«Заводить разговор? А стоит ли?» Так или иначе, это… нечто… его работодатель… спасало его от участи стопроцентного фарша, причем дважды и лишний раз тревожить его не хотелось.
«Уфф… Наконец-то, дверь». – Гриша чуть не всхлипнул от облегчения, уставившись на панель управления, покрытую толстым, бархатистым слоем пыли.
«Только бы не сканер отпечатков». Его пальцы задрожали, но пара кликов и за дверью открылся коридор – такой же бесконечный, пыльный туннель, утыканный десятками, нет, сотнями одинаковых, серых дверей.
«Лабиринт для проклятых и тех, кому некуда девать свободное время. Без навигатора тут с ума сойти можно».
«Икс, ты как? Мне куда вообще?» – мысль вырвалась напряженным импульсом. Пауза.
Затем, словно сквозь помехи: «Хмм… Дай подумать… Если нумерацию не меняли… а логично, что номерные хранилища идут подряд… То тебе – прямо. Потом направо…»«Как-то расплывчато?»
«Еще как». Ответил Икс… Но для Гриши это было манной небесной. Хоть какая-то цель в этом сером аду. Он двинулся, стараясь ступать бесшумно по металлическому полу.
Туп… туп… туп…
Собственные шаги отдавались эхом в тишине.
И вдруг – другие шаги, едва слышные, за одной из дверей впереди.
Ледяная волна прокатилась по спине. «Черт. Кто, кроме нее, мог шататься в этой могиле»?
А испытывать на себе ее фирменное «пиу-пиу» – он не хотел. Ни за что, а пока он думал шаги приближались, становясь четче, тверже.
«Черт, черт, куда?!»
Его взгляд метнулся по сторонам.
«Шкафы!» Несколько массивных, пыльных металлических шкафов стояли у входа в очередное помещение, как часовые. Гриша кинулся к ближайшему.
Рука вцепилась в холодную ручку. Хоть бы не заперто… Ручка с скрипом поддалась!
Он втиснулся в узкое, темное пространство, полное запаха старого металла и пыли, как раз в этот момент, когда дверь напротив распахнулась. Через вентиляционные дырочки, оплетенные паутиной ржавчины, Гриша замер, наблюдая.
Фигура в длинном, потертом черном балахоне вышла в коридор. Шла устало, волоча ноги, что-то невнятно бубня под нос. Капюшон ее был сброшен.
Гриша видел все: худое, землисто-серое лицо, будто высеченное из старого камня; спутанные пряди черных волос, спускавшиеся до пояса, слипшиеся и грязные. И глаза - светящиеся тусклым, ядовито-зеленым светом. Они были устремлены в пыльный пол.
– Чтоб его этого гандона… – донесся хриплый, полный ненависти шепот. – Мало ему было моего заточения… Нет, он все лезет и лезет… Как клоп…
Кряхтела она, словно старая бабка, и прошла мимо шкафа, не глядя, скрывшись за следующей серой дверью. Гриша даже не дышал, пока звук ее шагов не растворился в тишине. Только тогда он выдохнул – долго, с дрожью. «Пронесло…»
Он выскользнул из укрытия и почти побежал, ноги сами несли его по намеченному Иксом маршруту. Пара развилок в этом проклятом лабиринте – лево, право, еще право – и вот она.
Дверь, массивная, с виду – взрывоустойчивая. Надпись едва читалась под слоем грязи гласило: «Хранилище 6».«Конечно интересно, что внутри? Может, Икс знает? Но спрашивать – пустая трата времени. Он все равно молчит или чешет какой-то бред».
Гриша подошел вплотную. – Ручка? Замок? Хоть что-то! – Его глаза нащупали панель управления, встроенную в стену рядом. На потемневшем от времени и грязи экране тускло горели слова, похожие на приговор: «ВВЕДИТЕ ПАРОЛЬ».
«Икс?» – мысль Гриши была похожа на щелчок зажигалки в темноте. – «Ничего не хочешь сказать? Про пароль?»
Ответом была тишина. Густая, всепоглощающая. Как вата в ушах.«А стоило бы…» – Гриша чуть не застонал.
– Где мне искать этот грёбаный пароль?
«Слушай не шубурши особо, – снова прорезался в сознании, словно сквозь помехи. – Дай пояснить ситуацию…»
Эмм… Гриша замер. Эта фраза… Он её уже слышал. Гриша присел на корточки, прижавшись спиной к холодной, пыльной стене хранилища. Голова вертелась на шее, как у совы на шарнире. Влево. Вправо. Назад. Где она? Нет - он.
«Шуруй в жилые помещения», – выдал наконец Икс.
«Жилые?» – Гриша хотел фыркнуть, но в горле пересохло. – «Отличная идея, конечно! Но блин… В какой на хрен стороне они, собственно, и есть?
«Эмм… Налево и направо. Но ты их прошел…»
– Рааа! Но я только, что оттуда! – Волосы на голове Гриши встали дыбом и повылезали клочьями, жертвами этого перманентного нервного срыва, что стал его нормальным состоянием.
Руки сами потянулись к вискам… Но делать было нечего. Обратная дорога – через знакомые, ненавистные коридоры – заняла считанные минуты.
И вот он снова стоял перед ней, не просто массивной – циклопической хреновиной. Ширина ее позволяла бы въехать колонне наполеоновской пехоты со знаменами и пушкой в придачу.
Гриша ткнул в панель и молчание коридоров нарушил скрежет шестерен и лязг запоров – дверь начала распахиваться с чудовищной, невыносимой медлительностью.
