Почто я не могу и всех певцов своих
Вместить здесь в краткий стих?
Вот в лирных песнях знал еще приятность звуков
От муз и сограждан любимый Долгоруков.
В воспоминание моих прошедших дней,
Восторгов юности моей,
И сердцу и тебе, Привета, в угожденье,
На память рыцарских и чувствий и времен,
Ты примешь от меня еще здесь приношенье:
Я женских несколько внесу сюда имен,
Любимых музами, тобой и чтимых мною.
Со всей невинностью, хранимой сединою,
Прелестный пол, моей владеешь ты душою!
Хотя уж пламень чувств от старости угас,
Чувствительность души не умирает в нас.
Она как страсть еще пылка, но прозорлива,
Без ослепления довольна и счастлива,
В стремлениях, как сам рассудок, справедлива,
Сколь непорочна, столь она и горделива,
Как бескорыстна, так нельстива;
Без страсти всё ее одушевляет глас.
Она-то облекла в нетленну ризу
Как Попиеву, так Руссову Элоизу,
Рейналеву Элизу.
Ценить изящное ее потребен глаз.
От ней и радость мы и жалость ощущаем,
С восторгом всякий раз
От ней приятные мы слезы проливаем,
Когда для сердца что иль пишем иль читаем.
От ней и я еще влекуся на Парнас.
Когда под шестьдесят мне лет уже подходит,
Она все прелести красот на мысль приводит;
Утехами весны в осенни дни дарит;
Воображение еще воспламеняет:
Природою разит,
Искусствами дивит,
Науками питает,
Надеждами живит,
Успехами ласкает
И, сладким дружеством пленяя, петь велит.
Внушает имена Херасковой, Хвостовой;
О Сумароковой мне помнит, о Сушковой;
И о Вельяшевой, Урусовой, Копьевой;
Магницких написать, Поспелову велит;
О Турчаниновой, Тургеневой твердит;
Про Николеву мне, Щербатову вещает;
Про Шаликову тож напоминает;
Равно Баскаковой и Жуковой она
И Кологривовой здесь пишет имена;
Жалеет, что вместить не может, стеснена
Здесь краткими стихами,
И прочих, кои их в словесности трудами
Достойны стать в ряду с парнасскими писцами
И нежными всегда воспомнятся сердцами.
Имеем, наконец, духовных многих мы,
Которых знания, витийство и умы
Пред беспристрастным бы и просвещенным светом
Со Массильоном их сравнили, с Боссюэтом,
Но русский наш француз, их вечно не читав,
Не хочет им отдать принадлежащих прав,
Ему учители и стражи нашей веры,
Ко благочестию дающие примеры,
Невежды кажутся, ханжи и лицемеры.
Пасто́ров хвалим мы, профессоров чужих,
Не вспомня никогда наставников своих.
Всю подноготную Лафатерову знаем;
Недельные листы им наполняем,
И с Дидеротом мы его равняем,
Хоть тем с Лафатером лишь сходен Дидерот,
Что видел у него я в том же месте рот.
А наших пастырей, Платона, Гавриила,
Георгия или Леванду, Самуила
И прочих сана их почтеннейших мужей,
Красу и славу наших дней,
Не удостоили нигде хвалы своей.
Но сколько есть еще писцов уединенных
Без одобрения работ их сокровенных,
Достойных видеть свет, в забвеньи погребенных!
Достойных средств таких, чтоб в наши времена
Не гибли больше их труды и имена.
Сие писателей российских здесь собранье,
Хотя я привожу их малое число,
Которое в мое лишь время возросло
И коих сладко мне всегда воспоминанье,
Не ясный ли уже дово́д,
Сколь к просвещению способен наш народ,
Сколь в нем к словесности велико дарованье!
Какое поприще он в знаниях протек
В богатый на умы Елисаветин век!
Колико нам в одних училищах военных,
На кои Фенелон советы подавал,
А Миних им пример в России основал,
Воспитано людей отменных
Искусством, храбростью исполненных вождей,
Со бескорыстием и честностью судей,
Писателей, певцов, достойных муз друзей,
Екатерининых к бессмертной славе дней!
Почто священные сии чертоги ныне
Не в прежней их уже судьбине,
Где образовано толико всех родов
Блистательных талантов и умов,
Прославивших навек отечество сынов;
Где Сумарокова открылся блеск даров;
Где взрос Румянцев сам, толь редкий дар веков!..
С восторгом и доднесь, любезная Привета,
Я помню там свои счастливы детски лета.
Там были русские для русских образцы,
Учители-друзья, начальники-отцы;
Там нравы, ум, язык господствовали наши:
Мы чувства русские из русской пили чаши.
