— Вы, что, граждане пенсионеры, ненормальные, под венец в таком возрасте идёте? Это, молодежь лишние присушки друг другу строит… приходится разъяснять… что не присушка это… что потом не развенчать, если что… А вы-то… всей своей жизнью уже доказали… детей вырастили.
… но, повенчал. Всё было торжественно и красиво! Ну, а как ещё любимой супруге, с которой прожил в законном браке душа в душу больше сорока лет, сказать о своей к ней любви? Как в юности… А, вот, так… веди бабушку под венец, сама всё поймёт!
СЦЕНА 18/3
На часах — 23:30
Время уже позднее… и мы с Татьяной готовимся ко сну.
И вдруг…
Телефон на тумбочке в спальне как-то странно подпрыгивает, зависает в воздухе, неестественно изгибается и, заикаясь… всё же выдаёт свой «Дзинь… Дзинь».
— Алло, квартира Архиповых, вас слушают… — нисколько не удивляясь такому странному поведению аппарата берёт его трубку Татьяна и тут же… встревожено передаёт её мне, зажимая микрофон ладошкой, — Тебя… Артур… тот продавец из «Галантереи» на Красной Пресне… который мне пуговицы для твоего пальто тогда подсунул…
Я улыбаюсь ей, мол, всё в порядке, не волнуйся, родная… всё под контролем. А сам думаю:
«Что это Артуру от меня понадобилось, что до утра не подождал со звонками? Видимо, что-то важное, определённо, случилось…»
Я плохо слышу мысли собеседника по телефону. Тонкий медный провод хоть и пропускает психоволны, но, здорово их искажает. Так… слышу общую направленность мыслительного потока и настроение говорящего, но конкретные слова разобрать не могу.
Артур сейчас явно напряжён и этого даже не маскирует…
— Алло, Антон… это Агтуг…
— Алло! Слушаю тебя, О, Великий Демон, — говорю я в трубку шутливым тоном, — Тёмные Иные Москвы просветлели (или потемнели?) до такой степени, что решили прекратить попусту бегать за Светлыми и наконец заняться прибыльным делом⁈ Их есть у меня… Ты по адресу! И это правильная тема для ночных звонков… Говори!
Но, Артур не поддерживает мой шутливый тон:
— Антон! Когоче… Тебе забили стгелку…. Вот, пегедаю… Вынужден пегедать… Не могу не пегедать. Они сильнее меня… значительно сильнее. А мы, демоны, только силу и пгизнаём, ты же знаешь…
Стоп! «Забили стрелку»⁈ Но, это терминология «братвы» начала 90-х… а сейчас на дворе 1980-й. Не сходится. А значит… А значит… Вот, я лошарик на воздушном шарике! Да, как же я раньше-то не догадался⁈
— Артур, спокойно! Давай, по порядку! Кто мне стрелу забил?
— Наши стагшие… инквизитогы, когда мы с Гессегом пго тебя и твои пгедложения, как и обещали, им гассказали…
— Когда и где хотят встречаться?
— 4-го октябгя, в субботу, в обед… Сказали, сами тебя найдут. Тему не знаю, мне не сказали, но… очень газдгажены… никогда их такими газдгажёнными не видел.
Во, дают, господа Инквизиторы Дозоров! Это, ещё что за беспредел⁈ Я же не их поднадзорный Иной… мне они… вообще-то, по фиг. Тем более, что изначальная Сила скрепила наш договор с Дозорами в Сандунах… О невмешательстве в дела друг-друга, так сказать… Ну, и получите, тогда, для лучшего понимания:
— Не-а… Артур, нет такой возможности…Так им, Артур, передай… раз уж взялся передавать… Свадьба у меня на эту дату… Уже не буду отменять, близких обижу. На своей Татьяне жениться буду! Ты её видел, когда свои хитрые пуговицы для меня ей заряжал в «Галантерее» на Красной Пресне… а-ха-ха! В общем, я твоим Инквизиторам, или кто они у вас там… стрелу перезабиваю! Через пару недель буду дома, наберу… уточнимся. Лады?
— За те пуговицы я уже получил… — угрюмо констатирует великий демон Артур, — Понял… не можешь… ты женишься 4-го… Поздравляю…
И вдруг…
Всегда плохая московская телефонная связь на некоторое время становится хорошей, с абсолютной слышимостью… и сразу в наушнике трубки мне слышны ещё и мысли демона в словах… и они вполне искренни и соответствуют им произносимому:
— Ты… эта, Антон! Не гогячись… да? Я бы, точно, не гогячился… Это тебе не бедного демона Агтура гонять на Гогького. Это, Антон… Инквизитогы! Пготив них нет приёмов… Даже лом не поможет… И Богис Игнатьевич… он гядом… тоже так считает.
СЦЕНА 18/4
Бубонная чума
Касургис — Бойхем — Prah — Pražení — Praha.
Я вздрагиваю и открываю глаза. Под окном на улице скандалят. Кто-то, видимо, важный, орёт:
— М-мэр-р-рзавец! Ты слижешь эту грязь языком! («С добрым утром, коммунистическая Прага! А такая тихая вчера казалась улочка… мы с Татьяной даже окна на ночь не стали закрывать.» — думаю я… и опять закрываю глаза.)
— Ма-а-алчать!… Клянусь спиной святого Вацлава Пржемысловича, ты выведешь меня из себя!
Другой голос, грубый и хриплый, бубнит, что на этой улице надобно глядеть под ноги:
— Под утро дождичек прошел, а мостили ее сами знаете когда, блародный панэ…
— Он мне еще указывает, куда смотреть!
— Вы меня лучше отпустите, блародный панэ, не держите за рубаху…
— Он мне еще указывает!
