— Лежи. Я выйду, — поднялась хозяйка. — Хлопец, небось, голодный.
Зенону Мартыновичу край как хотелось увидеть сына. Тешил себя: еще увидит, и не раз. Благополучно бы вернулся из командировки.
В спальню донесся басовитый мужской голос. Мать о чем-то спрашивала, Клим кратко отвечал, сдержанно смеялся.
«Не догадывается, что в соседней спальне — отец Ильи», — подумал Зенон Мартынович, заранее прикидывая, куда определить мальчиков — на работу или на учебу? Если их жизнь пустить на самотек, то за первой отсидкой последует вторая… Кто однажды побывал зэком, тот уже не очень страшится нового срока. Отсидку воспринимают как судьбу. А от судьбы, как певали еще прадеды, далеко не уйдешь…
8
За Доном свернули с ростовской магистрали. Шоссе, донельзя разбитое тяжелой техникой, вело на украинскую границу.
Не доезжая Бугаевки, где должна размещаться русская таможня, не стали испытывать судьбу, свернули с шоссейки и, поколесив по бездорожью, выбрались на незнакомую хуторскую улицу. Улица — это четыре двухквартирных кирпичных домика советской недостройки: бетонные крылечки в две ступеньки без фундамента — прямо на грунте. Поблизости — размытая дождями канава, доверху наполненная мутной водой. В канаве копошились утята. У самого крыльца приютился забрызганный грязью трактор «Беларусь» с работающим двигателем.
— Никак тракторист на обед прикатил, — догадался Илья.
— Добычу привез. — Микола показал на мешки, сваленные у порога.
— Добычу везут ночью, — уточнил Илья. — Сам возил. Знаю.
Время было предвечернее. Солнце опускалось в темно-лиловую тучу, предвещая ливень. С запада, со стороны Украины, тянуло сыростью. Украина уже умывалась ядреным дождем.
На крыльцо вышел худенький парнишка, с виду подросток. Синяя клетчатая рубашка, пятнистые армейские брюки и тяжелые кожаные ботинки делали его старше своих лет. Копна рыжих волос, придавленная кепкой с крохотным матерчатым козырьком, придавала ему беспечный вид. Он заметил уазик, направился к нему.
— У матросов есть вопросы? — спросил, улыбаясь. Коль остановились, что-то им надо. А что — понятно. Граница — рядом, машина хоть и с российскими номерами, а парнишка сразу же предположил: везут контрабанду.
Местные трактористы подрабатывают, когда приходится через границу перегонять фуры с тяжелым грузом. Но все равно с пограничниками приходится делиться, иначе когда-нибудь обязательно подловят, и хозяину трактора, не говоря уже о контрабандистах, придется где-то повыше отстегивать круглую сумму, а то и лишиться транспортного средства.
— Вижу, вопросы есть.
— Нам нужно на Меловое. Где-то тут самая прямая дорога? С нас магарыч, — мгновенно пообещал Илья.
Тракторист, не сделав с крыльца ни шага, улыбчиво покрутил носом, учуяв привычный запах.
— Мертвец?
— Он самый. С Кавказа.
— «Груз двести»?
— Точно. Боимся завонять таможню… Так мы в объезд.
— Напрасно вы, — заговорил парнишка. — Пограничники покойников не осматривают, им только покажи справку, что труп — жертва локального конфликта. Ну и на себя документы. Они при вас?
— Само собой.
— Был случай, — продолжал парнишка, — года три назад. Ехали цыгане. Четырьмя подводами. Направлялись в Румынию на цыганское кладбище. Везли хоронить бабушку. Но пограничники знают, кого обыскивать. И представьте себе, в брюхо старухи-покойницы ее сыновья зашили полпуда наркотика… А собачка, умная такая, принялась обнюхивать старушку и вдруг — завиляла хвостиком… Пограничники погоны недаром носят…
На каждой таможне всегда можно услышать что-то экзотическое. Хлопцам было не до баек. По выражению невольных слушателей хозяин трактора понял: путешественники торопятся.
— Вы спрашиваете, как проехать на Меловое? Видите курган? Старинный. Ему несколько тысяч лет. Еще до рождения моего дедушки, но уже при советской власти, на нем поставили тригопункт. Железный. В наше время кто-то его выкопал и сдал в металлолом. Мы утверждаем, что это дело рук хохлов, хохлы валят на кацапов.
— Короче, — оборвал исторический экскурс Микола.
Парнишка не смутился, продолжал, но уже по существу:
— На Меловое, значит, за курганом рулите вдоль абрикосовой посадки. Упретесь в канаву. Она уже заросла терновником. Когда-то это был противотанковый ров. Моя бабушка говорила: в войну его рыли воронежские студенты. Немцы сюда не пошли — свернули на Сталинград… А вы сворачиваете влево, там есть полевая дорога, она ухабиста, но уазик пройдет. Это и есть государственная граница.
— Далеко?
— Километра четыре. Только имейте в виду, у русских пограничников пересменка с семи до восьми, у хохлов — на час позже.
— И что — целый час граница без замка? — Илья сделал наивно-удивленное лицо.
