Не знаю, как кому, но мне Киев по душе.
Меня не напрягают ни жовто-блакитные цвета нэзалежности, ни карнавальное свидомитство, ни померанчевые, не сумевшие воспользоваться толком плодами оранжевой революции, – я умею отделять политику от повседневной жизни.
Живут здесь люди во многом так, как и в России; сделаны мы все из одного теста. Ну разве что они здесь чуточку хитрее, себе на уме… И, что не часто встретишь в той же Москве, любят поговорить, почесать языки, пусть даже и в компании с незнакомцами.
Пока мы ехали из Борисполя в Дарницу, таксист, дядька довольно немолодой, если не сказать пенсионного возраста, заговорил меня до полусмерти. Он успел рассказать про повышение цен на коммуналку, про то, какие сволочи, какие жулики работают в киевской мэрии, что существует заговор против киевских таксистов, работающих легально, что везде мафия, что «Юлю напрасно посадили, это неумно», что депутаты Рады сплошь идиоты, что в Газпроме «неправы», что Украине не надо покупать вообще газ, потому что «есть свой», что он знает точно, что в Таращанском лесу нашли не тело Гонгадзе, и что голова, которую нашли впоследствии, тоже от другого, что его внучка пойдет в первый класс, а он сам больше тридцати лет крутит баранку. Поскольку все познается в сравнении, я про себя с теплотой вспомнил тайского таксиста, немногословного, с его застывшей на губах странной улыбкой изумрудного Будды.
Я сидел на переднем сиденье, в кресле пассажира. Таксист хотя и был болтлив, но гнал по бориспольской трассе с приличной скоростью. За все время, а поездка заняла чуть больше сорока минут, я сам произнес две или три фразы. Одну в ответ на вопрос: «Откуда, интересуюсь, прилетели?» – «Из теплых краев, – сказал я. – С отдыха возвращаюсь…» И еще я посетовал, но вполголоса, что мой сотовый скис, что почему-то не отправляется эсэмеска…
Когда таксомотор припарковался у кирпичной пятиэтажки, у меня в ушах жужжало и звенело примерно так же, как в ту ночь, когда мне вштырили какой-то наркотик. Может, сказывалась усталость на фоне того давления, которое я испытываю в последнее время, не знаю. Я вытащил бумажник; расплатился так щедро, с купеческим размахом, что этот разговорчивый дядька на какое-то время потерял дар речи.
Я чуть задержался у двери подъезда. Нагнулся – типа шнурок развязался. Прием нехитрый, но в моем арсенале и в моем нынешнем состоянии как-то ничего умнее в голову не пришло…
Пока я развязывал и перевязывал заново узел шнурка, таксист успел выехать, сдав кормой, из двора. Я облегченно перевел дух. Хотя у меня не было особых поводов радоваться, настроение вдруг – улучшилось.
Я даже ощутил некий прилив сил. Мне показалось, или же я сам себя уговорил, что все не так уж плохо. Что мое положение не безнадежно; что как бы плотно меня сейчас ни держали, все же поместить в вакуум, в такую среду, где я ни с кем и ни при каких условиях не смогу контачить, у них – не получится.
Уже спустя минуту я понял, что недооценивать эту публику не следует.
Я вставил ключ в верхний замок, провернул. Открыл дверь своей «однушки», расположенной на третьем этаже… и замер на пороге.
В лицо мне недобро смотрел черный зрак пистолета.
Крупный, габаритный мужик в шлем-маске, державший в правой руке ствол с навернутым глушителем, левой поднес палец к губам. Далее жестом все той же левой руки он пригласил меня войти. По лестнице сверху кто-то спускается – я слышу шаги… легкие скользящие шаги. Значит, путь к отступлению тоже закрыт.
Тот, что спустился по лестнице, негромко скомандовал:
– Проходи внутрь!..
Поскольку на меня напал столбняк, он сопроводил свое указание толчком в спину. Затем зашел сам и закрыл за собой дверь.
Внутри киевской «однушки», приобретенной мною в качестве запасной «лежки», а также как бы с целью вложения свободных средств, кроме меня сейчас находятся еще трое. На них «маски», у двоих светлые, у одного черная. В Киеве, несмотря на то что апрель уже перевалил за половину, не жарко; настоящая весна еще не пришла. На этих субъектах кожаные куртки, разница только в крое и цвете. Из-под расстегнутой куртки того, кто стоит передо мной, выглядывает наплечная кобура; он, в отличие от двоих своих товарищей, ствол пока не обнажал.
– Борсетку отцепил с пояса и положил на стол!
Я раскрыл «молнию» куртки, отсоединил от брючного ремня борсетку, положил ее на стол.
– Кто вы такие? – Я посмотрел на того, кто был в черной маске, на того, кто единственный из этой компании пока не хватался за пушку. – И что вам нужно?
– Садись в кресло, – скомандовал боевик в черной маске (очевидно, старший). – Потолковать надо. Не… не… куртку снимать не следует!
Я опустился в кресло. Похоже, я все же лажанулся. Или, что тоже не исключено, у кого-то, да хоть у того же Януса, появились ко мне какие-то вопросы.
– Не дергайся! – скомандовал тот, что зашел слева (его голос показался мне знакомым). – Сиди, бля… кому сказано!
