– Дорога!
– Вижу, командир.
Дорога. Мысль саднит. Какая?
Какая-то. Рядом с «кольтом».
Что там у меня рядом с «кольтом»? Терешков охлопал себя, запустил руку в карман. Вот она, зажигалка, подарок Виты. Ее же саму и изображает. «Будешь там у себя питонить, косячок засмочишь – и меня вспомнишь…»
Вспомню… Он попытался засунуть зажигалку обратно, но что-то удержало руку.
И тогда, переложив зажигалку в левую руку и отведя ее далеко от лица, он нащупал большим пальцем маленькую твердую грудку, надавил…
Боли не было. Рука подскочила. В битом ухе вновь зазвенело на много тонов.
– Ты что?..– сквозь звон и плавающие пятна просунулся Марков.
– Спокач, командир,– отозвался Терешков.– Ни в чаху склещило.
– Набрался ты у своей шалавы словечек, что кобель блох… Что с рукой-то?
Терешков как раз ощупывал ее. Пальцы на месте…
– Зерно, макар… Ф-фу. И правда, что блох набрался. Повезло нам, командир. Не стали моторы заводить. Как бы оно рвануло!..
Марков начал было что-то говорить, но вдруг резко замолчал, будто ему с маху вогнали в рот кляп. Потом он длинно присвистнул.
– Ты молодец,– сказал он наконец.– Я не додумался бы.
– Я тоже не додумался,– сказал Терешков. Рука начинала гореть.– Я почувствовал.
– В тебе есть чутье,– сказал Марков.– А во мне вот нет. Надо слить этот гремучий бензин. Жаль, нет бутылок. Они пригодились бы.
– Интересно, какой сейчас год?..– сказал Терешков.– И что еще странно: помнишь, нам говорили, что из будущего ничего нельзя забрать. А мотоциклетка – вот она. Панкратов – ошибался? Не верю.
– Может быть, мы не переместились?
– А как же бензин?
– Да, бензин… А ведь махни мы с этим бензином сразу домой – ничего бы от лаборатории не осталось. Правильно мы сделали, что задержались,– твердо сказал Марков.
Терешков помедлил.
– Не знаю, командир: правильно или нет. Может быть, нас следовало бы расстрелять за это. Но – кто, кроме нас? Кто еще знает, что ждет Республику в грядущем,– и способен это предотвратить? Кто?!
– Ты прав. Но бензин придется сливать на землю. Жаль. Взрывчатка пригодилась бы.
– Бензин. Я успел забыть про него… – Терешков потряс головой.
Марков тем временем вынул из кармана крошечный фонарик и включил. Фонарик разразился ослепительной вспышкой и потух. Стало еще темнее.
– Этого следовало ожидать,– сказал Марков.
– Может быть, стоит дождаться утра,– сказал Терешков.
– И опять позорно влипнуть? Нет, товарищ. Работать будем при свете звезд!
И они стали работать при свете звезд. Вылит был на землю опасный гремучий бензин, выброшены подальше ставшие бешеными электрические аккумуляторные батареи. А вот патроны выкидывать не стали, прочные надежные «кольты» могли выдержать один-два сокрушительных выстрела. Самое важное дело иной раз – эти два выстрела.
– Направо или налево?
– Налево, командир. Посмотри: там светится небо. Значит, там город. Большой город. Светлый город.
А буквально через минуту позади раздался звук множества стремительных моторов. И свет десятка фар плеснул по ленте шоссе, по столбикам на обочинах и по серой траве за кюветами.
Первые мотоциклетки пролетели мимо, но несколько – затормозили.
– Что, братаны? Искра в землю ушла?
– Бензин клю. И батарейки слевили.
– Ка-азлы, ну! Бензин – запросто, и прикурить дадим, но динаму крутить придется! А до заправки километра четыре!
– Докрутим!
– Стас, ты там с канистрой! Плесни пацанам по шкалику! Пивом потом отдадите!
– Парни, ну и моцы у вас! Ну, я расперся! Димон, ты секи, какие моцы! Это же «Байер» двадцать седьмого года! Раритет! И – как новый! Ну, клево! Да на таком не ездить, на таком спать надо! Под подушку класть! А второй!..
– Стас, давай скорей! Не успеем – без нас мудил истребят! Раскрошат!
– Успеем!..
Переливаемый бензин пахнет скоростью.
– Козлы в натуре наших отметелили! Ну, мы им щас!..
Клеммы на клеммы, искра. Мотоциклетка Маркова завелась с полтырка. А мотоциклетку Терешкова не нужно и тыркать: лишь поверни ключ. Теперь – крутить мотор!
– Вперед! Вы с нами?
– Да!
Фары не включать, да уже и не надо: рядом тарахтят мотоциклы Стаса и Димона, и света их фар – голубоватого, резкого – хватает на всех. Впереди – перемиг красных стоп-огней.
Теплый задувающий ветер.
Восторг. Туманит голову.
Сколько проехали? Пять километров? Десять?
– Направо!
Узкий съезд, нырок, потом в горку – и вдоль забора. Фонари на заборе и колючая проволока.
– Стоп!!!
Почти обрыв. Вот: это плоская крыша, как в туркестанских аулах, на нее можно войти, не заметив, что это крыша. И двор внизу, обширный двор, залитый ослепительным светом множества фар. Грохот моторов. В скрещении фар – пять автомобилей, распахнутые двери, людская суета.
То, что доносится до слуха, лишь рваный мат. Изредка – смысловое слово.
– …покрошу всех!..– и в руках одного, что возле машин, появляется карабин-автомат, мечта Виты!– …дорогу, вонючие!..
