, на корабль. А он, Рокотов, еще черт знает где. Правильно ли он держит путь? Может быть, надо ехать совсем в другую сторону? Назойливые гудки стоявших сзади автомашин привели его в себя. «Нет,- подумал он,- дальше двигаться вслепую нельзя». Валерий свернул в первую же улочку. Но у кого и как спросить? Если кто и расскажет, куда держать путь, то что он поймет? По-английски он знает всего два-три слова. Его охватило отчаяние. Как быть?
Возле пятиэтажного серого дома Валерий увидел будку телефона-автомата. Сразу отлегло от сердца. Телефон поможет спастись. Валерий наизусть знал номера телефонов комнат, в которых жили советские боксеры. Остановил машину, достал мелочь. И… три раза подряд набирал номера в комнату тренера, звонил массажисту, боксерам. Никто не взял трубки, никто не подходил. Обедают…
Кусая губы, Валерий вернулся к машине, сел за руль, задумался. Перед ним в центре круглой ручки вспыхивала и гасла красная кнопка. Рокотов повернул ее, раздался чей-то срывающийся хриплый голос. «Радио»,- Валерий убавил звук… Он медленно повел машину вдоль тротуара, рассматривая прохожих. Надо у кого-нибудь спросить. Выбор пал на молодого парня в потрепанной куртке и серой кепке, которая лихо сидела почти на самом затылке. Парень шел впереди по тротуару и на ходу смотрел газету. Валерий узнал спортивную «вечерку». Он ее уже видел утром, там был помещен репортаж боя Рокотова с Шилленбургом.
Валерий поравнялся с парнем и только тут обратил внимание, что это негр. Парень нехотя подошел, хмуро глядя большими навыкате глазами. Валерий взял у негра газету, показал пальцем в фотографию, на которой боксер был изображен крупным планом, потом ткнул себя в грудь.
- Это - я… я… Рокотов… Понимаешь? Русский боксер.
Негр недовольно глянул на странного белого, посмотрел на снимок, снова перевел глаза на сидящего за рулем, и его пухлые губы расплылись в дружеской улыбке, обнажая белые зубы.
- О! Рашер! Боксер! - он узнал Рокотова.- О! Москау! Вери гуд!
Валерий пригласил негра в машину. Тот, что-то вежливо говоря, стал отказываться. Валерий взял его за руку и потянул к себе.
- Садись, друг! Садись!
Негр, повинуясь, с удовольствием примостился рядом. Валерий повел машину, мучительно подыскивая слова, чтобы объяснить негру свое положение, спросить дорогу в порт.
- Я Валерий Рокотов,- боксер указал на себя пальцем,- а тебя как звать?
Негр понимающе улыбнулся и ткнул себя в грудь:
- Том… Том Самерс.
- Ну, вот и познакомились. Меня звать Валерий Рокотов, а тебя Том Самерс.
- Йа, йа! Валлери… Том… Валлери, Том…
Через пару кварталов Рокотов остановил машину. Негр, произнося слова благодарности, хотел было вылезти, он так понял остановку. Но боксер держал его.
- Момент! Момент!
Взяв у Тома шариковую ручку, Валерий на газете нарисовал волнистые линии и латинскими буквами написал «Темза». Негр понимающе закивал.
- Йа, йа, Темза… Темза! - и рукой изобразил волны.
Рокотов быстро набросал контуры парохода. Том снова закивал. Тогда Валерий показал на руль и беспомощно развел руками.
- Заблудился… Понимаешь? Не знаю, как ехать.
Но вот этого Том не понимал. Он преданно смотрел большими глазами и беспомощно пожимал плечами. Валерий дважды принимался объяснять все сначала, но главного негр не понимал. Оба задумались.
- Вот что, друг,- Валерий предложил поменяться местами.- Садись за управление и вези. Темза! Темза! Р-р-р…
- О, Темза! - Том Самерс, наконец, понял русского.
Он сел за руль, умело развернул машину и, поблескивая голубоватыми белками глаз, повел ее в обратном направлении. Рокотову сразу стало легко. Теперь он по-настоящему спасен. Валерий вертанул ручку настройки, прибавил звук. Он хотел послушать радио. Но из приемника слышался все тот же срывающийся хриплый голос.
Негр насторожился, вслушался и вдруг, круто свернув с дороги на боковую улицу, остановился. На его лице появилась растерянность. Том, что-то тревожно говоря, показал на динамик.
- Радио! - попытался успокоить Валерий.- Ваша станция Би-Би-Си…
- Радио но! Радио но! Полицайшен! - он стал жестами показывать на машину, на Рокотова и свел руки у боксера на горле, как бы говоря, что машину ищут и его собираются схватить.- Полиция! Полиция!
Валерий все понял. Борьба, начатая на кладбище, не окончена. Положение его осложнялось тем, что он находится в чужой машине. «Могут пришить угон,- подумал Валерий,- и не отвертишься». Он умоляюще сложил руки и посмотрел в глаза негру.
- Друг, выручай… Темза! Отвези к Темзе… в порт…
Том, слушая хриплый голос, все больше хмурился.
Видимо, там, не стесняясь в выражениях, говорили открытым текстом - машина была специальная. Негр догадался, что русского боксера хотят насильно задержать. Задержать хорошего русского боксера, который привел на банкет жену знаменитого Джефферсона и посадил ее рядом с белыми. Об этом сегодня говорит весь город, об этом пишут газеты, одни со злобой, другие с восхищением. Нет, Том Самерс сделает все, чтобы русский парень не попал в руки полиции и еще кое-кого.
