– Посмотрим, – помогаю ей пристегнуть ремень безопасности.
– Классная тачка. – Пальцы пробегают по панели, любовно касаются кожаной обивки на двери. Прогнувшись, девушка провокационно откидывается на сидении: – Так что за дела мешали тебе отдыхать?
– Важные, – сухо отвечаю я.
Включаю радио, предотвращая несмолкаемую болтовню.
– Мое приглашение на кофе еще в силе, – произносит она с придыханием, наверное, это должно возбуждать мужчин, провоцировать. На деле же речь девушки напоминает болезненное сипение.
– Сонь, ты сейчас серьезно?
– Да, – она смотрит на меня лукаво.
Приоткрываю окно, в салоне автомобиля невозможно полноценно вздохнуть, легкие опаляет смесь яркого парфюма, алкоголя и чужого мужского запаха.
– То есть для тебя приемлемо двое за один вечер? – спрашиваю я.
– С чего ты взял? – Улыбка на женских губах лишь на мгновение меркнет.
– Просто иди домой, – я дотягиваюсь до ручки, открывая дверь.
– Илюш.
– Пока, Сонь. И спасибо.
– За что? – она удивленно распахивает глаза.
– Не бери в голову.
Возвращаюсь домой в большем раздражении, чем до клуба. Развалившись на диване, щелкаю кнопками пульта, не задерживаясь долго на одном канале. В один момент просто прекращаю это занятие и смотрю на меняющиеся картинки. Сверху слышатся шаги, скрип кровати, и снова тишина.
«Не спится?», – отправляю СМС злючке.
Яна читает сообщение, но оставляет без ответа.
«А я смотрю про сезонную миграцию лосей в тундре. Не хочешь присоединиться?»
«Нет», – приходит короткий ответ.
«Зря, интересно». Я возвращаю телефон под подушку.
Вибрация. С интересом открываю сообщение:
«Ты считаешь меня умной?»
Неужели пошла на контакт?!
Я сажусь удобнее и отвечаю:
«В тебе много недостатков, например, твой нос, до отвратительного крохотный, сомневаюсь, что ты можешь в нем полноценно поковыряться. Но умом ты точно не обделена».
– Идиот, – раздается со второго этажа.
«Я все слышал». К набранному добавляю гневный смайлик.
«Твои комплименты, как и чувство юмора, ужасны», – тут же прилетает от Янки.
«Зато у меня невероятные руки. Если не будешь злючкой, продемонстрирую свои умения массажиста. Уверен, тебе понравится», – отвечаю я.
«Если такие же шустрые, как язык, я тебе верю».
«Не провоцируй, Янка-хулиганка!» Ох, сколько шуток напечатал и тут же стер. «Мне Любовь Михайловна рассказала, что ты была той еще заучкой. Сам бы я и не догадался, что умная. Умные не прыгают в декабре с пирса», – иду ва-банк и упоминаю о матери волчицы.
«Ты разговаривал с моей мамой?» – уточняет злючка.
«Да. Она тебя ждет». Долгие три минуты тишины. «Ян, опять плачешь?» Кажется, я услышал сдавленный всхлип.
«Нет. Уже светает. Спокойной ночи» – отвечает она.
Глава 25
Яна
***
Я ошибалась большую часть жизни, принимала своего отца не за того, кто он был на самом деле!
В этом трудно признаться шепотом, даже самой себе.
Воскрешаю образ отца в памяти, но мужская фигура осыпается мелкими песчинками, образуя бесформенную серую кучу. Пепел? Пыль? Уже не важно…
Жизнь не перестает удивлять, швыряет с силой и садистским наслаждением. Когда я так прогневала Богиню?
Выпускаю телефон из рук, убрав на тумбу.
В отсутствии штор на окнах есть и свои плюсы. Линия горизонта с каждой минутой светлеет, разбавляет графитово-черный серыми пятнами и медленно наливается всеми оттенками желтого и розового. Первые лучи скользят между сосен, раскрашивая высокие стволы.
Мысли перестают метаться и сталкиваться друг с другом.
Завораживающее зрелище.
Но чужое сердцебиение и скрип половиц у двери разбивают магнетизм рождения нового дня.
Тень блондина проникает под дверь.
Не такой уж ты и храбрый, волк, каким казался.
«Ну же, зайди!» – смотрю я в упор на дверную ручку.
Тень отступает, на что я невольно улыбаюсь, вспоминая слова Александра о страхе.
Щелкает выключатель, и мягкие шаги удаляются. Оборотень – единственный, кто сейчас обо мне беспокоится. В своеобразной манере, конечно, но все же.
Не замечаю, как беру телефон, вдавливая пальцем боковую кнопку, включаю подсветку экрана, дожидалась, когда погаснет, и нажимаю вновь:
«Что еще сказала мама?» – я отправляю блондину и тут же жалею.
«Чья?» – отвечает он.
«Твоя!» – хочется выкрикнуть, а приходится злобно стучать подушечками пальцев. Намекнуть восклицательным знаком, что мне очень хочется ударить оборотня.
«Моя? Внуков просит. А что я ей могу ответить, если случаи тесного контакта между нами можно по пальцам пересчитать, и по большей части это членовредительство. Кстати, еще неизвестно, как отразится знакомство твоей коленочки и моего хозяйства».
Интересно, привыкают люди к дурацким шуткам или со временем они станут раздражать еще сильнее?
«Как ты смотришь на усыновление?» – интересуется блондин.
Я не сдерживаюсь и фыркаю, маскируя смех.
