Я знал, что у меня есть преимущество в виде надежного плана.
Будущее принадлежало мне.
Пока все не изменилось.
Мой дядя был прав. Я снова стал шестеренкой в механизме.
Я превратился из шахматного мастера в простую пешку на доске Гранта.
Да, я могу и снова поднимусь, но на это уйдет больше времени и сил. Теперь, когда Грант знает, на что я способен, он будет поджидать меня на каждом шагу.
В течение последней недели я думал о том, что мог бы сделать иначе, чтобы избежать этого бесславного падения.
Но я всегда прихожу к одному и тому же выводу. Если бы я не встретил Далию, ничего бы не изменилось.
И если бы та безрассудная часть меня, которую мой дядя называл глупой, могла вернуться в прошлое, она все равно настояла бы на встрече с ней.
Я вхожу в лабораторию, мои шаги тяжелые, но не из-за того, что я потерял или тем, кем я могу стать в конце сезона.
Не совсем.
Это то беспокойство, которое таится в моей груди с тех пор, как она сказала о внезапном проекте, который ей нужно закончить.
После того, как я заявил о своих чувствах к ней на глазах у всего мира после сегодняшней игры, я почувствовал ее желание пойти дальше в наших отношениях.
Глубже.
Похоронить прошлое.
Забыть его.
Разрушить на мелкие кусочки, чтобы она никогда больше не увидела его окровавленных обломков.
Но сейчас что-то не так.
Я вхожу в рабочую зону, и яркие белые лампы мерцают. В холодном стерильном воздухе витает резкий запах антисептика и химикатов.
Сверху слабо жужжат люминесцентные лампы, озаряя все вокруг резким светом. Я часто приходил сюда пораньше, чтобы забрать Далию, и оставался в тени, просто наслаждаясь видом, как она работает в своей стихии.
Она сказала, что выбрала медицину только ради сестры, но Далия — чертовски гениальна в своем деле. Трудолюбивая и немного занудная. Она увлекается самыми нишевыми, неизвестными и совершенно неслыханными научными исследованиями и может часами рассказывать о том, как они важны.
Однако сейчас нет и следа того, что она ходит по лаборатории, напевая песню какой-то малоизвестной группы.
Я собираюсь позвонить ей в тысячный раз, но мои пальцы замирают на телефоне.
Далия сжалась в углу, маленькая и хрупкая на фоне суровых, больших стен, окружающих ее.
Ее руки крепко обхватывают колени, лицо спрятано, как будто она хочет скрыться от мира.
Ее тело слегка дрожит, едва заметно. Это нарушает тишину в комнате, и звук ее прерывистого дыхания громче тихого гудения аппаратов.
Ее волосы спадают на лоб, скрывая лицо, но я узнаю это состояние.
Так она защищает себя, когда испытывает стресс или кошмары.
Я осторожно подхожу к ней, и от стерильных стен раздается резкое эхо моих шагов.
Мне не нравится, как ее тело напрягается при этом звуке, но она не поднимает головы, словно ждет, когда тьма поглотит ее целиком.
— Далия…?
Нет ответа.
Я приседаю перед ней, беру ее за запястье, а затем медленно отпускаю. Она не сопротивляется, словно в ней не осталось сил.
Мои пальцы напрягаются, когда я поднимаю ее лицо.
Ее глаза наполнены слезами, и вся игривость исчезла. Они стали тускло-коричневыми, бесцветными.
Нет. Безжизненными.
Слезы стекают по ее красным щекам, прилипают к подбородку, а затем скатываются на джерси под халатом, окрашивая его в более темный цвет.
В то время как ее слезы во время секса возбуждают меня, эти вызывают у меня желание убивать.
Я не люблю, когда она плачет. Главным образом потому, что она редко плачет.
— Что случилось? — я глажу ее по щеке, вытирая слезы. — Кто это сделал?
Ее губы дрожат, и новые слезы хлещут из глаз, смачивая мои пальцы.
Я беру ее лицо обеими руками.
— Скажи мне, кто, черт возьми, это сделал, чтобы я мог его уничтожить.
— Кейн… — ее голос тихий, слабый, едва слышимый.
Это не похоже на нее. Кто, черт возьми, смог с ней это сделать?
Я снова вытираю ее слезы.
— Я здесь. Поговори со мной.
— Я… — ее голос срывается из-за рыданий.
— Что такое?
Она улыбается сквозь слезы и качает головой. Далия всегда говорила, что у меня высокие стены, но ее стены не менее высоки. Только недавно она начала вести себя со мной более раскованно.
Но сейчас я чувствую, как эти стены возвышаются, становятся толще и отталкивают меня.
Она встает и заставляет меня опустить руки.
Далия вытирает лицо рукавом.
— Это глупо, правда. Я просто подумала о Ви.
Я тоже встаю и внимательно смотрю на нее, но ее лицо остается бесстрастным, скрывая ее мысли.
Она подходит к месту, где хранит свои вещи, сгорбившись и напряженно выпрямив спину.
Я следую за ней, с трудом сдерживая гнев.
— Так внезапно?
