— Что новенького за неделю произошло?
— Новенького? — Редактор взглянул на журналиста и отвел глаза. — Ты, кажется, дружил с Николаем Ирбе?
— Почему дружил?
— На второй день после твоего отъезда он разбился на машине.
— Насмерть?
— Да.
— Странно, — Сергей достал из кармана пачку сигарет и закурил. — Полторы недели назад Николай звонил и сказал, что кое-кто много бы дал, чтобы увидеть его в гробу в белых тапочках.
— Ты не спросил, о чем материал?
— Он же был страшно суеверный и считал плохой приметой говорить о не готовой статье. — Журналист затушил сигарету. — Эдмундас Казимирович, дайте мне отпуск, можно за свой счет. Я хотел бы съездить и разобраться в этом деле.
— Старое вспомнил. Опять за самодеятельность принялся. Не зря тебя, наверное, из милиции выгнали.
— Никто меня из милиции не выгонял. Сами знаете.
— Ладно, ладно, хватит заводиться, ты же знаешь мою теорию о том, что любой живой организм старается освободиться от инородных тел. Это относится и к различным «органам». Не прижился ты в той среде, — улыбнулся редактор.
— Не знаю в «среде» или в «пятнице», но мне хотелось бы разобраться в этом деле с аварией.
— Ты уже один раз попытался разобраться и знаешь, чем обычно это кончается. Кстати, мне тогда тоже досталось за статью об этом прохвосте, директоре антикварного магазина. Но правда все же восторжествовала. Сидит голубчик, и даже влиятельные друзья не спасли. Ты не обижайся на старика, ведь это я тебя на работу взял, когда ты из больницы вышел. Весь зеленый. Какой из тебя работник был — еле ползал.
— Жалеете?
— Я? Да ты что! Я еще тогда подумал, ежели в этого голубчика приятели директора три раза стреляли и недострелили, так ему любое мое задание выполнить будет раз плюнуть. И, видишь, не ошибся. Недели тебе хватит?
— Хватит.
— Я дам тебе командировку. Говорят, там достигли неплохих результатов в области курортного обслуживания. Напишешь статейку строк на триста, ну и парочку снимков дашь. Не забудь зайти в бухгалтерию и взять командировочные. Все, иди. Мне еще к выступлению в горкоме нужно готовиться.
Всякий раз, приезжая в этот курортный городок в отпуск или в гости к Николаю, Сергей испытывал эмоциональный подъем, сейчас же ему было не по себе от этой праздношатающейся толпы отдыхающих. Возможно, где-то здесь, среди разноцветных вывесок кафе, ресторанов, гостиниц и крытых черепицей, больше похожих на игрушечные коттеджей, скрывается разгадка гибели его друга Николая Ирбе.
Журналист свернул с проспекта на одну из узеньких улиц, ведущих к морю, проехал несколько сот метров и остановился возле небольшого частного дома. За забором по двору носилась огромная лохматая собака. Она с радостным лаем бросилась к Сергею, едва он открыл калитку. Дверь дома распахнулась, и на пороге появилась худенькая женщина в строгом черном платье с белым кружевным воротничком.
— Привет, Марта.
— Здравствуй, — кивнула она. — Заходи, что стоишь? Барс, на место.
Журналист вытер ноги и вошел в дом.
— Не разувайся, я уже неделю ничего не убирала. Проходи в гостиную. Я сейчас, только чайник сниму.
Сергей вошел в комнату, и первое, что увидел — большой портрет своего друга. Было какое-то жуткое несоответствие между улыбающимся лицом Николая и массивной траурной рамой, которую пересекала наискосок черная лента.
В гостиную вошла Марта.
— Знаешь? — взглянув на портрет, спросила она.
— Да. — Сергей протянул ей букет гвоздик.
— Спасибо, — женщина подошла к небольшому столику под портретом и положила на него цветы.
— Как это произошло?
Она резко повернулась и спросила:
— Выпить хочешь? — Глаза ее были воспалены и обведены темными кругами.
Сергей отрицательно покачал головой. Женщина достала из кармана пачку сигарет и закурила.
— На втором километре старого шоссе, около десяти часов вечера. Врезался в дерево. В милиции сказали, что несчастный случай. Скользкое шоссе. Не справился с управлением.
— О чем он сейчас писал?
— Знаешь же, он не любил рассказывать.
— А дома остались какие-нибудь его бумаги?
— Нет, он все материалы, над которыми работал, всегда возил с собой в дипломате.
— Можно, я посмотрю в его столе?
Марта пожала плечами и открыла дверь в кабинет мужа.
Ящики письменного стола были забиты книгами, справочниками и старыми, пожелтевшими вырезками из газет. Здесь явно не было ничего такого, что могло натолкнуть на мысль о последней работе покойного. Сергей закрыл стол и взял лежащую возле телефона записную книжку.
Безучастно наблюдавшая за его действиями Марта вдруг встрепенулась, как бы очнувшись от сна.
— Он забыл ее в тот день на столе, — сказала она и несколько раз жадно затянулась сигаретой.
Журналист перелистал книжку. Номера телефонов, какие-то сокращенные записи.
— Можно, я возьму ее на несколько дней?
— Бери, — пожала плечами женщина.
— Да, у него был диктофон. Ты не знаешь, где он?
