— Я думаю, что вам надо непременно извиниться перед девушкой. Нехорошо получилось. Согласитесь…
Я соглашаюсь.
Как-то боком, раздражающе, висит черное небо в ярких звездах. С ужасающим, опрокидывающим грохотом проносятся над городом бомбардировщики.
— Воздух! — истошно орет дядя Паша, бросаясь на землю.
— Ну сколько можно… — морщится акробатка Нелли.
— Уж и пошутить нельзя, — недовольно бурчит дядя Паша, вставая с земли и отряхиваясь.
Я два раза всхлипнул и разрыдался.
Акробатка Нелли нежно погладила меня по голове. Провела рукой по глазам и губам. Я жадно целовал ее прохладные пальцы.
— Нелли, я… Нелли… я так одинок… Нелли… мне грустно… Нелли… я убил свою любовь… Нелли… Нелли…
— Ничего, милый, ничего, — похлопала она меня ладонью по щеке. — Все поправимо. — И, оборотись к дяде Паше, сухо бросила: — Нам пора.
— Не смею задерживать, не смею задерживать, — засуетился дядя Паша. — Благодарю за внимание. Приятно было пообщаться. — Обхватив мои плечи, он троекратно поцеловал меня в губы. Голос его снова был развязен: — Ну, студент, помнишь, как у Пушкина Чехов писал: «На сцене три сестры и дядя Ваня»? Так что: фемина-море аниме. Не поддавайся бабам!.. Понял, студент?
Метро находилось в десяти минутах ходьбы. Еще можно было что-то изменить. Но меня вдруг охватило чувство полнейшего безразличия к собственной судьбе. «А-а», — подумал я обреченно. И все.
Мы спустились по эскалатору вниз. С первого взгляда стало ясно, что за публика здесь собралась. У белой колонны стояла заплаканная девочка. Сидел бледный старик на скамейке. Молодая девушка стремительно шла нам навстречу. Мы посторонились. Она прошла мимо.
Как это ни странно, я был абсолютно спокоен. Я принял решение. Все остальное должно было произойти само собой.
— Знаете, — признался я акробатке Нелли, — а ведь я пишу рассказы.
— Я вас не понимаю, — недоуменно глянула она. — К чему вы это?
— Нет, ну… — растерялся я. — Просто подумалось, что можно было бы сочинить про все это рассказ и назвать его: «Последний поезд метро со станции „Отчаяние“».
— Поздно, — ответила акробатка Нелли. — Все кончено.
У самого края платформы стоял водитель трамвая номер 43. Он напряженно всматривался в темный проем тоннеля.
Я подошел к нему.
— Здравствуйте. Вы тоже решили… уехать?
Он даже головы не повернул.
Подул ветер. Спустя минуту подкатил поезд. Двери отворились. Мы вошли в последний вагон.
И двери закрылись.
Ехать оказалось совсем недалеко. В какой-то момент погас свет. Радужное сияние разлилось по лицам и стенам… Затем свет снова загорелся.
Состав замер.
— Поздравляю с благополучным прибытием, — то ли в шутку, то ли всерьез сказала акробатка Нелли.
Мы вышли из метро на улицу. Здесь, судя по всему, стояла глубокая осень. Косо летел мокрый снег. У перекрестка в мегафон кричал милиционер:
— Закончили переход! Закончили! Не видите, что ли, красный горит!
— Вот это да, — сказал я, накидывая на голову капюшон куртки. — Все, как на том свете.
— Это и есть тот свет, — напомнила мне акробатка Нелли.
— Раз мы здесь, — рассудительно произнес я, — то этот свет автоматически становится для нас тем, а тот — этим.
Акробатка Нелли подняла руку, останавливая такси.
— Не старайтесь казаться умнее, чем вы есть на самом деле, — сказала она.
Мы поехали на вокзал. У билетных касс никого не было. Я взял себе кресло. Поезд отходил через десять минут. Мы прошли на перрон и остановились у вагона.
Снег перестал. Начался дождь.
— Ну ладно, — сказала акробатка Нелли. — В случае чего вы знаете, на кого надеяться.
— На кого? — не понял я.
— На Бога, милый. На кого ж еще.
— Я скоро вернусь, — сказал я.
Она медленно покачала головой.
— Вы никогда не вернетесь. Здесь нельзя вернуться.
Из дверей вагона выглянула проводница. Выкинула на платформу огрызок яблока и снова скрылась. Прошел придурок, толкая впереди себя тележку с пустыми ящиками.
— Сторонись! Сторонись! — гундосил он. — Слушаться надо шофера. Би-би-би!
Люди, спешащие на поезд, расступались.
— Пока, — сказал я как можно беспечнее. — Я отправляюсь в дальний путь, но сердце с вами остается.
Акробатка Нелли ничего не ответила.
А когда я прошел в вагон и посмотрел в окно, ее на перроне уже не было. Я откинулся на спинку кресла и закрыл глаза. Почти неощутимо тронулся поезд.
— Здорово, жопа, — раздался знакомый бас у самого уха.
Я открыл глаза и приподнялся на локтях. Рядом со мной, в соседнем кресле, сидел… дядя Паша. Естественно, абсолютно пьяный.
— Как вы здесь оказались?! — смотрел я с удивлением.
— Очен-це даже просто, студент, — ухмыльнулся он беззубым ртом. — Взял да и помер вчера ночью. А вот как ты сюда попал, молодой, интересный? Говорил же я тебе: не поддавайся бабам!
— А мне плевать! — с вызовом сказал я.