Слышится звонкий шлепок. Видимо, это уже вторая пощечина — первая меня разбудила.
— Вы меня лучше не бейте, блародный панэ… — бубнят внизу.
«Где-то я этот текст уже слышал… или читал…» — думаю я и окончательно просыпаюсь, — Да, вспомнил… АБС…«Трудно быть Богом!»… Арканар, Дон Румата, один в один. Ну, почти…'.
По выработанной годами привычке мгновенно включаюсь в действительность, проверяю змеиный свисточек на шее и тут же… сдуваюсь, как воздушный шарик. Моя шея обмотана какой-то пушистой меховой лентой…. Магического свисточка принцессы-кобры Шуи Сисс у меня на шее нет… или он скрыт под этой лентой… Пытаюсь ленту снять… но, ничего не получается! Лента намертво въелась в кожу и при её рывках мне кажется, что я сейчас сам себе оторву голову…
Татьяна!!! Где Татьяна⁈ На кровати рядом со мною её нет! Да, та ли это, вообще, кровать⁈ Вместо роскошного брачного ложа королевского номера исторического отеля «Pod Věží», что рядом с Карловым мостом, пожалуй, лучшего в ЧССР в 1980 году, на тихой пражской улочке, окружённой историческими достопримечательностями… я сейчас лежу на грубо сколоченной из кривоватых досок лежанке. Вонючий волосяной тюфяк в головах с весело шевелящейся на нём живностью (Блохи, вши, гниды? Значит, вот так они выглядят… Никогда не видел!), грязноватая льняная простынь с прорехами. Вот, и вся моя постель…
Вскакиваю с лежанки и оглядываюсь. Узкая комната-пенал с плохо оштукатуренными глиняным раствором (глина/песок) стенами и покатым занозистым полом. В некрашеную дверь вбито три кованых гвоздя. Это, полагаю, вешалка? На ней висят какие-то тряпки. Это моя одежда? Похоже… ведь, другой всё равно нет. Морщусь… но одеваюсь.
Колченогий табурет. Небольшая глиняная ваза — это, видимо, ночной горшок для испражнений. Открытое настежь оконце, тоже кривоватое. Вот и весь интерьер. Городская гостиница? Как номера для бедных на втором этаже «у дядюшки Бло» в городе без названия в Красной Окуме? Похоже…
На полу, рядом с лежанкой валяются…
Мой портал — завернутая в чистую белую тряпочку медная скоба, бывшая когда-то неснимаемым браслетом с буквой М посередине (Маг или Университет штата Монтана), и одноразовая зажигалка… Всё сую в карман, потом испытаю в здешней реальности…
Мой скорострельный пистолет Glok в оперативной подмышечной кобуре и две полные обоймы к нему, в запас. Надеваю кобуру на себя, не в руках же её таскать.
И ещё две довольно тяжёлые золотые монеты старинной русской чеканки. Неплохой подарочек… Тоже сую их в карман.
Всё ясно! Мой магический пространственный карман прекратил своё существование и всё его содержимое, попросту, вывалилось куда пришлось. Портал и пистолет, да, помню… там у меня и хранились… А, вот, золотые монеты… Видимо, они случайно вылетели из тех стеклянных трёхлитровых банок из-под томатного сока с мелким утерянным золотом, выковырянным моими змеями по московским половым щелям. Когда я их перегружал в кладовочку к демону Систелю… Другого объяснения их происхождения у меня нет.
Я подхожу к окну и прислушиваюсь к ругани. Утро солнечное, яркое… Орущий на простолюдина благородный панэ… А он, на минуточку, с двумя двуручными мечами на богатой перевязи… Ох, не зарубил бы он мужика этими мечами… Вокруг них уже собралась небольшая толпа охочих до бесплатных развлечений… Убогие дома-фахверки. Визжат и свистят мальчишки, кидаясь грязью.
Посредине улицы неглубокая сточная канава. По ней плывут фекальные стоки. Хоть какое-то подобие канализации… На других улицах и такого нет, жители в прямом смысле «ходят под себя». Кучи мусора. Крысы. Мухи… Вонь и миазмы… Но, на это никто не обращает внимания. По булыжникам мостовой стучит огромными колёсами воз с глиняными горшками, впряжённый в двойку лошадей… А за ним… на улицу медленно входят… — О, Боже, кто это⁈
… люди в масках с птичьими клювами, в чёрных плащах, в шляпах с широкими полями, под которыми у них капюшоны с пелеринами — от блох. В кожаных штанах, перчатках и с тростями. Это три «Чумных врача»… За ними на своих телегах движутся «мортусы». Ещё, у этих врачей есть жаровни и раскаленные докрасна кочерги для «лечения» — прижигания чумных бубонов без анастезии. Смертность от такого лечения — 100%. Я читал об этом…
Миг, и улочка пуста и тиха… Ни мальчишек, ни взрослых… никого. «Чумные врачи» начинают прочёсывать дома… Им для этого не нужны разрешения. Чума в городе!
СЦЕНА 18/5
Я сажусь на колченогий табурет (к лежанке даже не подхожу!) и задумываюсь…
Ну что… дорогой мой Антон Максимович Архипов… опять любимое средневековье! Магическое? Не знаю… магии-то у меня больше нет, я её не чувствую. Никакой… ни человеческой, ни змеиной. И опять я в «одних трусах»… правда, постарше и в своём теле… но, с пистолетом, а-ха-ха! И опять все те же вопросы:
— Где я?
— Да, вроде бы, в Праге, но, какой сейчас год? Если в городе чума, то это 1680-й. Хм-м! Ровно на 300 лет назад улетел.