— Не совсем внезапно, — она открывает шкафчик и начинает бросать вещи в сумку. — Я знала об этом давно, но не хотела признавать. Прошло уже больше трех месяцев с момента нападения. Каждый день, который она проводит в коме, уменьшает шансы на то, что она когда-нибудь проснется. Ее умственная деятельность слабеет, и врач практически сказал мне, чтобы я не надеялась и перестала волноваться, когда ее пальцы дергаются. Это происходит непроизвольно. Это рефлекс. Это ничего не значит. Я должна меньше надеяться. Только что у меня возникла очень страшная, но реалистичная мысль, что я, возможно, никогда больше не смогу поговорить со своей сестрой.
Я прислоняюсь к стене, мой указательный палец дергается, а в ее глазах наворачиваются слезы, которые она вытирает тыльной стороной ладони.
Это единственный момент в моей жизни, когда я сожалею, что не умею утешать других.
Сомневаюсь, что метод, который мы с Джудом применили, когда били и пинали Престона, предлагая ему еду и лекарства, можно считать утешением для нормальных людей.
— Прости, что порчу твой победный вечер, — она улыбается, глядя на меня. — Я заглажу свою вину, когда буду расхваливать тебя в Интернете.
— Это неважно. Хочешь съездить к сестре?
Она качает головой.
— А поесть? Я могу что-нибудь приготовить. Может, твою любимую пасту?
Еще один отказ.
Черт. Еда — единственное, что я умею правильно делать.
— Тогда чего ты хочешь, Далия? Как я смогу понять тебя, если ты ничего не говоришь.
Она хватает меня за бока под курткой, ее ногти впиваются в мою футболку. Когда она смотрит на меня, ее черты смягчаются, и в глазах мелькает блеск.
— Я хочу рыбу.
— Рыбу?
— Ага.
— Не думаю, что мы найдем рыбу в такое время.
— Не здесь. В Мэне.
— В Мэне?
— Да.
— До Мэна больше шести часов езды.
Она надулась.
— Это значит «нет»?
— Это значит, почему вдруг Мэн?
— Я хочу снова увидеть свой родной город. Ты съездишь со мной?
На этот вопрос есть только один ответ.
Особенно когда она смотрит на меня с такой нежностью, которую я никогда раньше не видел. Возможно, в ее взгляде есть и капелька страха, но я понимаю ее.
Вероятно, она думала, что никогда больше не ступит на землю Мэна.
Я видел видеозапись смерти ее родителей. Когда она смотрела ее, я слышал, как она прошептала, что не хотела, чтобы это произошло.
В глубине души я знаю, что она винит себя в их смерти, и, вероятно, поэтому никогда не возвращалась в Мэн.
Но сейчас она хочет исцелиться, и я хочу быть частью этого путешествия.
Мы с Далией совершенно по-разному понимаем путешествие на машине.
Для меня это просто поездка и достижение пункта назначения.
А для Далии?
Это, мягко говоря, странный опыт.
Она забила машину едой, громко включила музыку и поет во весь голос, причем совершенно не в ритм.
Ах да, и, судя по всему, нам обоим нужно выключить телефоны, чтобы ничего нас не отвлекало. Она так и сделала и спрятала телефоны в бардачке, чтобы нам не пришлось «не о чем беспокоиться».
— Это было потрясающе! Фух, — она улыбается, когда песня заканчивается. — Может, они включат эту песню еще раз.
— Надеюсь, что нет. Мне и в первый раз было тяжело это слушать.
— Грубиян! — она бьет меня по плечу. — А какая твоя любимая песня? Давай послушаем, как ты поешь, капитан.
— У меня нет любимой песни, — я сосредоточиваюсь на дороге, утренний свет окрашивает небо в насыщенный пурпурный.
— Не может быть, — она понижает громкость, когда диджей начинает что-то говорить на заднем плане. — Я знаю, ты сказал, что не слушаешь музыку, но ты же наверняка слушаешь что-то в общем. Инструментал, может быть? Классическую или джаз, или, например, какую-нибудь классную тематическую музыку?
— Нет, не особо. Это отвлекает.
Она сидит боком ко мне, набивая рот мармеладками.
— Ты как инопланетянин. Подожди. А любимый фильм?
— Может, «Игра»?
— Я даже не знаю, что это. Мой — «Крик».
Я смеюсь.
— Какое клише.
— По крайней мере, ты знаешь, что это за фильм, в отличие от твоего высокомерного выбора.
— Высокомерного?
— Да, — она запихивает мне в рот несколько мармеладок. — Ты даже конфеты не ешь. Какой ты высокомерный сноб.
Я жую эти отвратительные штуки, их чрезмерная сладость заполняет мои вкусовые рецепторы.
— Я спортсмен. Нам нужно следить за питанием, мисс Медик.
— Иногда можно. Готова поспорить, ты не ел ничего сладкого с детства.
— Я не люблю сладкое.
— А что ты любишь?
— Трахаться, охотиться, душить, бить, кусать. Грубый секс в целом.
Красный румянец покрывает лицо Далии, и она давится кусочком мармелада во рту.
Я сдерживаю улыбку.
— Ты в порядке?
— Ты сделал это специально, ублюдок.
— Я просто ответил на твой вопрос, совершенно невинно.
— В тебе нет ничего невинного, — она толкает меня ногой, а затем кладет ее мне на колени. — Ты всегда любил грубый секс?
— Наверное.
— Итак… сколько жертв у тебя было до меня?
— Жертв?
— Женщин, за которыми ты ухаживал.