— Просто не могу об этом забыть и всё время думаю об этом. И, кстати, о других мёртвых детишках тоже думаю.
— Забудь!
— О, кровожадная Мэри: А тебе абсолютно наплевать на них?
— Мне нравится, как это прозвучало: «Кровожадная Мэри»!
— А вот увиливать от ответа — нехорошо.
— А если я не хочу отвечать на этот вопрос?
— Значит, тем самым ты и ответила на мой вопрос. Пойдём дальше! Тут нам больше нечего делать.
28 августа 1982 года.
Москва. Киевский вокзал.
Хорошо быть молодым. В прошлой жизни я бы обязательно взял такси или опять спустился бы в метро. Но в этой, как мне кажется, мне и горы по плечу, а сто вёрст не крюк. Правда я помню поговорку, для кого сто вёрст не крюк, но это не наш случай.
Мы пешком дошли до Киевского вокзала. Я почему-то дико проголодался. Зато Машка вела себя, как ни в чём не бывало. Дошло до того, что я стал уставать от её постоянного мельтешения и попытался её урезонить.
— Маш! А ты можешь не маячить туда-сюда?
— Я тебя раздражаю? — издевательским тоном спросила она.
— Мешаешь думать.
— А о чём ты думаешь?
— Машенька! У меня есть много вопросов, на которые у меня нет ответа. Но кажется, что именно сейчас, ты хочешь подсказать мне решение одной проблемы.
— Какой? — тут же задала новый вопрос любопытная почемучка.
— Я вот долго думал, и никак не мог понять. Как сделать так, чтобы ты не исчезла на девятый день.
— И что ты придумал?
— Я пришёл к мысли, что не стоит ничего делать. Ты исчезнешь, а мне станет легче жить.
— Ты — гад!
— А ты думала, что я — плюшевый мишка?
— Ты — сволочь!
— Ещё какая…
Вот так переругиваясь между собой мы пришли к пригородным кассам. Я стал смотреть, когда будет ближайшая электричка. При этом обращал внимание, чтобы и на нашей станции была остановка. А то бывают всякие экспрессы, пролетающие мимо.
Чужой взгляд я почувствовал не сразу. А когда понял, что меня пристально рассматривает одна из цыганок, что кучковались неподалёку, то даже немного испугался. Я и раньше слышал, что среди цыган есть довольно-таки неплохие экстрасенсы разных мастей. А самое главное, что они почти все неплохие психологи. Интересно, что её заинтересовало? То, что, покупая билет в кассе, я расплатился червонцем, получив много всякой сдачи? Или то, что рядом со мной маячит призрак мёртвой девочки?
Я старался делать вид, что не замечаю такого внимания к себе, но краем глаза наблюдал за группой кочевых товарищей в разноцветных юбках…
Поймав момент, когда мою «наблюдательницу» отвлёк кто-то из товарок и она на секунду отвернулась, я спрятал Машу внутрь перстня. Причём сделал это, прервав её на полуслове… Потом извинюсь, ежели что…
Когда цыганка снова посмотрела в мою сторону, то я стоял один, читая расписание. Боковым зрением мне её было хорошо видно. Да и она стала смотреть так, как будто кого-то потеряла. И явно не меня, потому что я стоял на том же самом месте. Я понял, что это явно неспроста. Не исключено, что она и в прошлый раз смотрела не на меня, а на призрачную девочку.
Вот ведь как… Чуть не спалились. Я затерялся в толпе. До моей электрички было ещё время. Поэтому я пошёл не в сторону поездов, а в здание вокзала. И правильно сделал. Кочевые граждане старались внутрь не заходить. Похоже у них на эту тему была договорённость с местными ментами. Типа: Цыгане не лезут внутрь вокзала, а менты не трогают их на привокзальной площади. Иначе я просто понять не могу, почему ромалы так вольготно себя чувствуют, обманывая всяких деревенских, а порой и не совсем деревенских лошков возле вокзала.
В здании вокзала пахло вокзалом. Смесь запаха свежего пота, жареных пирожков и давно немытых ног. Есть чего-то тут сразу же расхотелось. Видимо, не так уж я был голоден. Побродив по вокзалу, я дождался нужного времени, и минуя места обитания цыган, сел в нужную электричку. А спустя минут пятнадцать-двадцать уже выходил на станции «Матвеевская».
28 августа 1982 года.
Москва. Круглый дом на Нежинской улице.
Дом, милый дом… По дороге от станции, я выпустил на волю свою подружку. Чтобы не ругаться почём зря, сразу же объяснил чё почём.
— А что, цыгане могут видеть призраков?
— Про них много чего всякого рассказывают.
— Максим! — начала она таким ангельским голоском, что я сразу понял, что ей от меня чего-то надо.
— Слушаю тебя, о самая кровожаднейшая из призраков….
— Хватит дурачиться! Я ведь серьёзно хочу с тобой поговорить.
— Говори!
— Ты на самом деле не хочешь помогать мне.
— Машенька! А тебе не кажется, что я только и делаю, что выполняю твои капризы…
— Осталось всего несколько дней. И я не знаю, останусь я здесь или исчезну навсегда.
— Не поверишь…. Я тоже не знаю. А ты очень хочешь остаться?
— Зачем ты задаёшь мне такие вопросы? Ты же прекрасно знаешь ответ.
