«Ишь какие веселые», — подумал Тимоша.
— Здесь все такие, — сказал доктор Минус. — Веселые. Довольные. И ты скоро будешь такой же.
«Держи карман шире».
— Зачем?
— Я хотел сказать — постараюсь.
Это очень просто. Исполнительность и аккуратность — ничего трудного. Что может быть веселее исполнительности и аккуратности!
«Цирк», — подумал Тимоша.
— Есть и цирк. Там выступает один клоун, так он… — тут доктор Минус захихикал и еле смог договорить. — У него такая шутка… хи-хи… понимаешь… шутка, будто семью семь будет… хи-хи… сорок восемь.
«Страшно весело», — подумал Тимоша.
— Вот видишь.
Доктор Минус, кажется, все понимал буквально.
«А я не убегу. Не убегу, и не собираюсь, и не хочу», — попробовал думать хитрый Тимоша.
— Умница, — сказал доктор Минус.
«Мне тут очень нравится, тут все веселые».
— Молодец.
«Повара улыбаются, велосипедисты улыбаются, крокодилы улыбаются…»
— А ты хотел к какой-то бабушке.
«От такого доброго, справедливого доктора Минуса, — продолжал думать Тимоша и почему-то добавил, — …с кляксой на пальце…»
— Это ничего, это мы сотрем, — пробормотал доктор и, поплевав на платок, стал тереть палец, на котором не было никакой кляксы.
Ошеломленный Тимоша чуть не проговорился, вернее, чуть не продумался, что палец чистый.
«Палец грязный, теперь почище, вот еще около ногтя», — заставлял он себя думать и вдруг представил себе, что начинается дождь.
Доктор Минус тотчас поднял над головой трость, и она, щелкнув, превратилась в зонтик.
«С ума сойти!» — ахнул Тимоша.
— Да, замечательная вещь, — согласился доктор Минус. — Щелк — и зонтик.
Тимоше все труднее и труднее было думать наоборот. Шальные правильные мысли так и лезли ему в голову, и он, чтобы не пускать их, пел про себя футбольную песню «Когда умру, похороните на стадионе вы меня…»
— Не мог бы ты петь что-нибудь другое? — поморщился доктор Минус.
Когда дорога привела их к какой-то речке, в голове Тимоши созрел замечательный план.
«Мостик разобран, мостик разобран, — стал думать он. — Осталась одна досочка, меня выдержит, я пройду, а вдвоем ни за что. Доктор провалится, бедный доктор Минус провалится, обязательно, непременно…»
— Какая ерунда! — воскликнул доктор. — Жалкая лужа. Ведь я до сих пор занимаюсь спортом. Прыг — и готово. Смотри, как это просто.
Нет, Тимоша не хотел этого!
Он только хотел, чтобы его перестали держать за руку. Тогда бы он дал деру и как-нибудь выбрался с этого улыбающегося острова и вернулся бы в свой чудный дом, к своей замечательной бабушке, к лучшему другу Веньке Корабликову, а доктор Минус пусть себе жил бы и жил спокойно, он не хотел ему ничего-ничего плохого, но…
Все произошло слишком быстро.
Доктор Минус, этот неподкупный и вездесущий, всех пугающий и никем не любимый, читающий мысли и не видящий, что у него под носом, отошел на несколько шагов от абсолютно целого мостика, разбежался наискосок, прыгнул и, стукнувшись об абсолютно целые перила, с пронзительным воплем кувыркнулся вниз головой в воду.
Тотчас замигали светофоры, зазвенели звонки, загорелись стрелки и кто-то страшно завыл вместо сирены — должно быть, волки из задачи о трех охотниках.
Перепуганный Тимоша не мог больше ничего соображать — ни правильно, ни наоборот.
Он бросился вдоль речки, свернул в лес, промчался по нему через несколько березовых и еловых коридоров, выскочил на поляну с пятью пеньками, наткнулся на чей-то велосипед и вскочил на него, и понесся куда глаза глядят, и мчался до тех пор, пока не заехал в настоящий, неразлинеенный лес и не распорол себе шины, задев ими перебегавшего дорогу ежика.
Тимошу объявляют преступником
Небо над Тимошкиной головой загорелось, порозовело, потом начало сереть и вскоре совсем потухло — стало темно.
Подул ветер, деревья закачались и зашумели — стало страшно.
Кто-то заворочался и заворчал у Тимоши на животе, он в испуге смахнул его рукой, но рука не встретила никакого препятствия.
Тогда он понял, что ворчит внутри.
Ему ужасно хотелось есть.
Даже овсяная каша уже не показалась бы такой гадостью, как прежде. То-то обрадовалась бы бабушка, если бы он оказался сейчас дома и сел бы за стол. Наконец-то его не пришлось бы подгонять и упрашивать съесть еще ложечку. Он бы не оставил ни крошки на тарелке, не говоря уже о пряниках с вареньем.
Воспоминание о пряниках его доконало.
Глотая слюни, он начал выворачивать карманы.
В одном был кусок проволоки, шарик от пинг-понга и два дохлых жука, очень красивых, но в темноте даже от их красоты не было никакого толку. В другом — фонарик без батарейки и бутылочка валерьянки, которой он собирался напоить какого-нибудь кота. Съесть, что ли, жуков и запить валерьянкой? Но нет, до такого он еще не дошел.
