– А взаимность?
– Взаимность играть легче всего. А ты кого-нибудь любил?
– Мне почти пятьдесят пять, – вздыхаю я с улыбкой на лице. – Конечно, любил. Искренне и страстно.
– С полной взаимностью? – спрашивает она, и я слышу в ее голосе плохо скрываемую иронию.
– Вчера я бы сказал «Да!», но сейчас можно позволить себе и засомневаться. По крайней мере, в поздних «лав сториз».
– Говорят, у мужчины бывает только две взаимные любви в жизни. Первая и последняя. – Ее глаза многозначительно сверкнули при этих словах.
– У меня не было первой любви. – Я откидываюсь на спинку стула, опускаю только что поднятую вилку. – У меня был первый сексуальный опыт.
– Жизнь не ко всем бывает добра. – Майя Владимировна огорченно, словно сочувствуя, покачивает головой.
– Послушайте… Послушай. – Я опускаю взгляд с ее глаз на ее губы. Понимаю, что и они сегодня «а-ля натюрель», без помады. – Я не такой плохой, как можно подумать. Если покопаться в моей голове, то все мои, скажем так, отрицательные реакции на тебя имеют чисто психологическую причину. Да и вообще, любой человек, делающий карьеру на госслужбе, отходит все дальше и дальше от нормы, понимаешь? Я уже давно не нормальный, потому что я – президент. А наш президент не может быть нормальным. У нас такая национальная особенность. Нормального не выберут. Он слишком прост, глуп, наивен и добр.
Губки Майи Владимировны приотворяются, будто вот-вот произнесут звук «О».
– Вы меня удивляете, – говорит она. – Что это у вас сегодня – день неожиданной искренности?
– Майя, давайте определимся окончательно: мы на «ты» или на «вы»?
– Я думаю, что если вы продолжите в том же духе, то можно окончательно переходить на «ты».
Появляется кажется-Зоя, уносит бокалы из-под белого и наливает в другие бокалы красного вина.
– Мне кажется, – провожая взглядом девочку, говорит Майя Владимировна, – ты пережил какой-то стресс. Только этим я бы объяснила твою сегодняшнюю искренность. И если б я была твоей женой, я бы послала за врачом.
– За психиатром?
– Нет, я неправильно выразилась. Я бы послала не за врачом, а за консультантом…
– Ты знаешь, у меня есть консультант по стрессу. – Мои губы расплавляет глупая, немного усталая улыбка. – После его последней консультации у меня две недели болели ладони. Но сейчас я никакого стресса не испытываю. Честно. Кстати, у меня, оказывается, есть и консультант по семейной жизни, и это при полном отсутствии семейной жизни! Угадай с одного раза: кто?
– Мой брат, – спокойно произносит она.
– Случайное совпадение?
– Нет, таких случайных совпадений не бывает. – Она виновато пожимает плечиками. – Но я здесь ни при чем. Мы с братом не дружим. Он не любил моего мужа, а я терпеть не могла всю его компанию. Половина его друзей и однокурсников служит у тебя в администрации.
– Хватит! – Я поднимаю правую ладонь и показываю ее Майе Владимировне, словно жду от нее чтения и толкования линий моей судьбы. – Не надо об этих людях. Для меня они все – случайные встречные. Чем больше я о них узнаю, тем чаще меня одолевает депрессия.
– Тогда нам надо чаще видеться, – шепчет Майя Владимировна. – Разговоры по душам отбирают повод у депрессии!
Я задумываюсь. Моя нынешняя словоохотливость меня самого пугает. Да, прорвало меня сегодня из-за чувства вины или долга по отношению к Майе, но все мои порывы временны. Что будет, если при следующей встрече я ей нахамлю? Мне вдруг становится ее жалко. И она прочитывает эту жалость в моих глазах.
– Проводку тебе починят, – говорю я неожиданно. – Она ведь сгорела?
– Уже починили.
– Мне как раз странный сон снился, когда у тебя она задымилась. Твоя комната ведь за стенкой моей спальни. Снился стук.
– Это я стучала, – кивнула Майя. – Сначала стучала в дверь, но никто не открыл. Меня же на ночь закрывают снаружи, чтобы я не выходила. Сказали, что датчики движения могут включить сирену.
– Кто закрывает?
– Не знаю. Это решение Николая Львовича.
– Интересно. Значит, ты стучала, звала на помощь, а тебе никто не открыл.
– Да, но мне Николай Львович потом сказал: в этом доме нельзя звать на помощь. Это единственный дом в стране, где все и так под контролем. Ничего плохого просто не может произойти.
Я задумался. Как много еще тайн прячет от меня этот дом, моя официальная резиденция?
Кажется-Зоя снова появляется, но в этот раз она опускает передо мной конвертик. Внутри карточка-записка: «Сергей Павлович, можете отправлять ее. Ее время истекло. Доброй ночи. Николай Львович».
Я оглядываюсь по сторонам, прислушиваюсь. Тихо и по-особенному покойно. Где же он прячется?
Достаю ручку и пишу: «Пошел на хер!» Прячу карточку в конверт и передаю девочке-блондинке.
– Отнеси обратно, пусть прочитает, – нежно приказываю я ей.
Кажется-Зоя с трудом сдерживает улыбку. Видно, мамина школа. «Никогда не улыбайся в ответ на заигрывания или комплименты!» Должно быть, есть целая куча правил, целый устный учебник особого этикета. Ну да ладно. Я поднимаю взгляд на Майю:
– Я скажу им, чтобы они тебя не запирали. Средние века закончились.
