— Понятно. Уж не знаю, каким ветром вас, Мила, сюда занесло, но Оля пропала. Ровно год тому назад. Вот тоже в сентябре. Я-то чувствую, что ее нет в живых, что с ней что-то произошло, да только Антон, парень ее, считает, что она жива. Он следит за домом, зимой даже протапливал его, чтобы он не вымерз, не покрылся плесенью. И дверь не запирает, надеется, что она вернется, и чтобы дом всегда был открыт, понимаете? Я сколько раз говорила ему, что дом надо все-таки запирать…
— Так это он принес утром розы?
— Да, он каждый месяц тринадцатого числа приносит сюда розы.
— Почему каждый месяц? И тринадцатого числа? У нее же день рождения в январе!
— Да у него двенадцатого числа зарплата, на следующий день он едет в город, покупает цветы, выражая таким образом свою любовь к Оле, а потом живет впроголодь… Беда у него с головой, совсем рассудок помутился после того, как Оля пропала.
Я, помня о кремовых туфлях, шарфике и успев по каким-то мелочам составить романтический портрет пропавшей Оли, осторожно заметила:
— Но он прав… Зная Олю, действительно можно предположить, что она просто закружилась, понимаете? Другой мужчина, новая любовь…
— Вот и я ему тоже говорю, пытаюсь его успокоить, хотя… Если так, то почему она паспорт-то свой не взяла?
Я вспомнила свои бешеные сборы в Лопухине, у меня тоже не было возможности взять свой паспорт. Для Бориса же оставленный мною дома паспорт послужит лишним доказательством того, что я действительно окончательно потеряла голову, влюбилась и уехала, улетела, растворилась в своей любви, забыв обо всем на свете.
— А я ведь приехала к ней… И что теперь делать? — Мне предстояло еще долго играть роль подруги незнакомой мне девушки.
— У вас к ней какое-то дело?
— Можно сказать и так, Анфиса. Вы, я вижу, девушка хорошая, но мне не хотелось бы распространяться… Понимаю, деревня маленькая, языки будут чесать. Мне бы схорониться, спрятаться.
— У вас проблемы, это сразу видно. Муж?
Я кивнула. Вот так люди сами и подсказывают варианты ответов.
— Но мне-то вы можете рассказать. Я была самой близкой подругой Оли. И если вы ее подольская подруга, близкий человек, то, значит, и мне тоже. Как говорится, скажи мне, кто твой друг. Можете на меня положиться. Во всем. Помогу чем смогу. Вы можете мне все рассказать, но другим — ни слова. Вы правильно сказали, деревня у нас маленькая, стоит вам только с кем-то поделиться, как сразу всем все станет известно. А вам это надо?
— Нет, не надо.
Она ждала от меня рассказа. Короткого, но информативного, из которого ясно было бы, что я забыла в Синем Болоте.
Пришлось придумать историю женщины, связавшейся по жизни с мужем-алкоголиком, который пил, бил, издевался… Я уложилась со своим рассказом в пару минут.
— Бедная… — В темных, блестящих глазах Анфисы стояли слезы. — Дай-ка я тебя обниму.
Мой рассказ стал для нее настоящим откровением, она почувствовала себя на самом деле близким мне человеком, как-то естественно перешла на «ты» и обняла меня, прижала к себе. И я, человек из другого мира, из другой вселенной, совершенно чужая, посторонняя обманщица, жертва другой, но более страшной и циничной истории, вдруг почувствовала (странное дело!) облегчение. Я совершенно неожиданно стала не одна. У меня появилась подруга. И хотя я не знала об Анфисе ровным счетом ничего, и о ее характере, внутреннем мире, порядочности могла судить лишь по ее сочувствующему взгляду, добрым глазам, да словам. Это была простая, с открытой душой девушка.
— Я сбежала, — подытожила я свой рассказ, хотя бы в этом не солгав. — И у меня нет никаких документов. Мне нужен паспорт, но не мой, понимаете?
— Понимаешь… — поправила меня Анфиса, кивая, словно соглашаясь с каждым моим словом.
— Понимаешь, Анфиса? Без документов нельзя, мне же нужно где-то работать, чтобы прокормить себя. Но я не знаю, как это делается, где найти людей. Которые помогли бы мне в этом.
— У нас есть участковый. Вернее, он не здешний, у него отделение в соседнем селе Белое.
— Село так называется?
— Да. Село Белое, оно в три раза больше нашего, но люди там, скажу я тебе, мрак! Опасные. Участкового зовут Григорий Александрович Соснов, он неплохой человек. Я с ним поговорю. Это обязательно. Думаю, он уже знает о том, что у нас появился новый человек. Если бы ты, к примеру, приехала на неделю-другую, то вопроса о паспорте и не возникло, так? Ну, приехала ты, скажем, из Москвы, писать статью о нашем Синем Болоте… Журналистка. Внештатный корреспондент типа. Да кому до тебя есть дело? Но если тебе нужна работа, без документов никак.
— Но что он может сделать, этот ваш участковый?
— Он многое может. У него в городе, в области свои люди. Напишешь заявление об утере паспорта, надиктуешь уверенно свою фамилию и все такое, и будет тебе паспорт.
