— От сто двенадцатого пожалуйста…
Зачем? Крыша точно едет…
Охранник министерства недоуменно уставился на меня — пришел с опозданием часа на три и ключи требует…
— Кабинет открыт давно.
— Точно?
Вместо ответа охранник выложил гроссбух на стол, ткнул пальцем в запись — и тут меня словно ударило током! Еще не понимая, что происходит, я тупо уставился на журнал, потом на охранника, потом снова на журнал…
Журнал был новый!!! И, значит, записи о том, что Фархади вчера ушел сразу следом за мной, уже не было!!!
Таджикистан, ДушанбеАэропорт. 22 сентября 1978 года
Лететь в Союз с телом пришлось, конечно же, мне. Дело это было скверное, тяжелое, если потом, через несколько лет оно воспринималось как обыденное — еще один убитый мушавер[35] — то в те времена смерть в советской дипмиссии, да еще не смерть, а убийство было дело чрезвычайным.
Ждали следствие. Должен был прилететь следователь, но он почему-то не прилетал. Зато из Москвы пришло указание — ближайшим же попутным рейсом, даже военным отправить тело в Москву. Обмыли, сделали что могли — но оставался вопрос, кому лететь с телом, ведь просто так гроб отправлять было нельзя. И меня, как самого молодого (в смысле дипломатического стажа) и как человека, раньше работавшего с Михеевым, отправили сопровождать труп.
Летели почему-то опять с Баграма, не с гражданского аэропорта Кабула. Подрядили афганский военный транспорт — грузовик ЗИЛ-131 с тремя сорбозами, вклинились в небольшую колонну и тронулись. Я и сорбоз — водитель в кабине, еще двое сорбозов — в крытом тентованном кузове. Зачем было трое сорбозов, если учесть, что автомат у них был один — я так и не понял, но и вопросов задавать не стал. Тем более что и на пушту и на дари я понимал очень и очень хреново.
Странно — но в Баграме нас ждал тот же самый самолет, на котором я прилетел сюда — Ан-22 «Антей». Видимо, он постоянно работал на перевозках в Афганистан. Командир экипажа был тот же самый, увидел меня, он улыбнулся но, увидев мой груз, скривился, как будто проглотил лимон, причем незрелый. Везти покойника у авиаторов всегда было плохой приметой…
— Что случилось? — командир корабля кивнул в сторону наспех сколоченного гроба
Я только махнул рукой — что случилось, хотел бы знать и я сам…
Самолет поднимался в воздух тяжело, натужно ревя моторами. Баграм был аэродромом высокогорным, и моторам элементарно не хватало воздуха. А взлетно-посадочной полосы для разгона такой махины как Антей и вовсе хватало в обрез. На какой-то момент я даже испугался, когда увидел горные пики, надвигающиеся на тяжело взлетающую машину — мое воображение мигом нарисовало скрежет металла, крики, ярко-оранжевую вспышку под завязку залитых баков — но самолет разминулся с горами с запасом по высоте буквально метров тридцать, не больше. Экипаж был явно очень опытным — а других на этой трассе и не держали…
Нашу границу пересекли быстро, тогда еще было не принято по этому поводу давать сирену и распечатывать бутылку водки, сей обычай появился потом. На сей раз я сидел рядом с штурманом и границу видел очень даже хорошо. Нашу территорию и афганскую разделяла даже не серая нитка пограничной реки Пяндж — она отделяла богатство от страшной нищеты. Богатство — не богатство — но тот, кто видел в те времена ту и другую сторону границы мог бы меня понять. С нашей, советской стороны — дороги, аккуратные поселки, зеленые квадратики полей, часто искусственно орошаемых. С той стороны — каменистые осыпи, невозделываемая земля и нищие лагуги…
Позволю себе небольшое лирическое отступление. То, что произошло впоследствии и по ту сторону границы и по другую просто не укладывается у меня в голове, не вписывается в разумные рамки. Знаете, сейчас, сидя в США, а до этого видя то, что происходило на моей родине, я понял одну из величайших слабостей марксизма-ленинизма. Это, кстати не такая плохая наука, просто ее надо было честно изучать и развивать, а не догматизировать, как делали люди, страдающие атрофией головного мозга. Проблема была в том, что марксизм-ленинизм признает только прогрессивное движение общества, прогрессивную смену режимов. Рабовладение-феодализм-капитализм-коммунизм. Только так и ни шагу в сторону. А жизнь показала, что шаги в сторону и даже назад могут быть. И еще какие…
Первым назад шагнул Афганистан. Да, перегибов была — масса. И глупостей было сделано — не меньше. Но факт остается фактом — впервые в Афганистане была сделана попытка в традиционной, застрявшей чуть ли не феодализме стране построить развитое общество, развитую экономику, подтянуть страну до уровня остальных стран. Строились дороги, фабрики, люди переезжали в квартиры в новых домах, которые строились вместо лачуг. Людям впервые давали настоящую работу, а не рабский труд на бая. И что? Все это афганцы променяли на один-единственный истошный вопль муллы — «Аллаху Акбар»! И огребли — по делам своим. Когда мы ушли, оказалось, что воины Аллаха живут совсем не по Корану. Они режут, грабят, вешают! Все те достижения — а ведь они были — и дороги и заводы и дома — в один момент смело адской волной исламского джихада. Страна старалась, карабкалась вверх — и Советский Союз оказывал ей огромную помощь — просто так, потому что людям надо помогать — и вдруг сорвалась и оказалась даже много ниже чем она была к моменту начала своего восхождения…
