«– Дней бык пег.
Медленна лет арба.
Наш бог бег.
Сердце наш барабан».
Голованов поморщился, как от недозрело-кислого:
– А, Сергея Есенина не доводилось видеть?
– «Есенина»? Ну, а как же! Как сейчас помню – в «Доме печати» давали крохотные ломтики черного хлеба с красной икрой и воблой, кроме того – благоухающий почему-то яблоками и мятой чай, разумеется – без сахара. Сижу, слушаю литературный спор на тему: кто больше соответствует революционной действительности – футуристы или имажинисты. Вдруг, кто-то как заорёт: «Я тебя сейчас застрелю!».
Голованов сидел и слушал, развесив уши. Продолжаю вешать на них «лапшу», нагло копирайтя из одной книжки[22] про те – до изумления удивительные и «нескучные» годы:
– …Смотрю – один из посетителей, достав из кармана здоровенный «Кольт», направил его черное дуло на другого: «Молись, хам, если веруешь»!
– Он, что? Контуженный или просто взбесился – перепив?
– Да, нет… «Контуженый», это я. Этот же, впоследствии оказался Яковом Блюмкиным.
– Тот, что убил германского посла Мирбаха?! – ахнул Голованов.
– Тот самый…, – согласно киваю, – а «взбесился» он оттого, что этот артист шторой свои ботинки вытер: «При социалистической революции хамов надо убивать! – кричит Блюмкин, обрызгивая нас слюнями, – иначе ничего не выйдет. Революция погибнет…».
Делаю трагическую паузу, зловеще вращая глазами и затем:
– …И, убил бы и, поделом – если бы не один блондин и я, не повисли б у него на руках.
– А при чём здесь Есенин?
– Так этот «блондин» и был – Сергей Есенин! Он отобрал у Блюмкина пистолет и сказал: «Ты, что – опупел Яшка?! Пусть твоя пушка успокоится у меня в кармане». А тот ему: «Отдай, Сережа, отдай! Я без револьвера, как без сердца».
– Они, что – друзья?
– Яков Блюмкин для всех поэтов – друг! Говорят, Николая Гумилёва…, – понижаю звук до громкого шёпота, – ну, того – питерского поэта, он водил в ЧК – показывать «как расстреливают». По его же просьбе…
– Правда, что ли?
За этим вопросом стояло: «Ну и порядки у них в столице!».
– Так среди «бомонда» говорят – сам при этом не присутствовал, врать не буду. Но, Гумилёв ему свои стихи посвятил:
«Человек, среди толпы народа
Застреливший императорского посла,
Подошел пожать мне руку,
Поблагодарить за мои стихи…».
Голованов, задумчиво говорит:
– Значит, что-то такое между ними было… И, чем эта история закончилась?
– Да. Нормально всё! Когда Игорь Ильинский – тот «хам», весь бледный ушёл восвояси, Есенин отдал Блюмкину его «Кольт» и, затем мы с ними славно ещё посидели за чаем…
Вообще-то, собираясь познакомится с будущим маршалом – к разговору с ним я заранее особенно не готовился и, сейчас вволю импровизировал. Главное – обратить на себя внимание, чтоб запомнил.
По моему, это мне определённо удалось!
Рассказываю Голованову одну за другой истории из того же «источника» – несколько перевирая, конечно. Тот, видно насытившись беседой о поэзии, вдруг спохватился:
– Извини, а ко мне у тебя какое-то дело, Серафим?
Конечно умолчав кое о каких – о ныне существующих обстоятельствах своего положения, рассказав вкратце свою «легенду», я произвёл – безусловно положительное впечатление о своей скромной особе. Затем, поведал о своей – якобы возникшей «проблеме»:
– Хочу вот перебраться в Нижний Новгород – где уверен, я смогу принести больше пользы для рабоче-крестьянского государства… Но, нигде меня в советские учреждения или предприятия не берут. Не подскажешь, Александр, где можно – хотя бы временно, устроиться электриком?
Если ничего не получится с «Бразье» – будь он неладен, то скорее всего – так и придётся сделать. Поэтому, этот разговор в любом случае лишним не будет.
– Даже и не знаю чем тебе помочь, Серафим…
Голованов перебрал с десяток вариантов – даже с его точки зрения не подходящих для меня.
Поговорили ещё о кое-о чём малозначительном, в комнатушке заваленной всяческим электротехническим хламом, для меня представляющих острый исторический интерес: бухты провода в тканевой оболочке, фарфоровые изоляторы, эбонитовые выключатели, лампы накаливания с угольными нитями… Инструменты и средства защиты – пассатижи, отвёртки с деревянными лакированными ручками, диэлектрический коврик, резиновые перчатки, чёрная изолента… Даже, зачем-то противогаз образца Первой мировой войны.
Очень интересно!
Как в музее истории электротехники – я только головой и успевал вертеть, рассматривая такие раритеты.
Наконец, Голованов посмотрев в окно, начал собираться и, сделав мне жест рукой «на выход»:
– Однако, пора мне домой – уже вечереет! Извини, Серафим, что ничем не смог тебе помочь…
С грустью вздохнув, я выхожу из каморки.
– Да, конечно – я понимаю… Тяжёлое время для молодого пролетарского государства… Разруха, безработица, уличная преступность… Не разрешишь ли остановиться у тебя на недельку, Александр?