Я слушала ее и не верила ни единому ее слову. Все казалось слишком нереально, невероятно. Ведь чтобы восстановить паспорт, необходимо проверить, существует ли такая личность, прежнее место регистрации, да мало ли какая еще информация необходима для того, чтобы восстановить документ! Но так хотелось верить этой милой Анфисе! И вообще, что я знала тогда о Синем Болоте и ее обитателях? Да ровным счетом ничего.
Я предоставила Анфисе возможность и право похозяйничать на кухне Ольги, где она и без того чувствовала себя уверенно, почти хозяйка. Вымыв как следует электрический чайник, она наполнила его водой и включила. Нашелся заварочный чайник, мы заварили чай. У меня не было особого желания расспрашивать об Ольге, тем более что я должна была как бы сама знать многое о ней. Но я ничего не знала. Однако мне было жаль, что девушка пропала.
— Скажи, у меня есть шанс найти какую-нибудь работу? — спросила я, чтобы направить разговор в нужное для меня русло. — Деревня маленькая, я вообще не представляю себе, как вы здесь живете? Судя по тому, что я наблюдала в магазине, местные жители не бедствуют.
— С работой здесь все отлично, — неожиданно для меня сказала Анфиса, и я удивилась. — Ольга тебе ничего не рассказывала?
— Нет… Насколько я поняла, Ольга работала… — Я замерла в надежде, что моя новая словоохотливая подружка продолжит начатую мною мысль.
— …в библиотеке, это да… Но у нее же ни образования, ничего такого, да и руки, ты уж извини меня, не к тому месту пришиты. У нас здесь все сплошь мастерицы.
Я ничего не понимала. Какие еще мастерицы?
— Честно говоря, Оля мне ничего про местных не рассказывала, мы с ней вообще редко в последнее время общались, с тех пор как у нее…
— Да, родители ее погибли в автомобильной катастрофе, это ужасно. И мы первое время никак не могли взять в толк, что она делает здесь, у нас. Это потом она открылась мне, вот как ты сейчас, и рассказала, что у нее любовь была большая, что ее парень влип в какую-то историю, и она поехала за ним. А по дороге он куда-то пропал, я так ничего и не поняла. Кроме одного, конечно, что любовь — страшная штука.
Анфиса достала из буфета большую банку с вареньем, открыла ее, наложила в вазочку.
— Клубничное, это я ей дарила. У меня в том году столько клубники было! Я банок пятьдесят сварила. Но сколько я смогу съесть одна? Всем дарила. Вот и Оле тоже. Ты намазывай булку маслом, сверху варенье. Вкуснота! — проговорила она с набитым ртом.
— Так чем здесь промышляют?
Анфиса посмотрела на меня каким-то особым, сияющим взглядом, словно то, что она собиралась мне рассказать, доставляло ей удовольствие. Сделала паузу, прожевала булку, запила чаем.
— Так кружево! Синее Болото славится своим кружевом! Ручная работа. Неужели никогда не слыхала?
Мне было стыдно, но я действительно никогда не слышала о кружеве с Синих Болот.
— Как называется бренд?
— «Русское синее кружево». Нитки нам поставляет только одна ткацкая фабрика, мы с ними работаем уже сто лет, считай. Вот наши женщины сидят по своим домам и стучат своими коклюшками, плетут… — Анфиса проговорила это с гордостью. — Мы продаем наши изделия за границу. Ты бы знала, как много наших кружев закупает Голливуд! Сколько костюмов шьют с нашими кружевами!
Уж не знаю почему, но я как-то успокоилась, словно судьба местных жителей касалась и меня. Одно дело, когда живешь в бедной деревне, где люди готовы съесть друг друга от голода или где все пьют и деградируют, и совсем другое, когда у людей есть работа, да какая!
— А мужчины? Чем они занимаются? Тоже плетут кружева?
— Нет, — расхохоталась Анфиса, показывая белые крепкие зубки. — На них хозяйство: огород, дети, короче, все остальное! Они у нас смирные, любят рыбалку. Если кто запьет, мы быстро мозги прочищаем. У нас план. А если в семье у кого-то проблемы, серьезные, работница не может работать в полную силу, она ошибки делает… Короче, мы следим за дисциплиной.
— А врачи здесь есть?
— Нет, это в Белом. У тебя проблемы?
— Мне надо бы провериться, по-женски, — сказала я на этот раз чистую правду.
Удивительное дело, но физически я чувствовала себя вполне нормально. Кровотечение давно остановилось. Словно организм счел, что мне и так много досталось, и избавил меня от боли и неприятных ощущений. Вот только голова побаливала, да во рту сохло. Конечно, меня либо напоили какой-то дрянью, либо все дело в уколах. Я же не могла не заметить следы иглы на сгибах рук… Хорошо, что меня не успели превратить в наркоманку.
— Если хочешь, прямо завтра и поедем в Белое, я позвоню нашей врачихе, Крайновой, она хорошая, добрая, можно даже сказать, ласковая. Посмотрит, скажет тебе все. Ты думаешь, что беременная?
Я пожала плечами. Откуда мне было знать.
После долгого чаепития, во время которого Анфиса рассказывала мне о жителях Синего Болота, об Оле Блюминой, о библиотеке, где сохранилось место библиотекаря и куда меня можно было бы устроить на работу, мы с ней прибрались, вымыли посуду.
— Ну, я пойду, у меня полно всяких дел, — сказала Анфиса. — Приятно было познакомиться.