В Олатоэ
Не спит на часах с винтовкой солдат,
Волком глядит
На горизонт снежный степной.
Говард, пора.
Видишь знаки разрывов близ угольных шахт?
Слышишь ли крики мверзей ночных
Над нашей страной?
Фридрих-Вильгельм, снайпер Бодлер и
Русский Лавкрафт.
Время — вперёд…
Снова уходят в поход ледяной.
Пацифистам
Как византийцу ненавистна схизма
И манихейства, и иконоборчества,
Мне отвратительна идея пацифизма
В политике, массмедиа и творчестве.
Оно, как явный признак разложения,
Плетётся тыловыми демагогами
Холёно-Маяковского сложения,
Махаевщины Гогами, Магогами.
Они приходят с лирами и фондами.
Их голос ангельский так звонок вдалеке!
Но вижу я холодный коготь Мордора
В протянутой в приветствии руке.
Я буду с ними говорить о мире
На языке Давида и Эсфири.
Герои Лотреамона
Не раз от Седово и до Краснодона
Бывал я с героями Лотреамона.
Бессмертный таился во тьме пеликан,
Где бешеной злобой бурлил океан.
Блистали зарницы на небе Донбасса,
И я шёл путём Изидора Дюкасса.
И молний изысканный вился узор,
И вас наблюдал мой истерзанный взор.
Одни удостоились доли печальной
В постыдной экзотике ориентальной.
Не стану роптать, но их воля мертва
В погоне за призраками волшебства.
Пусть воля моя их разбудит, и скоро
Седьмую услышите песнь Мальдодора.
И я завершу Книгу Мёртвых Имён,
И ей позавидует Лотреамон.
Мой крест (ник)
Как крёстный отец
И крестоносец
Тебе, Саня,
Крестом, и Текстом,
И огнём перекрёстным
Реконкисты
Русской,
Что неизбежно грядёт.
Грядущее скрыто
Туманом войны,
Глаза сыновей
Слезятся от дыма.
В братоубийственных
Сагах и песнях
Старшей и Младшей
Эдды, мой крестник,
Правду найдёшь.
Пламя идёт
С далекого Юга,
Люди щадить
Не станут друг друга.
Меньше ресурсов.
И меньше воды,
Под яростью турсов
Треснут льды.
Эта война — не последняя, крестник,
Когда придёт чёрный наместник.
Пылающий юг,
Юные страны,
Тени империи Оттоманов,
Албания. Сирия, ересей клад,
Сельджуков натиск и Халифат.
Новый средневековый мир.
Войны за деньги и войны за веру,
Фанатики, викинги, кондотьеры.
Падение буржуазной химеры.
Век двадцать первый — мечей и секир,
И достижений, и поражений,
Готы и гунны — ориентир
Перезагрузок и новых вторжений.
Будет ещё Революции шторм,
Новой системы перезагрузки.
Знай, что молился об одном:
Саня, будь Сильным, Умным, Русским.
Ольга Старушко
«Симонов и Сельвинский стоят обнявшись…»
Симонов и Сельвинский стоят обнявшись,
смотрят на снег и на танковую колею.
— Костя, скажите, кто это бьёт по нашим?
— Те, кого не добили, по нашим бьют.
Странная фотокамера у военкора,
вместо блокнота сжимает рука планшет.
— Мы в сорок третьем освободили город?
— Видите ли, Илья, выходит, что нет.
Ров Мариуполя с мирными — словно под Керчью.
И над Донбассом ночью светло как днём.
— Чем тут ответить, Илья, кроме строя речи?
— Огнём, — повторяет Сельвинский. —
Только огнём.
«Ой мама родная…»
Ой мама родная
дай войны холодной
выйду на село
гляну как услышу
три снаряда в крышу
рядышком легло
мама да не плачу я
что ж она горячая…
Поклон
Кровоточат фонтаны Поклонной.
И с венком похоронным страна
смотрит вниз, как фигура с колонны,
на плакаты, на митинги, на
нас, живущих, на всех поимённо,
составляющих те миллионы,
кто забыли, что значит война.
Память павших Донбасса почтите
не парадом колонн и знамён.
Здесь честнее молчанье — не стон,
да, молчанье — не марш и не митинг.
