Он умер быстро и безболезненно… наверное, так же умер и его брат — не успев даже почувствовать, что умирает, и испугаться. Я думаю теперь, что смерть от наркотиков — легкая смерть… так умерла и мать Лизы… нет, мать Мирабеллы! Потому что Лиза, и та, которая стала для нее НАСТОЯЩЕЙ матерью, живы и здоровы. Лиза… я так часто думаю о тебе! Надеюсь, теперь ты счастлива, и успешна, и любима… наверняка любима!
Да, я пишу об одном, а думаю о другом… что у нее все получилось, а у меня нет! Что это она видела ангела, а я только об этом мечтала! Или же я мечтала только найти того, кто умер настолько быстро, что я ничего и не почувствовала? Неужели он подумал, что это все — только часть какой-то игры, и принял из моих рук отраву с легким сердцем?! Нет… нет! Я же видела его глаза, когда, после того как он принял таблетки, я стала выкладывать из сумки игрушки? Или же он подумал, что от нескольких привычных доз того, что он принимал постоянно, ничего страшного не случится?
Возможно, стоило поступить иначе… Хотя бы выкрикнуть ему в лицо, что это — совсем не то, а другое — смертельное, и что оно НАВЕРНЯКА его убьет! Да, сейчас я уже жалею о том, что он умер слишком легко. Потому что я убивала бы его снова и снова, раз за разом! Тыкая ножом, глядя ему в лицо и смеясь… Я бы хотела смотреть, как его поганая кровь вытекает на землю, — о, какое это было бы счастье! Но я все-таки убью его… убью еще раз. Убью в себе! Чтобы не осталось ничего, даже воспоминаний, потому что спустя почти двадцать лет моя кожа все еще горит там, где к ней прикасались его руки!
Жаль, что у меня не осталось того, чем я его убила… Придется по-другому. Хотя, говорят, утонуть — тоже безболезненная смерть. Еще, говорят, у воды есть память… Ну что ж, возможно, она забудет все быстрее, чем я!
Я не говорю «простите меня», потому что ЭТОГО мне не нужно. Я сама тоже никого не прощаю… даже тебя, Лиза, хотя до сих пор люблю.
Потому что ты не пришла за мной.
Потому что послушала меня, когда я сказала: «Не позволяй ей, твоей Матильде, любить кого-нибудь еще!»
И ты так и поступила.
Мир номер один. Реальность. Заключение. Те, кто вынес из ада живую душу
Тела той, которую я считал Лизой, но которая оказалась Аллой, так и не нашли. К вечеру наступившие было потепление и ясность сменились невесть откуда взявшимися черными тучами, а ночью разразилась небывалая гроза со шквальным ветром, повалившая много деревьев в лесу вокруг. После грозы, обещавшей, по народным приметам, долгую погожую осень, все случилось с точностью до наоборот: осень, возможно, и собиралась быть долгой, но сопровождалась непрекращающимся холодным дождем и грозно гудящими в кронах шквалами.
Периодически все мы, кто был посвящен в разгадку — я, Светлана и Кира, — бросали тоскливые взгляды в сторону свинцовых, мокнущих под дождем озер и так и не бросивших свое занятие рыбаков. Каждый день мы ждали, что те обнаружат страшную находку: бледную утопленницу с прозрачными серыми глазами и треугольным личиком богомола…
Однако время шло, но ничего не происходило, кроме того, что одни гости уезжали, а на их место прибывали другие: не так много, потому что погода улучшаться не собиралась. В конце концов завтра должен был закончиться и мой контракт, и я собирал вещи.
Первой, у кого сдали нервы, была Светлана Владимировна: под предлогом профилактики и осмотра садков с форелью она вызвала водолазов, и те несколько дней все тщательно осматривали, не слишком недоумевая, почему хозяйке приспичило делать это на зиму глядя. Впрочем, сам я ничего не понимал ни в форели, ни в ее разведении, ни даже в ловле, хотя однажды в этом и отличился.
Я, Светлана и вызванный ею начальник охраны скрупулезно исследовали комнату пропавшей девушки, но вещи, по крайней мере большая их часть, были на месте. Не было лишь документов и телефона — однако трубку носят с собой все, а документы она могла оставить и дома.
Когда номер освобождали от вещей Аллы, я с замиранием сердца ждал: вдруг в каком-нибудь шкафу обнаружат того самого медведя: потертого и старого, с пуговицами вместо глаз? Если бы он нашелся, это означало бы только одно: та, которая посчитала себя вправе свершить суд, действительно утонула. Но медведь так и не сыскался, и именно это вселяло в меня сумасшедшую надежду, что в последний момент Алла передумала! И решила не убивать себя, а действительно начать с чистого листа.
Коротая оставшиеся вечера в ожидании Киры, я думал: если бы начать с чистого листа пришлось мне самому, смог бы я бросить единственную дорогую мне вещь или же забрал бы ее с собой? Ответы у меня почему-то всегда получались разные…
Однажды, особо холодным, тоскливым и безнадежным вечером, когда Кира зачем-то уехала в город и не смогла вернуться, я снова напился. Конечно же, в компании Серого Волка.
Мы сидели в том самом уютном месте, из которого открывался вид на весь зал, почти пустой в слякотное межсезонье, и это почему-то особенно успокаивало.
— Ты все-таки решил уехать? Не хочешь подписать… новый контракт?
— Зачем? Новых желающих на мои дурацкие мастер-классы ты не нашла, — откровенно говорю я, — а получать деньги даром… прости, но это не мое!
— Да не все ли равно, за что их получать? Кроме того, зимой тут так хорошо, спокойно, тихо… Ты мог бы гулять, смотреть на лес и писать книги…
Я был уже очень пьян. Наверное, потому что Киры нет рядом и потому что я уезжаю, а она — нет… хотя и сказала, что будет рада видеть меня… в любой день… ведь и у нее, и у меня эти самые дни совершенно не нормированы.
— Спасибо, Свет, — пьяно и проникновенно говорю я. — Ты… такой свой в доску парень, но… нет. Я не хочу пользоваться… твоей добротой! Кроме того, все это, — я широко и нетрезво повожу рукой, — это не мое… не для меня! Я не умею писать настоящих книг, да и вообще… от меня мало толку!
— Я знаю, — спокойно и также хмельно-откровенно говорит она. — Я много о чем знаю! Ты надеешься, что она в конце концов плюнет и тоже уедет отсюда? Может быть… Но я все-таки делаю тебе предложение, Лева… Лев Вадимович Стасов! Оставайся! И давай попробуем жить вместе… У нас получится! Не делай ошибок, Лева… Потому что она не сможет тебе дать больше того, что уже дала. Она не даст тебе больше ни-че-го! Отношения должны развиваться, а у вас они уже достигли высшей точки. Дальше — только спуск, Левушка, только спуск! Кира — максималистка, и для работы это хорошо. Но не для партнерства! Не для партнерства!
Я внимательно, насколько возможно в таком виде, вглядываюсь в ту, что вроде бы говорит такие правильные вещи… которые я даже и опровергнуть не могу! Или правильное — это не всегда верное? И то, что обязательно нужно хотеть?
— В конце концов ты выберешь именно меня, — упрямо продолжает женщина напротив. По-своему красивая женщина. Притягательная. Умная. Даже талантливая. Но мне почему-то нужна другая… другая!
Я молчу. Да и что можно сказать сейчас, чтобы не обидеть ее: любой аргумент будет оскорблением.
— Ты выберешь меня, Стасов, — говорит она. — Потому что именно партнерство тебе и нужно! Это — великая вещь. Я СМОГУ тебя поддержать! Дать толчок. А что сможет она?! Я ее знаю, я слишком хорошо знаю таких, знаю, что могут ОНИ! Она отравит тебе жизнь, Лева, а у нас с тобой не так много ее впереди осталось, этой жизни! А с ней… В конце концов вам надоест скандалить, а потом трахаться, и ты ее бросишь. Или она бросит тебя первой — лично я ставлю на вторую вероятность…
Я встаю, чтобы уйти. Уйти от этого тягостного разговора и от женщины, которую нельзя обижать, потому что она тоже хорошая! Но я ухожу, даже не подсластив пилюлю и ничего не ответив: например, что она во всем права, а я — бездушная, пьяная скотина, которая сама не знает, чего хочет.
Я выхожу из зала со свечами и уютной музыкой, чтобы неверной походкой подняться в комнату, которую я даже здесь, где за мной каждый день прибираются, умудрился захламить. И в которой так и не написал ничего, что намеревался… Но наши намерения очень часто не совпадают с реальностью. С той самой жизнью, где у меня, возможно, больше не будет ничего интересного, но… Жизнь — это не роман. И у нее ВСЕГДА открытый конец. Который зависит только от нашего выбора.
Я буду жить и надеяться, что Кира ко мне приедет. А также, что однажды я прочту повесть и узнаю ее героев. И руку, которая ее написала. Потому что рукописи не горят. И те, кто прошел через ад и вынес оттуда свою живую душу, — не тонут.
Они просто не могут утонуть.
Даже в самом глубоком озере.
И тем более — в жизни.