— А может, он вернулся домой? — размышляет Бобик. — Может, он ждёт, когда ты сам найдёшься?
— Прекрасно! Правильно! — вскрикиваю я. — Как же я сам не догадался?! Мне надо бежать домой! И если хозяин дома, всё не так страшно! Значит, у него не полная потеря памяти, и он вылечится разными таблетками или с помощью психотерапевта!
— С помощью кого? — не понимает Бобик. — Псино… терапевта?
— С помощью психотерапевта! — говорю я. — Это такой человек, который ведёт с тобой задушевные разговоры!
— Вот это да! — поражается Бобик. — Выходит, Степаныч — псинотерапевт?! Он каждый вечер такие задушевные разговоры с нами ведёт, прям, душе приятно!..
— Ладно, Бобик, — я машу хвостом. — Извините, но мне, и вправду пора! Я побежал?!
— Ага, — кивает Бобик. — Пока! Увидимся!
Он исчезает с моим поводком в сторожке, а я бросаюсь в ту, другую сторону, про которую сказал Бобик.
Туда ушёл мой хозяин…
ГЛАВА ВТОРАЯ,в которой рассказывается о том, как потерялся я
Я внюхиваюсь в снег, смешанный с песком. Но ничего, кроме запаха снега и запаха песка, я не чую. Я не нахожу следов моего хозяина!
Ох… Тревожно у меня на душе. Скоро наступит ночь! И где тогда мне его искать? Где?!
Я спешу. Я мчусь по тротуару, по шоссе, перескакиваю через трамвайные рельсы…
Перекрёсток. Куда поворачивать? Налево, направо?
Прямо перед моим носом проносится машина! Эй, осторожней!
И тут я вижу дубовый парк! Здесь мы гуляли с хозяином совсем недавно! Днём, когда весело светило солнце и я ловил палку, которую бросал хозяин. Ах как далеко он её бросал! А я мчался за палкой изо всех лап и приносил назад…
«Ну наконец-то! — радуюсь я. — Сейчас я найду следы хозяина! Обязательно унюхаю!»
Я бегу дальше.
А сумерки всё сгущаются и сгущаются! Надо торопиться, но я почему-то бегу не так быстро, как хотелось бы. Наверное, я устал от всех этих треволнений. А когда я устаю, меня всегда клонит в сон.
Если бы сейчас была осень, дубы прошелестели бы мне какую-нибудь вечернюю сказку и обсыпали бы меня своими странными резными листьями. И я бы уснул…
Но нет! Нельзя спать!
К тому же сейчас зима. Дубы молчат и даже не покачивают ветвями. Лишь причудливые тени их переплетаются на снегу под фонарями, а я бегу по этим теням и разговариваю сам с собой, потому что мне очень одиноко и нельзя спать:
— Ой-ой-ой! Какой большой парк! Ой-ой-ой! Куда меня занесло! Ой-ой-ой! Где же следы хозяина?!
Но вокруг только тени — и ни души! Словно мир состоит из одиноких теней. И даже я начинаю казаться себе тенью…
— Ох! — вдруг вскрикивает кто-то. — Потише ты, бродяга! Хвост отдавил! Под лапы смотри!
Я как ошпаренный отпрыгиваю от скамейки, мимо которой пробегал.
— Кто здесь? — спрашиваю я дрожащим голосом.
— Кто, кто?.. Дед Пихто! — отвечает хриплый голос.
Из-под скамейки выглядывает лохматая собачья морда и обнюхивает меня:
— А ты-то кто?
— Я Пончик, — отвечаю я лохматому псу.
— Ну, привет, Пончик, коль не шутишь, — хмыкает лохматый пёс.
Я не решаюсь спросить его прозвище, но про себя называю Лохматым.
— Простите меня, пожалуйста, — извиняюсь я. — Я вас не заметил, потому что у меня беда! Я потерял хозяина…
— Хозяина?.. Это плохо… — Лохматый жуёт губами. — Ты что из этих… из интеллигентов?