— Он носил его в дипломате или кармане куртки.
— Тебе не вернули его в милиции?
— Это все, что мне передали, — женщина кивнула на журнальный столик.
Там лежала связка ключей и портмоне. Сергей открыл его. Водительские права, паспорт на машину, несколько квитанций.
— А где машина?
— В ГАИ, наверное.
Журналист подошел к Марте и взял ее за плечи.
— Не падай духом. У тебя есть дочь.
Женщина всхлипнула и отвернулась.
— Эй, есть здесь кто-нибудь живой?
Из-за двери шкафа выглянула девичья головка двумя смешными, торчащими в разные стороны косичками.
— Все ушли на собрание.
— Вы помните меня?
— Да, вы приходили к нам с Николаем. Знаете, что он разбился?
— Знаю, — Сергей провел рукой по уже успевшему зарасти щетиной подбородку. — Что говорят у вас о его смерти?
— Все жалеют. Такой молодой.
— А вы не знаете, над чем он в последнее время работал?
— Он никому не рассказывал. Даже редактор узнавал об этом, когда Николай приносил готовую статью.
— Может быть, в редакции сохранились какие-нибудь его бумаги?
— Да, конечно. Александр Павлович сказал, чтобы мы собрали все его вещи, сложили в стол и закрыли. Там еще календарь был, черновики, какие-то фотографии и пленки, — девушка вышла из-за шкафа и подошла к столу Николая. — Странно, открыто. Я сама закрыла и отдала ключ редактору.
— Разрешите посмотреть? — Журналист выдвинул ящики. Стол был пуст. Даже невооруженным глазом можно определить, что замок взломан. — А сюда мог кто-нибудь посторонний войти?
— Нет. Только уборщица. Ну еще электрик.
— Вас, кажется, Светой зовут?
— Да, — кивнула девушка. Ее косички смешно подпрыгнули.
— Света, вы не могли бы мне помочь собрать публикации Николая? Хотя бы за последние несколько месяцев.
— Вам это срочно? — Девушка бросила взгляд на висевшие на стене часы.
— Желательно.
— Хорошо, зайдите к концу рабочего дня.
Выйдя из редакции, Сергей выпил в небольшом кафе чашечку кофе с бутербродом и поехал в гостиницу. Она находилась на окраине городка, почти на самом берегу моря. Уже с первого взгляда на это архитектурное сооружение, выстроенное с размахом и по самым современным образцам, было понятно, почему Эдмундас Казимирович сказал, что Николаеву здесь понравится. Внутренний интерьер гостиницы производил еще большее впечатление, чем вид снаружи.
Журналист подошел к окошечку администратора, положил на барьер свой дипломат и вытащил из него бумажник с документами.
— Мест нет, — тут же, не поднимая глаз, буркнула сидящая за столом молодая женщина.
— Извините, но на мое имя должен быть забронирован номер, — сказал Сергей.
— Да? — Подозрительно взглянув на потертый кожаный пиджак журналиста, женщина взяла протянутый паспорт и перелистала толстый журнал. — Николаев Сергей Анатольевич. Все правильно. У вас будет пятьсот восьмой номер, корпус «А». Пожалуйста, прямо и на лифте на пятый этаж.
— Спасибо, — Сергей взял ключ от номера и сунул его в карман. — Да, я приехал на машине, нельзя ли поставить ее на ночь на стоянку или хотя бы на пешеходную дорожку, поближе к фонарям и гостинице.
— У нас не предусмотрена автостоянка. А к гостинице подъезжать машинам нельзя, вы будете мешать отдыхающим.
— К сожалению, этот старый потрепанный пиджак и машина мое единственное богатство. Тем более что я только поставил на свою «ласточку» новые колеса. Знали бы вы, во что это обошлось!..
— Мы не обязаны отвечать за сохранность ваших автомобилей. Нам и без этого дел хватает.
Николаев тяжело вздохнул, взял дипломат и направился к лифту.
Две новенькие «девятки» остановились возле небольшого крытого черепицей двухэтажного домика, и из них вышли шестеро спортивного вида парней и накрашенная девица в ярко-красных обтягивающих джинсах.
— Здесь, — сказал молодой человек в черной кожаной куртке и распахнул дверь с табличкой «Арнольд Криевс. Реставрационная мастерская».
Большую часть помещения занимали стеллажи, на которых лежали и стояли какие-то разобранные старинные механизмы, лампы, корпуса от часов и барометры. Сам хозяин мастерской сидел за столом возле окна и склеивал вазу.
— Привет, Арнольд!
Хозяин отложил в сторону кисточку и повернулся к вошедшим. Он был примерно того же возраста, что и ранние посетители.
— Что вам нужно?
Молодой человек в кожаной куртке стукнул по ладони короткой резиновой дубинкой и усмехнулся.
— Где деньги?.
— У меня их нет, — реставратор откинулся на спинку вращающегося кресла и сложил руки на груди.
— Ты еще вчера должен был передать их нашему человеку.
— Я уже сказал вам, что у меня нет таких денег. — Внешне Арнольд был совершенно спокоен, только шрам, пересекавший его левую щеку, заметно побагровел.
— Чтобы через три дня были. Понял? И не вздумай с нами шутить! — Резиновая дубинка со всего размаха опустилась на стол.