— Замок, ребята, для блезиру… Раньше тут никогда границы не было. У вас, говорят, своих прикордонников некуда девать. А у нас пограничник — вещь дефицитная. Поэтому служит много девочек… Каждая двух овчарок стоит. Но лающих не хватает. Наши пограничники в Венгрии покупают восточноевропейских. За валюту, конечно. Я тоже хочу купить. Моя законная всю холку мне перегрызла: достань щенка-волкодава у пограничников. Время-то смутное… Без ствола жить можно, а вот без волкодава в открытой степи — беда…
Паренек оказался донельзя разговорчивым. Скучно ему одному весь день наедине с трактором. Это не лошадь, на которую можешь прикрикнуть, а то и замахнуться кнутиком…
— Спасибо, друг, — остановил его Микола. — Ты нам очень помог.
За совет и знакомство с историей здешнего края Илья отсчитал парнишке сорок рублей — ровно на бутылку водки. Самогон стоил дешевле.
— Я и от «зелененьких» не откажусь, — признался тракторист.
— Чего нет, того нет.
— Я к чему это… Машина больно знакома… Весной точно такую же вытаскивал из грязи. Мужик расплачивался долларами… А травки у вас, случайно, не найдется?
— Что ты, друг! Наркота на Украине — товар самый опасный. Найдут — на жизнь блямба.
Паренек весело хмыкнул:
— Ничего себе демократия! Мы такой никогда не допустим.
Еще немного побеседовали, уже как старые знакомые, расспросили о приграничной жизни хуторян. До темного времени суток оставалось часа три. Границу обычно преодолевают в сумерки — поздно вечером или рано утром. И об этом паренек напомнил.
— Ты хоть двигатель заглуши, — подсказал ему Микола. — Солярка — не вода из колодца. Это раньше, при советской власти, оставшееся в баке горючее выливали. По израсходованной солярке засчитывали трудодни.
— Вот была жизнь! — изумился парень. — Легко начальников охмуривали! Теперь хозяин у меня крутой. Это все его поля. Тут был совхоз. Он взял его в аренду. Вместе с постройками.
— Никак бывший директор?
— Не. Директор в Москву вернулся. Там он еще раньше купил себе квартиру… Новый хозяин — из Дагестана. Марат Сабирович. Может, слышали?
— Услышим, — заверил Илья. — Он случайно мертвецов не принимает?
— Говорят, новые русские скупают все.
— На мертвых не делают бизнеса.
— Ну мало ли что? — Илья попытался шутить: — Вдруг на Украине наш мертвец не подойдет по размеру?
— На вашем месте я бы его давно прикопал.
— С гробом?
— Зачем? На гроб всегда покупатель найдется.
— А ты с мозгом, парень. Как тебя звать?
— Володя… Владимир Владимирович.
— Ты уже третий такой.
— Владимир Владимирович?
Илья принялся перечислять:
— Был поэт. Из-за несчастной любви с собой покончил. Потом был пилот, на истребителе в Чечню летал… По телеку показывали. А третий Владимир Владимирович — это ты, человек Марата Сабировича.
— Я — сам по себе…
— Вот это — голос! — Илья театрально поднял руку.
Микола, опасаясь, что парнишка может шутку напарника понять как насмешку, мягко улыбнулся, дескать, нашел кого с кем сравнивать… Сколько таких Владимиров Владимировичей на свете: одни пишут стихи, влюбляются и стреляются, другие летают в Чечню, тоже влюбляются, но не стреляются.
Судя по его наивному взгляду, шутка до него не дошла.
Главное — простились, как старые друзья. А в степи дружба — это торжество жизни…
Ливень накрыл уазик в тот момент, когда хлопцы преодолевали противотанковый ров. Сколько лет минуло, а ров напоминает о себе крутым глинистым откосом. В летнюю пору, когда долго не бывает дождей, трава на нем выгорает, даже ковыль делается тусклым, желтовато-блеклой, как волосы старого человека. И только низкорослые цветы бессмертника — белые, розовые, фиолетовые — долго покрывают весь косогор. Цветы сухие, как прах. Их вместе с ковылем ставят в вазы, чтобы они напоминали, что в этой далекой степи было лето, и вечно будут лета, пока живут на земле люди, влюбленные в свою землю-кормилицу.
Осенью, когда небо заплачет обложными дождями и за тучами надолго исчезнет солнце, мокрая глина станет хуже ледяного нароста. Даже стальные цепи, надетые на колеса грузовиков, мало помогают. А что говорить о малосильном уазике?
Буксовали долго. Дождь полоскал машину, мыл дорожный асфальт, наполнял кюветы. Молнии разрывали тучи. Черная, как тушь, темень — за два метра не видно ни зги.
— Включай фары! — командовал Илья.
— Ты хочешь к пограничникам? Заметят и схватят.
— Не боись, труп конфискуют. — Илья, как всегда, невесело шутил.
Микола приказывал:
— Дуй к этому, как его, Владимиру Владимировичу. Без трактора нам хана.
— Может, сразу махнуть в Москву? Там тоже есть Владимир Владимирович. Он тебе покажет, как нарушать государственную границу.
Илья признался:
— Я дорогу уже не помню. От запаха мертвечены балдею, как от наркотика.
Микола ругнулся. Накинув на голову брезентовую куртку, отправился на хутор, не будучи уверенным, что в такую погоду Владимир Владимирович согласится пригнать сюда свой трактор.
Не земля, а каток. Подошвы скользят, ноги разъезжаются. Жалко было туфель, купленных на отцовские деньги. На свои купить не мог. Всю валюту, что заработал на ремонте холодильников, он великодушно отдал Соломии — ей долляры были нужнее: она на международные соревнования ехала за свой счет.