Тот, аж опешил от неожиданности и, моей наглости:
– «Остановиться»?!
– Ну, да! Где-то же надо пристроиться на ночлег, а кроме тебя – я никого в Нижнем не знаю.
Вижу – смущён и растерян! После такого «душевного» разговора, просто так взять и «послать» человека в пешее эротическое «путешествие» – это надо быть конкретно отмороженным. Поэтому, этот детина только промямлил:
– Извини, конечно – но условия у меня стеснённые…
Широко, со всей приязнью улыбаюсь:
– Да, ты шибко не беспокойся: мне только ночевать, а днём я буду искать работу. Как только найду – тотчас съеду. Ну, а если не найду, возвращусь к себе в волость.
– Ещё раз – извини, но я с мамой живу и, она…
– Так я же – не задаром! – раскрываю вещмешок и показываю его содержимое.
Глаза Голованова несколько расширились:
– Что это?
– Это то – что ты видишь: САМОГОН!!! «Квартплата», то бишь…
– Тише…, – он оглядывается по сторонам и затем берёт меня решительно за руку, – пошли, товарищ!
Долго ли, коротко, за разговорами пришли на улицу Большая Покровская, судя по табличкам на домах. Где-то неподалёку слышались пароходные гудки, стало быть – близко пристань.
Голованов заводит меня в небольшой, но довольно прилично выглядевший дом с небольшим ухоженным фруктовым садиком и огородиком.
Познакомив меня со своей матерью – аккуратно, опрятно одетой, интеллигентно выглядевшей женщиной лет сорок-сорок пять, он:
– Мама, это мой товарищ – он поживёт у нас неделю… Не возражаешь?
– Ну, раз это твой хорошо знакомый…, – сначала несколько неуверенно произнесла Вера Ивановна, затем я ей приязненно улыбнулся и все сомнения в моей личности у неё разом дематериализовались, – конечно, пусть поживёт!
Сказав на скаку, что скоро вернётся, Александр подхватывает мой вещмешок с «квартплатой» и, куда-то исчезает.
Когда он часа черед полтора вернулся, мы с его маменькой уже крепко подружились и вовсю распевали дуэтом «Землянку» под её пианино. Увидев сына, она с лёгкой укоризной:
– Саша! Почему ты сразу мне не сказал, что Серафим Фёдорович – поэт?
– Да, какой там «поэт», Вера Ивановна…, – потупившись, скромничал я, – я же говорил: был у меня в роте один красноармеец – Марк Бернес, вот тот – поэт! Да, погиб он от белопанской пули близ Вильно, а мне его тетрадка досталось.
По глазам вижу, она мне не верит:
– «Ну, что ж – «Марк Бернес» будет Вам неплохим псевдонимом. А ещё что-нибудь… Хихихи! Из «тетрадочки»?
– «Жди меня и я вернусь, – вздохнув продекламировал я, – только очень жди…».
– Подождите, Серафим, я сейчас аккорды подберу…, – играет на пианино, – вот так хорошо будет, как Вы считаете?
– Хм… Я думаю, лучше будет вот так…
Напеваю хорошо мне знакомую мелодию.
Хотел растопить холодок её недоверия – и вот что получилось. Видать у всех нас – попаданцев, одна судьба… Но, Высоцкого – вы от меня не дождётесь, достопочтимые предки! Уж больно я Владимира Семёновича уважаю.
– Мама! Я вот продуктов нам принёс, – дико на меня глядя, протягивает вещмешок Голованов, – мясо, хлеб, масло…
Конечно, такому могучему организму положенного чоновского пайка мало – на том и строился весь мой расчёт.
На следующее утро, ранним утром вернувшись к «родственнику», я построил во дворе своих – трезвых «как стёклышко», «агентов».
«Да… Видон у них! С такими оборванцами, только возле церкви попрошайничать, а не краской на рынке банковать».
Пригляделся ещё раз к рожам и, выбрав те что попроще:
– Вы трое переоденьтесь в гражданское – будете изображать из себя торговцев краской. Афанасьеву же и Гаврилову, одеть самое лучшее обмундирование и быть при оружие со мной.
Конечно же, не забыл раздать им «треугольнички».
Сам я переоделся в «кожаное», тщательнейшим образом отгуталинил и начистил до глянцевого лоска сапоги, приколол на петлицы «кубики», а на «новую» фуражку – красную звезду.
Где-то с час потребовался на сборы, затем подъехала заранее заказанная ломовая телега, трое «барыг» погрузили бидоны с краской и выехали на рынок. Я же на «лихаче» с двумя агентами – «при всём параде», появился там немногим раньше.
Заявившись на рынке и, за несколько минут визуально изучив обстановку, я применяю первый закон свободного рынка, гласящего: конкурентов надо давить! Решительно подхожу к первому же торговцу и строгим голосом спрашиваю:
– Гражданин! Предъявите патент на торговлю краской.
– Чегой, это?
Наклоняюсь к самому уху и ору:
– РАЗРЕШЕНИЕ НА ЗАНЯТИЕ ПРЕДПРИНИМАТЕЛЬСКОЙ ДЕЯТЕЛЬНОСТЬЮ У ТЕБЯ ИМЕЕТСЯ???
Лупая растерянно глазами и ожесточённо ковыряясь мизинцем в ухе, тот: