— Да, вот бедный парень, — закивала Света. — Я его знаю, мой брат с ним в одном классе учился. Хороший такой, спокойный. И любил ее. Вот мне интересно, почему хорошие мужики таких гадин любят, а? А она с ним что делала! Чуть ли не на глазах у него мужиков домой водила. Разве что под паровозом не лежала. Такая потаскуха, слов нет. Все говорила: вот жалость, что мужики к нам в собес ходят или старые, или инвалиды, или у кого семеро по лавкам. Юбки вечно носила по самую… эту самую длиной. И сидела, ноги раскорячив, чтоб все ей туда заглядывали. А сама-то — смотреть не на что, от горшка два вершка, доска два соска. Ну, вы в курсе, что я вам рассказываю. Вы уж извините, что про сестричку вашу так пришлось. Но вы сами захотели.
— Да ничего, спасибо, — попыталась улыбнуться я, поднимаясь со стула. Хорошо хоть не видно, как уши под косынкой горят. — Скажите, а она с кем-нибудь дружила тут?
— Вы что, смеетесь? — в один голос воскликнули Света и Зинаида Ивановна.
Выйдя из собеса, я кое-как добрела до речной набережной и села на скамейку.
Вот это да! Неужели это все обо мне? Я вспомнила слова Валерия о том, что, наверно, мне хотелось бы быть кем угодно, но только не Мариной Слободиной. Он был прав на все сто. На двести!
Да, Мариной Слободиной мне быть не хотелось. И вот что оставалось непонятным. Если Марина, то есть я, действительно была такой, какой ее — меня? — описывали, то для нее — и для меня! — подобное поведение должно быть нормальным и естественным. А вот мне — неизвестно кому, которая уже привыкла называть себя Мариной, — это кажется диким и мерзким. Но разве такое может быть? Разве может человек после комы измениться настолько, что собственные прежние поступки кажутся ему просто отвратительными?
Или я все-таки не Марина?
Но как тогда этот проклятый билет оказался у меня в кармане? И эти явно сочинские воспоминания?
Я вернулась домой к бабе Глаше и позвонила Валерию.
— Скажи…те, пожалуйста, у Марины было такое зимнее пальто, черное драповое, на ватине и с кроличьим воротником?
— С кроличьим воротником? Было. Облезлое, с накладными карманами и большими круглыми пуговицами. Ему уже в обед сто лет. Правда, она его почти не носила. По здешним меркам оно жарковатое.
Интересно, если бы я кого-то очень любила — допустим, того же Андрея, и вдруг начала потихоньку узнавать о нем всякие гадости — ну, например, сначала, что он бабник и алкоголик, потом, что вор и наркоман, потом — что насильник-педофил — что тогда? Что бы я испытывала? Было бы мне больнее, чем сейчас?
Неслышно, как кошка на мягких лапках, подошла баба Глаша, погладила по плечу. Я вздрогнула.
— Ну что ты, милушка? Взгрустнулось?
Я повернулась, уткнулась в ее мягкий теплый живот, повязанный ситцевым фартуком в цветочек, и выплакала все свое новое горе.
— Ну не надо, не надо. — Баба Глаша прижала меня к себе и осторожно поглаживала голову, спину. — Это все ничего. Это пройдет. Господь тебе для вразумления беду твою послал. Ты же теперь видишь, что раньше плохо жила, понимаешь. На все теперь по-другому смотришь.
— Нет, не понимаю, — всхлипывала я. — Не может человек так измениться. Или это не я, или… Или я ничего не понимаю. Откуда тогда билет, пальто? Почему я помню дендрарий, Аэробику, то есть Арабику, и дельфинов в море?
— Может, милая, может измениться. Пройдет человек на волосок от смерти — и на все по-другому смотрит. И кается со слезами. Вон разбойник, которого с Господом нашим вместе на кресте распяли. Покаялся — и первым в рай вошел.
— Ну, это как в кино. Такая была плохая и вдруг стала просто ангел.
— А почему нет? И послушай меня, не надо тебе куда-то ходить, выяснять, какая ты была раньше. Не случайно Господь у тебя память забрал. Наверно, для того, чтобы ты с чистого листа все начала. Нужно будет — вернет. А пока — не нужно. Ты только себе хуже делаешь.
Но бабу Глашу я не послушалась. Когда самые горькие слезы были выплаканы, во мне проснулся какой-то мрачный то ли мазохизм, то ли самобичевание. Ну и пусть мне будет хуже, думала я. Хочу знать все, до конца. По крайней мере, я уже не считала себя несправедливо обиженной и не предъявляла Богу — если он есть! — претензий. Да, говорила я себе, если я действительно была такой стервой, то теперь за это расплачиваюсь.
А ведь существовала еще и записная книжка. Мне вдруг вспомнился фильм о мужичке, отчаянном бабнике, которого любовницы, сговорившись, убили. А Бог неизвестно зачем его на землю обратно отправил. Мол, если найдешь хотя бы одну женщину, которая тебя любит, будешь помилован и попадешь в рай. Только вот отправлен-то он был в женском теле и влюбить в себя кого-нибудь уже никак не мог (лесбиянки не в счет). И пытается он найти хоть какую-нибудь старую подружку, которая о нем доброе словечко сказала бы. Звонит старым подружкам, спрашивает о себе, а в ответ слышит та-акое…
Так вот и я. Звонила по телефонам из записной книжки, представлялась Марининой двоюродной сестрой и пыталась хоть что-то о ней выведать. Доброго словечка не дождалась. Зато много нового и интересного узнала. Такого, что хоть вешайся.
