Юра чокнулся своим стаканом, о мой.
— Давай. — сделал глоток — Мда. Необщительный. Я тоже, необщительный.
Не скажу, что разговор был неприятен. К тому же, пиво грело из желудка. Мелкими глотками, я наполовину опустошил свой стакан, и ощутил характерное залипание взгляда. Затем, поставил стакан на стол, близко к клавиатуре. Сказал:
— Черви в биг-маке, и сперма в шаурме. Фигня. И то чем те твои знакомые, — слова «друзья», я благоразумно избежал — Маются, тоже фигня. Мы с Родионом, серьезными делами заняты.
— Уж спасибо, раскрыл, блин, глаза. Мне твой Родион, денег принес больше, чем я за год заработал.
— И что? Доволен?
— Должен быть недоволен?
— А почему ты отвечаешь вопросом на вопрос?
— Надо говорить почему. Ха-ха-ха! — Юра снова расхохотался, но увидев непонимание на моем лице, махнул рукой, и сказал — Хрен с тобой, золотая рыбка. Проехали. Необщительный ты наш.
— Да, необщительный. — допив, я наполнил стакан сам — Чего ты к этому прицепился?
— Ничего. Плохо быть необщительным.
— Нормально.
— Ну, — тон у Юры был покладистый — Пускай нормально. Но все равно, плохо. Сидишь целый день дома, у компа, да роешься в интернете. Форумы-форумы, борды-борды, страницы-страницы.
Бутылка опустела. Из кухни, с холодильника, хозяин квартиры принес еще одну. Прежде чем налить в стакан, «снял пробу», так сказать. Из горла.
— И везде, куча морального дрочева. Общение не нужно. Одиноким быть хорошо. Не-ет….
Несмотря на то, что принтер давно уже закончил харкаться листами, я сидел и слушал. Из Юры перло, как прет то же самое пиво если его взболтать. Если чуть раньше, я умудрялся вставлять фразу-другую, то теперь, он просто говорил и говорил, обильно жестикулируя, и не забывая распивать.
— Не-ет, говорю. — наконец, он закончил. Это было уже во время запущенной игры. Некий писклявый оппонент Юры, кричал: «Мид проносят, Мид проносят!», а сам Юра, пробухтел, ожесточенно щелкая клавишами — Пурга все это. Допрыгаешься ты, со своей необщительностью. Будешь потом, писать в ЖЖ, про день тупого тунеядца. Или как я, сидеть дома, менять хобби, и дрочить на главную героиню комикса Tank Girl.
— Я фильм видел. Давно уже, в детстве.
— Фильм говно. В комиксе — она няшнее. Почти Вайнона Райдер, из четвертых чужих.
Что-то стоило бы добавить, наверное. Но с другой стороны, зачем? Молча, ничего не делая, я сидел, пялясь в монитор. Наверное, партий так пять, высидел. Каждая — не меньше сорока минут. Разогревал пиццу в микроволновке, разливал пиво по стаканам. А Юра, ожесточенно играл, вроде бы радуясь, и злясь. Окруженный недешевой, требующей великого труда и ухода техникой. С собственной квартирой, и деньгами.
Когда мы если, Юра спросил меня, останусь ли я на ночь. Если да — то надо было идти за пивом и едой. В холодильнике действительно, оказалось хоть шаром покати. Я согласился. Взял деньги, и вышел, в ближайший супермаркет. Вернулся оттуда нагруженный. Поход вышел скучный. Лишь только в торговом зале, было неуютно, хотя, после случая в автобусе, реакция на взгляды слегка притупилась. Но все равно. Я вернулся раздраженный.
Послеобеденное время. Мы смотрели кино. Мы смотрели и не кино — какое-то аниме, не помню какое. В очередной раз, допивая стакан, я осмотрелся вокруг. Весь беспорядок, стал еще явнее, хотя особого беспорядка-то и не было. Несколько разбросанных вещей, ну и, конечно всякий радио и компьютерный хлам.
Но все равно. Процесс в моей голове уже запустился. Снова, как это бывало со мной.
Серая-серая пыль. Серая-серая обивка директорского стула. Серые-серые детали, в снятых боковинках системного блока.
— Я ухожу.
Он молодец. Этот человек, толком меня не зная, умел понимать. Он не сказал ничего лишнего.
— Пошли, я закроюсь. Распечатки не забудь.
С Юрой было хорошо. Скорее всего, он был рад что я ухожу. Не знаю точно, но так казалось. На его месте, я бы чувствовал себя неприятно. Хотя, в душе и так, словно дыру пробили. Как будто холодный ветер холодит и холодит.
Не знаю, зачем мы говорили о том, о чем говорили. Но это, после обдумывания, еще больше ударило по нервам. Мне и самому, было что сказать. Необходимость ложиться спать, заставляла морщиться. А сказанное Юрой, само собой плюсовалось, и било еще сильнее.
Я обдумывал сон, идя по улице. Я никак не мог понять, что он из себя представляет. Это побег? Или это бег? Убегаю? Или бегу к цели? Все вместе? Потом мне это надоело. Мысли перескочили на другое. Хотелось встретить тех девчонок. Которые были в автобусе, утром. Хотелось пнуть, или толкнуть. То же самое, хотелось сделать с парнем из параллельной группы. Он заставил меня побывать в глупом положении. Захотелось в туалет. Исполнил, хотя уединенное место искал столько долго, что казалось будто не выдержу. Шел дальше. Далеко, но шел. Пытаясь выдержать дискомфорт. Чертовы, все-таки, девчонки.
