Команда старшины «оркестр, выходи!» прерывает точные подсчёты. Музыканты оркестра, собранные, начищенные, экипированные, гурьбой потянулись в коридор. Топают уже молча. Настраиваются.
На плацу прошло всё как обычно, как всегда, строго и чётко, без запинки.
«Поооолк, р-равняйсь… Смир-рно! Р-равнение… на ср-редину!»
Военнослужащие вытягиваются… Оркестр исполняет… Зам по строевой подготовке шагает… Полковник Ульяшов идёт… Всё как положено, всё как обычно. И смотр срочников к занятиям, и смотр сержантского состава, и совещание с офицерами…
Наконец…
«Поооолк, равняйсь… Смиррно! На прра-аву… По местам занятий шаго-ом… марш!»
И вновь оркестр бодрой музыкой провожает полк на занятия. Как спичкой огненный факел поджигает. Без бодрой военной музыки и не полк это, и не занятия, а партизанское собрание… А с оркестром — другое дело. Военная музыка в армии как оселок, камертон, душу настраивает, мысли и «физику» в боевое состояние приводит. Без искры, как известно, ни один факел ни гореть, ни светить не будет. Потому и… оркестр.
Последним с плаца уходит сам оркестр. Так всегда. Полковник Ульяшов «стоит» до последнего, ждёт, смотрит. Зная это, музыканты оркестра проходят перед полковником так громко и чётко печатая шаг, что позавидовать может не только знамённый взвод, но и президентский… Всегда образцово, и всегда показательно. Музыканты!..
А вот возвращаясь к себе в оркестровку, по лестнице они топают как гражданские. Через две ступеньки и не в ногу. И правильно. В уставе этого нет, да и лестницы мерного шага не выдержат, не рассчитаны.
«Квартет», пряча глаза от остальных, держится вместе. Мудро решив не рассказывать достижения товарищам, особенно дирижёру со старшиной, вдруг прокол, свои же и засмеют.
— А если среди них не окажется нужных нам? — В общем шуме топота спрашивает Трушкин.
— Тогда грустно нам будет, — уверенно заявляет Гарик.
— Но вероятность есть. — Пожимает плечами Тимофеев. — Пусть и маленькая, но есть.
На лестнице тесно. Мнацакян запинается, толкает Тимофеева плечом.
— А как мы их вычислим?
Вновь отвечает Тимоха.
— Уже вычислили. Век компьютерных технологий, коллеги. Всё у нас в руках, всё на службе человека. Инна и помогла. — Хвастает. — Даже «выжимку» сделала. Надо бы ей подарок какой-нибудь сделать, а? Как думаете?
Рассудительный Трушкин отзывается.
— Само собой! Естественно!
Услышав, Кобзев дурашливо подскакивает.
— О! Меня ей подарите, меня… Не подведу, ребята! Зуб даю.
— А почему это тебя? — Тесня друга, обидчиво вспыхивает Мнацакян. — Меня лучше. У меня кровь кавказская. И я хорош собой!
— Чегооо?
Если первое у Мнацакяна — не отнять, это понятно, то второе — сильное преувеличение. Но Гарик «мамой» может поклясться, что красивее его на Кавказе разве что только его отец, Григорий, и его дед Захарий. «Вы видели фотографию моего отца, а? Видели? А деда? — на полном серьёзе задирался Гарик, — вылитый я. Красавец! Оба!» Окружающие его друзья-музыканты военного оркесра, тонко усмехаясь или хмыкая, с ним соглашались. Потому что да, действительно, что-то особенное было в этом человеке. Было, есть. Гордое и мужественное. Но точно не красавец! Метр шестьдесят шесть. С резкими чертами лица, чуть округлым — орлиным — носом, слегка рыжеватой вьющейся шевелюрой, тёмной тенью выбритой щетины на лице, волосатым телом и на руках, и на спине, груди… Ценным может быть разве что только детали. Первое — в характере. За друзей — жизнь Гарик отдаст. Это можно не проверять, и «спички» не надо. Второе — это глаза. Большие и тёмно-тёмно коричневые, серьёзные. Как взгляд орла на вершине горы. Третье. Сухое гибкое тело, с прямой спиной и «танцующей» походкой, когда не в строю. Быстрой речью, жестикуляцией рук, и… гобой. Прирученный гобой, как живой. Словно с ним Гарик и родился. Кстати, и это известно, если где-то лежит его пиликалка, значит, и Гарик где-то неподалёку, если Гарика нет, значит и гобоя нет. Такие дела. Даже на разных неожиданных и плановых застольях, Гарик был со своим другом гобоем. Всё время что-то кавказское наигрывал, мягкое и гипнотизирующее, непрерывное и с форшлагами, триолями, прежде чем выпрямившись, задорно вскочить на носки… Оп-па! Некоторые — Кобзев, например, пробовали встать на носки туфель, сапог, босиком — но, увы! Не дано! И последнее. Что касается женщин, от них Гарик просто таял. Блондинки, брюнетки, рыжие… любые. Гарик сразу принимал на себя образ красавца-победителя. Считал, что одного его взгляда достаточно, чтобы женщины были на вершине блаженства. Чаще — он. Точнее, в основном он! От того и в спор вступал.
— Ага, кавказская… — противится ему Санька Кобзев. — А за мной Москва и вся Россия. Понял, король красоты? Так вот! Ну-ну, что на это скажешь, что? — Санька выгибает грудь, он чуть выше Гарика, но русским духом горазд, не уступит.
На что Мнацакян вообще глаза предельно выкатывает.
— Ты вот как! Вот как! Мать — Россия! А за мной, если хочешь знать, кавказские горы, лучшее вино и храбрость джигита! А! А?! — Гарик передразнивает Кобзева, заводит. — Что ты на это скажешь, что?
