В нервотрёпочных буднях, в их шуме и гаме, ежечасно с добром соревнуется зло. Мне по жизни всегда тяжело с дураками. Им, наверное, тоже со мной тяжело. Все беседы у нас — «До свиданья!» и «Здрасьте!»; мы друг друга навряд ли заденем плечом… Мой хронический вирус житейских несчастий их иммунным системам, считай, нипочём.
В остальном — мы по тем же гуляем бульварам и глядим, как уходят июльские дни… Право, лепо ли мстить неразумным хазарам лишь за то, что не слишком разумны они? Тут копи́, не копи́, а судьба раскулачит. Что ни делай, а в трюме откроется течь… Раз уж «счастье» и «разум» — антонимы, значит, вся игра изначально не стоила свеч. Но метания эти подспудны. Бесшумны. Единица, дрожа, изгибается в ноль. В обывательском крике: «Ты чё, больно вумный?!» к слову «ум» не случайно приставлена «боль». Болевые рецепторы резво затронув и освоив страданий земных буквари, вездесущие сто миллиардов нейронов планомерно взрывают меня изнутри.
Но покуда живу, никому не мешая, не встревая в бои, не плывя за буи, — мне осталась надежда. Одна. Небольшая. На неё лишь одну упованья мои. Надоело искать оправданья фальстартам и держаться за древки привычных знамён… Я умён по обыденным чьим-то стандартам. По высоким стандартам — не слишком умён. Ну, а значит — не всё так печально и тускло, и финал постановки не так уж и скор: я не знаю, о чем говорил Заратустра и не знаю, о чем промолчал Кьеркегор. Слишком рано смотреться в глубины колодца — оптимизма из чаши хлебнуть бы сперва… Мне по-прежнему Борхес никак не даётся, да от Пруста ужасно болит голова. От высокой культуры мне только убытки. Я не то чтобы неуч, всего лишь простак — и совсем соловею от музыки Шнитке, и Кандинский мне что-то не близок никак. Надоело кровавыми плакать стихами, полагаясь на прихоть тревог и молвы…
Дураки, я весь ваш. Всей душой. С потрохами. И хочу быть счастливым, как счастливы вы.
Глядя вверх
Дал кому-то мечту о хлебе,
а кого-то — легко возвысил…
Он капризен, живущий в небе
Генератор Случайных Чисел.
В нас впиваются зло и жутко,
как пилы роковые зубья,
несваренья Его желудка
и припадки Его безумья.
А когда у него порядок,
сон глубок, и не жмут ботинки,
нам и хлеб наш бывает сладок
и везёт на товарном рынке.
И кому-то выходит пряник,
а кому-то выходит клизма…
Но избранник ты, не избранник —
все под знаменем фатализма.
Индивидуумы, народы —
все подвластны Его капризу…
Лишь одни только бутерброды
так и падают: маслом книзу.
Патамушта
…патамушта в жилище твоём по углам паутинка и не светится истина в чёрном дешёвом вине и никто не поможет погладить шнурки на ботинках хоть ори по-французски вальяжно и зло: «Ла Шене!»; патамушта не в кайф на концерте в кино и в притоне патамушта схватить молоток и разбить зеркала где опять предстаёшь цирковым дрессированным пони позабывшим что в принципе можно разгрызть удила; патамушта усохли озёра в никчёмные лужи и в любом окруженье ты тусклый печальный изгой а слова о любви получаются хуже и хуже патамушта нельзя быть на свете красивой такой…
…и не ведая толком почём фунт изюма в отчизне ты истратил снаряды пытаясь попасть в воробья патамушта ты Рыцарь Печального Образа Жизни разменявший общенье на мрачные взгляды в себя патамушта не греет задорное пламя глинтвейна и охота повыть на потрёпанный профиль луны; время шарит в душе с обезьяньей ухмылкой Эйнштейна приспособив себя к интерьерам цветастой страны; леденящий Таймыр где однажды сме- ялась Алушта; повстречав по одёжке проводят тебя по уму…
Не на каждый вопрос ты отыщешь своё «патамушта»; значит, лучше заткнись и забудь про словцо «почему».
Банальная история
Она жила капризами души
на жизненном беспечном карнавале.
Расчёты, буржуа и торгаши
в ней приступ аллергии вызывали.
Она носила «от кутюр» пальто
из безупречно выделанной кожи,
паря в безбрежных высях, где никто
её покой надменный не тревожил.
Он был невыразителен и лыс,
и на земле — обеими ногами.
Она ему была как Главный Приз,
дарованный судьбою и богами,
Жар-Птицею, Началом всех Начал…
И для её возвышенной натуры
он сводки биржевые изучал
и пачками расходовал купюры.
Так и живя, практически в раю,
в гармонии с собой и всем на свете,
они слагали славную семью,
открытую для зависти и сплетен.
Она любила арфу и кларнет,
он обожал бренчанье балалаек…
Она была непризнанный Поэт.
Он — повсеместно изданный Прозаик.