А в воображении вдруг снова возникает железная дверь, закрывающаяся на замки и изнутри, и снаружи. И два ключика на колечке, и колечко с ключиками, висящее на гвоздике, вбитом в стенку слева от железной двери. Вот те на! Сплошные ключи и двери, как метафоры загадок и отгадок.
79
Киев. Апрель 1985 года.
Из Днепропетровска мама действительно привозит для Димы килограмм халвы. Она возвращается в пятницу, а уже с утра в субботу мы едем к нему в полупустом автобусе.
Светит солнце. Воздух еще прохладен по утрам, но немного прогревается к полудню. А к вечеру опять остывает.
По обе стороны дороги – сосновый лес. Под деревьями еще белеет снег. Лесной снег упрямый, он растает последним, когда уже и лужи в городе высохнут.
– Что это? – спрашивает Дима, глядя на халву.
– Халва. Я же тебе обещала. Ты сам просил, – говорит мама, пытаясь скрыть нервозное разочарование.
Дима кладет щепотку халвы в рот, и на его лице замирает выражение детской тихой радости. Мама уже успокоилась. Она отламывает Диме кусочек побольше.
– Тебе не холодно? – спрашивает она брата.
Дима одет в синий фланелевый костюм. На улице все-таки не жарко, градусов двенадцать тепла. Я в куртке, мама в пальто. А он просто в больничном или, правильнее сказать, в интернатовском костюме.
– Холодно, – удивленно произносит он и, ни слова не сказав, уходит к кирпичному двухэтажному корпусу.
Мы стоим на асфальтовой дорожке. Ждем.
Вскоре он возвращается в синем халате. Чем-то он мне сейчас напоминает моряка-подводника. Точнее, только что напоминал, когда был без халата.
– Вы постойте пока, – мама поворачивает голову ко мне, – поговорите, а я схожу на пять минут к доктору.
Мы стоим с Димой друг против друга. Стоим и молчим. В руках я держу кулек с халвой. Он лезет туда все время рукой, отламывает новый кусочек – и в рот. Стоит, смотрит на меня равнодушно и жует.
Поговорить с ним? О чем? Я не знаю, о чем мы можем с ним сейчас разговаривать. Это когда спали в одной комнате, то какие-то разговоры еще получались. А теперь мы по разные стороны жизни. Я – щенок, оставленный в будке, а он – утопленный. Когда я его не вижу, мне его жалко. Когда мы вот так стоим рядом и я понимаю, что он живет, живет своей особой жизнью, моя жалость исчезает.
80
Киев. Август 2004 года. Суббота.
– Вот тебе какао! – я наклоняюсь с маленьким медным подносом к Светлане, все еще лежащей в кровати.
Светлана старается улыбнуться. Но я вижу, что ей все еще нехорошо.
За окном ярко-синее небо. Голубые стены нашей спальни словно перетекают туда, за окно.
Она садится в кровати, подоткнув подушку за спину. Берет чашечку.
– Давай сегодня покатаемся, – просит она.
Я смотрю на ее живот.
– Тебя же укачает, как в прошлый раз.
– Если я не буду завтракать, то не укачает.
– Но тебе надо есть не только таблетки для беременных!
– А ты телячью печенку купил?
– Женя купила.
Женя – наша домработница. Ей пятьдесят лет, и появляется она в квартире только в наше отсутствие.
– Ну хорошо. – Светлана поднимает взгляд на меня. – Я поем, а потом поедем кататься. На Большую Окружную.
Через пять минут я уже на кухне. Жарю печенку, нарезанную тонкими палочками.
Над плитой негромко гудит вытяжка. В животе у меня урчит. Из открытой форточки не слышно ни одной птицы. Но и гул машин снизу, с бульвара Леси Украинки, слава богу, не доносится.
Я выглядываю в окно – бульвар почти пуст.
Провожу ладонью по щеке. Надо будет побриться. Почему ее так интересуют проститутки? И тогда, в Париже. Прогулка по Сен-Дени. «Почему они такие некрасивые?» И вот уже третий раз ее тянет на Большую Окружную!
«В Киеве полдень!» – заявляет какая-то радиостанция, когда мы выезжаем на Одесскую площадь.
Светлана сидит рядом, неуклюже расставив колени в стороны и поддерживая двумя руками живот.
– Смотри, тут сегодня ни одной! – удивляется она, когда мы проезжаем одно из «базарных» мест между остановкой автобуса и коммерческими киосками.
– Устали, спят, – отвечаю я. – А все-таки, почему они тебя так интересуют?
Светлана этих вопросов не любит. Сколько я ее ни расспрашивал, только плечиками пожимала.
– Мне кажется, они что-то знают, – неожиданно говорит она.
– О мужчинах?
– О жизни. О трудностях… Об опасности…
С этим трудно не согласиться. Я киваю.
– Все-таки древнейшая профессия, – добавляет она.
– Да, но нет возможности для карьерного роста!
Она услышала в моих словах иронию. Обернулась.
– Тебе этот джинсовый комбинезон не очень идет, – говорю я, не сводя глаз с дороги.
Получилось. Она не будет меня критиковать за мою «неуместную иронию». Прикусив нижнюю губу, Светлана смотрит на свой комбинезон для беременных. Ее мысли сейчас просты и понятны. «Это