Но вспомнить он ничего не мог. Память, бездействовавшая годами, отказывалась работать.
Ладно, на сегодня хватит. Потом ты еще о многом подумаешь, многое вспомнишь. Ты вывернешь наизнанку всю свою жизнь, особенно последние десять лет, и назовешь вещи своими именами. А пока надо спать…
19
Но уснуть в эту ночь ему так и не удалось. Быстро остыла нагретая недолгим теплом небрежного костра земля, холод проник сквозь свалявшуюся подстилку непросушенного спального мешка, нудно заныла поясница, простуженная многими таежными ночевками. И непрерывно сверлила под ложечкой спокойная, негромкая боль.
Георгий выбрался из спальника, отыскал топор и снова полез в чащобу за сушняком, экономно подсвечивая фонариком. Потом развел костер и просидел у него остаток этой долгой ночи, завернувшись в плащ. Тяжелая голова клонилась на руки, мысли были какие-то отрывочные, резкие. Думалось: что же дальше?
Он знал, что на рассвете уедет и вряд ли еще когда-нибудь вернется сюда. Знал, что не поведет отряд в последний двухнедельный маршрут. Нельзя этого делать. Значит, надо возвращаться в Дьяково и поставить крест на Бугаре. А может быть, и на всей его геологической карьере…
Он усмехнулся. Его геологическая карьера… Восемнадцать напрасно потерянных лет, если считать годы учебы в институте. И если бы он хоть доказал, что касситерита на Бугаре действительно нет, тогда можно было бы считать, что работал не совсем зря. А сейчас — что делать?
Это был вопрос страшный, на который не находилось ответа. И велико было искушение не думать об этом. Хватит с тебя на сегодня. Ты понял даже слишком много для одной ночи. Остановись, не думай. Потом все как-нибудь уладится само собой. Надо успокоиться, а потом все как следует обдумать и решить, что делать дальше. Главное — ты уже знаешь, что жить так, как ты жил последние десять лет, нельзя. А сейчас надо дождаться рассвета и уехать отсюда.
Утро пришло неожиданно. Он задремал, сидя у костра, а когда поднял голову, увидел бязевую туманную белизну, и сразу бросилась в глаза черная надпись на сером щите. Георгий стал торопливо собираться. Небрежно свернул спальник и полог, разбросал остатки костра, бросил вещи в лодку и с минуту стоял у могилы. Смотрел он не на щит, а на замшелые камни, словно пытался разглядеть Ольгу сквозь двухметровую толщу земли. Что от нее осталось за десять лет?
И тут с ним случилось неожиданное. Еще не понимая, что делает, он опустился перед могилой на колени и зарыдал. Сначала он давился, почему-то пытаясь сдержать рыдания, но слезы так обильно полились из глаз, что он ничего не мог поделать с собой. Вцепившись пальцами в мох, он тряс головой, исторгая громкие странные звуки.
— Ольга, Оля, Оленька… Прости, если можешь… Что же я сделал с тобой, с собой, с нашей любовью? Почему именно с тобой это случилось? Какой же я подонок, что не уберег тебя… Нет, — бормотал он, всхлипывая, — не надо меня прощать, такое простить нельзя… Нельзя-нельзя-нельзя, — будто убеждая кого-то, настойчиво повторял он. — Это на всю жизнь мне, до самой смерти. Слышишь, ты! — яростно выкрикнул он, поднимая голову. — На всю жизнь! До самой смерти!
Кому он кричал — себе, Ольге, своей незадачливой судьбе? Никто не слышал его. Голос Георгия растворялся в тумане, и ему казалось — так в вечности, в глухой космической беспредельности исчезнет все, живое и мертвое…
Он вытер грязным кулаком слезы, поднялся и пошел к лодке. Через час он уже выехал в Бугар и, сбросив газ до самого малого — лишь бы не потерять управление, — поплыл к лагерю. Торопиться ему было некуда и незачем.
