а слушал меня, с видимым, непонятным переживанием на лице.
— Да. Класс: Евклид. Старинная бутылка. Перелитая в нее жидкость, не кончается. — и не обращая внимания на вытянувшееся лицо парня, я продолжил — И второй объект. Американский сегмент. Тоже, Евклид. «Мозговой тоник». Дает возможность читать мысли, улучшает память, запоминание, и интеллектуальные способности. Временно.
Закончив тираду, я увидел, что хозяин квартиры, жадно, как воду, выхлебывает из бутылки коньяк.
Собственно, Станислав Барков, не мог похвастаться наличием особого хобби. Кроме, разве что, любви к алкоголю — но не простому, а самодельному, начиная от домашнего вина, и кончая иными вывертами. Как городской житель, в черт-уже-знает-каком поколении, сам он научиться что-то такое изготовлять, не мог. Это и приводило его, год за годом, на многочисленные встречи, конвенты, и небольшие капустники, людей со схожими увлечениями. Именно на одном из них, у вполне знакомого ему человека, он и купил эту бутылку. По описанию, внутри был самогон, с таежными травами.
— Ну а дальше, покатилось. В первый раз я выпил глоток, и понял… ух-х! Учебник вышмата, вузовский, буквально за день прочел, понял, и весь задачник перерешал. Хотя сам-то, сраный гуманитарий.
— А читать мысли?
— А… — он махнул рукой — Это тоже случайно. Знаешь, просто концентрируешься и, само собой получается. Первый раз, я это с собакой сделал — но какие там мысли? Страх, голод, боль… врут те, кто говорят, что собаки понимающие существа, ни хрена они не понимают.
Я молча слушал его, он продолжал.
— Потом, я впервые заметил этого учетчика. Был у меня с ним разговор… вот тогда-то, на меня и начало накатывать. После этого, как ты его назвал, Мозгового Тоника, мне всякая шушера мерещится.
— Мерещится? — переспросил я.
— Да. Нет… не мерещится. Я вижу всякую шушеру. Жучки в супермаркетах. Камеры. Будто кожей все это ощущаю. Выйти никуда невозможно. А недавно — черные вертолеты. Высоко-высоко летят. Их не слышно, но я их вижу. — последнюю фразу, он снова произнес, тем «трансовым», страшноватым тоном.
— Это отходняк после Тоника. Пей его реже, и перестанет.
— Ой, вот легко сказать. А знаешь, как это помогает?
Я вздохнул.
— Догадываюсь. — и рассказал ему свою историю.
Минуты полторы, он осмысливал сказанное, смакуя уже бутылку домашнего вина, от которого я отказался.
— То есть, ты знаешь все об этой хренотени?
— Да. И вот странность в чем. — когда я взял бутылку с тоником, Слава вполне видимо дрогнул — Это разные объекты. Тоник, вообще, обычно в маленьких таких бутылочках-скляночках… я видел такие, в фильмах про мошенников на Диком Западе.
— Понимаю, понимаю! — оживленные кивки в ответ — Да-а, дела.
Часа, наверное так через три, я от него ушел. Можно назвать это, налаживанием контакта, наверное. Мы попили какого-то до жути элитного самодельного пива — хотя как по мне, то баланс вкуса, был где-то между водой, и горькой водой. Однако, от него я захмелел.
И, в общем-то, события с ножом, уже не казались слишком значимыми. В конце концов, я нашел человека, с которым можно поговорить, на животрепещущие темы.
Когда я связался со Стасом снова, что было опять же, через неделю, то первым делом спросил его про бутылку.
— Так что ответил тот человек?
— Бутылка как бутылка. Водка как водка. И ничего.
Дело было днем. Разгар сессии, если мыслить глобально. Я сдал, все что мог сдать — и пусть не без небольших долгов, но относительно, оказался свободным. Стас же, словно мысли мои прочел, даром что разговор был телефонный:
— Слушай, — сказал он мне — Я тут иду с ролевиками тусить. Ты сейчас как, свободен?
Я ответил, что свободен.
— Отлично! Тогда подтягивайся в парк, к центральному озеру. Я уже туда иду, там буду.
И он отключился, даже не спросив моего согласия. Хотя, я бы согласился, это точно.
Минут двадцать потребовалось, чтобы дойти от университета, до дома, и скинуть рюкзак. Оттуда, практически не задерживаясь, на остановку — и до парка.
Железная ограда, ворота, куча рекламных плакатов. Когда автобус подъехал, колокол небольшой церкви, закончил звонить. Его унылый, тягучий звон, заполнил пространство. Я вышел из автобуса. Люди, зимняя мрачность. Тонкий слой грязного снега, и голые деревья. Остатки настроения, стремительно улетучились. Ощущение: должно случиться что-то нехорошее. Типичное ощущение, если ты не в духе.
Прошел мимо церкви. Гитарист, сидит на лавочке, и разухабисто играет что-то веселое, и незнакомое. Приятно для уха. Кинул ему десять рублей. Он даже не посмотрел на меня, так и продолжил играть, но уже по новому.
Я накопить хотел денег.
На модные джинсы-скинни.
Но вдруг узнал внезапно.
Они слишком дорого стоят.
Я не могу купить травы —
Не курил ее с пеленок.
И местный Jack Daniels,
Противно отдает метанолом.
Странно, я нигде раньше не слышал этой песни. Это остановило меня. Заставило стоять, и слушать дальше. Нескладные строки, на нескладный мотив.
