– Марк Красавин. Я тот, кого ты еще не видел. Приехал на похороны отца, – игнорируя приличия он сразу переходит на «ты».
И эта его фраза невольно напоминает мне другую. Не про похороны. Предыдущая. «Тот, кого ты еще не видел». Когда-то давно, в кафе я столкнулся с Максом Красавиным, с которым Маша обедала, и он, заметив, что я двигаюсь к нему с кровожадным видом, поспешил развеять мои сомнения фразой «Я не тот брат, к которому стоит ревновать». Я тогда не придал этому значения. Но почему я вспомнил об этом сейчас? Моя интуиция никогда меня не подводила. Ни одного гребаного раза, иначе я не стал бы тем, кем я являюсь сейчас.
– Мои соболезнования, – произношу я неискренне, пожимаю протянутую руку, мимоходом отмечая, что даже фаланги у него забиты наколками. Мой аналитический ум, тем временем, поднимает факты, которые я знаю о нем. Единственный родной сын Красавиных, который много лет уехал в Америку, и ни разу не дал о себе знать. Не приезжал, не звонил, не общался с семьей. Что говорила мне о нем Маша?
Ничего.
Обо всех говорила, о каждом из пятнадцати, кроме этого.
Почему, черт побери?
– Я Дима, муж Маши, – представляюсь я, пытаясь сохранить хотя бы подобие вежливости.
– Я знаю, кто ты, – кивает парень. Высокомерное убожество. У меня нет других эпитетов.
– Мои поздравления, – сухо бросает мне этот гавнюк. – Я слышал, у вас родилась дочь. Как назвали?
– Ева, – отвечаю я, не собираясь вступать в долгие дискуссии. – Ты приехал Машу навестить?
– Да, – он пристально смотрит мне в глаза. – Мы не виделись шесть лет, а я улетаю сразу после похорон. Она не простит, если узнает, что я приезжал и не зашел к ней. – Он улыбается, неожиданно обаятельно, демонстрируя красивые белые зубы.
– Не думаю, Марк. Без обид, но я никогда от Маши о тебе не слышал. Не похоже, чтобы она сильно скучала, – произношу я, замечая, как гаснет улыбка этого самодовольного павлина, и напряженно сжимаются челюсти. Прищурив глаза, он смотрит на меня с долбанным превосходством, даже снисхождением. Какого хера, мальчик?
– Раз уж я здесь, то зайду, – отчеканивает Марк Красавин, просовывая руки в рукава больничного халата. – Или ты против?
– Конечно, проходи. Надеюсь, что ты прав, и она действительно будет рада тебя видеть, – сквозь зубы произношу я.
– Не сомневаюсь, – кивнул парень, открывая дверь палаты.
На самом деле все во мне кричало, что нельзя его пускать туда, но что я мог ему предъявить? Машиному здоровью ничего не угрожает сейчас. Марк два часа ехал из Твери, чтобы ее навестить, и потом снова уедет. Было бы глупо пытаться выпроводить его, несмотря на откровенно-нахальное поведение. Торчать в коридоре было мучительно, но идти вслед за ним, как какой-то ревнивец, глупо. Оставалось только надеяться, что я просто переутомился, и моя интуиция на этот раз меня подвела.
Мария
Я слышала, как отворилась дверь в палату, и неуверенные незнакомые шаги по направлению к моей кровати. Медсестра не могла пахнуть мужским парфюмом. И это не доктор, от которого исходит аромат только очистительной жидкостью для рук. Посторонние ароматы в больничной палате всегда улавливаются особенно остро. Я могла просто открыть глаза и посмотреть, но что-то мешало. Возможно, я догадывалась, кого увижу. Шестое чувство подсказывало ответ, и он был логичен. Ничего сверхъестественного и мистического. Я ждала его. Знала, что он придет . Похороны отца даже такой законченный эгоист, как Марк, не пропустил бы. И еще до того, как я открыла глаза, мое сердце уже знало, что это Марк. Я не ошиблась.
Из-за лекарств, которыми меня пичкали с утра до ночи, я вряд ли воспринимала реальность в полной мере, находясь в пограничном состоянии. Мой разум все еще лениво дремал, приглушенный препаратами.
Он стоял у окна спиной ко мне. Смотрел вниз, опираясь ладонями на подоконник. Как я могла узнать Марка в высоком широкоплечем парне с бритым затылком, покрытым странными рисунками черно-сине-красных тонов, в бесформенном больничной халате, к тому же стоящем ко мне спиной?
Я испытала смешанное непередаваемое ощущение, глядя на него и понимая, узнавая, точно узнавая в глубине души, кого я вижу. И все происходящее воспринималось, как сон наяву. Фантазия, вызванная побочным действием интенсивной терапии и мощным эмоциональным потрясением. Внутри что-то дрогнуло, натянулось, и окрепло. Словно сил прибавилось. Как можно не узнать эти эмоции? Рядом с Марком я всегда чувствовала себя сильнее, увереннее, свободнее. Я думала дело в его отношении, в том, что он принимает и воспринимает меня такой, какая я есть – с браком, с недостатками, с глупостями, которых пруд пруди. Но дело просто в нем. Он мог молчать, читать книги, творить заумные проекты, а я сидела рядом и лопалась от счастья. Боже, как давно это было, а кажется только вчера. Я так бесконечно долго ждала его, а он пришел, когда я окончательно оставила свое прошлое позади.
Ничего больше не имеет смысла. Но я рада его видеть. Просто так. Без причины. Потому что это Марк. Потому что я любила его с четырех лет, и он навсегда останется частью моей души, как сложное, болезненное и в тоже время красивое воспоминание.