И Терешков без мысли о чем-либо достает «кольт», досылает патрон и стреляет под ноги этому безумному.
Кажется, вновь что-то взрывается в руке. Вылет пламени на два метра. Пистолет подлетает и бьет повыше лба (синие искры под черепушкой), и тут же выплескивает на лоб горячая струя. А внизу – столбенеют на миг, и этого довольно: мотоциклетки срываются враз, разя и расшвыривая врагов.
Но Терешков уже не видит ничего: глаза заливает липким, и он садится, обхватив голову руками и пытаясь хоть так удержать бег крови.
Подхватили и понесли, и уложили на что-то, отняли руки, сквозь стиснутые веки розовый в прожилках свет.
– Цела кость.
– Так это ж голова…
– Тащи бинт.
– Ну, месилово мы им устроили! Теперь не сунутся, ка-азлы…
– Самим валить надо, менты набегут…
– Свалим. Впервой, что ли?
– Ну у тебя и пушка, братан! Я думал, оглохну.
– Как тот ка-азел подскочил! И про пищаль забыл…
– Ну-ка, открой глаза. Видишь все?
Терешков приподнялся. Заслонился от бьющего света.
– Нормец. Ехать надо?
– Ну. Сможешь?
Его вдруг потянуло рассказать, как он в девятнадцатом, раненый сам, волок плавнями комиссара Берлаха, а петлюровские разъезды шастали по берегам. Тогда было труднее. Но вместо рассказа он встал, распрямился.
– Комсомольцы есть?
– Есть, есть. Все есть. И комсомольцы есть, и пиво найдется… Руки вытяни. Ага. Сойдет.
– Где мой аппарат?
– Да вот… Крутая машина, братан, слушай! Я такие только на картинке и видел. Это же вроде концепт – или уже серия пошла?
– Это трофей,– строго сказал подошедший Марков.– Взят в бою.
– Слушайте, парни, а сами-то вы откуда?
– Из Москвы.
– От Хирурга, что ли?– И – напряжение в голосе.
– От Панкратова.
– Не слышал…
– Эй,– закричали снизу,– тут у них пацан какой-то связанный! Да он еще и негр!
Терешкову ярко вспомнились рейнджеры. Затеплился бок под «кольтом». Гады.
– Дайте ему по башке,– велел он,– и пусть лежит.
– Ну!
Заводятся моторы. Запах сгоревшего бензина. Муть.
– Понеслись!
И – понеслись! Вновь надо было крутить динамо, мотор ревел и вибрация била в руль, но Терешков был счастлив.
Сзади слышны были сирены, похожие на полицейские, но не было ни погони, ни пальбы. И коптеры не утюжили небо, и с оверлук-сателлитов не давали подсветки…
Короткая езда – может быть, пять минут.
Нырнули в спящий квартал. Звук упруго отлетал от стен.
Под арку. Неровный проезд. Переулок. Налево…
– Стоп! Глуши!..
Дворик – маленький, десять на двадцать. Со всех сторон – черные воротца. Стас – или Димон?– быстро отпирает одни, внутри загорается свет, там небольшой ангар, стоит на козлах мотоциклетка, что-то валяется…
– Закатывайте!
И Терешков закатывает горячую мотоциклетку внутрь, прислоняя к стене, набиваются другие, всего их семеро, ворота закрываются, скрежет замка…
– Уау! Как мы им вломили!
– Димон, чего ждем? Отпирай!
Поднимается люк в полу, там загорается свет.
– Пошли. Эй, придержите парня!
Терешков понимает, что придержать нужно его, но все равно успевает упасть раньше.
И сразу – вкус пива на языке.
– Пьет.
– Так ведь пиво же…
– Слушай, в больницу, наверное, надо чувака… мозг сотрясло…
– Ничего, товарищи, все обойдется,– голос Маркова.– Он и с поезда падал, и с аэроплана – без последствий. Привычка выработалась.
– Каскадер, что ли?
– Можно сказать и так… – Марков бывает порой удивительно уклончив…
– Нормец,– повторил Терешков, не открывая глаз.– Пуржать – не стоеросить. Про. Химли загуенец держать?
Он попытался сесть. В голове, если говорить честно, бродило.
– Нич-че не понимаю… – прошептал кто-то с уважением.
Терешков с трудом проморгался. Он почему-то ожидал, что свет будет невыносимо яркий, но нет: молочно-белый, оплетенный проволокой фонарь светил хорошо, в меру. Мотоциклетчики – молодые парни в расстегнутых кожанках, один с бородой, один с волосами до плеч – лежали и сидели на зеленых и серо-полосатых тюфяках, брошенных на пол. В центре между всеми стоял большой надорванный картонный ящик, из которого изумленно таращились пивные банки.
Одну, открытую, тут же сунули Терешкову в ладонь.
– «Миллер»,– тщательно прочел он надпись на боку.– Ненавижу…
И, запрокинув голову, стал шумно пить.
– А его зовут Валентин,– сказал Марков.– Сейчас он вправит себе мозги и будет общителен, как я.
Терешков втянул последние капли и кивнул.
– Да,– сказал он.– Я могу быть общителен, как мой друг Марков. Хотя его вызывающие отношения с женщинами вызывают ненужное отношение к себе. К нему. К себе… Или?.. Да. Так что я хотел сказать? А, вот. Вспомнил. Какое число сегодня?
– Шестое.
– А месяц?
– Ну так это… Июнь.
– А год?
– Ни хрена ты с дуба рухнул… Девяносто восьмой.