Полу-Босх
Постылый август, плачь о Босхе… Как пусто… Все ушли на фронт. И лишь закат по-пироговски на части пилит горизонт. А ты сидишь, читая Блока и нервно кушая батон, там, где впадает Ориноко в Байкал, Балхаш и Балатон. Умолкни, шум мотора «Джетты»! Уйди, проклятая тоска! Грязна реальность, как манжеты завзятого холостяка. И, у иллюзии во власти, почти добравшись до полста, ты хочешь, в руки взяв фломастер, убрать всё серое с холста. Тебе б туда, где свет на лицах и в сток стекло земное зло… Но порох твой в пороховницах от влаги сильно развезло.
Однажды мир исчезнет в дыме, всё расписав от сих до сих под эти стрельбы холостыми в предгорьях трусов и трусих. Казалось, делал много шума и был парнишей — ого-го, но вдруг узрел, какая сумма маячит в строчке «Итого», и не успев хватить стопарик в уютном собственном углу, ты сдулся, как воздушный шарик, случайно севший на иглу. Мечтал творить, вкушая дыни, пронзая мыслью пустоту, и возлежать на паланкине под сенью девушек в цвету. А нынче бизнес — штопка брешей и, как всегда, точенье ляс… И не поймёшь, камо грядеши. И пыли слой, где стол был яств.
А под ногами — грязь и гравий, а с высоты смеётся Бог… Ты был не самых честных правил, и вот — не в шутку занемог. Вокруг кишмя кишит крольчатник, а у тебя с недавних пор мыслишки стали непечатней, чем сленг, украсивший забор. Бредя от аха и до оха, влачась, как плуг по борозде, ты отыскал в лице Мазоха коллегу, друга и т. д. И снова день истает в воске, вздохнёт на ветке птица дронт…
Постылый август, плачь о Босхе… Как пусто…
Все ушли на фронт.
Зачёт, или «Не» с глаголами
И я, как все, порой сбивался с галса,
терял себя и зряшно тратил дни,
но вот с грехами смертными — не знался,
поскольку знал, что смертные они.
За вехою одолевая веху
и путая порой со светом тьму,
я в жизни не завидовал успеху,
богатству и могучему уму.
От отроческих лет своих доныне,
тащась в обозе иль держа штурвал,
я в жизни не был пленником гордыни
и у других её не признавал.
К чужому не тянул дрожащей длани,
как, впрочем, и не жил чужим умом,
и рабство необузданных желаний
меня своим не метило клеймом.
Увы, совсем недавно я заметил,
и сразу стало горше мне вдвойне:
лишь только повстречаешь Добродетель —
она всегда глагол с частицей «не».
А время мчит резвее иноходца…
Как странно всё, что в истинной цене…
Ведь то, что я не делал — мне зачтётся,
а то, что делал — не зачтётся мне.
Декаданс-фэнтези
На горе стоит избушка, на избушке сизари. Выпьем с горя. Где же кружка? Нету кружки, хоть умри. Но изба красна углами, в ней и печка, и кровать. Взвейтесь, соколы, орлами, полно горе горевать. Я не гневен. Где же гнев-то? Мне понятно, что со мной. К чёрту психотерапевта, не такой уж я больной. Ой, вы кони, мои кони… По пятнадцать раз за де́нь телевизор фирмы «Sony» кажет чушь и дребедень: в нём сюжет пустой и мелкий (потому-то и в цене), там то вздохи на скамейке, то прогулки при луне. Книги кончились. Куда-то укатили все друзья; и летит за датой дата, в тусклом воздухе скользя.
У печи стоит компьютер, наказанье и удел. Будь ты проклят, дистрибьютер знаменитой фирмы «Dell». Мне б сбежать из этой хаты, но в тягучем затхлом сне атыбатые солдаты остаются на войне. Все дорожки — вон из храма. Ни надежды, ни врага… Миллион охранных грамот не поможет ни фига. Вроде б рядом — жизнь и гомон, а на деле — в сотнях лье… Прометеем я прикован к этой чертовой скале. Глянь — сидение из плюша. Глянь — с перинкою кровать… Прилетай к нам, друг орлуша, нашу печень поклевать. В горло врос крючок на леске. Душу больше не спасти. Не с меня ль писал Вишневский «Одиночество в Сети»?
Но по данным трёх разведок и философов-ослов жизни нет и так, и эдак. Со словами и без слов. Где-то тихо бродит Муза — я не отдал ей должок. На двери висит мезуза и для обуви рожок. А вокруг бушует лето от шести и до восьми, но и это (даже это!) — на исходе, черт возьми. Не признанье, не опала. Всё спокой- ней сердца стук… Цель на мушку не попала. Или мушку съел паук. Что по курсу — всё знакомо. А хотелось — только ввысь… Жизнь промчалась, как оскома. Получи и распишись. Но беда ль, что путь несладкий, и садам уже не цвесть?
Оставались бы в порядке
те немногие, кто есть.
Баллада о номерах
При разуме, душе и нервах,
хорош собою и здоров,
он был всегда из самых первых,