Через несколько минут он увидел Звягина. Лодка была еще далеко, и Георгий не мог разглядеть человека, сидящего за рулем, но он был уверен, что это Звягин.
Это действительно был он. Звягин на полном ходу проскочил мимо лодки Георгия и тут же развернулся, хрипло крикнул:
— Прибавь ходу!
Георгий до упора выкрутил ручку газа, лодка рванулась, но Звягин тут же легко обошел его, показал рукой: «Вперед!» «Ясно, что не назад», — усмехнулся Георгий. Километра полтора он ехал за Звягиным, смотрел на его узкую сутулую спину. «Эх, Женька, Женька… Как будто мало у тебя хлопот, теперь со мной еще возиться… Ладно, это уж точно в последний раз…»
Звягин вдруг сбавил ход, обернулся и, показав на небольшую галечную косу, повернул к берегу. «А ты дипломат, Женя. Не хочешь при всех брать меня…»
Они стояли друг против друга — грузный, обмякший Георгий, покойно опустивший руки вдоль тела, и невысокий, узкоплечий Звягин со злым, утомленным лицом в жесткой, алюминиево отсвечивающей щетине.
— Ну, здравствуй, что ли, — сказал Георгий, улыбаясь.
— Сдай оружие, — тихим, сорванным голосом приказал Звягин, отступая на шаг и трогая ладонью расстегнутую кобуру.
— Это можно.
Георгий повернулся, чтобы взять в лодке рюкзак, но Звягин закричал:
— Стой! Я сказал — сдай оружие!
— Чего ты кричишь? — удивился Георгий. — Пистолет в рюкзаке. Бери сам, если не доверяешь.
Звягин молча взял его рюкзак, грубо дернул за шнур, развязывая, стал шарить.
— На самом дне, — подсказал Георгий, сел на камень и закурил.
Звягин вытащил кобуру, вынул из пистолета обойму, передернул затвор, глянул на свет в ствол.
— Ты что, всерьез думал, что я стану покрывать тебя? — спросил он, успокаиваясь.
— Ничего я не думал.
— А зачем же тогда сделал это?
— Дурак был, вот и сделал.
Звягин недоверчиво посмотрел на него.
— Вчера дурак был, а сегодня поумнел?
— И так бывает, Женя, — мирно сказал Георгий. — Садись, покурим.
Звягин сел рядом, угрюмо сообщил:
— Под суд ведь пойдешь, Свиридов.
— Ну, под суд так под суд, — покладисто согласился Георгий.
Звягин даже сплюнул от злости.
— Вот уж действительно дурак! Ведь года три, а то и все пять припаять могут! Каким местом думал, на что надеялся? Что победителей не судят? Судят, голубчик, да еще как!
— Да не кричи ты, бога ради, — поморщился Георгий. — Чего ты волнуешься? Мне ведь сидеть, не тебе.
— Эх, Жорка, Жорка… А мне-то каково? Я же обязан арестовать тебя, понимаешь?
— Да чего тут не понимать? Не бойся, в бега не ударюсь.
— Да разве об этом речь? — снова вышел из себя Звягин, расстегивая китель. — От меня ты все равно не убежишь. А дальше-то что с тобой будет?
— Сам же говоришь — под суд пойду.
— Да что ты заладил — «под суд», «под суд»! Ты же все-таки для меня не первый встречный-поперечный, — с горечью сказал Звягин. — Объясни по-человечески: зачем ты так?
— Да чего тут объяснять, Женя? Говорю же — дурак был. Ну, и нечего больше об этом. Лучше скажи: новый щит на могиле Ольги тоже ты делал?
— Я, — тихо сказал Звягин.
— Часто ты там бываешь?
— Каждый год.
— А я вот первый раз за десять лет выбрался.
— Мог бы и раньше приехать, — угрюмо бросил Звягин.
— Мог бы, конечно. Все боялся.