— А это был риторический вопрос.
— Какой?
— Риторический. Это такой вопрос, ответа на который не требуется, ибо он и так очевиден.
— Когда ты начинаешь умничать, я сразу вспоминаю, что ты у нас старичок…
— Зато ты никогда больше не вырастешь, и навсегда останешься девочкой, которая не дожила до двенадцати лет.
— А когда ты так обидно говоришь, сразу видно, что ты ещё мальчишка, который говорит девочкам гадости…
Она отвернулась от меня. Наверное, это означало то, что она на меня обиделась.
— Ладно! Давай не будем обострять наши отношения. Они и так острые…
Молчание было мне ответом…
— Если честно, то я действительно думал на тему того, как тебе помочь…
— Правда? — с наивностью в глазах спросил наш ангелочек.
Я уже хорошо узнал этого милого чертёнка. Так что этим наивным глазам и ангельскому голоску, не верю ни на грош. Но ответить-то что-то надо. Поэтому кладу руку себе на грудь, куда-то в том районе, где бьётся сердце, и с неменьшей искренностью в голосе говорю: «Правда! Чистая правда!»
По глазам вижу, что мне не верят.
— Нет Машенька! Реально. Я думаю про это. Просто не знаю пока, чем я смогу тебе помочь…
— Ясно…
В голосе слышна грусть. Видно, что она очень расстроена этой неопределённостью. Но разговаривать дальше мы не стали, так как уже подошли к моему дому.
У подъезда на лавочке сидели три старушка. И среди них, как всегда, вездесущая баба Маня, мимо которой не проходят никакие «новости села». Увидев меня, она тут же выпалила:
— Максим! Ну, где ты ходишь? Тебя отец уже обыскался.
Я поспешил подняться домой. Маша следовала за мной призрачной тенью. А дома нас уже ждали. Ждали, конечно же, только меня одного. Но куда я теперь пойду без такой компании? Мы в ответе за тех, кому помогаем.
Народу в квартире было больше, чем надо. На кухне сидели отец и тот второй… Витёк, кажется. Толстомордый новый муж мамаши. Сама мамаша со своей вредной дочкой зачем-то шарились в моей комнате.
— И что тут такое происходит, пап?
Ответила на мой вопрос, как ни странно, вышедшая в коридор мамаша.
— Собирайся! Ты будешь жить у нас!
— Даже и не подумаю! Чем с вами жить, уж лучше в детдоме или в колонии для несовершенно летних. Думаю, что там побольше порядочных людей. Чем в вашей семье.
— Максим! — начал было отец. — Понимаешь… Когда мы разводились…
Но его перебил жирный Витя. Он, набычившись смотрел на меня.
— Да как ты смеешь оскорблять свою мать!
Тут уж я совсем с катушек слетел.
— А не пошёл бы ты к своей нехорошей маме, жирный ублюдок.
— Что-о! — взревел мордатый, наливаясь кровью.
— Что слышал, тварь… И запомни, если ты хоть раз ещё меня ударишь, это будет последний день в твоей жизни. А теперь валите из этой квартиры! Пап! Ну чего ты их не прогонишь?
— А чего ты тут раскомандовался, паршивец? — послышался визгливый голос мамаши. — По суду, ты должен был жить со мной, а твой отец обязан платить алименты.
— Разве я не платил тебе все эти годы? — как бы оправдываясь стал говорить отец.
— Папа! Что происходит?
— Максим! По закону, она права. Я буду стараться изменить это, но сейчас я ничего не могу сделать. Они написали письмо… И у меня сейчас на работе есть определённые проблемы… по партийной линии.
— Твари! Подлые твари! — не выдержал я.
— Ты на кого голос поднимаешь, щенок? — язвительным тоном произнёс толстомордый.
— На тебя, тварь жирная!
— Да я тебя! — он попытался замахнуться на меня, но…
Отец, который до этого сидел, опустив плечи, внезапно вскочил и нанёс жирному красивый сокрушительный удар в челюсть. Толстый боров отлетел в угол…
— Не смей бить моего сына! — тщательно выговаривая каждое слово произнёс отец.
— А-аа! — завизжала мелкая тварь, про которую все забыли.
Моя сводная, мать её, сестричка, появившись на кухне, как чёрт из табакерки, с визгом бросилась заступаться за своего папашу.
Я сначала и не понял даже, что произошло. Ситуация так быстро развивалась, что трудно было уследить за деталями…
Откуда у неё в руках оказался кухонный нож? Тот самый, с которым я проводил всякие опыты на своей руке… Но теперь, схватив его, она умудрилась воткнуть его в бок моему отцу.
Или ей так повезло, или эта тварь долго тренировалась в нанесении колющих ударов ножом, но попала она очень грамотно, с точки зрения причинения максимального ущерба…
Печень — это практически самый незащищённый внутренний орган, ранение которого гарантирует почти стопроцентную смерть.
Отец просто упал на пол от болевого шока, а возле него на полу стала быстро разливаться кровавая лужа…
Тут уж и у меня кукушку съехала. Единственного человека в этом мире, который меня любил, как родного сына, на моих глазах убивают…
Я даже не понял, откуда и как в моей руке появился пистолет, изъятый ловкой Машей у мелкого лейтенанта. Я машинально снял его с предохранителя и оттянув затворную рамку привёл его в боевое положение.