— Бесполезно, — вздохнул Гаррус. — Связи нет.
— Как это нет? — возмутился я. — А право на один звонок?!
— Ну, так, право есть… А связи нету.
— А… э… и что теперь?
— Не знаю, — Вакариан жестом бывалого уголовника поскреб мандибулу. — Я вот, сотрудничаю со следствием, надеюсь, завтра выйду на условно-досрочное.
— А я?!
— А тебе… скорее всего, впаяют по полной.
— Это ещё почему?! — возмутился я ещё больше.
— Как почему? — удивился Гаррус. — Со следствием не сотрудничала? Не сотрудничала…
— Я была без сознания!
— Во-от. То есть, ушла в несознанку, это раз, — он загнул один палец. — У тебя с отягчающими, это два.
Я потер поясницу. Ноет, вообще-то, но не так чтобы уж…
— И ничего не с отягчающими, так, царапина.
— А это, — Гаррус гнусно захихикал, — ты Чаквас расскажешь. Даже у нас, в СБЦ, и не таких раскручивали. А ты представь, где СБЦ, а где, — он назидательно поднял палец, — Чаквас. Так что обживайся, Шепард, ты тут надолго.
— Гад, ты, Вакариан.
— Не мы такие, жизнь такая, — безмятежно отозвался турианец, закидывая руки за голову.
— Ну и черт с тобой, я тогда спать буду, — взбив подушку, я укутался в простыню и зевнул. — Глядишь, срок скостят, за примерное поведение.
Пригревшись, я уже задремал, когда услышал негромкий голос Гарруса:
— Знаешь, Шепард… я рад, что ты вернулась.
На душе стало невыносимо тоскливо, и я промолчал, сделав вид, что уже сплю.
Вернулась, Гаррус… только не Шепард.
1) Талифан — фанат персонажа из игры «Mass Effect», кварианки Тали'Зора нар Райя.
Глава 13. Ты низложен, Сильвер! Слезай с бочки!
— Куда, глупец?! Пойдешь ко дну! От волн добра не ждем!
Ответил он, за борт шагнув:
— Иду своим путем.
(Из песни вестфольдингов)
Блин! Светлое будущее! Космические корабли бороздят просторы Большого театра! Зеленые человечки заполонили Землю… А уколы, — я, поморщившись, потер ягодицу, — только больнее стали!
Тут же настороженно огляделся, — не видит ли кто, как сур-ровый капитан выползает из медотсека, держась за задницу. Нет, вроде никого не наблюдается. А СУЗИ, у которой камеры во всех углах, надеюсь, не сдаст. Правда, есть тут ещё любитель реалити-шоу.
— Блин, если Джокер это увидит…
— Да ладно вам, кэп, я никому не скажу. Могила! — немедленно донеслось из интеркома.
— Джокер, твою ж мать! — чуть не подпрыгнув, зашипел я. — Если хоть кому… будет тебе могила. Обещаю.
— Есть, капитан, мэм!
Под тихое хихиканье пилота я проковылял в лифт и, поднявшись к себе в каюту, со вздохом облегчения завалился на кровать, задумавшись, чем бы заняться.
Нет, вообще-то дел дофига и больше: надо идти вербовать Мордина Солуса; лететь выкупать Джек; помочь Массани… И это только, так сказать, квестовые. А ведь есть еще и самые обычные, бытовые. Надо узнать, как разместился Гаррус, поговорить с инженерами (у них там, по канону, какая-то фигня не так работает), почитать личные дела команды… да просто пройтись по кораблю, наконец!
Но, боевые отменяются, ибо Чаквас грозилась самыми страшными карами, если в течение трех дней я надену что-нибудь тяжелее пижамы, да и остальной отряд… Миранда «наколдовалась» так, что в ближайшее время только тараканов сможет биотикой давить, Гаррус после стимуляторов ползает как осенняя муха, а Тейлор с Массани бодро матерятся, но стараются резких движений не делать. В общем, досталось на «Омеге» всем. Сейчас на борту не десантная группа, а инвалидная команда. Так что, пожалуй отлежусь немного и попрошу СУЗИ устроить мне экскурсию по «Нормандии».
Вот, кстати…
— СУЗИ, как там Гаррус?
— Мистер Вакариан разместился на орудийной палубе, — тут же отозвался появившийся рядом с кроватью синий шарик.
Блин, канон во всей красе! Но зачем?
— СУЗИ, у нас что, на корабле другого места нет?
— Это была просьба мистера Вакариана.
Шарик мигнул, и из интеркома донесся голос Гарруса: «Спасибо, мисс Лоусон, но я бы предпочел остаться здесь. Тихо, спокойно, и народ не мельтешит».
Вот ведь… калибровщик. Ну и пускай живет возле большой пушки. Хм… «большой пушки»… — я непроизвольно хихикнул. — Интересно, что бы на это сказал старина Фрейд? Надо будет при случае подсунуть Гаррусу книжку.
— Ладно, если хочет, пусть живет на орудийной. А как у нас… — я неопределенно покрутил рукой, — вообще тут?
— Извините, Шепард, я не поняла вопроса, — озадаченно промигал шарик.
— Ну, что у нас на корабле творится? Новости, происшествия, дела, заботы…
— Происшествий нет, команда несет вахты согласно расписанию, ежедневные отчеты заносятся в бортовой журнал, — доложила Сюзи. — Что вы подразумеваете под «дела, заботы» мне не совсем понятно, возможно вам стоит проверить свой ежедневник.
