Подошел. Распахнул окно. Настежь. До упора раздвинул жалюзи. Встал, уперевшись животом в подоконник, а левым плечом в простенок. Зачем-то оглянулся, наверное, прикидывая расстояние до стены. Получалось — метров семь. Дальше коридор, с предусмотрительно открытой дверью.
Хорошая квартира, большая…
Опять вскинул цилиндр на плечо.
Перед ним было освещённое окно квартиры напротив. Работал телевизор, по экрану бегали футболисты. Человек в комнате сидел к нему спиной, над спинкой кресла торчал его затылок.
Повернулся к контролеру.
— Вы готовы?
— Да.
— Ну, смотрите…
Прицелился. Замер. Выдохнул. Нажал на спусковой крючок
И…
Из трубы назад вырвался сноп пламени. Ударился в стену, частью ушёл в коридор сквозь распахнутую дверь, частью взвился к потолку, закрутился огненной спиралью, заполняя жаром комнату. Толкнул стрелка в спину, наваливая на простенок.
Позади, в комнате, что-то затлело, задымилось…
Но это не шло ни в какое сравнение с тем, что творилось в доме напротив! В квартире лопнул, взорвался страшный огненный шар. Разом вышибло окна и двери, на тротуар посыпались осколки стёкол и куски штукатурки. Снопы пламени выхлестнулись в проёмы разбитых окон, лизнули, опалили стены.
Что было там, внутри, в квартире представить было страшно. Огненный вихрь из осколков, обломков и обрывков.
— Уходим!
Человек с гранатомётом бросил в сумку пустой тубус, не обращая внимания на занявшиеся пламенем занавески и мебель, пошёл к входной двери. Быстро, но не торопясь.
— Где вы там? — спросил он.
— Сейчас-сейчас… — ответил контролёр, который смотрел в бинокль на развороченную квартиру, в темноту, в глазницы выбитых окон, пытаясь угадать там хоть какое-то движение. Но вряд ли в квартире мог кто-то уцелеть! У человека не было не единого шанса.
Контролёр, как обещал, досидел до конца. До самого конца. Приговорённого к ликвидации «объекта». Который, сидя в кресле, смотрел футбол. Но не узнал конечного счета матча.
— Я ухожу, здесь скоро будет полиция. Если вы остаётесь…
— Нет, я с вами!..
Дело было сделано — акция состоялась. Контролёр видел объект, видел до самого конца, до момента взрыва. Видел его в проеме окна, тогда ещё живого и смог рассмотреть его лицо, смог убедиться…
Теперь можно было уходить. Но не уезжать. Потому, что осталось ещё одно небольшое дело. Без которого…
Потому что девяносто процентов — это не сто. И даже девяносто девять — не сто.
А надо — сто!
А лучше — сто один!
Тишина. Кафельные стены. Металлические двери. Каталки вдоль стен.
— Нам сюда.
Толкнули дверь. Зашли.
Навстречу встал человек в несвежем серовато-белом халате. В руке он держал бутерброд, который откусывал и жевал.
— Вы к кому?
— К вам. Нам нужно увидеть одного… человека. Мы договаривались.
— Какого именно? Их тут много.
— Который после взрыва.
— А… Этот… Ну, тогда идите за мной.
Повернулся, пошел. В соседнее помещение. Мимо стола, на котором лежал труп, разрезанный и распахнутый от горла до паха. Как вывернутый плащ. Внутри тела белели фрагменты ребер и ещё какие-то кости, а рядом, в тазу, плавал студень из внутренностей.
— Сюда.
Свернули в соседнее помещение. Санитар перебрал какие-то бирки, сверился, вытянул из стены металлический пенал. Как ящик из стола.
Дохнуло холодом. В пенале находился труп, прикрытый простыней.
— Будете смотреть?
— Будем!
Санитар потянул простынку, не переставая жевать бутерброд.
— Ну, смотрите, коли надо…
А смотреть-то было почти не на что. На полке лежал не человек — что-то чёрное, обуглившееся, бесформенное, как сгоревшее в костре полено. Конечно, были руки, ноги, голова, но не было лица, волос. Опознать труп было невозможно.
— Можно перевернуть?
Санитар хмыкнул. Закусил бутерброд, ухватился руками за труп, крутнул его, переворачивая, как бревно.
— Так?
— Да, спасибо.
Санитар снова взялся за бутерброд. Той самой рукой… Стал доедать.
Снизу труп имел такой же вид, как и сверху. Один из посетителей вытащил из кармана бумажный пакет. Второй согласно кивнул.
— Нам нужно взять ткани на анализ.
Санитар с сомнением глянул на труп.
— Вам для опознания?
— Да.
Санитар покачал головой.
— Он сгорел сильно. Если только изнутри. Или из кости брать. Но это сложно.
— Мы будем вам благодарны.
— Да?.. Ладно, попробую.
Санитар взялся за голову покойника, ткнул пальцами в чёрный провал дыры, которая была ртом, с усилием раздвинул, растащил в стороны ткань. Что-то хрустнуло. Он заглянул внутрь, сунул в дыру длинный пинцет. Погрузил глубоко, в самую глотку, воткнул, сжал, дёрнул, что-то такое вытащил.
— Куда?
— Вот сюда, в пакет.
Опустил пинцет в пакет. Разжал.
