Арбуз по-прежнему принимал ванну вместо меня. Только теперь на нем сидели дочкины игрушки – дорогущая фарфоровая кукла-балерина, кот Басик, которому я все еще не сшила штаны, парочка зайцев и пони с разноцветной гривой. Все игрушки были примотаны к арбузу скотчем. Намертво. Без всякого шанса на спасение с плавсредства. Балерина намокла наполовину, пони полоскал гривой по воде. Зайцы, зажатые посередине, чувствовали себя лучше всех. Басик, кажется, проверял лапой температуру воды.
Я, конечно, читала, что дети тяжело переживают самоизоляцию, карантин и рухнувшие планы на лето. Но чтобы до такой степени, не подозревала. Зато ситуация начала проясняться. Если в заплыве участвовали Симины игрушки, значит, она точно была в курсе происходящего.
– Симуля! Симочка! – позвала ее я.
Обычно дочь сразу откликается, но тут ни ответа, ни привета. И в комнате ее не было.
– Дети, вы где? Есть кто дома вообще? – крикнула я погромче.
Мне опять стало нехорошо. Да, муж вполне мог уйти в магазин. Но дети-то мои где? Оба два ребенка? Ну не пятеро же их у меня, чтобы не досчитаться? И почему так тихо?
Я постучала и вошла в комнату сына. Василий сидел за столом, Сима втиснулась рядом. Они уставились на лист бумаги, обильно испещренный формулами.
– Дети, дорогие, все хорошо? Что происходит? – спросила я ласково, помня, что в стрессовых ситуациях детей пугать нельзя и нужно с ними разговаривать тихо и нежно.
– Ага, – ответили оба ребенка и снова уткнулись в лист, на котором Василий продолжал что-то писать.
– Васюш, а… почему в ванне плавает арбуз? Это нормально? – уточнила я, решив обратиться к старшему. Хотя в подобных ситуациях младшая дает более развернутый ответ.
– Да, – ответил сын как всегда односложно.
– Симуль, а почему твой Басик примотан к арбузу? Он что, плавать не хотел? Сопротивлялся? Не все кошки воду любят, – уточнила я у дочери, пытаясь пошутить. – У него лапа уже намокла. И платье у куклы совсем мокрое.
Дети вдруг встали и дружно отправились в ванную. По их лицам я не могла определить – испытывают они стресс, депрессию или что-либо другое. Поэтому тихо пошла следом.
Вася достал из ящика мой фен, не старый, а новый, который я никому не разрешаю брать. Дочь вытащила из шкафа мои ароматические бомбочки для ванны, которые я тоже трепетно храню – в ближайшее время такие точно не достану.
– Раз, два, три! – скомандовал сын и включил фен. Дочь бросила бомбочку в ванну. Арбуз поплыл, но не очень уверенно.
– Мам, держи! Быстрее! – крикнул мне Василий и всучил фен. Я собиралась ему прочесть нотацию на тему использования электрических приборов рядом с водой, но не успела.
– Держи ровно! Выше! На арбуз направляй, а не на воду! – руководил сын.
И что бы вы думали? Я послушно стала сушить арбуз феном.
Дети в это же время тянули арбуз за бечевку. Но делали это очень странно, держа руки над головами.
В ванне растворялись мои ароматические бомбочки, которые я везла с другого конца света, когда этот конец света еще был доступен. Я стояла с феном наперевес. Дети тянули арбуз не пойми куда и не пойми зачем. На арбузе сидели примотанные скотчем игрушки.
– Мам, включи фен на полную мощность! Нет, поменьше! А теперь побольше. У тебя какой воздух? Горячий? Переключи на холодный. Нет, давай на средний режим. Держи ровнее! – Василий продолжал руководить процессом. Минут пять я переключала, держала ровно, но потом всерьез стала опасаться за собственное психическое состояние, раз уж участвую в… даже не знаю, как это назвать.
Я решила, что мне срочно нужен психиатр, мягкие антидепрессанты и, возможно, крепкие напитки перорально, так сказать. Как и нашему фикусу.
– Мне фикус надо полить, – объявила я детям, решив, что это благовидный предлог.
Фикус водку внутрь потреблял не без удовольствия. Пришел в себя и раскинул листья, будто он не фикус, а баобаб какой-нибудь.
Я совершенно не собиралась выпивать в середине дня, да и водку не пью. Никогда. Крепче белого вина редко что употребляю. С наступлением жары попросила купить мужа просекко, решив потренировать фантазию – словно я не в квартире в Москве, а на море. Пока не поняла – действует самовнушение или нет. Наверное, все зависит от количества просекко.
Стоя на лестничной клетке, сделала глоток из бутылки. Я всегда все пробую на автомате, чтобы не дай бог не дать детям прокисший компот или пересоленный суп. Привычка такая. Видимо, мое подсознание решило, что фикус – это ребенок, поэтому водку мне тоже непременно надо попробовать на предмет качества.
Заодно вспомнила древнюю осетинскую традицию, согласно которой перед началом застолья старший по возрасту член семьи или гость, мужчина, естественно, читает молитву над тремя пирогами. После чего разрезает их особым способом – ни в коем случае не двигая блюдо – и дает сделать первый глоток из рюмки младшему ребенку мужского пола, который оказался под рукой. Первый кусок пирога тоже достается младшему отроку.