— А у меня есть ежедневник? — удивился я.
— Да. Программа установлена на ваш терминал, резервная копия данных с «Нормандии SR1» находится в папке «Архивы».
— Подожди, — неверяще протянул я, приподнимаясь, — ты хочешь сказать, что там данные с моего ежедневника, который я вела ещё на первой «Нормандии»?
— Да. Резервная копия данных с «Нормандии SR1» находится в папке «Архивы», — повторила СУЗИ.
Разом позабыв про свои болячки я вскочил с кровати, ринувшись к терминалу.
Блин! Информация о прошлом! А вдруг там… Или даже… Черт, где это?! А, вот.
Так, «Ежедневник v5.3», бла-бла-бла, конечно согласен, да. «Желаете восстановить резервную копию?». Желаю. Да. Да. Блин, меня эти сто тысяч подтверждений ещё в первой жизни бесили. Прошли столетия, Билл Гейтс давно мертв, а дело его живет и пожирает галактику! «Винда» бессмертна! Она была, есть, и будет вас есть!
Ну наконец-то! Так, а это что у нас? «Установить мобильную версию?» Конечно, да! «Синхронизировать при включении?» Обязательно.
Мой инструментрон пиликнул, сообщая об установке софта.
Вот, это гуд! Не придется сидеть перед терминалом, мучая свои многострадальные нижние… Хм, кстати, а сколько там у меня? Девяносто хоть наберется?
Ладно, неважно, главное, что можно их не мучить после болючих уколов, а с комфортом валяться на пузе. Кверху этими самыми «вроде девяносто».
Вернувшись на кровать, я чуть не повизгивая от нетерпения, открыл «Ежедневник» и погрузился в изучение прошлого.
Но где-то через час, понял, что радовался зря. Нет, сама программа оказалась что надо. С множеством функций, с действительно удобным (а не «интуитивно понятным», как любят писать разработчики) интерфейсом… но вот в качестве источника информации — полный ноль. Записей-то много, но толку от них…
«Утрясти с Прессли график увольнительных», «Узнать у Адамса насчет ХМ-44бис», «Намылить холку Джокеру за ст. прон. на Цит.» и тому подобное.
Что логично (а что ещё может быть в ежедневнике кроме коротких записей), но обидно.
Блин, ну почему я такой невезучий попаданец, а? Ну вот что, трудно было снабдить меня дневником оригинала? Подробным. С описанием и характеристиками. Сносками и комментариями. Так нет же.
Рассеяно листая страницы, обратил внимание на красный значок в углу экрана.
Хм, что тут у нас? Кажется, ещё календарь… Полистал, — ну да, месяцы, числа. Только странный какой-то. Почему четыре дня подряд красные? Это что, праздники? Тогда почему подряд?
Перелистнул несколько месяцев, — блин, в каждом четыре дня красных. Нет, точно не праздники. Четыре дня каждый месяц бухать… это слишком.
Я задумчиво потер подбородок.
Где-то я подобное уже видел. Точно видел. Такой же вот календарик, где каждый месяц раскрашен, и несколько дней красные.
А, вспомнил! У подруги видел. Точно! Чистил ей комп, и открыл программу…
У меня зашевелились волосы. Даже там, где их от природы не было.
Программу… Та программа называлась…
Подрагивающей рукой перелистнул календарь — в каждом месяце, четко, с интервалом в тридцать дней… четыре дня красные.
Сердце, бухая как паровой молот, рухнуло куда-то в пятки, по позвоночнику пробежал озноб и одновременно с этим меня бросило в жар.
Потому что та программа называлась «Менструальный календарь»!
То есть это… это мой… Мамочки, я не хочу-у!
Стоп, а какой сегодня день?
Сверившись с основным календарем, убедился, что день самый что ни на есть «красный».
Так это что… это вот прямо сейчас?!
В ужасе поскуливая схватился за низ живота — нет, вроде сухо. Оттянул резинку брюк — и чисто.
Уф. Чуть отпустило. Значит не сегодня. Хотя, по этому, мать его, календарику должно начаться ещё вчера. Задержка, что ли?
Задержка?!!
Вот тут мне стало действительно плохо.
До медотсека я добрался побив, наверное, все существующие на флоте нормативы.
— Что с вами, Шепард?! — вскочила из-за стола Чаквас, увидев мою перекошенную физиономию.
— Док, — полупровыл, полупрохрипел я и, не зная что сказать, протянул ей руку с развернутым на голоэкране инструментрона «календариком».
— Прошу вас, сядьте, капитан, — Чаквас ласково похлопала меня по руке. — Успокойтесь.
— Док, что… почему…
— Капитан… Джейн, сядьте, прошу.
— Док… — кажется, меня заклинило.
Чаквас вздохнула:
— Этот календарик вам больше не понадобится.
— Что?! — возопил я, наклонившись к ней. — Док, я что, беременна?!!
— Нет-нет, наоборот.
— Да… Что значит «наоборот»?! Какое нахрен «наоборот»?! Что со мной, док?!
— Вы не беременны! — Чаквас повысила голос, чтобы достучаться до моего сознания. — Да сядьте же, наконец, Джейн!
Она надавила мне на плечи, заставив опуститься на стул.
— Не беременна, — выдохнул я. — А… э… почему «наоборот»?
Уф, я не беременный, то есть не беременна, в смысле… А почему не нужен календарь, если «наоборот»? И как вообще… можно быть беременной наоборот? И что вообще…
— Вот, выпейте, Джейн, — Чаквас сунула мне в руку стакан.