«Любовь Михайловна ждет тебя. Мы договорились позвонить друг другу, если что-то узнаем», – добавляет он.
«Ты ей уже звонил?» – с замиранием сердца я спрашиваю.
Мама действительно хочет увидеться со мной?..
«Нет. Будет глупо, если я скажу, что нашел и ты живешь у меня, но при этом не хочешь встречаться», – отвечает Илья.
Хочу, очень хочу!
«Зачем ушла из дома? Любовь Михайловна смотрела на меня, как на сумасшедшего, когда заявился и стал расспрашивать о дочери, пропавшей десять лет назад».
«Ты знаешь ответ» – набираю я.
«Мать оборонялась или…» – Илья не заканчивает предложение.
«Не знаю. Чем больше прокручиваю в памяти сцену, тем больше убеждаюсь, что сама напоролась на нож. В тот день мы поругались. Я была проблемной дочерью», – отвечаю я.
«Хочу заметить, мало что изменилось. Твое второе имя – Беда. Все, молчу!» Сообщение от оборотня приходит в компании смайлика, прикрывающего ладонями рот.
«Мама мыла посуду, она развернулась на мой крик, держа в руке нож. Говорила про таблетки и психотерапевта». Не видя блондина, легко делиться прошлым. Можно представить, что пишешь дневник, и он периодически отвечает колкостью. «А меня охватила такая злость. В очередной раз мама поверила чужим людям. Не помню, что кричала в ответ, но точно вспомнила про отца».
Удивительно, но воспоминания про отца не провоцируют оборотня на резкость.
«Что, даже ничего не добавишь?» – спрашиваю я настороженно.
«Я же не клинический идиот. Что дальше?» – Блондин просит продолжить.
«Тело скрутила такая жгучая боль. Я не понимала, что со мной происходит. Просила о помощи, но вместо слов из горла вырывались хрипы. Не смогла удержаться на ногах. Упала вперед, искала руками опору…». Пальцы накрыли шрам. «Я смогла на несколько секунд справиться с волчицей и выбежала из дома. Бежала куда глаза глядят. Мне кажется, мама и не видела мой оборот».
«Не видела. Она считает, что у тебя был приступ, и винит себя», – он подтверждает мои догадки.
«Неправда. Я несколько раз прокрадывалась в дом, слышала, как она называла меня "уродом" и "выродком"» – протестую я.
«Не думаю, что это было в твой адрес» – замечает блондин.
«Я уже ни в чем не уверена…»
Устало откидываясь на подушку, кладу телефон на живот. Воспоминания скручивают мышцы крупной нервной дрожью. Неужели, я сама лишила себя дома? Предположение не укладывается в голове, распирая ее изнутри.
До встречи с блондином все было так просто: оборотни – враги, лишившие меня отца, а маму – мужа.
Но виноватых нет. Свою жизнь я погубила собственными руками!
Я открываю рот в немом крике, хоть как-то снимая напряжение.
В полумраке пульсирует огонек оповещения, перевожу взгляд на экран смартфона.
«Злючка?»
«Что, блондин?» – печатаю трясущимися руками.
«Ты о чем-нибудь мечтала в детстве?»
«Да. Я хотела поступить в медицинский» – отвечаю я.
«Теперь понятно, почему ты была заучкой. Я, как нормальный ребенок, мечтал о собаке. Охотничьей» – читаю ответ оборотня.
«Исполнилась мечта?» – спрашиваю я.
«Ну, меня пару раз называли кобелем и даже сукой. Если это идет в зачет… Спи, Янка!»
«А ты?» – я набираю слишком поспешно.
«Некогда. Альфач вызывает».
Еще несколько секунд мои пальцы крепко сжимают телефон. Я прикрываю глаза лишь на мгновение, и солнечные лучи вероломно вторгаются в сон.
– Янка! – С грохотом распахивается дверь, и хозяин комнаты вваливается внутрь. – По сну тебе пятерка. – Комкает рубашку, сверкая улыбкой и обнаженным торсом. Я продолжаю таращиться на игру мышц под смуглой кожей. – Ты почему еще не собралась?
– Куда? – отвечаю я, прочистив горло.
– Нормально! – швыряет рубашку в кучу грязных вещей рядом с кроватью. – Я кому СМС писал? – Илья садится и тыкает моим же телефоном в лицо. – Читай!
– «Злючка, через тридцать минут будь готова», – произношу я растерянно.
Блондин склоняется к экрану:
– Ну, а дальше? – Указательный палец стучит по стеклу.
– «Едем покупать тебе трусы», – дочитываю СМС. – Что за бред?
– Поднимайся, умывайся, голову только не мой. Кстати, фен нужно не забыть. Янка, шевели макаронинами, я жрать хочу. М-м-м, жирное и мясное.
Громыхает прямо на ухо, отделяя меня от одеяла. Запах кожи оборотня окутывает, притупляя и без того затуманенное сном сознание. Я слежу за мужскими руками, позволяя себя переворачивать со спины на бок. Длинные пальцы обхватывают мою лодыжку, приподнимают ногу, вытаскивая из-под бедра одеяло, невесомо пробегают до колена и с силой дергают простыню, расправляя складки. Чужие прикосновения не вызывают протеста, приятно щекочут своим теплом. Я замираю, прислушиваясь к новым ощущениям.
– Янка, если продолжишь так таращиться, я подумаю… – Спохватившись, я тяну край футболки, прикрывая живот. – Да уже подумал. Собирайся. – Илья поднимается с кровати, оставляя одеяло на краю. – Позавтракаем по пути.