— А когда сняли с веревки, у него на руке здоровенный укус был, — продолжил полковник. — Старый уже, дня три, наверное, кровь засохла, волдыри по коже пошли. Ширлики покусали. Вот и решил, что лучше сдохнуть.
— В чем-то понимаю его, — угрюмо ответил я, глядя в стакан, где еще оставалась водка.
— Ну, давайте еще, — сказал полковник и поднял стакан.
Выпили.
— Слушай, — сказал я полковнику, осмелев. — А что там со второй частью уговора?
— Уговора? — переспросил тот.
— Ты хотел, чтобы я помог тебе найти Капитана. Как мы это сделаем?
— А…
Каменев махнул рукой, поморщился и долил всем водки.
— Честно? — продолжил он. — Насрать уже. Лишь бы эти в Институте со всем разобрались. Потому что если не получится, то к чертям собачьим всё это. Я бы сбросил на весь этот город здоровенную атомную бомбу, и пусть всё горит.
Он снова поднял стакан.
— Давайте за тех, кого с нами нет.
Серега коротко кивнул.
— За Зверобоя, за Лёху, за Никиту, за Антонова… Ну и за Игоря.
При упоминании Игоря оба покосились на меня.
— Это майор Денисов, — сухо сказал полковник. — Ладно, с богом.
Я выпил за человека, которого убил. Вкус водки не чувствовался.
Спирт ударил в голову, смягчил тяжелые мысли, развязал язык.
— Мне очень жаль, — сказал я. — Я не хотел убивать его. Вы же сами знаете, это был не совсем я. Его убили моими руками.
— Да насрать уже, — ответил мрачно Каменев. — Выпьем еще.
Выпили еще.
— Слушай, Серег, а сыграй нам, — сказал Каменев, опустошив стакан.
— Говно вопрос, — улыбнулся Серега. — Гитара-то здесь?
— Обижаешь.
Каменев встал из-за стола, пьяно пошатнулся, усмехнулся, подошел к шкафу и вытащил из него гитару. Вручил Сереге.
— Настроить только надо… — пробормотал он.
Серега начал крутить колки, дергая струны и вслушиваясь в звуки.
— А что сыграть-то? — спросил он, настроив гитару.
— Что-нибудь… Не знаю. Военное.
Каменев, видно, уже захмелел. В моей голове тоже стало туманно и весело.
— Венский вальс! — крикнул вдруг Серега и ударил по струнам.
И заиграл старую советскую песню. Одну из моих любимых. Про весну сорок пятого года. Про синий Дунай. Про русского солдата, играющего вальс на площади Вены спасенной.
— Весна сорок пятого года, как ждал тебя синий Дунай… — запел Серега под вальсовый перебор гитары.
Люблю эту песню.
— Народам Европы свободу принес жаркий солнечный май!.. — продолжал Серега.
Вдруг полковник Каменев вскочил из-за стола, двумя неловкими шагами обошел его, схватил меня за руку и поднял со стула. Я пошатнулся, но устоял. Полковник лихо ухватил меня под левое плечо, а правую руку крепко сжал в кисти.
— Умеешь? — проговорил он хмельным голосом.
От него пахло спиртом.
— Что? — не понял я.
— Танцевать, писатель. Вальс.
— А… немного.
Вообще, я не умел танцевать. У меня получалось только спьяну. Впрочем… Ах да.
— На площади Вены спасенной собрался народ стар и млад… — пел Серега.
И полковник затащил меня в вальс, увлек в танце, закружился со мной по кабинету.
Я споткнулся, потом выровнял шаг и вошел в ритм.
Неожиданно.
Сначала мы медленно и четко шли в квадрате, стараясь словить ритм Серегиной гитары, а потом начался припев.
— По-о-мнит Вена, помнят Альпы и Дуна-а-ай!
И мы закружились в вихре вальса — резко, быстро, пьяно, неловко, наступая друг другу на ноги и заваливаясь набок.
Охренеть. Дожили. Танцую с мужиком.
Впрочем, полковник действительно неплохо танцевал.
— Вихри венцев в русском вальсе сквозь года… — пел Серега.
— Помнит сердце, не забудет никогда! — прокричали мы хором, кружась в вальсе по кабинету.
И мы танцевали в пьяном угаре, забыв обо всем, что происходит вокруг, и не было черноты, не было ширликов, не было старика с паучьими лапками, и этих мертвых святых, и Старика, и «Прорыва», и всего этого мрачного дерьма — был только вальс и какое-то непонятное, новое для меня безумие в этом затхлом кабинете. А парень с улыбкой счастливой гармонь свою к сердцу прижал, как будто он волжские видел разливы, как будто Россию обнял.
— По-о-мнит Вена, помнят Альпы и Дуна-а-ай!
Мы наткнулись на стол, запнулись о ноги друг друга и свалились, сметя со стола папку с бумагами. Кое-как поднялись, отряхнулись.
Дышать после этого вальса оказалось трудно. Не подростки уже.
Полковник рухнул без сил на стул, сразу налил еще водки всем троим.
Серега, увидев наше моральное падение, перестал играть и схватил стакан.
— Фуф… — полковник пытался отдышаться, но не мог. — Хорошо танцуешь.
— Ага, — ответил я.
Так, стоп, это я только что танцевал вальс с мужиком? Ладно. Хорошо. Постараюсь не вспоминать об этом.
— Хороший ты мужик, писатель, — сказал Каменев, хватаясь за стакан.
— И ты хороший, — сказал я, делая то же самое.
Снова выпили.