Впрочем — что это я про Афганистан. За примерами далеко ходить не надо — и по ту сторону реки Пяндж люди, семьдесят лет жившие в сверхдержаве, люди которым повезло жить в сверхдержаве — для того чтобы это понять, нужно было просто посмотреть вниз с самолета на обе стороны реки Пяндж — и они тоже все променяли на «Аллах Акбар»! Сейчас Таджикистан, до сих пор оправляющийся от страшной резни девяностых — ненамного дальше ушел от Афганистана. Из строя, давшего им все что он мог дать, они свалились в самую страшную трясину средневековья. Средневековье с криками «Аллах Акбар», с воем муллы с минарета, с дымом костров на которых сжигают заживо людей, со свистом сабель. Как я прочитал в статье одного публициста «Вся трагедия в том, что из нации Авиценны и Ибн-Сины мы превратились в нацию Равшана и Джамшуда». Не знаю, кто такие Равшан и Джамшуд — но догадываюсь. И ведь этот человек прав! Только сделать уже ничего нельзя — разбитую чашку не склеить…
Полет в этот раз был гораздо более коротким — и неудивительно, ведь прошлый раз мы летели из Москвы, а в этот раз — только взлетели — и вот уже пора приземляться…
Закончив рулежку, мужики заспорили — откидывать аппарель для того, чтобы выгрузить гроб или не стоит. Решили, что не стоит — гроб изначально положили так, чтобы его можно было выгрузить через люк для экипажа. Все проще и быстрее…
На бетонку я вышел первым — и там нас уже ждали. Две машины — зеленый УАЗ с военными номерами и белая Волга с гражданскими…
— Капитан Белов? — незнакомый офицер козырнул мне, я даже не сразу въехал, что обращаются ко мне. Но никто этого не заметил — мое состояние имело простое и понятное объяснение…
— Я
— Прошу за мной. Вас ожидают…
Капитан показал на дверь Волги. Ни говоря ни слова, я забрался на заднее сидение — в машине было жарко и душно, была бы черная — вообще сварились бы заживо. Машина, набрав скорость, понеслась по бетонке.
Я думал, что мы едем в Душанбе, что там сейчас следователь, который должен меня допросить — но все оказалось роще. Проскочив несколько ангаров, Волга свернула к самому дальнему. Там, в тени ангара стоял большой, серого цвета, длинный, четырехдвигательный самолет — Ил-18 «Салон». Такой самолет по должности полагался лишь высшим военачальникам советской армии и флота — командующим флотов и округов. К самолету был подогнан трап…
— Вас ждут в самолете, товарищ капитан… — вежливо и как-то отстраненно проговорил мой провожатый.
Больше ничего сказано не было — да и я уже начал догадываться, в чем дело. Ни говоря ни слова, вышел из Волги, поднялся по трапу. Солнце пекло нещадно, но в салоне самолета было относительно прохладно. У самого люка сидел автоматчик в старой, выгоревшей под солнцем форме, с короткоствольным автоматом. Увидев меня он было вскинулся, но тут же успокоился, показал рукой проходить…
Салон, как это сейчас можно говорить VIP, был отделен от передней части салона с обычными пассажирскими креслами, легкой перегородкой с дверью. Открыв ее я шагнул внутрь — и наткнулся глазами на сидящего у столика с каким то бумагами высокого седовласого человека в форме без знаков различия и погон…
— Владимир Владимирович…
Генерал Горин смотрел на меня с каким-то странным выражением. Перед ним в старом мельхиоровом подстаканнике стоял стакан чая, густого до черноты. Точно такой же подстаканник стоял и перед соседним креслом…
— Проходи, давай. Докладывай, что там у вас произошло такое…
Рассказывать было особенно нечего, потому что знал я мало, Михеев использовал меня на подхвате и втемную, о чем я и сказал генералу. Но все что знал, рассказал. И о своих подозрениях доложил тоже…
Все время, пока я рассказывал, генерал не задал ни одного вопроса, только чиркал карандашом в блокноте. Я уже давно рассказал все что знал, в мельхиоровом подстаканнике безнадежно остыл чай, а Владимир Владимирович молча смотрел в иллюминатор. Я тоже ничего не говорил и не спрашивал, не рискуя разрушить тишину…
— Значит, того, кто привезла Волга, ты видел хорошо, а того, кого привез Мерседес не видел вовсе. Правильно?
— Точно так…
— А ты уверен, что это была именно машина советского посла? Не могла это быть, к примеру, машина из американского посольства?
— Нет, конечно… Я эту машину видел пару раз. Американский посол пользуется Линкольном, а это был Мерседес. Да и не слишком много таких Мерседесов в Кабуле, чтобы путать.
— Понятно. А Волга была с афганскими номерами, или с советскими?