Пиво и полуфабрикаты уже рассосались, я проголодался. Это было, примерно на середине моего пути. Я вспомнил о словах Юры, когда покупал шаверму в киоске, возле небольшого торгового центра. Это не вызвало отвращения к еде. Я просто улыбнулся. Взял еще, банку лимонада. Затем, дошел до лавочки, возле боковой стены. Принялся за еду. Редко когда ем на людях. Есть в этом, с моей точки зрения, что-то стеснительное. Настроение, неотвратимо поднималось. Серый-серый цвет, наконец ушел из глаз.
Речь в бумагах, шла о катакомбах Венлеца.
Я рассматривал фотографии, хотя, видел их раньше и по телевизору. Входов было несколько, тщательно сфотографировали каждый. Все, с деревянными, уже прогнившими от времени и обстановки частями, как то ступеньки, или нечто подобное. Метра два в высоту, и наверное, чуть больше в ширину, катакомбы простирались примерно километра на три под землей. Были и заваленные ходы, само собой. Но речь в бумагах, шла не о них.
Первым, самым толстым источником информации, оказалась обильная копипаста с форума сталкеров. Во всяком случае, так они себя называли, эти любители пошляться в уединенных и засранных местах. Более нескольких сотен хороших таких форумных постов, за три года. Я тщательно читал, делая пометки на бумажке.
Самый старый пост, а точнее серию из постов, написал некий Farad_Nifedov, изредка прикреплявший еще и фотографии, со своим крайне довольным лицом. Он рассказывал о том, как пошел в катакомбы один, взяв с собой только запас еды, необходимые вещи, и любимого добермана Сару. Все было достаточно хорошо. Пошлявшись по широким ходам, сделав кучу фотографий, для: «семейного архива, брату покажу, пускай завидует, ленивая задница!», Farad писал, что вышел из хода, который вел к небольшой речке. То есть — зашел глубже в лес. Тут-то, верный пес, вышагивающий рядом совершенно без поводка, и ринулся назад в катакомбы. И все. Больше, псина назад не вернулась. Судя по количеству постов, описывавших поиск, и переживания, Farad действительно очень любил свою собаку — однако, поиски не привели ни к чему. Лишь только в одном из тоннелей, появилась кровь, которой раньше там не было. «Больше соваться туда не буду» — старожилы форума, посоветовали купить для следующей собаки поводок.
Пост поновее, большой, объемный — писала группа людей, отправившаяся в катакомбы, для поиска клада Венлеца. Вооружение специальным оборудованием, они собрались со всей области, аж семь человек. Вернулось лишь шесть. На этот раз, не нашли даже крови, а форумные старожилы вспомнили про собаку, да полусерьезно-полуглумливо советовали убегать, и больше не соваться.
Еще несколько постов, от одиночек. Кто-то что-то видел. А кто-то не видел и ничего, но что-то слышал. Все это, сдабривалось обильными фантазиями, домыслами, и суевериями. Все те же самые старожилы форума, пересыпая посты смайликами, советовали обратиться в желтый дом, на консультацию. В любом случае, текста было много. Я закончил часа через два.
Далее, была информация из новостей. Группа молодых людей совершала поход, заночевали в паре километров от катакомб, и утром, не досчитались одной девушки. Поиски, как обычно, ни к чему не привели. Не осталось даже рюкзака с личными вещами.
Пропадали дети. Пропадали взрослые. Женского пола, чаще всего — ночью. Заснули. Проснулись. А кого-то и нет. И это — все что удалось обобщить.
Я сделал себе чашку крепкого кофе с сахаром, когда встал наконец из-за стола. Время близилось к ночи, а результаты работы удручали. Лишь только одна общая черта, была у всех пропаж. Пропадали только лица женского пола. Даже собака — и та была сукой. Больше, ничего надумать я не мог.
Поэтому, позвонил Родиону, будучи, если выражаться изящно, в некотором душевном расстройстве.
— Ничего не получается. Не понимаю.
Человек по ту сторону трубки — зевал. Прозевавшись, чавкнул, тихо ругнулся. И сказал:
— Думай. Поработай мозгами.
— Я работал. Что-то во всем этом не так. Мне надо побывать в катакомбах.
Молчание. Лишь только звук дыхания, громкий. Ритмичный. Спокойный.
— Завтра. Днем.
Я согласился. И снова сел за бумаги. Ноутбук, тихонько гудел кулером. Так же, шумел еще холодильник. А так — все. Больше ничего. Только я, и работа, в какой-то мере, это было прекрасно.
На следующий день, Родион разбудил меня звонком. Сказал, что в машине, ждет возле моего подъезда.
— Ты меня разбудил. — ответил я.
— Окей. По дороге заедем, угощу тебя кофейком.
— Сам куплю.
Умылся. Совершил иной моцион, затем, надел то же, что одевал выходя из дома. То есть, красно-черную футболку, с длинным рукавом. Крепкие черные джинсы, старые кроссовки. В принципе, ни о чем таком не думал, когда одевался. Вид Родиона, немногим отличался от моего — его ноги были в берцах. Когда я сел в машину, он окинул меня взглядом. И едко, как мог едко сказал:
— В кроссовках, по лесу? Ну-ну.
По дороге, как и планировалось, остановились возле ларька, где я купил литр горячего кофе. Серьезно, так и сказал продавцу. Та, с удивленным лицом, сыпанула в бутылку пять столовых ложек растворимой гадости, даже с горками, затем сахару, сухих сливок, и залила все это крутым кипятком. Плюс еще, три хот-дога.