Я не знаю, что полагается отвечать на такие вопросы, и поэтому для приличия просто виляю хвостом.
— А где потерял? — спрашивает Лохматый. — Здесь, в парке, что ли?
— Нет, там, у магазина… — вздыхаю я. — Днём мы гуляли с хозяином в этом парке. Мы приехали сюда на трамвае…
— На каком номере? — спрашивает Лохматый. — Если знаешь номер трамвая и помнишь, где выходить, отыщешь ты своего хозяина.
— Я не знаю номер… — печально отвечаю я. — Трамвай всё время позвякивал. Вот так: дзынь-дзынь, дзынь-дзынь! Он был синего цвета, с белой полоской.
— Они все звенят, трамваи эти! — говорит мой новый знакомый. — Только холодно в них. Печки не работают… Я больше люблю в автобусах ездить. Вот в них тепло! Когда водитель печку включает… М-да. Как тебя кличут, говоришь?
— Пончиком, — совсем печально отвечаю я. — Меня так хозяин назвал. Потому что я люблю пончики со взбитыми сливками…
— Надо же… Пончик… Забавные прозвища у вас… у очкариков, — хмыкает Лохматый.
— У кого? — не понимаю я.
— У интеллигентов… Они все в очках ходят… — объясняет старый пёс. — М-да. Плохи твои дела, Пончик… Это не хозяин твой потерялся. Это ты потерялся… Что же ты теперь будешь делать? Как будешь жить? А?
Меня охватывает тоска: что он такое говорит?! Почему он ТАКОЕ говорит — этот лохматый бездомный старый пёс?
— Я… я буду искать хозяина!.. Я найду его!.. — выкрикиваю я. — Я вспомню номер трамвая!
— Да ночь на носу! Какие тут трамваи… — перебивает меня старый пёс. — Холодная безжалостная ночь!.. Спать пора!.. Ты вот что, любезный… Ты мне лучше помоги добраться до моей норы.
— Хорошо, — вежливо соглашаюсь я.
— Тут недалеко… — говорит Лохматый. — В одном подвале… Там тепло… У меня там даже кость припрятана… Большая, мозговая кость… Я её на свалке откопал… М-да. Помоги, сынок… Устал я… и лапы не держат… Подставь бочок… Поддержи старика… М-да. Как тебя звать, говоришь?..
— Пончиком… — повторяю я.
— А, ну да… — бормочет Лохматый. — А меня этим, как его?..
Старый пёс дышит тяжело, хрипло.
— Эх, малец… — говорит он и умолкает.
Так и не назвав себя, старый лохматый пёс грузно опирается на меня, изредка указывая дорогу к своему убежищу, и мы плетёмся по холодному дубовому парку.
Я тащу его на себе, тащу, тащу так долго, словно целую жизнь…
Как же я устал, и как я хочу спать…
…В подвале темно. И душно. И пахнет крысой…
Я однажды видел крысу. В нашем дворе у контейнера с мусором. Крыса уставилась на меня чёрными глазками-бусинками и ухмыльнулась. У меня заколотилось сердце, я весь напрягся, я приготовился к прыжку, но тут хозяин свистнул, и мне пришлось побежать к нему. А крыса хихикнула и исчезла в каком-то пакете с объедками…
— Полканыч, кто это с тобой? — раздаётся писклявый голосок у меня над ухом. — Еда, что ли, сама прибежала?
— Кхе-кхе… — кашляет старый пёс. — Свои…
— Свои — не свои, а пахнет вкусно! — снова раздаётся писклявый голосок. — Пончиками пахнет! Ужин, что ли?
Я прижимаюсь к холодной стене. О чём это они?
— Не бойся, сынок, — успокаивает меня Лохматый. — Любит мой дружок пошутковать!.. Отстань от мальца-то! — бросает старый пёс в темноту.
Я вглядываюсь, внюхиваюсь и никак не могу поверить. Неужели?! Неужели это крыса? Лохматый дружит с крысой? Как странно!..