Доколе в русских рос руках сей вертоград
Российских благородных чад,
Среди тех средств, надежд, как всё в нем процветало,
Обильные плоды произращало
И впредь их обещало,
Не представляли мы тогда себе того,
Чтоб русских русские спросили: «Отчего
В России авторских талантов мало?»
Но видно, так спросить теперь уж можно стало.
Не продолжаются, знать, те же средства к ним.
Притом же к авторским талантам мы своим
Не рано ли еще, не слишком ли и строги?
Не заграждаем ли мы сами к ним дороги?
Каких талантов мы и авторов хотим,
Когда мы заняты с пристрастием одними
Творцами, книгами, язы́ками чужими,
А о своих нимало не радим;
Не только их не отличаем,
Мы их совсем не примечаем
И вовсе не читаем;
Язы́ком даже мы своим не говорим,
В чем новым слогом мы себя изобличаем.
Вольтера наизусть твердим,
Из Ломоносова пяти стихов не знаем;
Стихи бессмертные старинными считаем
И ими уж скучаем.
Чего ж об авторских талантах вопрошаем?
В то время как у всех, не у одних у нас,
Пустеет день от дня и древний их Парнас.
Не видно вновь и там Вольтеров, ни Мильтонов,
Клопштоков, Геснеров, Петрарков иль Бюфонов.
На авторски дары скупа природа к нам
Ничем не больше, как и там,
Хотя детей тому там вечно не учили,
Лозой за то им не грозили,
Чтоб свой язык они с младенчества забыли,
А взрослых не журят
За то, что языком природным говорят.
Смешно к словесности талантов ждать пространных
От нянь, учителей и дядек чужестранных.
Из русских выйдем мы, в французы не войдем
И к цели сим путем
Вовек не попадем.
Уроки, образцы чужие в нас сболтали
Язык, и нравы, и умы,
Ни чужеземцы мы,
Ни русские уж стали.
Прискорбно грубые столь правды говорить,
Но низко их, любя отечество, таить.
Такими средствами введем не просвещенье,
А роскошь и к стране природной отвращенье,
Своих обычаев и сердца развращенье.
Полезней было бы для авторских даров,
Чем мы вопросами их только унижаем,
Когда бы им для образцов
Переводили мы примерных тех творцов,
Которых мы твердим, которых обожаем
Учили б мысли их нас лучше размышлять,
А переводы мысль складнее выражать.
Полезнее, когда б терпенью мы учились.
Творцами быть не торопились,
А паче ежели к тому и не родились,
Заслугами в письме так рано не гордились,
Льстецов или невеж хвалой не возносились
И новых выдавать для слога образцов,
Язы́ка ко вреду, к стыду прямых творцов,
Отнюдь не суетились.
Но лучше моего сказал то всё Шишков.
Я только твоего внушением совета
Здесь то же повторил, любезная Привета,
И слабых несколько из прозы сплел стихов.
Пусть критика еще теперешних писцов
И от меня огложет
Сухую эту кость.
Любви к отечеству поколебать не может
Сатир и критик злость.
О просвещение, небесное светило!
На то ли из пустынь ты нас соединило,
Чтоб нужды новые с пороками открыло?
На то ли озарил твой ясный смертных луч.
Чтоб свет вреднее был невежества им туч?
Чтоб, правила имев и мысли одинаки,
Поклонники твои книгочтецы,
Ученые, парнасские певцы
И сами мудрецы,—
Все, даже за тебя, кусались как собаки?
На то ль, чтоб, кротость мы твою нося в глазах
И философию являя на словах,
А нравами, делами
С американскими равнялись дикарями?
На то ль ты, чтоб стремил нас сладкий твой восторг
На зависть, спесь или тобой на низкий торг?
На то ли, чтоб с тобой в пыли мы пресмыкались,
Перед невежами позорно унижались,
Когда бы без тебя мы счастьем наслаждались?..
Но есть приятности, есть счастье и в тебе!
Не чувствуем ли мы, Привета, их в себе?
Не благодарны ли за то своей судьбе?..
С природой, с простотой, в моем уединеньи
Под сельской кровлею, во глубине лесов,
С невинной совестью в счастливом сопряженьи,
Ах, сколько сладостных восторгов и часов
Мне малое мое приносит просвещенье!
Пустыня мирная моих к спокойству дней,
Убежище при старости моей!
Не променяю вас я, храмины убоги,
На пышные сады, огромные чертоги,
Какие для друзей богатых вымышлял
И коих никогда себе не пожелал:
Они с природою меня бы разлучали.
Там птицы бы ко мне на окна не летали