– Слушай, – спросила Алёна напряженно, – а он, случайно, не в Канавине жил?
– Ну и шутки у тебя, – почему-то обиделся Леший. – Слушай, у меня тут мобильник разрывается, давай я тебе чуть позже позвоню?
– Давай, – кивнула Алёна, прекрасно понимая, что Леший опять пропадет бесследно и надолго. – До связи!
Положила трубку. Собственно, Лешему, наверное, больше ничего не известно… По всему выходило, что непременно нужно тащиться на эту выставку в СТД!
Днем особенно никуда идти Алёне нужно не было, она и не пошла. Если выходила, то снова только в Интернет. Однако нынче никаких особенно интересных сведений ей там почерпнуть не удалось. Те вопросы, которые ее интересовали, на сайте Оперного никак не освещались. Сайт был довольно убогонький, и если об актерах, режиссерах и истории постановок речь еще как-то шла, то никаких житейских подробностей, конечно, не публиковалось. А Алёна практически не сомневалась, что все сходится именно на Оперном. Почему? Да просто потому, что никуда, кроме как в Оперный, она, вернувшись из Парижа, попасть еще не успела. Поход в ближний «Спар» за продуктами вряд ли считается. И кого-то этот ее визит в театр страшно обеспокоил. Опять же – почему? Ну, потому что, судя по всему, сама того не зная, она натолкнулась на нечто тайное. А человек, которого это обеспокоило, наверное, знал, что за штучка писательница Дмитриева. Откуда знал? Ну вот откуда-то. Гораздо больше ее интересовало, откуда ему известно, кто она вообще такая! Попытка посадить ее в милицейскую машину… потом звонок… Одно и то же? Предупреждение? Да нет, они явно исключали друг друга! И, Алёна не сомневалась, имели отношение к ее парижским приключениям. Собственно, она уже практически знала, кто сидел в машине, а кто звонил. Ответы лежали на поверхности. Но почему? Что стояло за всем этим? «Цена вопроса» должна быть невероятно высока, если за ней потянулась, так сказать, «рука Парижа». Но что же имеет такую цену? Какая связь между Мальзербом и неведомым письмом, которое нужно искать в Канаве, причем в наши дни?!
Алёна догадлива, слов нет. Но, господа, воля ваша, как можно о чем-либо догадаться, имея в активе только обрывки подслушанных разговоров, какие-то смутные предположения и пару реальных фактов? Оставалось надеяться, что поход в СТД поможет пополнить копилку сведений.
…Почему-то она думала, что выставка театральных художников соберет невероятное количество народу. Однако хорошо, если в фойе топтались человек тридцать. И то, даже их не слишком интересовали развешанные по стенам картины, гравюры, рисунки. Они нетерпеливо поглядывали на запертые двери небольшого зала.
– А что там будет? Чего все ждут? – спросила любопытная Алёна у стоящей неподалеку тощенькой интеллигентной старушки, неуловимо напоминающей актрису давно ушедших лет. На старушке было темно-синее платье с кружевным, явно вручную вязанным воротничком. Седенькие, чуть вьющиеся волосы подстрижены в стиле, который в 30-е годы назывался вроде бы «бубикопф». Обворожительна! Цветок, найденный между книжных страниц! Как у Пушкина, в любимом стихотворении Алёны Дмитриевой:
Цветок засохший, безуханный,
Забытый в книге вижу я,
И вот уже мечтою странной
Душа наполнилась моя…
– Спектакль будет, – проговорил между тем «цветок засохший, безуханный». – Как же вы не знаете? Вы же внизу заплатили за билет?
– Заплатила, – кивнула Алёна. – Но я думала, это за вход на выставку. А какой спектакль?
– Выставка бесплатная, а спектакль… Ваня и Даша поставили пьесу собственного сочинения, – сказала старушка небрежно. – Ну, посмотрим… пара эта, конечно, любопытная, но лучше бы они в какой-нибудь театральный штат поступили, чем просто так с антрепризами по миру мотаться.
– А, понятно, – пробормотала Алёна, которая ничего не поняла, – спасибо большое.
И отошла к картинам.
В большинстве своем они ее не впечатлили. Работы театральных художников вне сцены лишены жизни, кажутся невыразительными или, наоборот, слишком, ненатурально яркими. Только сцена, только актеры, только действие насыщают их подлинной жизнью.
Или не насыщают, и такое бывает.
Алёна, которая никогда не интересовалась сценической графикой, смотрела на сами работы вполглаза. Ее гораздо больше интересовали фамилии. Ага, вот он – Алик Графов. Рядом с табличкой висела биографическая справка, из которой выяснилось, что настоящее имя Алика Графова – Александр Шевронович (вот это да, папу звали Шеврон, что ли… как там у Нарбута… «От птичьего шеврона до лампаса казачьего – все погрузилось в дым…»?) Графский. И его работы были отнюдь не теми, которые Алёна видела в фойе Оперного. Какой-то назойливый авангард.
Стоп. А вот и те работы. Вон рисунок с черно-рыжей красавицей-распутницей! И еще кое-какие гравюры и рисунки, которые висели в Оперном.