— Скажи, пожалуйста, куда я, по-твоему, должен звонить? По «02»?
— Да откуда я знаю? — Инна едва не плакала, руки ее мелко подрагивали. — Может, в ГУВД? Или в городскую прокуратуру? Они же должны знать, где какое дело расследуют.
— Хорошо, я позвоню, — сдался Денис. — Только успокойся, пожалуйста. Тебе же нельзя волноваться.
Полчаса назад он вернулся с работы и застал Инну в совершенно растрепанных чувствах. В ответ на его встревоженные расспросы она протянула какую-то измятую газету.
— Мама твоя привезла вчера, — пояснила с ноткою истерики. — Банку с вареньем в нее завернула. Вчера я отложила в сторону, а сегодня хотела выбросить и случайно… наткнулась.
Денис начал просматривать какую-то несвязную статью о людях, которых случайно признали умершими, и как они потом пытаются восстановить себя в живых. В смысле, получить новые документы.
— Ну и что?
— Да ты дальше читай, дальше!
В конце статьи речь шла о некой женщине по имени Марина, которая случайно выжила после того, как ее пытались убить, но была изуродована и потеряла память. Документов при ней не обнаружилось, доподлинно установить ее личность возможности не представлялось, только предположительно — по найденному в кармане пальто билету от Сочи до Петербурга.
— Ты думаешь, это твоя двоюродная сестра? — спросил Денис, откладывая газету в сторону. — Но почему именно она? Мало ли в Питер приезжает Марин из Сочи?
— Я не знаю! — Инна нервно комкала кухонное полотенце. — Не знаю! Может, и не она. Но надо же позвонить, выяснить.
Сдавшись, Денис позвонил дежурному ГУВД. Приняв решение остаться с Инной, Денис старался относиться к ней более внимательно. То ли вину искупал, то ли о ребенке думал — этого он и сам толком не мог понять. Но раз уж решил жить с ней дальше, значит, надо было жить, а не просто делать вид, что у них семья.
Объяснить дежурному, чего именно он хочет, оказалось делом нелегким. Пришлось изложить все не один раз и даже не два. После третьего захода дежурный предложил перезвонить через час.
За это время они успели поужинать. Инна заметно нервничала, вздыхала порывисто, барабанила пальцами по столу.
— Не пойму, что ты так переживаешь? — не выдержал Денис, которого вся эта история изрядно раздражала. — Она тебя обокрала, тебе из-за нее замки пришлось менять, а теперь ты так страдаешь, будто это твоя мать родная. Ну и что, если окажется, что это действительно она? Сюда ее приведешь? С нами жить?
У Инны задрожали губы.
— Как ты можешь? — всхлипнула она. — Она же в таком положении оказалась — больная, без денег, без документов, ничего не помнит. А если бы это с твоей сестрой произошло?
— Да с чего ты взяла, что это она? — закричал Денис.
— Я чувствую. — Инна уже плакала навзрыд.
Конечно, ему срочно пришлось ее утешать, час пробежал незаметно. Когда Денис позвонил снова, дежурный предложил ему обратиться в то отделение милиции, которое занималось этим делом, и продиктовал номер телефона. Следующий сеанс связи прошел уже легче, дежурный отделения оказался более понятливым и тут же переадресовал его к старшему лейтенанту Кречетову. По счастью, Кречетов этот самый, несмотря на поздний час, все еще не ушел, Денис до него дозвонился и договорился, что завтра же приедет к нему вместе с женой.
— Довольна? — повернулся он к Инне. — Можно подумать, у меня других дел нет. Теперь полдня убьешь на всякую муру.
— Я могу и одна поехать, — не оборачиваясь, ответила Инна, мывшая посуду.
— Еще чего! — отрезал Денис и ушел на свой диван, к телевизору.
Нет, что-то тут определенно не монтировалось.
Сначала Инна показалась ему необыкновенно мягкой, доброй, самоотверженной. Потом он понял, что ошибся. Что на самом деле она — просто хитрая сучка, которая притворялась ангелом, чтобы затащить его в загс. А теперь вот это, с сестрой. Или…
Или он ничего не понимает в женщинах. И в людях вообще. И постоянно ошибается. Может, потому, что никогда не давал себе труда вникать в людей, всматриваться в их глубину? Скользил по поверхности: этот парень приятный, можно с ним пообщаться, пивка попить; эта девчонка о-го-го какая штучка; тот мужик для дела нужен. Только и всего.
Он не понимал Веру. Он не понимал Инну.
Матрешки. Луковицы.
Они то и дело представали перед ним в совершенно неожиданном ракурсе. Он представлял их одним образом, а они вдруг оказывались совершенно другими. Он с трудом, со скрипом пытался принять эту их иную сущность и только-только примирялся с нею — и тут новый вираж и снова недоумение. Неужели он настолько примитивен и прямолинеен, что натура человеческая кажется ему мелким прудом, лужей, которую солнечные лучи просвечивают до самого дна?
Однажды вечером я вернулась домой с очередной «вспоминательной» и по-прежнему бесплодной прогулки. Линда захлебывалась лаем, бросаясь на калитку. Я удивилась, что баба Глаша не выглянула посмотреть, с чего вдруг собака бесится. Открыла калитку, вошла, отпихнула Линду, которая бр