— Я позаботился обо всем, но рассчитывал в основном на два обстоятельства. Во-первых, все знали, что у него больное сердце.
А дозу я отмерил такую, чтобы на первый взгляд случившееся производило впечатление сердечного приступа. Велика вероятность, что ни о чем не подозревающие родственники дадут кому-то в лапу, чтобы избежать вскрытия. Если же нет, я — последний, кого можно заподозрить. У меня нет мотива. Мы дружили. Да и какая мне выгода? Более того, на его смерти я потерял больше всех: бизнес рухнул, десятки тысяч долга на мне, да еще целая фирма свалилась на мою голову. С рациональной точки зрения, устранив его, я совершил ужасную глупость. Но, как тебе известно, тут вступили в игру соображения иррациональные.
— Ты сказал: «За Марту».
— Ну да. Всякий мужчина это поймет. Я знаю, что они встречались. Мне трудно толком объяснить, откуда знаю, это как-то неуловимо… Раньше мы с Мартой смеялись над его навязчивыми ухаживаниями, а последнее время, когда речь заходила о Стефане, что-то у нее в голосе… Я способен простить ее, но не его.
— Марта не знает?
— Разумеется, не знает.
— А ты случайно не ошибаешься? Так сложилось, что шампанское, которое ты выпил, — именно от Марты. От Марты и кое-кого еще, с кем она решила прийти сегодня в студию. Встречайте наших следующих гостей!
Ведущий с распростертыми объятьями подбежал к раздвинувшемуся занавесу, из-за которого вышла Марта. Улыбающаяся, откровенно насмешливая… и еще более красивая, чем обычно. Но Анджею недостало времени оценить работу телевизионных стилистов, потому что вслед за ней…
— Нет, — простонал он, чувствуя, что ему не хватает воздуха, коченеющий язык присох к горлу и перед глазами становится темно. — Нет, ведь он мертв… Не может быть…
Шквал аплодисментов.
— Я знала обо всем с самого начала, — сказала Марта, грациозно усаживаясь на высокий табурет напротив. — Он не умеет ничего скрывать. А уж когда я проследила, что он побывал на вашем кастинге…
— Мы давно хотели убрать его с дороги, — добавил Стефан, слегка пожимая руку Марты. — Он сам нас избавил от угрызений совести.
— Марта, это ты подменила Анджею яд?
— Не только. Я добавила кое-что в это шампанское. Через каких-нибудь пятнадцать минут наш бывший компаньон почувствует боль в животе, сухость в горле… Разве что за это время мы решим дать ему противоядие, которое у меня с собой. Если он сумеет нас убедить…
— Анджей, что ты предпримешь в этой ситуации? — повернулся к нему ведущий. И, не дожидаясь, пока герой, сидящий в Кресле Убийцы, хоть что-нибудь из себя выдавит, обернулся прямо к камере:
— Сумеет ли Анджей переубедить Марту и Стефана? Успеет ли он? Ответ в нашем реалити-шоу «Идеальное преступление» сразу после рекламы. Оставайтесь с нами.
Шквал аплодисментов. Рассудок напоминал Анджею, что для первых симптомов еще слишком рано, но чувствовал он себя так, словно должен умереть сию минуту, еще до окончания первой рекламы.
Перевод Х. Сурта
Анджей Земянский Кормилец, или Любовь зла…
«Давным-давно за тридевять земель, в тридесятом царстве жил-был маньяк по имени…»
Анита вытащила лист бумаги из старомодной пишущей машинки, принадлежавшей воеводскому управлению полиции во Вроцлаве. Скомкала его и бросила в корзину. Ну просто умственная кома. Четырнадцать часов за компьютером — и ничего. Абсолютно ничего, ни йоты, ноль, фиаско. Она вставила новый лист в машинку, реликт немецких времен, поскольку не могла больше выносить мигания курсора на мониторе компьютера.
«Давным-давно уже, черт побери, я должна была поймать этого маньяка, пусть даже за тридевять земель!»
Она задумалась. Земель было не тридевять, а семнадцать. Семнадцать воеводских городов, в которых какой-то извращенец похищал женщин. Всегда одним и тем же способом. И у всех жертв были некие общие черты.
Анита выдернула исписанную страницу. Вставила следующую.
«Имя маньяка? Имя маньяка? — быстро стучала она по клавишам. — Ну же, как тебя, дьявол, зовут? Кто ты? И… где ты?»
Довоенная, а может и допотопная, пишущая машинка, точнее громкий стук клавиш явно ее успокаивал. Она любила эту игрушку. Помогает собраться с мыслями.
«Ну же, как тебя зовут?» — напечатала она.
Нет. Погоди. Давай-ка еще раз суммируем факты.
«1. Все женщины разведены.
2. Во всех случаях развод — по вине мужа.
3. Все были блондинками.
4. Возраст от 27 до 39 лет».
Это, наверное, несущественно. Она прикусила губу.
«5. Ни у одной не было постоянного друга, и они помещали объявления в Интернете. Плюс «свидания вслепую», чаты, «аська», форумы для одиноких женщин, сайты для желающих влюбиться. И подобные идиотства».
Проклятье!
Почему варшавская полиция передала дело (пусть даже в рамках сотрудничества) во Вроцлав? Женщин похищали в Варшаве, в Белостоке, в Гданьске, Щецине, Кракове, Познани, Ополе… Единственным воеводским городом, который пока «уберегся», был Вроцлав. Ну и у варшавян созрела мысль — подставить кого-нибудь. Лучше всего — офицера полиции.