Ну? Кто автор? Вот биографическая справка…
Алёна глянула на фамилию – и тихо ахнула. Этого художника звали Альберт Григорьев, но это оказался псевдоним. Его настоящее имя было – Альберт Александрович Канавин. А жанр, в котором он работал, – рисунки, акварель, графика. График Альберт… вот так, по сути дела, выходило, и Канавин к тому же…
Нашла, значит? Что нашла? Кого?
Алёна перевела глаза на листок, висевший рядом. Это оказалась биографическая справка.
Так, Альберт Александрович Григорьев (Канавин) родился в 1950 году, окончил Нижнегорьковское художественное училище, потом Ленинградскую академию театрального искусства, работал там-то и там-то, потом вернулся в родной город, трудился в театрах… последнее место работы – Нижнегорьковский Оперный театр… Что? Тяжелая болезнь? Долгие годы лечения? Преждевременная смерть?
Так он умер? Но как же… Как же тогда быть с этой фразой: «Где искать, знает граф Альберт»?
Черт! Опять не тот граф, что ли? В смысле, он просто график, а не граф? И все зря? И все зря собрались здесь, в Нижнем?! А ведь целая компания ринулась за этим неведомым письмом! Ловцы жемчуга, ишь!
Ловцы… ловчая яма…
Нет, не зря, не зря Алёна уверена, что все скрыто в этих словах! График Альберт умер, но остался его… Тогда почему о нем никто не знает?! Вообще кое-что можно предположить, конечно…
– Боже мой, ну и публика… – раздался шепоток за спиной, и Алёна обернулась. Это шептала старушка, похожая на актрису, ну, которая «цветок засохший, безуханный». Ее изумленный взор был устремлен на вошедшего в фойе невысокого парня в черной бандане. Кроме этого самого подходящего для зимы головного убора (правда, видимо, для вящей защиты от мороза, бандана была с козырьком) на парне была черная кофта и черные джинсы, а также тяжеленные ботинки на ребристой подошве. Все это было исколото булавками, увешано цепями, испещрено значками. На увесистом ремне болтались даже наручники! Рокерская бижутерия дополнялась портретами легендарного Че и надписями типа «No pasaran!», хотя это, как полагала Алёна, разнилось с Че и по времени, и по месту.
Видимо, панк, или рокер, или кто он там был такой, несколько засмущался произведенным эффектом (в самом деле, все уставились на него!) и стал в уголке, скромно опустив голову.
– Ну и публика! – повторила старушка возмущенно.
– А что такого? – рассеянно дернула плечом Алёна. – Тянутся люди к искусству, наверное, это лучше, чем трава.
– Какая трава зимой, вы что, в сказке Маршака? – изумленно воззрилась на нее старушка. Видимо, это и впрямь подлинный цветок былых времен, сущий божий одуванчик, трогательный своей мумифицированной невинностью (и это в наше время!).
Алёна улыбнулась ласково:
– Извините, я оговорилась. Я хотела сказать, это лучше, чем употреблять наркотики. Возвышающая сила искусства, ну и всякое такое…
– Ну, не знаю… – поджала губы старушка. – Не знаю, что там Ваня с Дашей накуролесили, может, их творение и не очень-то возвысит.
– А зачем же вы пришли на спектакль? – изумилась Алёна. – Если заранее ничего хорошего не ждете?
Старушка улыбнулась так прелестно, что выцветшие глаза вдруг стали ясно-голубыми:
– Потому что театр – это моя жизнь. Я просто не могу без спектаклей… днем, вечером… не могу без них. Телевизор не может их заменить, мне нужна эта атмосфера… пусть даже самой второсортной антрепризы. Нет, вы не думайте, не актриса… я всего-навсего костюмер. Но я с такими людьми работала… Я даже помню Вацека Дворжецкого, Женю Евстигнеева! Ну и, конечно, всех наших… кого-то очень любила, кого-то нет, но помню всех…
– Извините, – сказала Алёна нерешительно, – вас как зовут?
– Аделина Астафьевна Русланова, – представилась старушка.
– О господи… – выдохнула Алёна. – Вот это имя! С ума сойти… И это самое настоящее имя? Напоминает актерский псевдоним.
– Самое настоящее, – засмеялась Аделина Астафьевна. – Я, может, из-за этого имени в театр и пошла. Как корабль назовете, так он и поплывет, слышали такое? Но только актрисы из меня не вышло, очень уж я волновалась на сцене, ну просто в обморок падала, даже если нужно было в массовке пройтись или постоять. Нервничала… храм искусства, понимаете… – Она печально вздохнула. – Так и не стала жрицей.
Алёна посмотрела на нее с нежностью. Наверное, когда-нибудь, ну, через сколько-то лет, когда роскошная женщина, писательница Дмитриева, тоже станет иллюстрацией к своему любимому стихотворению Пушкина и сделает себе такую же причесочку бубикопф, она сможет с таким же печальным вздохом сказать о себе: мол, так и не стала жрицей в храме большой литературы, была в нем истопником, подбрасывала в ненасытный, вечно пылающий огнь его жертвенника свои бесчисленные романчики…
Имя им легион, этим несчастным истопникам… так и хочется поставить после этих слов двоеточие с открывающейся скобкой, :-(, что означает печальный смайлик, вот такой – :-(…
Но сейчас было не до того, чтобы предаваться печальным прогнозам – да ведь и все прогнозы, даже самые радужные, печальны по сути своей, ибо, как принято выражаться, человек родится на смерть! – а следовало воспользоваться счастливой случайностью.