— Сынок… — сипит старый пёс. — Ты не нервничай… Это крыса Сенька… Хорошая крыса… Белая… Озорничает… М-да.
— Да кто озорничает? — пищит Сенька. — Жрать охота!
— Кому сказано, — ворчит старый пёс. — Не пугай мальца…
— Да кто пугает-то? — пищит Сенька. — На пуганых воду возят!
— Не на пуганых, а на обиженных… — поправляет старый пёс.
— А какая разница? — хихикает крыса. — Одно и то же!
— Словом, — Лохматый перебивает крысу, — потерялся бедолага. Пускай переночует у нас…
— Да кто ж против?! — встревает Сенька.
— А там видно будет, — продолжает старый пёс. — Ты, сынок, поспи, отогрейся… Никуда не денется твой хозяин… Отыщется…
— Мы гостям завсегда рады! — пищит Сенька. — Особенно нежданным!
Я виляю хвостом. Я остаюсь у старого лохматого пса и крысы, а завтра снова отправлюсь на поиски хозяина.
…Все давно спят. Только я ворочаюсь — не сплю. Мне всегда трудно уснуть на новом месте. Особенно в этом подвале. Особенно без хозяина…
Где ты, хозяин? Мне без тебя так плохо! Так тоскливо! Так одиноко…
Крыса Сенька попискивает во сне, а Лохматый дремлет с открытыми глазами. Мне кажется, что он смотрит прямо на меня. От этого неподвижного взгляда становится не по себе. Особенно когда старый пёс неожиданно всхрапывает и так же внезапно умолкает. В эти мгновения Сенька, который лежит у старого пса под боком, взвизгивает и выбивает зубами мелкую дробь.
Видно, они закадычные друзья — крыса и старый лохматый пёс. Живут в одном подвале, грызут общую кость… И называет Сенька Лохматого ласково — Полканычем… Ласково и уважительно…
Ах, о чём это я? Разве об этом сейчас нужно думать?
Я судорожно вздыхаю и вспоминаю, ЧТО сказал мне перед сном Сенька и ЧТО посоветовал мне старый пёс Полканыч.
Нет, нет, нет! Не может быть! Я не верю им! Они ошибаются!.. Мой хозяин не такой! Он самый лучший хозяин в мире! И мне другого не надо, ведь я люблю его, а он любит меня… Да-да, любит… я знаю…
Но вдруг крыса и старый пёс правы?! И что тогда?!
Когда я рассказал про то, как потерялся мой хозяин, Сенька пропищал:
— Вот дурачок! Хи-хи-хи! Да твой хозяин не память потерял, а совесть! Хи-хи-хи!
Он же решил от тебя избавиться! Тебя к перилам привязал, а сам ушёл, хи-хи-хи! Бросил! А ты возьми и наплюй на него, хи-хи-хи!
Сенька противно хихикнул и принялся грызть сморщенное яблоко.
— Как?! — воскликнул я. — Как наплюй?!
— Вот так! — сказал Сенька и показал как.
Он смачно плюнул и попал в пустую консервную банку. Из-за банки высунулся таракан, сердито шевельнул усами и нырнул назад.
— Да, сынок, — вздохнул старый пёс Полканыч, — всякое бывает… И даже хуже… Поверь мне, м-да. Ты вот что… Ты оставайся… Мы дружить умеем… С нами не пропадёшь…
Мы тебя многому научим…
— Это точно! — вставил Сенька.
Старый пёс Полканыч продолжал:
— Завтра, к примеру, составь компанию Сеньке. Сбегай с ним на рынок за мясом. Вместо меня… м-да… Подмени старика… А не то конкуренты из супермаркета удумали рынок у нас отбить…
— Это точно, — поддакнул Сенька. — Пора разобраться с конкурентами! Житья от них нет никакого!
— Меня лапы совсем не держат… — пожаловался старый пёс. — Ты же, сынок, сам видел, как мотало старого Полканыча… А ты — молодой… В случае чего Сеньку прикроешь… м-да. Тебе Сенечка всё объяснит… Что надо делать на рынке, как себя вести…