— Да что же за утро-то такое?! — яростно топаю ногой по асфальту, глядя вслед уходящему автобусу.
Меня накрывает волна разочарования. Голова пухнет от всего сразу: от образа жизни родителей, от утренних сборов, от вероятности быть сбитой. Теперь ещё из-за зачёта, на который я почти наверняка не успею.
— Тебе в центр? — раздаётся голос позади.
Я поворачиваюсь. Парень больше не стоит у дороги. Он успел убрать свою машину к обочине и теперь, похоже, собирается предложить мне помощь.
— Садись, довезу, — говорит он, делая жест в сторону своей тачки.
— Тебе же в другую сторону, — я прищуриваюсь, всё ещё стараясь понять, насколько искренним может быть человек, который только что чуть не переехал меня.
— Ерунда, я по объездной. Так быстрее, — он пожимает плечами, чуть улыбается. — Не люблю светофоры.
— И пешеходки, похоже, тоже, — не могу сдержать смешка.
Он ухмыляется. Виновато.
Я же колеблюсь, обдумывая его предложение. Что-то внутри подсказывает, что это странно, что незнакомцам не стоит доверять. Но когда ещё у меня появится возможность прокатиться на спортивной машине? В моей жизни таких моментов ещё не было.
— Ладно, — говорю я наконец, сглотнув. — Только быстрее.
Со смесью волнения и трепета я залезаю в салон. Гладкий, кожаный, с запахом дорогого парфюма, в отличие от прокуренного автобуса, на который я обычно трачу деньги.
Пока машина движется, я смотрю в окно. За стеклом мелькают дома, редкие прохожие, и всё это кажется частью какого-то другого мира. Я представляю, как было бы, если бы этот мир стал моим. Если бы я могла уйти из того кошмара, который оставила за собой дома, и войти в эту жизнь — яркую, свободную, где у людей есть цели и будущее.
— О чём задумалась? — голос парня вырывает меня из мыслей.
— О том, как ненавижу утро, — выдавливаю я, чувствуя, что он не отводит взгляда от дороги, но всё же слушает.
Смотрю на него из-под ресниц, замечая, как уверенно он держит руль, как ловко обходит редкие машины на дороге. Его спокойствие и моя внутренняя буря будто находятся в разных вселенных.
— Ты не местный? — решаю я всё-таки поддержать диалог, чувствуя неловкость от того, как странно это выглядит: я в его крутой спортивной машине, на месте пассажира, и всё это после того, как он чуть не сбил меня.
Местные парни так не выглядят. У нас в городе, если у кого-то причёска аккуратнее, чем просто «под машинку», в его сторого уже начинают косо смотреть. А уж одеться так, как он, — в эту дорогую куртку и идеально сидящие джинсы — это тут сродни вызову.
— Можно и так сказать, — отвечает он, разгоняя машину до скорости, которая заставляет меня вцепиться в сиденье. Кажется, его это забавляет, потому что в уголках его губ появляется лёгкая ухмылка.
— Тебе куда? — спрашивает он, бросая на меня короткий взгляд.
Я мну лямку рюкзака, чувствуя, как внутри всё переворачивается.
Мой разум кричит, что я не должна доверять ему, что это может плохо закончиться. Но что я могу потерять?
— В универ, на Лесопарковой, — наконец произношу, сделав глубокий вдох.
Город у нас маленький, слишком маленький. Если этот парень маньяк, он без труда сможет найти меня снова. Но, честно говоря, какая разница? Если уж я так неудачно попала в чужие руки, то пусть хотя бы руки будут такими красивыми.
— Вот это сюрприз! — радостно выдает он, будто мы старые друзья, которые случайно встретились. — А нам, оказывается, по пути.
— Новенький? — не удерживаюсь я, но произношу это скорее для себя. Не помню, чтобы видела его раньше. Пусть та трехэтажка, в которой я училась, и носит гордое звание “университет”, однако население в нашем городе небольшое, чтобы не знать, кто с тобой учится. Девчонки бы все уши прожужжала, появись среди нас такой привлекательный парень.
— Можно и так сказать, — отвечает он снова, бросая на меня быстрый взгляд, прежде чем вернуться к дороге. — Я, кстати, Артём.
— Настя, — отвечаю я чуть тише, чем хотелось бы.
Что-то в нём выбивает меня из колеи. Вроде бы всё нормально, но эта самоуверенность, это спокойствие — оно заставляет меня чувствовать себя… маленькой и какой-то беззащитной.
Я смотрю на его руки, уверенно сжимающие руль, на дорогие часы, которые явно не стоят тех денег, что я могу заработать за год.
— Рад, что не сбил тебя, Настя, — говорит он, сворачивая на главную улицу. И подмигивает.
3. Прошлое
— Настëн, сюда! — машет рукой с последних рядов Аня, одногруппница, что частенько занимает мне место, стоит только появиться на пороге аудитории.
В голове сумбур. С Артёмом мы попрощались у входа в университет, он заходить не стал. И хотя его улыбка всё ещё преследует меня, впечатления после этого странного знакомства остались противоречивыми.
Да, он привлекательный. И да, уверен в себе. Но эта его нахальная самоуверенность… она сбивает с толку. Я до сих пор чувствую её, как послевкусие чего-то слишком резкого.
— Не выспалась что ли? — Аня хлопает по месту рядом, подталкивая меня, чтобы я скорее села.
Я вздрагиваю, очнувшись от своих мыслей, и не сразу реагирую.