Я прекрасно помню, когда Василий впервые попробовал водку. Мы отмечали годовщину свадьбы, я пригласила гостей, среди которых был близкий друг нашей семьи. Он читал молитву на нашей свадьбе, на всех юбилеях, на праздниках по случаю рождения детей, и я, не верящая ни в какие ритуалы и молитвы, знала – если наш друг, которого я считаю родственником, прочтет молитву над тремя пирогами за наш дом, за наше семейное, такое обычное, но самое главное счастье в жизни, все будет хорошо.
В тот день Василий оказался младшим представителем мужского пола в доме. И ему торжественно дали отпить из рюмки и откусить от пирога.
– Все-таки эта традиция должна иметь историческое или практическое обоснование, – заметил тогда муж.
– Конечно. Младшего не жалко. Взрослые так проверяли пищу и напитки на предмет возможных ядов, – ответил, рассмеявшись, наш друг, историк по образованию.
– Кошмар какой! – закричала я. – А если единственный сын в семье, то все равно не жалко? Пусть бы хозяйка дома проверяла, чем гостей кормит.
– Женщина, тебе еще детей рожать, тебя нельзя, – рассмеялся друг семьи.
С того момента я всегда все пробовала. До этого тоже, конечно, но не с таким фанатизмом.
Я стояла на лестничной клетке с бутылкой водки в руках и смотрела в окно. На глазах – слезы. Как давно все это было и как недавно. Будто вчера. И Вася еще маленький, перепуганный. Я молодая и красивая. Сима была только в мечтах, но мудрый друг семьи все знал заранее – еще один ребенок в семье появится обязательно. По-другому не может быть. Какое было время чудесное. Как хочется снова собрать гостей – у нас ведь всегда был открытый дом. Чтобы у плиты двое суток стоять, печь, жарить, варить. Как же хочется накрыть настоящий кавказский стол, чтобы ломился. Я столько новых рецептов за эти два месяца освоила – и рулеты куриные с сыром и зеленью, и пироги, жаренные на сковороде, с разными начинками. Вчера такое тесто получилось – песня, а не тесто! Идеальнейшее. И пирог – тоненький, не придраться. Даже банальную шарлотку по новому рецепту начала печь. Да что говорить – я над идеальным защипыванием хинкали вторую неделю бьюсь! А хашлама? Да я такую хашламу приготовила, что соседи от запахов слюной подавились! Харчо! Там пальцы можно съесть вместе с ложкой! Жаль, никто не может оценить мои подвиги. Домашние заелись окончательно. Муж комментирует вяло: «Неплохо». Дочь посадила себя на диету, потому что тренеры объявили итоговую сдачу ОФП (нормативы по общей физической подготовке для спортсменов) в режиме соревнований. По Zoom’у, но с приглашенными судьями. И родители должны снимать видео параллельно, сбоку, а желательно вообще с двух точек, на случай возникновения спорных моментов.
Сын, правда, заходит ко мне на кухню и заверяет, что очень вкусно. Но он у меня очень умный мальчик. Когда я соль с сахаром перепутала, он тоже уверял, что очень вкусно. Тайком варил себе ночью пельмени. И, кажется, ел сырые сосиски. Тоже ночью. Но я могу его понять – он соскучился по студенческой жизни, и молодой организм требовал какой-нибудь гадости, фастфуда и коронных блюд друзей из общаги. Когда я сама, вот этими самыми руками, сделала слоеное тесто и напекла круассанов и слоек с шоколадом, Василий сказал, что ему очень понравилось. Почти как в его университетской столовке. Именно слойки он там всегда и берет.
– Мам, ты как вообще? – вдруг спросил Вася.
– В истерике, если честно, – призналась я. Сыну я могу об этом говорить прямо.
– Это я давно понял. Но сейчас что-то ты совсем, – ласково сказал сын.
– Ты после хашламы заметил? – я улыбнулась.
– Мам, посмотри. Ты уже испекла три пирога, и у тебя стоит кекс в духовке.
– Ты не хочешь кекс? А что хочешь? Может, пахлаву испечь? Ты в детстве ее очень любил.
– Ты когда свой сериал должна закончить?
– Через неделю. Мне еще две главы надо написать. Не знаю, как я это вообще сделаю, – призналась я.
– То есть приблизительно через неделю ты начнешь делать ремонт в квартире и выбрасывать холодильник.
– Нет, я борюсь с собой. Держу себя в руках. Из последних сил. Пока заказала три новые кастрюли и четыре сковороды, две новые крышки и казан. Очень хочу плов приготовить.
– Мам, ты это… я, конечно, рад, что в доме полно вкусной еды, но… ты не переживай так. Все хорошо будет. Ты успеешь.
Вы спросите: так что с арбузом-то?
Терпение.
Муж с друзьями освоил вечеринки по Zoom’у и возлияния по скайпу. Как говорят подростки, ему этот формат «зашел» – что ни день, он с кем-то онлайн выпивает и закусывает. Даже чокается. Раздражает, если честно. Мне нужно, чтобы люди на моих глазах закусывали, чавкали и сопели от удовольствия, накладывали побольше. Я хочу видеть, как гости, насытившись, откидываются на спинки стульев и говорят, что больше ничего не смогут проглотить. Но я приношу горячее, открываю крышку, а оттуда запахи – кинза, смешанная с чесноком, мята, тархун. И гости собираются с силами, находят внутри себя запасной желудок и едят с удовольствием. Потому что безучастно вдыхать эти запахи невозможно. Они уже не говорят, потому что не в силах, а мычат, перебрасываются междометиями, разрешают положить себе на тарелку еще один кусочек, если я спрашиваю. А я, конечно, спрашиваю и даже настаиваю. И еще вот картошечки и соус обязательно.