– Зачем? Не знаю, тянет сюда. Не против, если порисую?
Внезапно на пороге возникает хозяин, врубает свет, оглядывает цепким взглядом и – просит на выход:
– Вечером занятия, друзья мои, пока отдыхайте…
Перемещаемся из прохлады на солнцепек, где моя визави натягивает на голову капюшон. На фига?! А та загадочно усмехается, мол, участились радиоактивные осадки! Отсюда а) снижение рождаемости, б) рождаются неполноценные младенцы. А рожать неполноценного запрещено! Именно ей, Майе (ага, ее зовут Майя!), запрещено, а почему – нельзя говорить, тайна!
Как ни присматриваюсь к фигуре, не различаю даже намека на беременность. Наверняка выдумывает, как один придурок из Пироговки, что рассказывал соседям по палате, мол, вот-вот рожу двойню! Проблема рассосалась, когда вогнали запредельную дозу галоперидола – «беременный» сам превратился в младенца, по уровню интеллекта уж точно.
– А что за рисунки? Вообще-то я это уже видел…
Майя вынимает из папки листок.
– Думаешь, копирую Малевича? Ничего подобного! Это гроб Осириса! И мне надо выбраться из гроба, обязательно! Но пока не получается…
Чушь, изрыгаемая собратьями по несчастью, невыносима, меня тошнит от гробов Осириса, радиоактивных дождей да и от себя тоже. С одними не хочу сосуществовать, с другими – не могу, не дотягиваю! А главное, что эти неполноценные создания тоже зеркала, в которых отражаюсь я, от них почти неотличимый. Если бы имелась возможность выправить отражение!
Или возможность есть? Спустя час или два, когда наступит моя очередь, я окажусь с хозяином форта тет-а-тет… Нет, не совсем так. Будет третий, из пластилина, и мы оба начнем его формовать, еще рельефнее изображая глаза, нос, брови… Хозяин – в роли локомотива, что запускает движение, то есть без него и впрямь ничего не получается; следом – я, в роли вагона-теплушки, что еле тащится по рельсам, стуча на стыках колесами. А надо, чтобы с ветерком! Чтоб выглядеть современным вагоном скоростного экспресса, мчащего в прекрасное будущее!
Ага, в прекрасное! Разогнавшись, экспресс сойдет с рельсов и полетит под откос – в точности как самолет, входящий в штопор!
Лежа на диване в комнате, ловлю последние отблески солнца на потолке, затем вскакиваю и кружу по комнате. Слава богу, я один, будь тут Джекил – точно бы огреб! А ведь обязательно притащится! «Ну, пошли?» – пробормочет неуверенно, ведь чем ближе сеанс, тем больше упираюсь, выпуская шипы и забиваясь в угол. Казалось бы, меня хотят вытащить из ада, помочь, я же отбрыкиваюсь, испытываю отвращение к процессу, а инициатора – ненавижу. Не надо вытаскивать, я привык, хочу остаться Максом Неизвестным! Вглядываться в зеркального двойника?! Пытаться его понять, выстраивать с ним диалог?! Не хочу! В аду есть свой уют, своя прелесть, не трожьте меня!
Тут и не спишь, а все равно что в кошмаре пребываешь. Джекил заглядывает в дверь, я же вижу лишь отвратного и презренного хуматона, что желает меня, представителя высшей расы, заставить что-то делать поперек моей воли. «Да как ты смеешь, чмо?! Мстишь за неблагоприятный посмертный гороскоп?! Увы, что в этой жизни, что в другой – у вас, убогих, никакого просвета! Только мы, людены, будем пребывать в благостной вечности, считай, в нирване, вам же этого не дано!»
– Опять бастуешь? – произносят устало. – Учти, больше шансов не будет!
– Будет! – выкрикиваю из угла. – Это у вас никаких шансов, у меня их – миллион!
Спустя час возбуждение уходит, лежу в одиночестве и, как уже бывало, хочу исчезнуть из жизни. Запаковаться в гроб Осириса, влезть внутрь черного квадрата и раствориться в этой черноте навсегда. «Все есть зло. Зло есть бытие вещей, жизнь – зло, порядок и государство, законы, ход развития Вселенной – исключительно зло!» Вспомнил: это сказал Джакомо Леопарди! Или Чоран? А-а, неважно, в любом случае покинуть лежащий во зле мир – не жалко!
Я обозначаю подобное состояние ЗОВ НЕБЫТИЯ. Когда-то я вызывал его специально да еще сокурсников провоцировал, дескать, эпоха Просвещения кончилась полным фиаско, поскольку знающий человек стократ несчастнее того, у кого мозг представляет собой tabula rasa. Мы родились исключительно для мучений и, как ни странно, завидуем наивному сознанию жителей предыдущих эпох. Парадокс: предки завидовали тем, кто будет жить через сто, двести или триста лет после них, а оказалось – завидовать-то нечему! Мы летаем с континента на континент за считаные часы, мы влезли внутрь атома и заставили его на себя работать, мы на пороге создания искусственного мозга, – а счастья нет! Наивные тихоходы из прошлых эпох были в каком-то смысле счастливее нас, всемогущих!
Каков выход? Элементарно, друзья: надо шагнуть за пределы этого мира и захлопнуть за собой дверь. Адью! Оревуар или, проще говоря, досвидос!