— Ты не думай, я не это… — продолжил он, не зная, что сказать дальше.
— И не думаю, — ответил я.
— Хорошую ты песню спел, Серега, — сказал Каменев. — Слушай, писатель, а вот книга твоя…
Он замолчал и пьяно задумался, глядя в пустой стакан.
Я взял бутылку и разлил всем водку.
— Да, — сказал полковник, будто очнувшись. — Я не буду спрашивать, откуда ты знаешь про мертвых святых.
Я не знал, что ответить.
Мертвые святые во сне красноармейца Селиванова. Откуда это в моей книге?
Я попытался вспомнить, когда и в каких обстоятельствах написал этот фрагмент, но голова не соображала.
— Не знаю, — сказал я.
Полковник без тоста опрокинул стакан. Мы с Серегой последовали его примеру.
Туман в голове, господи, какой сладкий пьяный туман, как же этого здесь не хватало.
— Но хрен с ними, — продолжил полковник. — А вот твой Селиванов. Он выживет? Я просто книгу не дочитал.
Красноармеец Селиванов.
Помню, как придумывал его. Этого юношу из интеллигентной ленинградской семьи, попавшего на войну. У него дома, в голодном осажденном городе, добрые родители и пес Альберт. И он пишет стихи в блокноте, стесняясь показывать их однополчанам. Молчит. Мало шутит. Не то что балагур Игнатюк и его друг Пантелеев…
— Извини, — сказал я. — Он погибнет в бою за Недельное. Его отделение спрячется от обстрела в разрушенном храме, и их расстреляет штурмовой отряд немцев. Погибнут все.
— Ну вот что ж так, — грустно сказал полковник. — Мне нравится твой Селиванов. Что-то в нем… живое. Хотя и понятно, что не было его никогда.
Полковник загрустил, непослушной рукой взял бутылку — водка в ней кончилась.
— Твою мать, — сказал он и открыл вторую.
Разлил по стаканам.
— А может, перепишешь книгу? — сказал он. — Пусть Селиванов твой выживет? А?
Я не понимал. Впрочем, мне вообще трудно было что-то понимать. Пьяная голова, пьяная, мать ее, голова.
— Не понял. Переписать? Но ведь книга уже вышла давно.
— Не знаю! — отрезал полковник. — Второе издание, или как у вас там? Пусть выживет. А? Пусть! Ты же писатель, ты творец, ты можешь! Пусть он еще и Берлин возьмет!.. Пусть на гармони играет у развалин Рейхстага! Пусть едет домой из Берлина, пусть к семье вернется, к своему псу Альберту, пусть живет еще свою долгую счастливую жизнь! Пусть будет живой. Пожалуйста. А?.. Пусть переживет всё вот это. Срань всю эту нашу безбожную, этот наш стыд и срам, всё это жалкое бессовестное время. Стыдно, твою же мать, как же стыдно. Как представлю, что они смотрят нам в глаза…
И снова выпил.
Я взглянул на Серегу — он был пьянее всех, глаза его помутнели, он раскачивался на стуле и смотрел на нас отупевшим взглядом с ангельской улыбкой. Кажется, он уже не здесь.
Полуголая женщина с календаря на стене смотрела на нас и призывно улыбалась белыми зубами.
— Блин, бардак устроили… — сказал полковник и нагнулся за листами бумаги, которые мы опрокинули на пол в танце.
Поднял несколько листов, стал рассматривать их помутневшими глазами.
Вдруг, глядя на один из листов, замер и широко раскрыл глаза. Стал беззвучно шептать что-то губами, быстро пробегая зрачками по тексту.
— Что-то не так? — спросил я.
Полковник не ответил. Он читал документ.
— Б-быть не может, — сказал он ошалевшим голосом.
А потом взглянул на меня.
Мы смотрели друг другу в глаза и молчали.
— Да что такое? — нетерпеливо спросил я.
Даже Серега, кажется, очнулся и наблюдал за полковником непонимающим взглядом.
Каменев снова перечитал документ. Он читал его снова и снова, не веря в то, что видит.
Схватился рукой за щеку, замотал головой, будто пытался прогнать дикое наваждение.
— Быть не может, — повторил он.
И снова посмотрел на меня.
А потом медленно заговорил:
— Когда ты убил майора Денисова, на месте был составлен протокол осмотра. Это такая бумага для следствия. Где, когда обнаружено тело, как оно лежит, что рядом, какие найдены улики, что изъято.
— И? — спросил я.
Полковник раскрыл папку на столе, стал копаться в бумагах, извлек оттуда лист и отдал его мне.
— Вот. Читай. Это копия протокола осмотра, которую отдали мне и которую я пришил к делу.
Я начал читать.
Труп старшего оперуполномоченного ОВД № 143 Восьмого ГУ МВД Денисова Игоря Валентиновича. Тело лежит лицом вверх. Голова расположена на юго-восток, левая рука направлена на восток, правая рука согнута под телом, левая и правая ноги направлены в сторону северо-запада, правая нога полусогнута в колене.
Ладно, хорошо. Это я его так выкинул из машины.
Финский нож в груди до упора. Следов борьбы не обнаружено. Сняты отпечатки пальцев. Всё как полагается.
На обочине следы транспортного средства, переходящие на асфальтированную дорогу. Анализ ширины колеи и беговой дорожки. Легковой автомобиль ВАЗ-2106 «Жигули». Ну да, моя машина.
А дальше целый абзац вымаран черной ручкой.
Я поднял взгляд на полковника. Тот смотрел на меня хмуро и пристально, будто вмиг отрезвел.