— Чего?
— Видно, поумнеть боялся, — с невеселой усмешкой сказал Георгий. — Глупому-то легче жить, знаешь? А с дурака какой спрос?
Звягин внимательно посмотрел на него, серьезно спросил:
— Дошло наконец?
— Дошло, Женя. Надо бы раньше, да лучше поздно, чем никогда. Ольга-то… из-за меня погибла, так?
— Так, — безжалостно подтвердил Звягин.
— Ты что, всегда так думал?
— Всегда.
— А почему не говорил?
— Тогда, что ли, надо было говорить? Лежачего не бьют. Да тогда ты и не понял бы ничего.
— Пожалуй, — согласился Георгий. — А скажи-ка, законник, почему меня тогда под суд не отдали? Ведь можно было?
— Можно.
— А почему не отдали? Опять же — лежачего не бьют? Так, что ли?
— Может, и так, — хмуро сказал Звягин. — Это не я решал.
— А кто?
— Не знаю! — отрезал Звягин. — Слышал только, что Голубев за тебя очень хлопотал.
— Вон как… Выходит, от суда меня спасло только то, что Ольга моей женой была, так что злой умысел вроде исключался… А если бы кто другой погиб, засудили бы, как думаешь?
— Будь моя воля, я бы как раз за Ольгу тебя засудил, — жестоко бросил Звягин.
— Да? — ничуть не удивился Георгий. — Влюблен ты в нее был, что ли?
— А вот это уж не твое дело, — отрезал Звягин.
— Точно, Женя, не мое это дело… А знаешь, парадоксальная мысль мне сейчас пришла в голову. Вообразил на секунду, что она не со мной, а с тобой в маршрут отправилась. Ведь наверняка жива бы осталась, да?
— Что ты душу-то травишь и себе, и мне? — чуть повысил голос Звягин.
— Ладно, Женя, потерпи. Твою душу я трогать не буду, своя болит.
— Не поздно ли ей болеть? — неприязненно спросил Звягин.
— Ишь ты… Думаешь, раньше она у меня не болела? Да и как еще болела, Женя, этого ты даже представить не можешь. Я же Ольгу… она у меня весь свет в окошке была. Я за эти десять лет не раз уже свою жизнь проклял.
— Жизнь, говоришь, свою проклял? — Звягин скривил серые злые губы. — До чего же ты все-таки… дерьмо человечек, Свиридов.
— Ого, как ты заговорил! — скорее удивился, чем обиделся, Георгий.
— Да ты же опять, как всю жизнь, только о себе думаешь! Душа, говоришь, болит? Потому и болит, что живая, а не мертвая! А от ее души уже и помину не осталось… Ведь никто, кроме меня, и на могилу к ней не ездит, даже ты за десять лет не собрался… Весь свет в окошке для тебя Ольга была? А что же ты так наплевательски… со светом-то? Много ума надо было, чтобы сообразить — нельзя так в тайге? А если уж на то пошло, зачем ты ее, девчонку, на это гиблое дело сманил? Разве это жизнь для женщины, для любимой-то, — в тайге, среди мужиков, в сырости, в грязи, в холоде, навьюченная, как лошадь? А ведь ты ее в геологию потащил, сама она говорила! А зачем потащил? Чтобы себе опять же походную жизнь со всеми удобствами устроить!
— До чего же ты злой, Звягин…
— Злой? Да, сейчас я злой, Свиридов, и очень. А почему я должен к таким, как ты, добрым быть? Вы, сволочи, только землю пакостите. Тоже мне, супермены. Ков-бои… — с презрением сплюнул Звягин. — Ты от какой такой доброты на дряхлого старика свою пушку вчера наставлял? Наверно, очень нравился ты себе, а? Смотрите, какой я сильный, решительный, смелый, ничего не боюсь! Для дела граблю, для идеи! Потом разберутся, поймут — не для себя старался, для всех. Так, что ли?