Потом бомж притих, а я поймал себя на том, что тоже хочу вскочить, как и он, и прокричать те же слова…
Бедные, бедные мы люди… какие же мы одинаковые…
Так я провёл пару часов, пока меня не вызвали. На допрос.
Допрос — это, конечно, громко сказано. Пока меня не вызвали «на развод».
— Где взял фальшивый паспорт? — спрашивал меня всё тот же мент, который проверял документы в клубе. Второй мент стоял рядом.
Первый мент был чернявым парнем моих лет, с прыщеватыми щеками. Шапка всё время съезжала ему на лоб, и могла бы совсем съехать, если бы не тормозила на ушах.
Это тоже было бы смешно, если бы не было так грустно.
Второй мент был постарше, потолще, и молчаливие. Вероятно, он был здесь главным, так как первый всё время поглядывал на него, задавая мне вопросы.
Сверялся со старшим товарищем, правильно ли действует.
Видимо, к утру смена их заканчивалась, и им надо было успеть меня «развести».
— Ты понимаешь, что тебе грозит статья? Срок тебе грозит! — наступал чернявый мент.
Я молчал.
— Но дело можно уладить…
— Сколько? — наконец, догадался я.
— Тысяча.
— Рублей?
— Ты дурак?
— Тысячи баксов у меня нет.
— Тогда будешь срок мотать.
— У меня есть пятьсот.
Менты переглянулись.
— Ладно, уговорил. Где? — спросил чернявый.
Я назвал адрес.
— Недалеко. Поехали… — дал добро старший.
Менты снова затолкали меня в свою машину.
Я отдал им последние пятьсот баксов, оставшиеся у меня из того, что я скопил себе на учёбу. Журфак МГУ снова помахал мне ручкой… Вместе с «Кофейным домиком», надо понимать…
— Нормально, — сказал чернявый, пряча мои баксы себе в карман.
— А как же я буду без паспорта? — задал я ментам глупый вопрос, когда они уже повернулись ко мне спиной, как к отработанному материалу.
Чернявый покрутил пальцем у виска.
— Езжай домой, да пиши заявление, что паспорт потерял. Или — что украли его у тебя.
— Учить вас, дураков, — сказал второй, и плюнул себе под ноги.
«Надо было сказать им, что у меня есть триста баксов, а не пятьсот, — подумал я. — Они бы согласились…»
Но поздно пить боржоми…
Глава 33
Жизнь, несомненно, движется по кругу. Снова я стоял в Москве, на вокзале, и в кармане у меня было двести баксов.
Двести баксов — моя доля за последнюю смену в клубе «Зелёная птица».
Спасибо ребятам — мою долю они не разделили между собой, а придержали.
Лена только вздохнула, провожая меня. Так, как вздохнула бы старшая сестра, провожая непутёвого младшего братишку.
Маша же прошествовала мимо меня с поджатыми губами. Ещё бы! Я так безжалостно обманул её ожидания!
Саня и Лёха предложили мне подловить Мишу и набить ему морду. Я был признателен бойцам за их предложение, но пришлось им отказать.
Митя уже не завидовал. Он злорадствовал, но слегка, не подавая виду.
— Придурок ты, Вася, — заключил он.
Тут я вынужден был согласиться. Даже если бы я не согласился — мне было нечем опровергнуть Митины слова.
Наташе я всё-таки позвонил.
— Да что ты… Ай-ай-ай… Да я — ни сном, ни духом… Я всё хотела выбрать время, и поговорить с тобой о кафе… но тут Вика заболела… — причитала она в трубку.
Мне так хотелось ей поверить… Я сказал ей, что верю.
— Я сожалею о случившемся, — продолжала она. — А разве у тебя есть доказательства, что Миша к этому причастен?
Доказательств у меня не было.
— Возвращайся, и я передам тебе кафе!
— Спасибо, — ответил я. — Я вернусь.
A`ll be back!
Видимо, что-то подобное произошло и с моим отцом. Уровнем повыше, конечно.
Отца упрятали в тюрьму.
Меня — устранили проще. Действительно, кто я такой? Свалился им на голову никто и ниоткуда, и передавай ему собственность, отдавай долю…
Это ещё хорошо, что со мной обошлись так изящно. А могли и просто — кирпичом по голове, в ближайшей подворотне.
Кто бы меня искал? Кто бы опознал? Был человек, и нет человека…
Снова по моей спине пробежал холодок. Только причиной был уже не Петя, ударенный сковородкой, а я сам.
Как хрупка человеческая жизнь… любая случайность может прервать её… Господи!
Мне надо было подумать. Мне надо было как-то проанализировать всё произошедшее, но я не мог. Все чувства, все мысли остановились. Это был уже не я, а какой-то сплошной тормоз с глазами. Я автоматически простился со всеми и собрал свои немногочисленные пожитки.
Чтобы вернуться в Москву, мне надо было, для начала, её покинуть. У меня не было паспорта, а впереди была граница. Хоть и СНГ, но всё же…
Я взял билет до последней околопограничной станции.
Никто не провожал меня на московском перроне. Москва не поверила моим слезам и сама не рыдала обо мне.
Поезд до границы тронулся. Марш «Прощание славянки» так и не зазвучал.