Женька Тимофеев вовремя выбрасывает «полотенце». Условное, естественно, как на ринге.
— Эй-эй! Успокойтесь!
— Сашка, — продолжает Генка Мальцев. — А за ней её муж, дзюдоист, самбист и каратист. Чёрный пояс. — Это он о муже Инны, капитане, командире разведроты. — Забыл, как он и его ребята кирпичи кулаками показательно крошат? То-то. Вас обоих, джигитов подмосковных, на маленькие дольки нашинкует, в порошок сотрёт и по ветру развеет. Даже пикнуть не успеете.
Это да, это отрезвляет. Обоих. Картинка рисуется доходчивой.
— Да, он здоровый кабан, как танк. — Соглашается Санька.
Действительно. Капитан, в весе полутяжа, под два метра ростом, ручищи — во, кулачищи — во; невероятно подвижный, с мгновенной реакцией — на показательных все видели! — белёсый ёжик и такие же ресницы. В рукопашной, как рыба в воде! Из автомата поражает цель из любых положений, даже вниз головой, из пээма так же; ножи, лопатки в цель метает играючи. Мастер! Талант! Спичку, например, с десяти метров пополам сапёрной лопаткой перебивает. Видели! Запросто! Против четверых — легко… Да у него почти вся рота такая. Сам он часто с улыбкой, доброй, снисходительной, но офицер, разведчик. Серьёзный мужик, серьёзный и противник. Какие уж против него Кобзев с Мнацакяном? Пусть и с десяток таких.
Гарик, со вздохом цыкает, поясняет:
— Девочку жалко.
Последнее неожиданно улавливает старшину, он чуть впереди по лестнице топает, обеспокоился услышанным.
— Какую девочку, где? — задерживая шаг и оборачиваясь, с тревогой спрашивает он. — Вы о ком? Что вы опять удумали, ну?
— О ком, о ком… О Гейл, естественно, КонстантинСаныч. Её жалко! — без запинки отвечает Кобзев. — Проступок Тимофеева разбираем.
— Да, у нас комсомольское собрание, товарищ старшина, присоединяйтесь. — Приглашает Мнацакян. — Плохим человеком он оказался — среди нас. Прорабатываем! Оборотень!
— Тимофеева прорабатываете? Правильно, — окинув Тимофеева суровым взглядом, сердито бурчит старшина. — Молодцы! Его не прорабатывать надо, а всыпать бы ему по самое «не хочу». Я б на месте…
«Квартет» шаг предусмотрительно придержал, старшина, бормоча окружающим программу воздействия на плохого человека, сам собой отдалился.
— Инну… под танком жалко, — когда квартет в замыкающие на лестнице вышел, осторожно закончил мысль Гарик.
— Гы-гы-гы… — рассмеялся Трушкин.
— Она не под ним, дорогой! Она на нём. Чуешь разницу? — Заметил Кобзев.
— Ладно, кончили трепаться. Подарок я подберу. — Сообщил Тимофеев. — Купим все вместе, и вручим. Идёт?
— Идёт, — отозвались все.
Лестничные марши закончились, музыканты вошли на свой этаж, с шумом протопали в оркестровую канцелярию, гурьбой ввалились в комнату. Кладя инструменты на стеллаж, принялись снимать сумки с противогазами, портупеи, скатывать их… Возник обычный немузыкальный шум.
— Пятнадцать минут перерыв. Через пятнадцать минут все на занятия. Все слышали, что я сказал? — Громко проинформировал старший прапорщик Хайченко, и сам себе ответил. — Все. Чтоб потом не говорили.
— С противогазами? — аккуратно, в четвертную паузу, интересуется Кобзев.
— Нет! — резко обрывает старшина, и грозит пальцем. — Ну детский сад! Без хохм мне. Я вас предупреждаю, Кобзев. Прекратите шутить! Я серьёзно. — Выговорил что положено Кобзеву, расширил «информацию». — Начштаба занятие проводит. — Последним старшина явно усиливал ответственность каждого. — Все контрактники полка чтоб, сказали, были. В клубе. С тетрадками и карандашами. Это приказ.
— А можно с ручками? У меня ручка. Карандаша нету. — Пожаловался Гарик Мнацакян.
И этот туда же, кривится старшина.
— Можно, — вяло отмахивается он, и поверх голов, сердито кричит остальным. — У кого нету карандашей, подходите, я дам… Но чтобы потом… — старшина вновь грозит пальцем. — Не спрашивали. Конспектировать будем.
— А зачем нам, товарищ старший прапорщик, товарищ лейтенант? — преувеличенно удивлённо интересуется Кобзев у старшины и дирижёра, смолкли и остальные.
— А я знаю?! — с вызовом, риторически отвечает старшина. — Приказ! Сказали, всем. Под запись. Значит, надо.
— Может, мы «загасимся? — Кобзев игриво указывает рукой за спину. — У нас времени нету…
— Нет-нет, ни в коем случае. Это приказ, — старшина замахал руками, и в том же тоне продолжил. — А срочники к товарищу лейтенанту на политподготовку, в смысле на беседу. Да-да! — видя недовольные лица музыкантов, старшина повышает голос. — Товарищ лейтенант, подтвердите.
Дирижёр утвердительно кивает головой…
— Да, это в расписании. Недолго, я думаю.
— Ну, всем всё понятно? — победно спрашивает старшина, и сам себе отвечает. — Всем! Значит, сейчас перерыв пятнадцать минут, — и замечает последнее. — Сбор — не перепутать! — в клубе. Я проверю.
Сурово оглядел всех, поняли — нет. Да, конечно, поняли. Музыканты поняли другое: у них есть пятнадцать минут. Вновь возник шум, но уже удаляясь за двери.