Повторяя рефрены событий,
не теряйте связующей нити:
ни к кому не идти на поклон.
Через повешение
Пятнадцатый час
в Запорожье не могут снести Ильича.
И Днепр холодит
пожелтевшую челюсть плотины.
Но вот подцепили за шею — и тросом…
Кричат.
Сбылась голубая мечта копача
дармового бурштына.
Болтаясь на тросе, он смотрит с прищуром
в туманную даль.
Не место, не время в петле
размышлять о грядущих допросах.
Но время однажды свернётся петлёй.
И вернётся февраль.
И мiсто:
Крещатик.
Промёрзлые доски.
Верёвки.
…А лучше — на тросах.
Аллея городов-героев
Игорю Сиваку
Свечи на каштанах, жжёт акация.
У гранитной стелы кровь гвоздичная.
Одесситы не зовут на акцию.
Говорят: второго — это личное.
Ветераны. Бывшие блокадницы.
Ополченцы с флагом Новороссии.
Журналисты с микрофоном тянутся —
им всё комментарии, вопросы бы…
Да вопросов — море. Вот ответов нет.
Над аллеей тень такая зыбкая.
И над Графской чаек носит ветрами,
словно ленточки за бескозырками.
Друг гитару взял, но не настроен он
петь. Молчит под чёрными плакатами.
…Звали наши города героями.
Думали, что после сорок пятого
если и огни, то только вечные.
Что в Одессе май, что в Севастополе.
Тень каштана пятернёй на плечи нам
упадёт: да как же вы прохлопали?
Что же вы беды в упор не видели
в череде то митингов, то праздников?
Недобитки у освободителей
внуков уничтожили и правнуков.
…Горсовет напротив. Но ни лацканов,
ни чиновных гласов — не забудем, мол…
Лишь за сквером, сторонясь опасливо,
догорает дерево иудино.
Две вершины
Ну что же ты застыл, курган Матвеев,
на рубеже, где летом и зимой
в клубах тумана, вихрях суховея
Саур-Могилу видно по прямой?
Там голосит, как раненая, птица
среди руин и взорванных мостов.
А под тобой — нелепая граница,
автобус и дорога на Ростов.
Лицом на запад — взвод. Стоят где пали,
древко из стали сжав стальной рукой,
и в ярости молчат. Молчат в печали.
Война… а год какой? А век какой?
Вы в землю, не деля любовь сыновью,
легли на той и этой высоте.
А там опять бои. И слово «…кровью»
ржавеет на расстрелянной плите.
Как будто вашей крови было мало,
летели, разбудив от вечных снов,
осколки смертоносного металла
в окопы ваших внуков и сынов.
И взвод стальной в одном порыве весь бы
туда рванулся, им помочь готов.
Но только тот, кто жив, кто не железный,
уходит за кордоны блокпостов.
Песиголовцы
Этот страх с малых лет знаю.
Книжка та
на мове — от мамы:
вон выходят ночами
з гаю
люди с волчьими головами.
Как по воду пойдёшь к речке,
слева-справа шуршит сорго.
Вроде дом твой и недалече,
ну а если почуешь волка?
Мама слышит своих старших,
тёмный шёпот их о Волыни:
тихо, тихо кажи! Нащо?
Зачекай, не лякай дитину…
У моей бы спросить свекрови —
это после войны было —
как жених захлебнулся кровью
и нашёл в тех лесах могилу.
А они чёрта с два сгинут.
А они обойдут капканы —
и воткнут топоры в спину,
если помните про Галана.
А они уползут в схроны
да и пересидят где-то.
Выйдут оборотни в погонах
или даже при партбилетах.
Матереют теперь, звереют,
воют в городе и в деревне.
Не таятся ни днём ни ночью
и рисуют крюки волчьи.
Не смотри, что они сами
называют себя псами.
Брешут, точно, да что толку?
Видишь: волки — и есть волки.
Кто щадил их и кто плодил их,
столько лет охраняя норы?
Кто им дал осквернять могилы?
Кто им пули даёт и порох,
смолоскипу
и керосина?
Хто бажав створити як краще?
Тихо, тихо кажи! Нащо?
Де загине твоя дитина?
Мытарства
Помню литые, долгие дни
дочкиных тех каникул.
Папа сказал: уж ты извини,
нынче я без клубники.