Глава 34
Был конец февраля. Чужой приграничный город, вокзал которого я видел до этого только из окна вагона, встретил меня неприветливым холодом. Поздний вечер качал свои фонари. Люди кутались в пальто и не смотрели друг на друга. Я купил в вокзальном буфете резиновый и холодный жареный пирожок, и с трудом пропихнул его в глотку.
Надо было что-то делать. А я опять не знал, что. Наконец, я решился.
Подойдя к кассе, я всмотрелся в лицо кассирши. Сделал я это первый раз в жизни. Кто, и когда смотрит кассирше в лицо? (Или кассиру?)
Ведь я, в некотором роде, был её коллегой!
Итак, я улыбнулся кассирше, и, глядя прямо ей в глаза, спросил:
— Скажите пожалуйста, как мне перебраться через границу?
Кассирша окинула меня взглядом (ту часть меня, которую можно было окинуть взглядом из окошка), вздохнула, и сказала:
— Когда же вы закончитесь?
Я промолчал. Слова кассирши вселяли надежду.
— Через шесть часов, в четыре утра, — сказала она, — будет электричка. Доедешь до станции (такой-то), а там пешком.
— Куда? — спросил я.
— Там увидишь. Там вашего брата куча соберётся. Вот и пойдёте. А после границы — снова на электричку.
— Спасибо, — поблагодарил я коллегу.
Вероятно, она сказала правду. Но на душе у меня было тревожно. Соберётся куча, не соберётся куча…
В любом случае, время до электрички у меня оставалось. Я побродил по вокзалу. Вокзал радовал холодом и грязью. В углу, под облезлым рекламным щитом, копошились крысы. На них никто не обращал внимания.
Я выбрался на привокзальную площадь к стоянке такси, и некоторое время я понаблюдал за таксистами. Моё внимание привлёк один. Уж очень колоритной была его внешность!
Я же любил Гоголя. Не только «Мёртвые души», но и «Вечера на хуторе»! Местный бомбила, то есть — таксист, несомненно, был пра-пра-пра внуком Пузатого Пацюка.
Сходство особенно проявилось, когда бомбила снял шапку и обнажил лысый череп. Я подошёл поближе и разглядел татуировки у него на пальцах.
В это время таксисты чему-то засмеялись, и праправнук Пацюка заржал таким заразительным гоготом, что я проникся к нему окончательной и неподдельной симпатией.
Когда гогот утих, я обратился к бомбиле:
— Извините… можно Вас на минутку?
Бомбила оглядел меня с головы до пят. Так его предок осматривал кузнеца Вакулу. Но у меня за плечами был только тощий рюкзачок. Врядли бы там поместился бы чёрт! Хотя… кто их знает, чертей…
— Чого тоби? — спросил бомбила, закончив осмотр.
Его физиономия была настолько колоритно-добродушной, что на ней практически не отразилось обычное впечатление от меня. Он был невозмутим.
Точно, это был потомок Пацюка. Я не ошибся.
— А не могли бы Вы перевезти меня через границу? — спросил я, на голубом глазу.
Я уже был готов к тому, что мне предложат перелететь через границу на чёрте.
— Триста баксов, — сказал славный потомок славного рода.
— Ех… — вырвалось из меня.
— А шо? — спросил потомок.
— У меня есть только сто, — соврал я.
У меня было двести. Но я был научен горьким опытом.
— Маловато буде, — вздохнул Пацюк.
Но день был холодный, февральский. Хороший хозяин собаку из дома не выгонит, тем более, не попрётся через границу. Людей на привокзальной площади не было.
Один я, как три тополя на Плющихе.
— Ладно, — поёжился на ветру потомок. — За сто баксов я тебе до погранцив довезу, а там — ты сам через поле… я тебе с другий стороны буду ждать. Згода?
— А не обманешь? — задал я риторический вопрос.
— Хвирма веникив не вьяже, — отозвался Пацюк.
Глава 35
Оказывается, до пограничного поста было двадцать километров.
Мы с моим Пацюком покинули город, и выбрались на просёлочную дорогу.
Не смотря на поздний час и холод, движение на дороге было оживлённым. Нам навстречу то и дело попадались УАЗики, тяжеловато пробивающиеся по замёрзшей колее.
— Куда это они? — поинтересовался я.
— Це контрабандисты, — охотно поддержал разговор. — Не ты же один через границу перебираешься. Кому охота налоги платить. Тут раньше проволока колюча була.
— Куда делась?
— А посрезали мужики. На металлолом посдавали. Нормально!
«Да, — подумал я, — нет предела изобретательности русского человека. Колючую проволоку на метеллолом — это даже символично».
Пацюк помолчал и продолжил.
— Уси хотять жить. Тут, на цей дороге, бувае, погранци облаву ставять.
— Ловят? — спросил я.
— Та ни… Соберуть соби гроши, та и годи. Тут шпионив нема. Уси жить хотять. А погранци — тоже люди, чи ни?
– Как же так? Это же граница!
— Нормально. Люди ж с понятием… Сам заробляешь — и людям дай.
«Этой норме нет предела, — подумал я. — И вообще — норме предела нет…»
Пацюк коротко хохотнул, хитро посмотрел на меня и сказал:
— Я ж тоби не питаю, чого тебе через границу несёт… Може, ты террорист какой. Глаза у тебе… Може, ты вохабит?
— Я православный. Русский я…
— Ото ж… А глаза у тебе не русски.