Когда он немного повернул голову, я увидела его профиль, и вот тогда меня пробрало, потому что Марк больше не был размытой тенью на фоне окна. Сердце болезненно сжалось, когда я увидела, что татуировки покрывают не только затылок, но и шею, поднимаясь к выбритым вискам. И пальцы, кисти рук. Меня охватил ужас. Что он сделал с собой? Зачем? Марк всегда был таким красивым, что у меня замирало сердце каждый раз, когда я на него смотрела. Сейчас оно дрогнуло от недоумения. Непонимания, сочувствия. Только боль, глубокая душевная боль и внутренний протест против жизни, своей внешности и окружающего мира могут заставить сделать с собой подобное.
Приборы запищали, выдавая мое внутреннее состояние. Марк резко обернулся, шагнув ко мне.
– Привет. Извини, я тебя напугал? – он тревожно взглянул на мониторы, рисующие неровные зигзаги. А я смотрела на него. Его лицо почти не изменилось. Черты стали четче, мужественнее.
– Все нормально. Если будет плохо, набегут врачи. Иди сюда, – позвала я, протягивая руку. Марк взглянул мне в глаза, и я заблудилась во времени. Столько воспоминаний промелькнуло перед моим внутренним взором. Он сел на стул возле моей кровати, взяв мою руку, сплетая наши пальцы.
– Привет, Марк, – шепчу я, чувствуя, как на глаза набегают слезы. И, черт возьми, я видела в его зеленых глазах отражение тех эмоций, которые испытывала сама.
– Привет, Джульетта, – улыбается он свой задорной улыбкой, которая не изменилась даже спустя годы. И ямочка на щеке никуда не делась. Мы бесконечно смотрим друг на друга, забыв, вообще, кто мы и где мы, и что случилось…
– Что это? – спрашиваю я, опуская взгляд на его пальцы, покрытые рисунками, которые уже не кажутся такими ужасными, как вначале.
Он перестает улыбаться, просто смотрит мне в глаза. Я понимаю, как много раз ему задавали этот вопрос с момента, как он вернулся. Я не удивлюсь, если Марк не ответит.
– Это отражение моей души, Маш, – Марк пожимает плечами. – Я не задумывался, хотя черт знает сколько раз меня спрашивали.
– Ты давно приехал?
– Вчера.
– Мне так жаль, Марк. Мы не ожидали. Никто не мог подумать. Если бы были хотя бы какие-то предпосылки, я бы тебе написала.
– Я знаю, – он сильнее сжимает мои пальцы, опуская ресницы. – Я собирался приехать. Не успел, готовил дом, хотел забрать их на время, показать, как я живу.
– Уверена, что он видит сейчас нас и…
– Не говори ерунды, – резко обрывает меня Марк, и тут же виновато улыбается, глядя мне в глаза. – Извини. Не нужно, Маш. Я большой мальчик. Справлюсь. Я видел твоего мужа в коридоре, и могу сказать с уверенностью, что я ему не понравился.
– Ему, вообще, редко нравятся люди, не похожие на него. Но он классный, Марк.
– Не сомневаюсь, – с сарказмом произнес Марк. – Ты не поддавайся ему. Видел я таких.
– Что ты имеешь в виду? – напрягаюсь я, не совсем понимая куда нас завел разговор.
– Ничего. Просто помни, кто ты, Маш, – серьезно произносит Марк, накрывая мои пальцы второй ладонью.
– А ты помнишь? – спрашиваю я. Марк улыбается, изгибая бровь.
– Злишься? Никто не трогает твоего мужа, Джульетта. Я добра тебе желаю, только и всего. Он намного старше, я волнуюсь.
– Перестань, – гнев появляется внезапно, сметая эйфорию от первой встречи. – Спустя шесть лет ты приходишь и говоришь, что волнуешься? Ты думаешь, что это прокатит? Серьезно, Марк? Ты ни хрена не изменился.
– Ты тоже, малышка, – лукаво улыбается Марк. В глазах мелькают задорные чертики. – Но я не ругаться пришел. Хочу поздравить тебя с рождением дочери. Я хотел купить цветы, но так спешил, что забыл.
– Про цветы ты соврал, Марк. И не спорь. Ты даже не думал об этом. Но спасибо за поздравление.
– Ты меня раскусила, Маш. Не представляешь, каких мне сил стоило добыть адрес клиники. Мама отказалась мне помочь, сказав, что мне не нужно к тебе ехать.
– Возможно, отчасти она права, – произношу я, опуская взгляд на чернеющий причудливый орнамент в вырезе его футболки. Марк всегда был в хорошей физической форме, но сейчас я могу в полной мере лицезреть совершенный экземпляр мужской фигуры. Каждая мышца прорисована под тонкой тканью футболки и выглядит идеально. Странно, что сутки назад ставшая матерью, женщина, способна замечать подобные вещи. Хотя такую фигуру и девяностолетняя старуха не обойдет вниманием.
– Мне не стоило приезжать? – прямо спрашивает Марк, не собираясь ходить вокруг да около.
– Ты уже здесь. Какая разница? – пожимаю плечами, и он убирает правую ладонь с наших переплетенных пальцев, чтобы стащить с меня шапочку, которую на меня надели еще в реанимации.
– Так лучше, – улыбается он, дотрагиваясь до моих волос. Не уверена, что они достаточно чистые, чтобы я не чувствовала себя смущенной, но Марку, похоже, все равно. Он перебирает мои пряди с таким счастливым выражением лица, что мне становится смешно, я даже хихикаю.