Ветер шумел все страшнее, но еще страшнее было выйти из лесу. Ведь его, наверно, уже разыскивают, и что с ним сделают, если найдут? Теперь, после того, что он натворил, уже не отделаешься какой-нибудь аллеей номер восемь, дом сто двенадцать, с ванной и телефоном. Даже тюрьма с кашей на завтрак, обед и ужин была бы большой удачей. Какая уж тут тюрьма! Его просто бросят крокодилу — и дело с концом.
Ох, теперь он понимал того тридцать восьмого, которому хотелось есть. Они бы сейчас могли договориться: ты съешь маленький кусочек от меня, а я от тебя, и все будут довольны. Такой маленький, не очень нужный кусочек. Например, пятку. Но нет, пятки было жалко. А если палец? Или, скажем, пол-уха? Нет — и пальца, и уха, даже половины, было жалко до слез. И всего себя было жалко — такого маленького в этом лесу, голодного, продрогшего, неизвестно куда попавшего.
— Помогите, — слабым голосом позвал Тимоша, но никто ему не ответил.
Потом незаметно для себя он встал и пошел. Из-под ног разбегались лягушки и прочая лесная нечисть, и Тимоше было удивительно, что его тоже кто-то боится. От этого он даже приободрился и, когда увидел впереди сквозь деревья огни фонарей, не остановился, а пошел прямо на них.
Фонари горели над шоссейной дорогой.
Стрелок, значков и светофоров было на этой дороге еще больше, чем на первой, и время от времени по ней проносились красные, прижатые к земле, как половина помидора, автомобили. Вдруг один автомобиль резко затормозил, завертелся на гладком асфальте и, съехав с дороги, врезался задом в толстенное дерево.
Тимоша снова, второй раз за день, закрыл глаза и уши, а когда раскрыл, то услышал жалобный стон.
Автомобиль стоял, задрав кверху нос, и густой дым валил у него из багажника. Жалобные стоны, без сомнения, раздавались из его кабины.
Не раздумывая, Тимоша бросился вперед.
Внутри сквозь дым он разглядел что-то желтенькое и зареванное, прижатое рулем к спинке сиденья.
— Вылезайте, скорей вылезайте! — закричал он, распахивая дверцу.
— Не могу! — запищало желтенькое. — Зацепился штанами. Если я двинусь, лямки оборвутся.
— У вас оборвется жизнь! — крикнул Тимоша и дернул желтенького к себе.
Раздался треск, и они оба полетели в канаву.
В тот же момент автомобиль вспыхнул, как костер, грохнул и разлетелся на мелкие кусочки.
— Ух ты! — с восторгом воскликнул желтенький мальчишка, спасенный Тимошей.
— Разве тебе не жалко? — спросил Тимоша.
— Жалко? Что это значит — «жалко»?
— Ну как же, — растерялся Тимоша. — Вот автомобильчик, такой был красивенький, новенький и вдруг раз! — и вдрыбадан.
— Что, что? Как вы сказали? Вдрыбадан? Ха-ха, замечательное слово — никогда раньше не слышал. А? Вдрыбадан! Обязательно запомню.
— Так разве не жалко?
— Вы, наверно, хотите спросить — «не верно»? Все абсолютно верно — на тридцать шестом километре. — Желтенький ткнул пальцем в указатель.
— Не все ли равно, на каком километре?
— Конечно, нет. Мне было задано тридцать шесть километров за полчаса, а я тут не проскочил. Поэтому и вышел дрыбадан. Но ничего — у нас в гараже их полно.
— Это у тебя задача такая? — догадался Тимоша.
— Нет, я еще только учусь. На гонщика. А вы?
— У меня… — смутился Тимоша. — Я так… на моторке…
— Ой, смотрите, — захныкал вдруг Желтенький. — Вы все-таки порвали мне штаны. Мои совсем новые желтые штаны.
— Подумаешь, штаны. Я же не нарочно. Я тебе жизнь спасал.
— Подумаешь, жизнь. Зачем мне жизнь без штанов?
— Неужели у тебя нет других?
— Есть. Ну и что?
— У тебя, наверно, штук десять штанов?
— Ну и что?
— А жизнь одна.
— Ну и что?
— Тьфу ты, бестолковый. Так десять ведь больше, чем одна.
— А-а-а… — протянул Желтенький. — Теперь понимаю. Какая тонкая мысль. Десять больше, чем одна, но одна жизнь важнее десяти штанов. Замечательно! С вами очень интересно разговаривать.
«Вот дурачок», подумал Тимоша и вдруг спохватился: а что, если и этот читает мысли?
Но нет — Желтенький зашпиливал какой-то веточкой порванные штаны и ни на что пока не обижался.
— У тебя поесть ничего нет? — спросил Тимоша. — Не ел с самого утра.
— Почему?
— Потому что времени не было.
— Почему?
— Потому что занят был.
— Чем?
— Глупостями.
— Какими?
— Страшными.
— Где?
— Неподалеку.
— Когда?
— С самого утра! — свирепея, заорал Тимоша. — С самого утра, говорят тебе, пустая твоя башка!
— Прошу вас, не сердитесь, — сказал Желтенький, — но в ваших словах всегда есть какая-то тайна. Я понимаю — слишком много вопросов, это невежливо, но… Но можно еще одно маленькое последнее «почему»?
— Валяй, — слабым голосом разрешил Тимоша.
— Почему, если вы не ели с утра — ведь так, я правильно понял? — почему, в таком случае, вы вместо того чтобы пойти поесть, стоите здесь и непонятным способом тарахтите у себя в животе?
— Это не я, — жалобно сказал Тимоша. — Это оно само тарахтит и булькает.
— Но по-че-му?