Я забавлялся, глядя на лица приятелей, предлагал оспорить тезу, иногда сам ее опровергал. Было не страшно, во мне работал некий защитный механизм, что натягивал ниточку жизни и гарантировал ее целостность. Но механизм дал сбой, а может, вообще сломался, и ниточка вдруг провисла и такой тоненькой сделалась, что жуть берет. «Теперь, чудило, не ты хозяин мыслям типа “адью, возвращаю билет!”; мысли – твои хозяева! И стоит чуть поддаться, как НЕБЫТИЕ потащит тебя в свою воронку, в дьявольский водоворот, и – кранты!»
За окном раздается вой – предчувствуя ночную вахту, обозначает присутствие Цезарь. И память, хитро извернувшись, выдает историю-поддержку, повествующую о том, как пессимист Эмиль Чоран решил свести счеты с постылой жизнью и отправился вешаться на первом попавшемся суку. Всерьез решил, даже предсмертную записку написал. Так вот по дороге к лесу, куда он направлялся, к нему привязалась бродячая собака. Он гнал ее, ругался, швырял в собаку камни, а та не отставала! Отбегала, затем опять преследовала, доведя до самой кромки леса. И мыслитель, постояв у кромки, вдруг повернул назад – расценил привязчивую псину как знак судьбы.
Моим знаком стал истопник Василий, получивший прозвище Гефест. Не знаю, чем я приглянулся мрачному типу, что почти ни с кем не общался, а вот со мной заговорил. Когда Арсений начал отпускать меня за едой, возить бачки из соседнего корпуса, я иногда забегал в котельную, чтобы по-быстрому хлебнуть чайку и поговорить. Из таких пунктирных встреч и сложилась чужая судьба, не менее (скорее, более) чудовищная, нежели моя. Гефест-Василий не имел иллюзий насчет рода человеческого, не цеплялся за норму как за соломинку, точнее, за брошенный эскулапами спасательный круг. Но из черной ямы безумия – выбрался, и это главное достижение. Можно выбраться из ямы! Да, это невероятно трудно, но – можно!
Маленькая победа над собой тут же оборачивается сокрушительным поражением, когда поле битвы устилают мириады поверженных тел. Еще не утратившие свежего вида, разве что кровью слегка испачканные, тела начинают медленно разлагаться. Где похоронная команда? А нет ее; и стервятники почему-то не торопятся на пир; а тогда биомасса должна сама превратиться в прах. Что она с успехом и делает, возвращаясь к исходному состоянию. «Из праха ты взят, в прах и вернешься…» Не уверен, что правильно цитирую, зато в сути не сомневаюсь. Я – прах, вязкая липкая глина, из которой требуется опять слепить личность. Но где горшечник, способный сформовать меня, а затем еще раз вдохнуть жизнь?! Может, он ходит-бродит рядом со мной, я же с упорством, достойным лучшего применения, отказываюсь от его помощи?!
Остаток вечера провожу под окнами, за которыми виднеются человеческие головы на фоне плазменного телеэкрана. В большом доме выделена гостиная, где собралась вменяемая часть гарнизона для просмотра… Нет, не футбола или новостей – очередного фильма о хозяине. Если привстать на цыпочки, можно увидеть на экране картинку, как тот кого-то рисует. Потом кого-то лепит, потом – работает на пару с больным, и все время за кадром слышно «бу-бу-бу» комментатора. Чаще всего произносят слово Ковач, кажется, так зовут героя фильмов. Лица зрителей сосредоточенны, иногда они переглядываются и в удивлении качают головами. А заправляет всем водитель «буханки» с пультом в руках. Он нажимает кнопку, телевизор гаснет, и начинается «бу-бу-бу» присутствующих.
– Так, потише! – перекрывает гам голос водителя. – Если хотите понять суть метода – слушайте!
Он великий и ужасный, хозяин Ковач, у него море заслуг (не всеми, правда, признанных), его знают даже за рубежами страны. Так почему я шарахаюсь от него? Почему забиваюсь в угол, как таракан запечный?! «Без него ничего не получается…» – всплывает в памяти реплика. Но ведь и без меня – ничего не получится! Ни-че-го!
Черная голова Байрама маячит далеко впереди, трудно за ним угнаться. А на возгласы не реагирует! Прет вперед как танк, прямиком к поселку, и что там может произойти – одному богу известно. Остановившись на подъеме, чувствую, как сердце готово выскочить из груди. Вот сейчас грохнусь на этом взгорке, и дух из меня вон! Лишь тогда Виктор Георгиевич осознает, что прогулки с умалишенными – занятие рискованное, да что там – просто опасное! Ладно, со своей гулять бы заставлял, так ведь чужих подсовывают! А этот чужой, говорят, какими-то единоборствами в своем Ташкенте занимался, да и здесь по кожаной груше, подвешенной к дубовой ветке, беспрерывно стучит…
– Байрам! – кричу осипшим голосом. – Не убегай, подожди!
Только черная голова и не думает поворачиваться, вскоре скрываясь за взгорком. Напрягаюсь изо всех сил, едва не бегу в гору, чтобы спустя минуту застать картину: Байрам сидит на корточках и разглядывает что-то в траве.
– Что увидел? – тяжело дыша, приседаю.
– Там змея, – медленно произносит Байрам.
– Змея?!
Я готова опять вскочить, да ноги отказывают.
– Не пугайтесь, она не опасная. У нас в пустынях – очень опасные змеи, например, гюрза.
– Ну да, ну да… – бормочу, отодвигаясь от травяных зарослей.
– Бояться надо людей. Они хуже змей, особенно женщины. Лейла ударила меня сюда, представляете?