Несколько минут Петя пялился в телеэкран, стараясь припомнить, в чем там у них дело. В голове вертелась какая-то беременная кухарка, фраза «Зачем же робкого еврея, зачем влечете вы сюда?» и еще странное рассуждение о том, что во сне мы можем вообразить себя чем угодно – например, церковью или даже соперничеством Франциска I и Карла V.
В конце концов Петя плюнул на Пруста со всеми его дикими фантазиями и выключил телик. Запахнув полы халата, фотограф снова развалился на диване, закинув босые ноги на спинку и блаженно шевеля пальцами. И тут ему вдруг показалось, что в комнате витает непривычный запах. Петя втянул ноздрями воздух. Запах был слабый и очень странный. Как будто бы пахло деревней – травой, хлевом, свежими дровами. Но и еще чем-то – терпким и незнакомым.
Петя вдруг заволновался. Его объяла непонятная тревога. В груди заколотилось сердце, спина вспотела. Такое с ним случалось и раньше. Например, когда он провалился на вступительных экзаменах во ВГИК. В тот вечер Петя сидел в сырой и темной комнате общежития один. Внезапно навалилась страшная тоска, Петю охватило чувство бесконечной потерянности в пространстве и времени. Петя не мог больше оставаться на месте. Хотелось куда-то идти, что-то делать, кому-то что-то говорить, слушать чьи-нибудь слова… Он словно бы выпал из потока времени в какую-то прореху, оказался в каком-то темном и затхлом кармане, из которого невозможно было выбраться. Хотелось расцарапать ногтями грудь, чтобы не задохнуться от тоски.
То же самое, но только во много раз сильнее, почувствовал Петя и сейчас.
Он вскочил с кресла и принялся взволнованно расхаживать по комнате, стараясь осознать причину своей тоски. В памяти что-то такое брезжило. Казалось – еще мгновение, и он поймет причину, схватит цепкими пальцами памяти какое-то далекое воспоминание. Но оно ускользало, вызывая в душе отчаяние и саднящую боль.
Петя остановился посреди комнаты.
– Да что же это т-такое? – в отчаянии пробормотал он, взъерошив пальцами рыжую шевелюру.
Наваждение не проходило. И вдруг Пете показалось, что сзади кто-то есть. Он испуганно повернул голову и уткнулся взглядом в картину Тильбоха, стоявшую на полу. Бородатый художник и его смерть по-прежнему что-то обсуждали, обмениваясь мнениями. Но на этот раз Пете показалось, что их спор имеет самое непосредственное отношение к нему. Ему даже почудилось, что художник метнул в его сторону молниеносный взгляд из-под черных бровей. Да и череп скелета слегка качнулся вперед. Утвердительно так качнулся, словно они наконец-то пришли к соглашению. И Петя вдруг понял, что они говорят о нем!
– Вроде и не пил, – растерянно проговорил Петя. – Чертов варщик явно что-то д-добавил в чай!
В ноздрях засвербило. Запах! Он стал еще сильнее. Петя снова стал расхаживать по комнате, заглядывая во все углы и пытаясь отыскать источник. Он готов был поклясться, что запах перемещается по квартире. В какой-то миг он даже почувствовал легкое дуновение теплого воздуха, словно кто-то невидимый прошел совсем близко. Запах в это мгновение стал нестерпимым, Петю даже слегка замутило.
И снова ему показалось, что чернобородый художник смотрит на него. Петя схватил с кровати покрывало и накинул на картину. Тревога в душе немного утихла, хотя и не ушла совсем. Да и запах вроде стал не так заметен. А вскоре исчез совсем.
– К-конец наваждению, – бодро проговорил Петя.
Чтобы окончательно прийти в себя и вернуть себе прежнее ее расположение духа, Петя включил проигрыватель, дождался, пока заиграет музыка, затем, пританцовывая, подошел к столу, выдвинул верхний ящик и достал оттуда старенький алюминиевый портсигар с эмблемой Олимпиады-80 на крышке. В портсигаре лежали три папиросы с «планом».
– Это т-только чтобы успокоиться, – сказал себе Петя, достал папиросу и захлопнул крышку портсигара.
Вскоре по квартире пополз сизый дымок. Петя лежал на диване, шевеля пальцами босых ног, и блаженно затягивался. Ему стало гораздо лучше.
Ты когда-нибудь встречал укуренного чувака?
Он может наплести тебе, что шлялся пешком по океану.
Он постоянно несет всякую фигню.
Но ты-то знаешь, что базаришь с укуренным чуваком! —
надрывался из динамика Кэб Кэлловэй.
Когда-то, лет десять назад, отец поймал Петю за курением травки. Ох, что началось! Отец бегал по квартире, выпучив глаза, хватался за голову и гневно восклицал:
– Кого мы вырастили, мать! Наркомана! Поганого наркомана!
– Да ладно тебе, п-пап, это всего лишь т-травка, – успокаивал Петя отца.
– Всего лишь? – бушевал отец. – Ты знаешь, как твоя «травка» действует на человеческий мозг? Она его ис-су-шает! Она превращает нормального человека в никчемного тупицу с заторможенным сознанием! Ты хочешь сломать себя жизнь, да?
Петя начал злиться.
– Ты-то вон травку не курил, а в-выше начальника отдела так и не поднялся, – язвительно заметил он.
– Что-о? – вытаращил глаза отец.
– Что слышал, – с угрюмой злостью ответил Петя. – Кури не кури – а все равно п-подыхать. Да лучше уж сдохнуть, чем жить так, как вы. Считая каждую к-копейку. Мозги у тебя, может, и есть, а вот с д-деньгами туго.