«Если я буду ждать, пока откроется настежь? До старости точно не доживу». Как только щель стала шире его плеча – Гриша юркнул внутрь, протиснувшись боком.
Воздух здесь был другим. Застоявшимся, но… живым? Пахло пылью, затхлостью и чем-то сладковато-кислым – старым потом, может.
Его неожиданно привычная застекленная будка - кабинка охраны. Над дверью коряво, белой краской, выведено: ПОСТ 11.
«Ну хоть что-то знакомое… земное…» – мелькнуло в голове. – «Если следовать хоть какой-то логике… у охраны должны быть ключи. От всех дверей, а это значит мне определенно туда».
Еще один коридор. Уже не складской, а административный, но не менее лабиринтообразный.
Узкий, с потрескавшимся полом и стенами, выкрашенными в больнично-болотный цвет. И еще одна дверь с табличкой «Пост 11». Сердце Гриши колотилось где-то в горле. Он схватил ручку и резко дернул.
Щелк.
– Закрыто. Заперто наглухо. Черт! – слова ударила обреченностью. Пальцы впились в холодный металл ручки. – Так успокойся, надо думать…
Гриша обошел дверь поста №11 трижды, тыча пальцем в каждый сантиметр холодного металла и толстой бронепластины.
Вывод был простой и беспощадный: ее нахрен не взломать. Даже если бы у него был лом размером с балку – успех был бы сомнителен. А пистолетные пули? Этот замок они бы только насмешили. Отчаяние начало подниматься по горлу кислым комком.
– Что же делать?
«Ответ у тебя под ногами». – Голос Икса врезался в его мыслепоток, как гвоздь.
Гриша обомлел, он тупо уставился вниз. Под его потрепанными ботинками – и влево, и вправо, и до самого горизонта коридора – простирался один и тот же скучный, серый, монолитный бетонный пол.
Ни щелочки. Ни люка. Ничего.
«Икс», – мысль его зашипела от ярости, – «мне порой кажется, что тебе доставляет садистское удовольствие мучать меня этими… недоговорками!»
«Ну… может, немножко». – Ответ Икса прозвучал почти… игриво.
– Да пошел ты! – Гриша крикнул в пустоту, забыв про осторожность. – Ты и твой сраный артефакт в придачу! – В порыве бессильной злобы он хорошенько лягнул ногой по нижней части стены рядом с дверью.
БАХ!
Удивлению его не было предела.
Вместо ожидаемой боли в пальцах ноги или на крайний случай падение отколовшегося куска штукатурки, его ботинок… провалился по щиколотку.
И застрял в какой-то полости! – Вот черт! – ахнул Гриша и рванул ногу назад, прыгая на еще свободной.
Стена не отпускала, будто насмешливо сжимая его лодыжку. Такого унизительного издевательства он не испытывал за все свое нахождение в этой галактики. Собрав всю злость и остатки сил, он уперся руками в стену рядом и совершил отчаянный рывок.
И тут же вылетел, как пробка. Рухнул на спину тем самым подняв облако вековой пыли.
– Кхх-кха-кхакха! – закашлялся он, вытирая слезы и с ненавистью глядя на злополучную стену. Там зияла дыра, не халтура строителей – вентиляция.
Квадратный лаз, затянутый решеткой. Но решетка… Боже, она была так запудрена, так въевшейся грязью покрыта, что слилась с грязно-серой штукатуркой в единое бетонное целое.
«Ну чего ты ждёшь?» – поинтересовался Икс с убийственной невинностью.
Сначала Гриша просто тупо смотрел на лаз. Потом мысль, медленная и тяжелая, как валун, покатилась в его измотанном мозгу. Потом…
«Нет».
«Да»
«Ты что… Нет!»
«Да». – Ответ Икса прозвучал с неприличным энтузиазмом.
«Я же там на хрен не помещусь!» – Гриша окинул квадратное отверстие критическим взглядом. Квадратик был дай бог, если на полметра в ширину и высоту. И это он еще очень, очень оптимистично оценивал. Представить себя, втиснутого в этот каменный кишечник… он не мог при всем желании.
«В таком случае, другого способа я тебе предложить не могу…» – Икс сделал театральную паузу, будучи уверенным в своей победе. – «Надеюсь, у тебя нет клаустрофобии?..»
Гриша уныло вздохнул, звук вышел похожим на стон умирающего тюленя. – Я тоже… – пробормотал он.
– Я тоже очень на это надеюсь. – В пехотных доспехах он бы не влез туда даже при всем желании. Значит, они летят на холодный пол. Пластины, нагрудник, наплечники – все, что хоть как-то защищало, но и весило как чугунный мост.
На нем остались только потрепанный комбинезон, нож в ножнах на бедре, пистолет за поясом и пара магазинов, запихнутых в карманы. Ну и гарнитура, куда без нее?
Он порылся в разбросанной амуниции, нашел индивидуальный перевязочный пакет и смочил его водой не и кое-как обмотал вокруг носа и рта, завязав на затылке узлом.
Самодельная маска от пыли. Больше нелепая чем рабочая, но хоть что-то. «Еще задохнуться в этой трубе мне не хватало».
Он подполз к зияющему черному квадрату и заглянул внутрь. Темнота начиналась сразу за решеткой, которую он так ловко выбил ногой.
– Ну что… – Гриша встал на четвереньки, чувствуя себя последним идиотом во Вселенной. – Поехали…
Как и ожидалось, вентиляционный лаз оказался пыльным адом. Не просто узким – убийственно тесным. Каждые пару метров Гришу выворачивало громогласным «Апчхи!», которое внутри металлического короба грохотало, как артиллерийский залп.