— На что наплевать?
— На все!
— Вот мерзавец! — с восторгом одобрил дядя Паша. — Куда едешь?
— Никуда. Катаюсь.
— Ну дай тогда тысчонку, — безо всякого логического перехода потребовал он. — Отдам.
— Вы сначала его рублей отдайте.
Дядя Паша уставился мне в лицо оловянным взглядом.
— Да ты чо?! — с угрозой в голосе сказал он. — Пашке не веришь, гнида казематная!
— Верю! — ответил я и пошел в другой вагон.
— Господа! — заорал вслед дядя Паша. — Берегите русскую классику!! Привет гвардейцам Ильича!!!
…Городок не представлял из себя ничего особенного. Густо дымили заводские трубы. Церквушка прилепилась на бугре. И даже кладбище имелось с могилами.
Каркали вороны.
Автобусная остановка была там же, где и всегда. Подошел старый автобус. Единственная дверь открывалась с помощью механического рычага. За рулем сидел бывший водитель трамвая номер 43.
— Был у Ван Гога, — вместо приветствия радостно сообщил он. — Хвалит мои рисунки. Советует продолжать.
— Поздравляю, — сказал я.
Мы поехали…
Потянулись каменные домики, потом деревянные, потом встал густой лес по обе стороны от дороги. На редких остановках садились старухи с рюкзаками и в кирзовых сапогах; садились, слезали, снова садились… Проехали одну деревушку, вторую, третью, лаяли собаки, бегали куры, и снова лес… лес… лес… Автобус тащился еле-еле… Я сидел на жестком сиденье и томился, чувствуя, как эта черепашья езда выматывает всю душу.
— Гос-с-поди, — иногда вслух выражал я свое недовольство. — Ну что ж мы так медленно едем?
— А куда нам спешить? — беспечно отвечал ученик Ван Гога. — Впереди — Вечность.
Наконец свернули на грунтовую дорогу.
Автобус проехал еще метров пятнадцать и уперся в зеленые ворота с красной звездой. В салон, где я находился в гордом одиночестве, легко заскочил молоденький солдатик со штык-ножом на ремне. Я показал ему свое летное удостоверение, которое носил с собой неизвестно зачем все эти двадцать лет. И вот пригодилось. Он мельком глянул и махнул кому-то в окно рукой. Ворота медленно поползли вправо. Автобус миновал контрольный пункт и поехал дальше. Опять сплошной стеной встал лес. Потом потянулись домики, вначале деревянные, затем каменные, и, наконец, за окнами явился Дом офицеров — безвкусное сооружение с кривыми колоннами.
Я вылез из автобуса и направился в самый конец гарнизона. Здесь, в деревянном доме, на втором этаже, когда-то жил мой лучший друг Серега.
Жила моя любимая девушка Света.
Жил я…
Сразу за домом, на пригорке, начинался сосновый лес. А дальше, в низине, шумела быстрая река.
Во дворе сушилось белье. Дети маленькие бегали. Я поднялся по скрипучей лестнице на второй этаж и не без волнения постучал в знакомую дверь.
Светлана совсем не удивилась, увидев меня.
— Здравствуй, — сказала она спокойно. — Я думала, ты придешь гораздо позже.
— Так получилось.
Я прошел в квартиру. Обстановка совсем не изменилась. Все прежнее, дешевенькое, купленное по случаю.
— А ты знаешь, — сказала Света, — Сергей тоже здесь. Он через год после меня разбился на Новой Земле.
— Нет, я не знал. Вы живете вместе?
— Года два жили. Потом разошлись.
— Почему?
Она беспомощно пожала плечами.
— Не знаю. Так получилось. А как ты прожил свою жизнь?
— А-а, — махнул я с досадой. — Никак. Из армии меня выгнали. Пошел работать на завод — тоже выгнали. Торговал в киоске газетами. В последнее время занимался сочинением эпитафий.
— Эпитафий, — с грустной улыбкой повторила она. — А твои литературные опыты? Удалось что-нибудь напечатать?
— Удалось. Четверостишие в районной газетке:
Не опечалит никого,
Что Люси больше нет.
Но Люси нет — и оттого
так изменился свет.
— Красиво, — сказала Светлана.
— Это стихи одного английского поэта в переводе Маршака. Когда обман раскрылся, больше, как ты понимаешь, меня печатать не стали.
— А жена?.. Дети?..
— Не было ни жены, ни детей. Вообще ничего не было.
Я встал у окна. Низкие тучи почти цеплялись за острые верхушки сосен. Света тихонько подошла сзади и мягко положила руки на мои плечи.
— Бедный, бедный сочинитель эпитафий, — ласково произнесла она. — Ты покончил с собой?
— Ну… в общем, да.
Тикали часы на серванте. Разбрызгивая лужи, проехал грузовик по дороге. В кузове, под брезентовым тентом, сидели солдаты.
На душе сделалось как-то муторно, тяжело… Зачем я здесь?.. Зачем я вообще умер?.. Жил бы себе да жил…
— Знаешь, — сказал я, чувствуя всю неестественность собственных слов. — Ты прости, что я тебя тогда… убил. Сам не знаю, как все получилось. Я ведь никогда не стрелял вслепую, на шорох… А тут…
Я замолчал и принялся нервно массировать пальцами глаза. Я чувствовал себя совершенно разбитым. Совершенно. Вдруг так захотелось каким-нибудь чудесным образом снова оказаться в своей комнате, броситься на продавленный диван, накрыться с головой одеялом и… и еще раз умереть.