Анита легко, несмотря на усталость, встала и пригляделась к себе в зеркале.
— Да. Вот она, — произнесла вслух. — Идеальная мишень.
Блондинка. Разведенная, суд вынес решение о разводе по вине мужа. Тридцать четыре года. После того как пришло распоряжение из Главного управления, она посетила все чаты, все сайты для одиноких женщин, зарегистрировалась на форуме «Свидание вслепую», отправила мейлы всем, кто где-либо помещал объявление, что «ищет красивую, порядочную женщину, домоседку, без вредных привычек…».
Она была идеальной мишенью для маньяка. От остальных его жертв ее отличали только две вещи. Во-первых, имеющийся у нее пистолет, а во-вторых, маленький навигатор GPS. Достаточно нажать на кнопку, и вся полиция бросится на помощь, зная точно, вплоть до метра, ее местонахождение в данный момент.
— Я выясню, кто ты, маньяк, — пробормотала Анита. — Мы с тобой непременно встретимся.
Она проглотила слюну.
— Я еще посмотрю тебе в глаза, — процедила сквозь зубы. — Уже скоро.
Сейчас, однако, она устала. Надо выспаться. Анита выкрутила очередной лист из довоенной машинки, снова скомкала и швырнула в корзину. Выключила компьютер с базами данных маньяков, известных полиции. Все равно ни один из них не был похож на «похитителя женщин».
Интересно, что он с ними делает? Убивает? Насилует? Истязает? Съедает? Ни одного тела не найдено. Десятки женщин, похищенных в полутора десятках городов. Свидетели упоминают какой-то пикап. Номера, конечно, каждый раз проверялись — и всегда оказывалось, что они украдены на ближайшей к месту преступления стоянке. Теперь вору и в отвертке-то уже нет нужды: после введения нового порядка установки номеров преступник может снять его с любой машины вообще без труда. Ни одного тела не найдено.
Но ведь как-то он должен избавляться от трупов! Ей вспомнились все прочитанные американские детективы. Изувер шьет себе из тел девушек вторую кожу, которую будет надевать в компании других таких же психов. Может быть, он хочет потребовать выкуп (оптимистический вариант). Но коли он похитил несколько десятков баб, то почему до сих пор не просил денег? Может быть, он складывает трупы в яму с негашеной известью? Растворяет в кислоте? Разводит огромных собак, которых не в состоянии прокормить? Или содержит вьетнамский ресторан и подает блюда из человечинки?
Анита выключила свет и вышла из комнаты. Нет-нет. Никаких таких мыслей больше. Она ведь хотела сегодня еще поужинать.
Поужинать — не помешало бы. Она была уже очень голодна. Четырнадцать часов за компьютером. Сосало под ложечкой.
Вроцлавское полицейское управление напоминало средневековый замок. Высокие башни, как в древней крепости, крыша, обрамленная чем-то наподобие крепостных укреплений. Здание, призванное вызывать страх и уважение. Выглядело монументально. Широкие, вполне современные (как в постройках двадцатых годов ХХ века) лестничные марши, много стекла, балюстрадки. Не то что в нынешних домах, где экономисты диктуют свои законы архитекторам. Здесь все было сделано с размахом.
Она отметилась на проходной и вышла в душную ночь. У самого входа был припаркован небольшой пикап. Две симпатичные девушки препирались с ночным сторожем.
— А что же мне делать, если я не знаю, как туда проехать! — кричала та, что помоложе. Ей было лет восемнадцать — девятнадцать.
— Но здесь стоянка запрещена! — орал сторож.
— И что же мне делать?!
— Здесь стоянка запрещена!
— Я хочу только узнать, где Грабишинская улица.
— Я ж говорю: сперва прямо, потом налево и еще раз налево. И аккурат будете.
— Кем? Китайским императором?
— Будете на Грабишинской!
— О, господи! А вы не могли бы мне показать на карте? — Вторая женщина, по меньшей мере лет тридцати, развернула шелестящее полотнище. — Где мы сейчас находимся? Я из Варшавы. Первый раз во Вроцлаве.
Мужчина наклонился над картой, но ничего не увидел, потому что было темно.
— Я покажу вам. — Анита подошла к ним. И действительно, в кромешной тьме не видно было даже, относится ли эта карта вообще к Вроцлаву. — Впрочем, я сама живу на Грабишинской. Это совсем рядом. Могу показать.
— Слава богу. Наконец-то нашелся человек, который не хочет меня убить только за то, что я из Варшавы. Садитесь в кабину. Мы вас подвезем.
— А я? — спросила младшая.
— А ты на ящик в кузове. Женщина покажет нам дорогу.
Анита устроилась на сиденье рядом с водителем. Пикап. Она не думала, чтобы это могли быть похитительницы. Однако незаметно сунула руку в сумочку. Пистолет и передатчик GPS были наготове. Одно нажатие — и вся полиция примчится на помощь. Но… этот пикап. Да нет же. Ведь женщины не похищают женщин. А маньяк и так от нее не уйдет. Тем не менее Анита держала палец на кнопке GPS. Она улыбнулась водителю. Та улыбнулась в ответ.
— Сейчас влево и чуть-чуть прямо.