— Задумалась… — мотаю головой, чтобы прогнать ненужные иллюзии, и опускаюсь рядом с подругой.
Она пристально смотрит на меня, её взгляд бегает по моему лицу, словно она пытается найти что-то странное.
— Бледная какая-то, — замечает Аня. — Опять из-за гемоглобина?
Я только пожимаю плечами. Да, наверное, и из-за этого тоже. Но сегодня дело явно не в анализах крови.
— Да твою-то за ногу! — вырывается у меня, когда я внезапно обнаруживаю очередную подлянку от судьбы. Сердце ухает вниз.
Рюкзак. Он остался в машине Артёма.
Стискиваю зубы, вспоминая его лицо, ухмылку, руки, сжимающие руль. И рядом с ним — мой рюкзак, в котором всё: ключи, немного налички и самое важное — мой телефон.
— Что случилось? — Аня встревоженно касается моего локтя.
— Я… забыла рюкзак, — выдыхаю, чувствуя, как отчаяние накатывает волной.
— Где? В автобусе? — Она выглядит испуганной, как будто сама потеряла что-то ценное.
— Нет, в машине.
— В чьей машине? — вопрос наполняется подозрением, а я только закатываю глаза, чувствуя, как начинаю терять терпение.
— Длинная история.
До звонка остаются считанные минуты. Я перебираю в голове варианты, пытаясь придумать, где искать этого парня. Может, он ещё на стоянке? А если нет? Можно ли спросить его номер в деканате? А вдруг он все-таки не студент…
— У тебя есть ручка и листок? — обречённо спрашиваю я.
Аня без лишних слов достаёт из своей сумки всё необходимое.
— Надеюсь, твой рюкзак не упёрли, — бурчит она, передавая мне ручку.
— Я даже знаю, кто бы это мог сделать, — отвечаю мрачно, но вряд ли она поняла, о чём я.
Промежуточный зачёт по истории проходит как в тумане. Я пишу ответы на автомате, едва удерживаясь от того, чтобы не свернуть листок пополам и не бросить его на стол. В голове словно играет пластинка с одним и тем же треком: Где найти Артёма? Что делать дальше?
После пары, уже сидя в столовке, я наконец решаю задать Ане вопрос, который вертится у меня на языке.
— Ань, а ты не слышала, может, у нас новенький какой объявился?
Она поглощает свой обед состоящий из трёх блюд, а я старательно делаю вид, что еда меня не интересует. Сама же сжимаюсь от того, насколько сильно крутит живот, успокаивая себя мыслью, что дома в холодильнике явно что-нибудь да завалялось.
Придётся родителям лишиться своей закуски в этот раз.
— Новенький? — удивляется Аня, поднимая голову. — Не… — замирает на полуслове. Глаза её раскрываются, словно в голове вспыхивает какая-то идея. — О, хотя вполне может быть.
— Меня сегодня чуть не сбил один парень, — признаюсь, не посчитав нужным взять во внимание её реакцию. Смотрю на свои руки, сцепленные в замок, лишь бы не гипнотизировать голодным взглядом обед одногруппницы. Ещё не хватало заглядывать ей в рот! — Он же и подбросил меня…
— Да-да, подбросил, — хихикает глупо Аня, почему-то отодвигая тарелку с жирным супом и принимаясь лениво ковыряться в салатике.
— Похоже, у него рюкзак и оставила, — уныло завершаю свою исповедь. — В чем дело? Ты не будешь доедать? — с надеждой спрашиваю и тут же замечаю, как взгляд Ани скользит куда-то мимо меня, за спину.
— Этот рюкзак? — голос утреннего Шумахера заставляет подскочить на месте от неожиданности. Рядом на скамью тут опускает мой родненький потрепанный рюкзачок.
— Артём? — ошарашенно вопрошаю, не веря в свою удачу.
Он нависает прямо передо мной, лицо серьёзное, а глаза улыбаются.
— Привет, я Аня, — влезает, вытягивая руку для приветствия, одногруппница.
— Пока Аня, — холодно бросает парень, не сводя взгляда с моего лица и явно наслаждаясь произведенным впечатлением. — Для друзей я Тёма.
Меня отпускает. Ситуация, казавшаяся безвыходной, так просто решилась только за счёт отзывчивости малознакомого человека. Это греет, правда.
— То есть, чтобы стать твоим другом, нужно броситься к тебе под колёса и забыть в твоей тачке вещи? — хмыкаю весело, цепляясь за свой рюкзак, как за единственное, что ограждает меня от парня.
Мало ли, вдруг не так воспримет мою дерзость. Примет за оскорбление. Я, разумеется, не хочу его обидеть, но ничего поделать со своим дрянным языком не могу.
Привычная к тому, что лучшая защита — это нападение, я всегда шла ва-банк, рискуя и нарываясь. Но это хотя бы всегда помогало мне найти надежных людей с устойчивой психикой среди всего остального шлака.
— А ты бросалась? — сурово изгибает бровь парень. А моё сердце пропускает удар. Неужели, он из таких? Обидчивых… — Расслабься, считай, что ты оставила после себя довольно свежее впечатление. В моей тачке забывают обычно кое-что другое.
— А конкретнее? — хмурюсь, ещё не до конца понимая, как реагировать на такую открытость парня.
— Пс, Насть, — с наигранной скрытностью зовёт меня Аня. — Кажется, он говорит о трусиках.