Один из этой троицы, а именно «черномасочник», зайдя сзади, с тыла, набросил мне на шею тонкий кожаный шнур!.. Да так ловко, что я не успел даже среагировать, не успел опустить подбородок.
На моих запястьях с двух сторон защелкнулись браслеты с короткой цепочкой, закрепленные на круглых подлокотниках.
Все это они проделали так быстро, так сноровисто, действуя в унисон, синхронно, словно только этим всю свою жизнь и занимались.
Тот, что стоял за спиной, накинув удавку в перехлест, все же пока не стал сводить концы воедино, а держал тонкий кожаный шнур на моей шее так, чтобы я мог дышать. На них были тонкие хирургические перчатки – эти люди предпочитают не следить, не оставлять отпечатков. Как, впрочем, и я сам.
Один из этой троицы переместился к столу. Вытащил из борсетки документы. Пролистнул мой украинский загранпаспорт. Обернувшись, посмотрел на меня сквозь прорези маски.
– Фамилия, имя, отчество!
– Там прописано… в паспорте.
– Я задал вопрос.
– Николаенко Сергей Николаевич.
– Кончай дурковать!
– Я вас не понимаю…
– Нас интересует твоя настоящая фамилия!
Натяжение петли чуть усилилось.
– Антонов, – натужно сказал я. – Антонов Сергей Николаевич.
– Чем занимаешься по жизни?
– Сижу вот… общаюсь тут с вами.
– Не умничай! Где служил?
– В смысле?
Тот, что стоял справа, прижал мне к уху ствол, удлиненный глушителем.
– Ты шо, глухой? – процедил он. – Так я могу тебе уши прочистить!
– Где служил? – повторил вопрос тот, кто стоял у меня за спиной, тот, в ком я – думаю, что не ошибся – признал одного из тех, кто участвовал в «маски-шоу» на диком пляже в уединенной бухте острова Самуй. – Где служил, сука… а-атвечай!!
– В армии…
– Знаем! Где именно?!
– В гэрэу… – натужно произнес я.
– Грушник, значит?
– Бывший… я уже семь лет, как на гражданке.
– Где именно проходил службу?
– Северо-Кавказский военный округ.
– Что за часть? Последнее место службы?
– Двадцать вторая отдельная… гвардейская бригада.
– Звание на момент увольнения?
– Капитан…
– Где расквартирована ваша часть?
– На тот момент, когда я служил?
– Более древние времена нас не интересуют!
– Поселок Степной Ростовской области… И в Батайске – тоже.
– Командир части?
Я назвал фамилию командира бригады. Удавка чуть ослабла… Но это была лишь временная передышка.
Последующие минут пятнадцать или двадцать я был предоставлен самому себе. Эти деятели продолжили то, чем они здесь, вероятно, занимались еще до моего появления. А именно: обыскивали квартиру, осматривали вещи, искали то, что может прояснить личность владельца этого жилья.
Они нашли документы на квартиру, нашли также расчетную книжку, по которой производится оплата коммунальных услуг. Один рылся в шкафу, другой отправился на кухню, а затем в ванную. Третий – «черномасочник» – осмотрел прихожую и антресоли. Причем этому кто-то позвонил; разговор был короткий, и о чем именно говорил этот верзила, я не расслышал.
Так и не найдя, судя по всему, чего-либо интересного для себя, они вновь собрались в центре единственной комнаты, возле меня, сидящего, как приговоренный к смерти на электрическом стуле, с прикованными к подлокотникам запястьями.
– Короче, так, Антонов! – сказал «черномасочник». – Ты какой-то мутный товарищ… Вопрос по тебе решен… и не в твою пользу.
– Что это значит? – облизнув пересохшие губы, спросил я. – Не понимаю.
«Черномасочник» вновь зашел со спины.
– Это значит, что к тебе больше нет доверия… Подними подбородок, сука!
– Не хочу быть удушенным, – прохрипел я.
– А мне не хочется оставлять здесь твои мозги и кровищу на стенах!.. Забыл сказать, Антонов!..
Удавка чуть ослабла.
– Нам же придется и телку твою… того. Ну, сам понимаешь, не маленький.
– А ее за что?!
– Красивая!. Жаль… но придется и ей шейку свернуть набок.
– Она не при делах!.. Я с ней всего-то неделю был знаком.
– Ты ей что-нибудь о своих прежних делах и занятиях рассказывал?
– Я что, идиот, по-вашему?
– Судя по тому, в какой ты жопе, – да.
Я пытался попеременно освободить то одну руку, то другую, но браслеты, снабженные внутри прорезиненными вставками, не давали малейшего шанса…
Перевернуть кресло мне тоже вряд ли удастся, двое по бокам держат плотно… Да и что мне это даст?..
– Кончай елозить! – процедил «черномасочник». – Так вот, Антонов… Хотел у тебя спросить… Ты вообще на кого работаешь?
– На себя.
– Ты не понял, урод! Я спрашиваю, у тебя есть завязки в ФСБ? Может, ты с кем-то из гэбистов прежде контачил?
– Откуда? Если бы у меня были такие связи…
– То?..
– То чего б я здесь делал?
Помолчав немного, «черномасочник» спросил:
– А в местной Службе бэзпэки? Имеешь какие-нибудь связи, каких-нибудь знакомых среди них?
– Нет, никого из них не знаю.
– А кто тебе помог сделать документы?