Я хотел купить сказку,
Но она по талонам.
Да и реальность тоже,
Распродана загодя.
Истина мне открылась,
Вздумал я стать пророком,
Оказалось — в пророки,
Без модной одежды нельзя.
Гитарист поднял голову. У него оказались зеленые глаза. Холодок, родился внутри. Ядерным взрывом захлестнул все мое тело, на малую долю секунды. И я ушел.
Еще долго, звук гитары меня преследовал. Эта песня мне понравилась.
Компания у центрального озера, ролевиков не напоминала. Вообще. Люди как люди, в обычной одежде. Разве что, детей большинство. Среди них, Станислав, выделялся достаточно сильно. Странное телосложение, или одежда странная — куртка не скрывала его небольшого в общем-то пивного живота, наоборот, только подчеркивая этот дефект.
Я пробрался сквозь толпу, и сквозь неприятное смущение, внутри себя.
— Привет. — первое, что я сказал.
— Ага, да, здорово. — Стас принял большую бутылку вина, что шла по кругу, и отхлебнул оттуда несколько глотков — Ты будешь?
— Нет, спасибо.
Тогда я не слишком хорошо разбирался, а потом уже, мог понимать. На этой встрече, Стас явно был под Тоником? Да, наверное, лучше сказать так. Его глаза, сверкали властью. Глотая вино, он глядел на всех, как на нечто жалкое, смотря на меня же, как на равного.
Стас ткнул в меня ладонью, и обвел рукой нескольких человек, стоящих вокруг него. Я обратил внимание, что это тоже, уже не столь молодые люди.
— Это Коля. — сказал Станислав — Клок, если по нику. Не ролевик, да.
А затем, он ушел, общаться с кем-то еще, оставив меня с людьми. И тут, выяснилось следующее: всем плевать. Словно бы меня и нет. Такая, казавшаяся достаточно большой, компания, человек в двадцать пять, на самом деле просто разбивалась на компашки по интересам. Шанс остаться одиночкой, был еще больший чем окажись ты в центре города.
— Я не понял, Стас. — сказал, выловив его из толпы — Ты зачем меня сюда позвал? Что я тут буду делать?
Он, уже оказался пьян, у него были еще более надменные глаза.
— Что? Да чего ты как невесть кто? Давай…
За руку, я оказался втянутым в очередную мини-компашку. В руки, мне тут же, дали стеклянную бутылку. Опустил глаза на этикетку — водка. Присосался к горлышку, с дозатором. Пара глотков.
Водка — не горькая.
Затем, передают запивок. Бутылка сока, или же тетра-пак.
— Клок, а ты вообще, чем увлекаешься?
Вопрос прозвучал откуда-то из напротив меня.
— В смысле ролевым?
— Да, оно самое.
— Ничем таким. Стас, вон, затащил меня, впервые.
— Сахиро. — влез, собственно, упомянутый.
— Что?
— Называй меня — Сахиро! — он сказал это на отрыжке, так что «Сахиро», прозвучало раскатисто, вызвав взрыв хохота.
— Да-а, Сахиро у нас такой. — голос женский — Ну что, давайте в триаду?
Триадой, оказалась незатейливая игра, гибрид камня-ножниц-бумаги, и пьянки. Суть проста: проигравший, выпивает кружку бурды из всего что есть на сходке.
Стас-«Сахиро», играл видимо уже не впервой. Подозреваю, что ему нравилось больше проигрывать, чем играть. Он влил в себя, пять железных кружек, прежде чем наконец пошатнулся, и его подвели к скамейке. Свесив голову, промеж своих ног, он снова раскатисто рыгнул.
— Мощно. — прокомментировал я, тоже к тому моменту, уже весьма пьяный — И часто он так?
— Да, — ответила девчонка, с которой мы подводили Стаса — Каждый раз. Это ж Сахиро. Он пить любит.
— Ага. Тебя как тебя зовут? — мне в голову пришло, что я не знаю ее имени.
— Юки. А ты, Клок. Новенький. Сахиро рассказывал.
Мы сели на скамейку. Стас, пускал длинные слюни. Впрочем, на него было плевать.
— У вас тут, всегда так?
Она кивнула в ответ. В наступивших, ранних сумерках, ее лицо, под черной шапочкой, и с черными же волосами, имело свой шарм.
— И что, больше ничего кроме как бухать, не делаете? Ролевики же, Стас сказал.
— Да почему? — она мотнула головой — Люди ушли в эмтэгэ играть. Еще кто-то, настолить.
Я осмотрелся, и понял, что действительно, двадцати пяти человек, уже не насчитать, максимум так семь, или десять.
— Вообще, это жуть как сейчас. — «Юки», продолжала говорить — Олдовых нет, ну, кроме Сахиро, и Гендзи. Сплошные ньюби, вот они-то только и бухают. А так, на нормальных сходках, — она подчеркнула эти слова голосом — Все по-другому.
Банка пива, уставилась в мое лицо, из чужой руки. Я отказался. Юки, отхлебнула небольшой глоток, но поморщила нос, и мотнула головой. Стас, судя по всему, мирно спал.
— Как ты познакомился с Сахиро?
— Да, это загадочная история. — меня потянуло на откровения, и многосмысленность — Он приставил нож к моему горлу.
Недоуменный взгляд в ответ.
— Ну, это было в игре.