Лицо Давыдова-старшего налилось кровью.
– Мерзавец! – завопил он. – Негодяй! А ну пошел вон из моего дома! Чтобы ноги твоей здесь больше не было!
– П-пожалуйста, – пожал плечами Петя. – Все равно через пару дней обратно будете звать. А я еще п-подумаю – возвращаться или нет.
– Во-он! – проревел отец.
Ох, детка, это же укуренный в дым чувак!
Три дня Петя прожил в общаге у друзей. Прожил припеваючи: пиво, травка, девушки – и никаких родителей рядом. О доме он даже не вспоминал. А на третий день его разыскала тетка. Голос у нее был тихий и какой-то пришибленный. Рассказывая, она все время отводила глаза, боясь встретиться взглядом с Петей.
– Выбраться они так и не смогли, – закончила она рассказ.
Петя проглотил ком, стоявший в глотке, и хрипло спросил:
– Они сильно мучились?
– Не знаю. Люди говорят, они просто задохнулись от дыма. Во сне. Потому и не выскочили. А дача-то выгорела дотла.
Если у него случится внезапный заскок,
и он захочет подарить тебе весь мир на тарелочке —
ты-то знаешь, что базаришь с укуренным чуваком!
Выкурив папиросу, Петя достал новую. Снова улегся на диван. За окном опускались сумерки, в комнате стремительно темнело. В тишине раздавалось лишь потрескивание папиросы. Вдруг Пете послышался легкий шорох. Петя привстал на локте и посмотрел на картину. Ему показалось, что покрывало едва заметно колыхнулось. Он нахмурился и качнул головой, словно прогонял наваждение. Но нет! Оно точно колыхнулось! Вот еще раз! По Петиному телу пробежали мурашки. Теперь он, не отрываясь, смотрел на ткань, отчетливо видя, что край приподнимается. И еще кое-что увидел Петя. Нечто черное. Оно все больше и больше высовывалось из-под ткани. Да ведь это же…
– Рука! – выдохнул Петя, обмирая от ужаса.
Черные обугленные пальцы ухватились за край и потянули вверх. Что-то большое и тяжелое пыталось выбраться наружу. Покрывало поднималось все выше. Вот уже стала видна черная голова странного существа. По-собачьи скуля и постанывая, оно скребло по полу обугленными пальцами.
– Уйди! Уйди! – закричал Петя, вытаращив глаза от ужаса, вскочил с дивана и бросился к картине. Одним рывком сорвал покрывало, отшвырнул его в сторону и… Ничего Петя не увидел. Никакой черной головы, никаких обугленных рук. Тильбох и скелет по-прежнему мирно о чем-то беседовали.
– Да что ж это т-такое? – пробормотал Петя, приложив ладонь ко лбу. – Что со мной п-происходит?
Взгляд его упал на телефон. Он подбежал к креслу, схватил телефон и набрал номер Корсака. Глаза Давыдова лихорадочно блестели. На конопатом лице выступили алые пятна, волосы потемнели от пота.
– Да, – отозвался на том конце Корсак.
– Глеб! – крикнул Петя. – Я… – И вдруг на него словно бы накатило какое-то помутнение, и он стал бормотать в трубку что-то совершенно несусветное. Что-то про дьявола и про то, что дьяволу с нами скучно. – На весь мир ни одной п-приличной души, – сбивчиво и быстро бормотал Петя. – Как тут заключить сделку? Это как если бы ты попал в супермаркет, где на вещах нет ценников, потому что они ничего не стоят. Кому н-нужен этот хлам! – Тут Петя хрипло засмеялся и заключил: – Все, что остается дьяволу, – это хорошенько н-напиться!
– Давыдов, ты что, выпил? – изумленно спросил Корсак.
Эта реплика отчего-то расстроила Петю.
– Я знаю, – забормотал он, – знаю: ты скажешь, что это в-высокопарная чушь. Наверно, даже рассмеешься – так, как ты умеешь. Но от себя не спрячешься, Глеб. От себя-то, ч-черт бы тебя побрал, не спрячешься! Времени на то, чтобы хоть что-то понять, совсем не остается. Часы тикают, Глеб, – тик-так, тик-так… Если б только можно было вспомнить каждый п-прожитый миг. Нет, не просто вспомнить, а прочувствовать, прожить снова! Помнишь? Помнишь, в школьном учебнике была к-картинка – пирамида из черепов! Эта пирамида, Глеб… это ведь человеческая жизнь. А черепа – наши собственные, черепа тех «нас», которых мы оставили г-гнить в выгребной яме прошедших дней. И ничего нельзя сделать, Глеб. Ничего… Пустота за плечами, пустота впереди, а между ними – крошечный проблеск сознания… Некуда д-деваться.
– Оставайся на месте, я сейчас приеду, – сказал Глеб. – Ничего не предпринимай. Просто сиди и жди.
– Слишком п-поздно, Глеб… Слишком поздно.
Давыдов обессиленно уронил трубку на рычаг. Обернулся и посмотрел на картину.
– Ты не можешь копаться в моей голове, – со злостью сказал он картине. – Слышишь?
Чернобородый художник усмехался ему в лицо. Глаза фотографа наполнились гневом.
– Я тебя уничтожу! – рявкнул Петя.
Полный ярости, он бросился на кухню и вернулся с разделочным ножом. Но вдруг вся злоба Пети улетучилась, он испуганно замер на пороге. Возле картины стояло что-то, похожее на человека. Оно было черным от сажи. Черные руки сочились кровью, на теле висели грязные, обгоревшие лохмотья. Существо подняло голову (Петя отчетливо увидел, как сверкнули белки глаз) и вдруг произнесло: