Когда Денисов подошел, сержант закрыл трубку ладонью:
— Сейчас буду перегонять на площадку у ВДНХ...
Там было кладбище попавших в аварии и брошенных владельцами машин.
Денисов вернулся к «Запорожцу», заглянул внутрь. Обивка салона выглядела тусклой, даже мрачноватой. Пахнуло табаком — Денисов узнал характерный запах: «Золотое руно»...
«При дневном освещении придется произвести дополнительный тщательный осмотр...»
Денисов вернулся в «газик». Шофер-милиционер спал, откинувшись на сиденье, звук открывшейся дверцы разбудил его. Не спрашивая ни о чем, он включил зажигание.
— К Нижним Воротам, — сказал Денисов.
Пошел дождь. Было уже поздно, когда они оказались на кольцевой автомобильной дороге.
До пансионата доехали неожиданно быстро.
— Туман начинается... — перед концом пути молчавший всю дорогу шофер неожиданно разговорился. — Ну и денек, товарищ старший лейтенант!
Не услышав ответа, он включил «Маяк», приемник отозвался хрипом. Шофер подкрутил регулятор.
Сквозь деревья показалось современное, из стекла и бетона административное здание. Оно было темным. Поодаль стоял другой корпус, по-видимому спальный, построенный еще в пятидесятых годах, с тяжелыми балконами, высокими потолками.
— Хотя бы не морозило! — Водитель вырулил на площадку, к зданию подъезжать не стал.
Денисов вышел из машины.
«Что он хотел добавить? — подумал Денисов. — «К утру обещают минус пятнадцать?» или «Похолодания не ожидается». Есть дни, когда нельзя не говорить о погоде».
Вход был не заперт. Денисов прошел мимо сторожа, дремавшего в кресле рядом с машиной для механической чистки обуви.
Холл выглядел обжитым: с объявлениями об экскурсиях, с галантерейным киоском, зимним садом. Денисов поднялся на второй этаж. Из полуоткрытой двери в конце коридора падала полоска света, он направился туда.
Освещенная угловая комната оказалась «процедурной» — со стеклянным шкафом, с кушеткой под простыней.
В помещении никого не было.
— Вы ко мне? — услышал Денисов.
Из другой двери, тоже приоткрытой, но темной, поэтому Денисов не обратил на нее внимания, показалась женщина в наброшенной поверх белого халата кофточке, в босоножках, надетых наспех.
— Инспектор уголовного розыска... — он представился.
— Кучинская. — Ей было не меньше пятидесяти — одутловатое лицо, короткие, цвета красного дерева волосы, массивный подбородок. Минуту назад она, безусловно, спала. — Что-нибудь произошло?
Он подождал, пока дежурная устроится за столом.
— Да. С вашей сотрудницей.
— С кем?
— С Белогорловой.
Ему представилось, что Кучинская должна вскрикнуть, нелепо выбросить вверх руки, но она только поежилась, как от холода.
— Авария?!
— По-видимому... — Денисов дал ей время прийти в себя.
— Гоняла она по-страшному. Никто не хотел к ней садиться... Последствия тяжелые? — Кучинская проснулась ..
окончательно. Это было заметно по тому, как она вспомнила о своих обязанностях. — Директор пансионата уже знает?
— Нет.
— Надо звонить.
— Случай произошел вблизи Варшавского шоссе, — Денисов хотел привлечь ее внимание к обстоятельствам, в то время как Кучинскую волновали последствия. — Белогорлова прописана в другой части Москвы...
— В Южном Измайлове.
— Непонятно, как она оказалась на Варшавском шоссе? Никто не живет там из ваших сослуживцев? Или вблизи...
— Наши по большей части живут в Измайлове. — Она подумала: — А родственники Белогорловой? Им ничего не известно?
— Мать еще ни о чем не знает. — Он немного помолчал. — Белогорлова замужняя?
— Замужняя, — маленькие глазки на этот раз посмотрели сердито, но их осуждение относилось не к Денисову, скорее к целому поколению мужчин и женщин — запоздавшим с рождением лет на двадцать пять — тридцать. — Но с мужем не живет.
— Может, вы знаете ее друзей?
Она покачала головой:
— Пожалуй, в пансионате никто их не знает. Белогорлова ни с кем не делилась.
— Замкнута?
— Чрезвычайно. Кто-то сказал: «Кошка, которая гуляет сама по себе». Она всего три года у нас. Приехала, если не ошибаюсь, из Калининграда. Но сама здешняя.
— Кто ее муж?
— Не знаю. Вам лучше поговорить с директором... Ги-лим Иван Ефимович. Хороший человек. Он подскажет.
Денисов достал визитную карточку:
— Передайте, что я жду его завтра, — он посмотрел на часы, — уже сегодня, в девять. Адрес здесь есть. — Он предпочел бы узнать от Кучинской больше.
— Как работник, — подумав, сказала дежурная, — не хуже других. Как человек... — она пожала плечами.
— Вы ее видели сегодня?
— Конечно. Мы здесь все как на ладони. Я имею в виду сотрудников.
— Как она была одета?
— Красное пальто, берет... — дежурная поправила кофточку. — Помню, как она впервые появилась в пансионате...
Чем-то похожа на стрючок — в коротком пальто, с плоским, извините, задиком, головка откинута, — Кучинская вздохнула. — Морщит лобик под шапкой. То ли шапка тесна. Может, головка болит... Понять ее трудно... Но жить-то она будет?
— Не знаю. Когда она закончила работу?
— В семнадцать. Уехала на служебном автобусе.
— Разве Белогорлова ездит не на «Запорожце»?
— Нет, сегодня со всеми вместе. С ней садился наш культурник — Костя. И в последнее мое дежурство «Запорожец» отсутствовал.
— Вы дежурите через три дня?
— Сейчас через два — сменщица болеет... Автобус довозит до метро. А кому надо, может выйти раньше. У троллейбуса, например.
— Могли они кого-нибудь посадить по дороге? Кого-то из знакомых?
— Вполне.
Денисов подумал.
— Много обычно людей едет в автобусе?
— Человек пятнадцать.
— Мы можем переговорить с кем-то из них?
— Сейчас? — Она развела руками. — С кем?
Они вышли в коридор. У лифта горела неяркая надпись: «Выключен до утра». Направились к лестнице.
— Что за люди здесь отдыхают? — спросил Денисов.
— В основном автомобильная промышленность... — Кучинская не спеша стала спускаться. — Шофера. Автомобилисты. Бывают и директора предприятий. Но сейчас — практически все желающие. Погоду видели? В летнее время у нас хорошо... — на малоподвижном лице мелькнуло подобие улыбки. — Свежий воздух, покой. Рыбалка.
— Вы постоянно работаете дежурной?
— Да нет. На все руки от скуки. Приходилось замещать и Леониду Сергеевну. И по хозяйственной части... Между прочим, меня как-то спрашивали о Белогорловой. Тоже сотрудник милиции...
— Давно?
— Недели полторы назад.
Денисов замедлил шаг:
— Из какого отдела? Или отделения?
— Понятия не имею... Я и о вас-то ничего не знаю. Спросят — и нечего сказать. Показали удостоверение. И все.
На первом этаже они простились.
Денисов спустился в вестибюль. Старик сторож полулежал в том же положении — казалось, с тех пор как Денисов вошел в здание, он не пошевелился.
— Подождите! — услышал Денисов вдруг.
На площадке рядом с лифтом он снова увидел дежурную. Кучинская неловко — именно так, как он представлял, — вскинула вверх руки:
— Кража в библиотеке!
— Не ошиблись?
— Дверь открыта! Пойдемте...
Вслед за дежурной Денисов повернул в узкий боковой коридор. В нем не было комнат для отдыхающих — только служебные кабинеты с табличками на дверях да нескончаемый ряд кактусов.
— Здесь у нас тоже зимний сад... — ответила она на его немой вопрос.
— Может, Белогорлова забыла закрыть?
— Что вы? Вон там, впереди... Видите?
Одна из дверей в конце коридора была приоткрыта, внутри было темно.
— Осторожнее... — предупредила Кучинская. — Может, они там.
Денисов направился к двери:
— Где у вас выключатель?
— Справа, за дверью.
Он включил свет.
— Никого нет? — спросила Кучинская.
Денисов прошел к книжным шкафам.
Помещение библиотеки выглядело неуютным — с пестрыми шторами на окнах, с симметрично развешанными разнокалиберными эстампами. Стол Белогорловой стоял недалеко от входа, у книжной витрины.
— У вас большой книжный фонд? — поинтересовался Денисов.
— Не очень. Что читают в пансионатах? Периодику. Ну, еще классику. Или фантастику... Это все есть.
Денисов осмотрел помещение, оно показалось ему не очень уютным, тесным. Подоконники были полностью отданы цветам. За шкафами лежали какие-то таблицы, свернутые в рулоны плакаты. Ящик стола был выдвинут, в ближайшем шкафу, рядом со столом библиотекарши, на полке книги стояли неровно, чувствовалось свободное пространство.
— Отсюда ничего не взяли? — спросил Денисов.
Лицо дежурной пошло пятнами:
— Салтыков-Щедрин, приложение к «Ниве»... — Она решительно придвинулась, но Денисов не дал тронуть стекло. — Из двенадцатитомника Гончарова тоже взяли! Такое редкое издание! Гордились им... Девяносто девятого года!
— У вас полные собрания?
— Несколько томов... — Она вдруг забеспокоилась: — Посмотрите в столе! Хрустальная ладья... Я видела, Белогорлова ее ставила.
— Сегодня?
— В позапрошлое дежурство.
Денисов заглянул в обе тумбы:
— Ладьи нет. — Речь, видимо, шла о хрустале, обнаруженном в «Запорожце».
— А документация? Материалы по организации книжного фонда, квартальные отчеты...
Денисов выдвинул верхний ящик — все документы лежали в беспорядке. Возможно, похититель книг успел заглянуть и сюда. Денисов увидел смятую обертку шоколада, несколько незаполненных бланков... Рядом белела записка. Размашистые, плохо, разборчивые строчки: «...прошлой любви не гоните, вы с ней поступите гуманно...»
Конец стихотворения был оборван.
— Белогорлова увлекается стихами? — спросил Денисов.
Кучинская прочитала записку.
— Это Андрей Вознесенский.
— А рука? Белогорловой?
— Нет, — Кучинская показала на ведомость. — Вот ее творчество.