Не говоря ни слова, негр отпустил тормоза и на приличной скорости погнал машину по лабиринту узких мрачных улиц. Валерий понял его: выезжать на проспект опасно, могут схватить.
Вдруг Том резко затормозил, загораживая дорогу автофургону, в котором перевозят продукты, и выскочил из машины. «Неужели бросил?» - с тревогой подумал боксер.
Но Том подбежал к кабине автофургона и, яростно жестикулируя, стал что-то говорить водителю. Тот сначала недоуменно таращил на негра глаза, потом сразу оживился. Том вернулся и взял Рокотова за рукав, приглашая его следовать за собой. Валерий повиновался. Шофер автофургона - белобрысый, полнолицый, крупного телосложения англичанин - распахнул дверцу кабины, Рокотову стал ясен их замысел: полиция ищет коричневый «паккард», а в автофургоне он беспрепятственно может добраться до порта. Желая отблагодарить своего спасителя, Валерий протянул негру фотоаппарат.
- Но! Но! - Том замахал руками и попятился назад.
Водитель автофургона дружески хлопнул Рокотова по плечу, лукаво подмигнул светлыми глазами и включил скорость. Через полчаса Рокотов был в порту…
Вечером, когда теплоход «Узбекистан» бороздил волны Северного моря, а Валерий в который уж раз рассказывал о своих злоключениях, в каюту пришел радист и протянул Микларжевскому радиограмму. Тренер взял лист и, пробежав глазами текст, прочел вслух:
«Мэр города и Федерация бокса огорчены случившимся и приносят господину Рокотову свои самые искренние извинения. Полиция принимает меры, чтобы ликвидировать группу уголовных преступников, которые пытались ограбить русского боксера. Мы надеемся, что неприятный инцидент не повлияет на нашу сердечную дружбу. Желаем счастливого плавания».
Валерий только зло сплюнул в ответ…
ГЛАВА ШЕСТАЯ
1
Валерий родился и вырос в Донецке, в семье потомственного шахтера. Отца своего он не помнил, но из рассказов матери, бабушки и многочисленной родни знал, что в конце февраля сорок четвертого года его отец, старший лейтенант Константин Рокотов, возвращаясь из госпиталя в действующую армию, восемь дней гостил дома. Валерке тогда было чуть больше года. Отец привез в подарок сыну трофейную высокую белую коляску с витой никелированной ручкой, за которую потом, даже спустя много лет, матери предлагали большие деньги, но она, несмотря на отчаянную бедность, не рассталась с ней. Коляска и сейчас стоит в горнице рядом с зеркальным шифоньером, купленным Валерием на первое офицерское жалованье.
О тех счастливых восьми днях, когда отец был дома, напоминают фотографии, которые бережно хранятся в старом толстенном альбоме, оклеенном выцветшим синим бархатом. На всех снимках - групповых, семейных - отец сфотографирован вместе с сыном. Мать и бабушка не раз рассказывали, что отец все свободные минуты проводил с Валеркой, таскал его на руках, учил ходить, а однажды, подвыпив, напугал всех - сунул в руки ребенка тяжелый пистолет, показывая, как нажимать на курок.
Ничего такого Валерий, конечно, не помнил, но часто, всматриваясь в поблекшие от времени фотографии, смутно ощущал всей своей щекой жесткое сукно командирской шинели, словно не тогда, а именно сейчас сидит он на коленях отца перед объективом фотоаппарата.
Валерию врезались в память строчки из последнего отцовского письма: «…Ненависть к врагу велика, но тоска по дому, по забою спать не дает. Иногда бьешь из пулемета, он дрожит в руках, так знакомо дрожит, как будто снова я в шахте сжимаю отбойный молоток…»
Когда Валерию исполнилось шестнадцать лет и он получил паспорт, не задумываясь, пошел устраиваться на шахту. К тому времени Валерий уже умел хорошо ездить на мотоцикле и прилично водить машину, участвовал в юношеских соревнованиях по фигурному вождению мотоцикла, а инструктор областного автомотоклуба Иван Степанович прочил ему блестящую спортивную карьеру гонщика и настаивал, чтобы он шел работать на автобазу. Однако Валерия тянула к себе шахта, он хотел идти по пути отца. Дядя Афанасий взял парня в свою знаменитую на весь Донбасс бригаду, но только с условием: учебу не бросать. Валерию пришлось записаться в сменную школу рабочей молодежи.
Год спустя молодой шахтер познакомился с боксом и на собственной шкуре понял преимущество техники над грубой силой. Знакомство произошло банально просто. В летний субботний вечер. В тот день шахтеры получили зарплату, и Валерий, не желая отставать от старшего поколения, сидел в душной и грязной закусочной, пил модную тогда «Кровавую Мэри» - водку с томатным соком и слушал воспоминания бывалых горняков, ветеранов шахты. Друг Федька Холод - он был старше на год - предложил «прошвырнуться» на танцульки.
Танцевать как следует Валерий не умел, только начинал осваивать примитивные па, однако держался на площадке нахально-смело. Парни его побаивались - он был почти самый сильный на улице и дрался напропалую по любому пустяку.