— Спасибо.
Один из посетителей достал деньги. Гонорар санитару. Но случилась незадача — купюры выскользнули из рук и веером рассыпались по полу. Он быстро наклонился за ними, но столкнулся лоб в лоб с присевшим санитаром. Оба чуть не упали. В общем, получилась какая-то клоунская реприза, где все разом наклонялись, сталкивались, ударялись, извинялись.
А где пакет с образцами ткани? Вот он, в руке.
— Дайте мне пакет, — попросил второй посетитель.
— Может, потом?
— Нет, теперь.
— Пожалуйста.
Но посетитель получил другой пакет. С другими образцами. Тщательно подготовленными, подсушенными и слегка обожжёнными. С такими образцами, которые должны быть.
— Вы удовлетворены? Вы всё видели сами.
— Да, спасибо.
Вот теперь можно было уезжать, точнее улетать. Совсем. Теперь гарантии были стопроцентными.
Он наблюдал объект, он видел, как его убили, видел его в морге и взял образцы его тканей, чтобы провести сравнительную генетическую экспертизу, которая всё подтвердит. Подтвердит, что человек, сгоревший во время покушения, и тот, который приходил на приём к Первому и «обронил» несколько волосков со своей шевелюры — одно и то же лицо.
А мало будет, можно «слить» копии полицейских протоколов, где будут подшиты материалы с отпечатками пальцев, снятых с уцелевших ручек входной двери, с внутренней стороны крышки унитаза, со смесителя душевой кабины… Пальчики покойника.
Так что теперь всё сходится.
Без вариантов!..
Сообщение было трагическим, но радостным.
— Он умер!
— Ты уверен?
— Совершенно! Мой человек узнал его. Кроме того, была проведена экспертиза его разных фотографий, сделанных ранее и уже здесь. Эксперты подтвердили, что это один и тот же человек.
— Ошибка возможна?
— Ошибка исключена. Сама акция проходила при непосредственном участии Контролёра. От начала до конца. Он с объекта глаз не спускал. Даже в туалет не ходил. Есть подтверждающие фото и видео-отчёт. Для полной гарантии был произведён забор тканей у трупа, с зубной щётки и обрывков туалетной бумаги и проведён сравнительный генетический анализ, который показал…
— Не надо подробностей, — поморщился Первый. — Это он?
— Он!
Хозяин улыбнулся. Всё удачно развязалось. Был человек — были проблемы. А теперь…
Проблемы остались, но другие.
Резидент умер. Руки были развязаны. Путь к Галибу — расчищен…
— Кажется, ты был прав.
— Они?
— Они самые. Мы прошли по следу Контролёра — наш он. В доску. В гробовую… Свои тебя убили, не чужие.
Значит, свои. Значит, чем-то он им помешал. Может, тем, что поезд с моста свалился, может, несговорчивостью свой, может, ещё чем… Или просто рожей не приглянулся.
В тайных канцеляриях с людишками не возятся — выговоры им не выносят, на собраниях не прорабатывают, на поруки не берут и даже не увольняют. Просто убирают — с глаз долой, из сердца вон. Был человек и исчез куда-то. С концами… Сколько таких бедолаг под гранитными плитами, в лесопосадках или в трясинах болот покоится?.. Кто подсчитать сможет?.. Кто подсчитает, тот сам под безвестный камень ляжет.
Такие правила игры, не прописанные в Конституциях, Уголовных и Гражданских кодексах. Нет их и в служебных инструкциях. И приказов таких нет, не сыскать в архивах, потому что никто такой приказ подписывать не станет. Но есть устные распоряжения от своих — своим. Мол, мешает нам один человечек, вредит сильно, а уцепить его нет никакой возможности. Вот если бы он скоропостижно, или по неосторожности, или просто без вести… Только я тебе ничего не говорил, а ты не слышал.
И со своими так же, которые провинились или в отставку вышли, которые знают много чего нехорошего и сболтнуть могут. Сболтнут, а журналисты да оппозиция ухватятся и мотать начнут.
А так — не начнут. Ведь мёртвые — они интервью не дают. Молчат мёртвые. Вечно.
И коли посмотреть да проанализировать смертность в спецслужбах, спецподразделениях и иных тайных ведомствах, то интересная картинка вытанцовывается. Мрут спецы, как мухи зимой. Вроде ребята все спортивные, закалённые, огонь и воду прошедшие, а смертушка их настигает быстрая и самая банальная — этого инсульт разбил, у того тромб оторвался и аорту закупорил, другой грибочками тёщиными отравился до смерти, этот на машине разбился, а тот — утонул. Повышенная у них смертность, поболее, чем в среднем на душу населения или даже у шахтёров.
Отчего бы так?
А иные просто пропадают — вышел из дома за хлебом и не вернулся. Исчез. Растворился. Бывает, оттает где-нибудь по весне или всплывает со дна реки неопознанный труп, у которого руки отрублены и головы нет, а следователи между собой все всё сразу понимают и говорят: «Свой это, из спецов или военный, и хрен мы это дело размотаем, потому что ни отпечатков пальцев, ни иных зацепок нет. Чистенький покойник, как френч после химчистки. Голимый висяк».
И сливают это дело как безнадёжное.
Так что нечего тут обижаться. Он и сам труднее узелки таким образом развязывал. И с ним — развязали!