— Что мы за столом про дело, да про дело… — ловко перевел разговор на другую тему Варяжцев — давайте про более приятное. Например, про женщин…
Автоматная очередь секанула неожиданно и страшно. Я отрезал ножом солидный кусок дыни, саму дыню положил обратно на покрывало, прямо так с воткнутым в нее ножом — как вдруг дыня брызнула в стороны ошметками сочащейся соком, светло-желтой плоти. На покрывале еще что-то взорвалось — и только когда до нас донесся звук стрельбы, до меня дошло, что по нам стреляют.
Из всех нас первым среагировал полковник Варяжцев — дыня брызнула мне в лицо, я машинально выпустил кусок, не понимая, что происходит — а он уже бросился на землю, покатился к машине, держа в руке неизвестно как оказавшийся там ПМ.
— Засада!
Полковник Хашим, сидевший рядом со мной, с силой толкнул меня в сторону, сам вскочил на ноги и тремя чудовищными прыжками достиг машины…
Еще одна очередь — по тому же самому месту — буквально разрубила дастархан на две равные части, в клочья изорвала ковер…
Я перекатился снова, затем вскочил на ноги…
— Лежи, б…!
Но было уже поздно — в несколько прыжков я достиг машины, и рухнул за нее. Больно ударился локтем о камень, аж взвыл…
— Что? Цел? — Варяжцев на мгновение повернулся ко мне…
— Цел…
— Не высовывайся!
Но я высунулся — мне надо было посмотреть, что с Константином Ивановичем…
— Константин Иванович! Вы целы!?
В ответ послышался мат, как какого я уже не слышал давно…
— Нормально… — крикнул, наконец, Константин Иванович, по голосу было не совсем нормально, но раз так… проблема есть и поважнее…
— Откуда… — больше не стреляли, но Варяжцев, стараясь не высовываться из-за машины, осматривался по сторонам
— Похоже вон оттуда, с горы! — Хашим показал рукой направление
— Откуда? Там метров семьсот… — Варяжцев раздраженно посмотрел на Хашима
— Больше неоткуда…
— Рация есть?
— Есть. В УАЗе в багажнике…
— Я сейчас маякну, а ты беги…
— Понял…
Прикрывать огнем в такой ситуации было полной глупостью — два пистолета ПМ, из которых и за сто метров уже никого не достанешь, на семистах превращались в обычные пукалки. Оставалось одно — отвлечь противника. Пока один отвлекает — второй бежит до машины — всего пара секунд, если очень поторопиться. Проблема была в том, что можно огрести пулю в голову. Неизвестный стрелок — снайпер уже показал класс — с такого расстояния уложил очередь прямо по ковру. Такое мог сделать только очень опытный стрелок…
— Давай!
Варяжцев высунулся из-за багажника машины чуть ли не по пояс, а Хашим стартовал к УАЗу словно спринтер. На ходу он раскачивался, прыгал в сторону — выглядело со стороны это уморительно, но именно так можно было сбить прицел снайпера и не дать ему сделать точный выстрел. Ох, не учат этому в милицейской учебке, не учат…
Но стрельбы не было…
Хашим, не высовываясь из-за машины, откинул задний борт, выбросил на брезентовую крышу УАЗа антенну (кстати, странную — такой рации я раньше не видел) и вскоре что-то затараторил в рацию на одном из диалектов пушту…
Мне вдруг пришла в голову мысль, что Хашима я знаю всего пару часов — сейчас он вполне может разговаривать с теми, кто в нас стрелял — ничего удивительного не будет. Я повернулся к Варяжцеву — и вдруг понял, что он думает то же самое — по взгляду понял. Но он только покачал головой — сделать мы сейчас ничего не могли…
Возможно, снайпер был все еще там — ждал, пока кто-то из нас совершит ошибку. Возможно — нет, он давно ушел. Но проверять это не хотелось никому, Мы просто залегли за машинами и ждали, держа наготове оружие. Только тот, кто побывал под обстрелом снайпера, мог понять, что мы чувствовали в тот момент…
Через полчаса (для Афганистана это — почти мгновенно, здесь можно и полдня ждать) появились вызванные Хашимом местные царандоевцы — на двух грузовиках, чихающих, плюющихся дымом, ревущих прогоревшими глушителями на всю округу. Если бы даже сейчас начался бой — все равно было бы ничего не слышно. С удивлением я понял, что это были Зил-157, видимо переданные бесплатно с армейской консервации, которых в Союзе не выпускали уже лет пятнадцать. Здесь же они все еще бегали…
Первым делом перевязали Константина Ивановича — пуля прочертила неглобокую, но сильно кровоточащую борозду по боку, еще бы немного и последствия были бы куда серьезнее. А так — все обошлось…
— Проверим? — Варяжцев показал рукой в ту сторону, откуда велся огонь
— Стоит ли. Может, ну его…
— Полковник Хашим! — не обращая внимание на мои слова позвало Павел Степанович
Полковник, до этого гневно и эмоционально распекавший собственных подчиненных (хотя они то как раз не были ни в чем виноваты) повернулся к нам
— Поищем?
Тот понял сразу, гортанно крикнул — и царандоевцы выстроились в цепь. Из было человек двадцать — в новенькой форме, с автоматами Калашникова — одиночный снайпер, если он не хашишин, там, на склоне не останется — смотается. Если уже не смотался….[47]
Шли медленно — смотрели не столько вперед, сколько под ноги. Растяжки из гранат тут делать уже научились, а снайпер вполне мог установить парочку перед своей позицией. Я шел по левую сторону цепи, Варяжцев — по правую, Хашим — в центре, подгоняя подчиненных недовольными окриками. Двадцать стволов обшаривали каменистый склон, где, казалось и мышь не спрячется, готовые изрыгнуть свинцовую струю в любую секунду…
Нашли не сразу. Несмотря на то, что искало больше двадцати человек, гильзы нашел я и нашел намного ближе, чем я предполагал — примерно в четырехстах метрах на голом (!!!) склоне. Как сюда пробрался снайпер, как он смог замаскироваться и главное — как смог уйти — было загадкой. Но факт оставался фактом — россыпь темно-зеленых, плохо заметных на фоне коричневого каменистого склона, гильз лежала у меня перед ногами…
— Павел Степанович! Есть!
Варяжцев почти мгновенно оказался рядом, поднял одну из гильз, понюхал, начал осматривать. Я уже хотел было сказать, что пальцами трогать нельзя пока не сняты отпечатки и фотограф не сфотографировал находку, но вспомнил — здесь не Москва. Здесь Афганистан…
— Интересно…
— Что?
— Патрончики то не наши… Видишь?
Я посмотрел на донце гильзы, на странные знаки на нем — не только не советские обозначения, но и вообще на письменность не похоже, какие то условные значки.
— А чьи?
— А черт его знает. Я такого обозначения вообще не видел. Похоже на ГДРовские, но только похоже, у них маркировка другая. А это — ни буквы, ни цифры, вообще хреновина какая то непонятная… Полковник Хашим!
Полковник, до этого бывший на другой стороне цепи подбежал к нам. Как афганцы умудряют бегать по горному склону когда я, например, смотрел куда ногу ставлю чтобы не упасть — для меня оставалось загадкой…
— Видели когда-нибудь такое?
Вполне могло быть, что это афганская или пакистанская маркировка, которую мы могли и не знать. Но полковник, осмотрев гильзу, тоже покачал головой.
— Никогда такой патрон не видел, товарищ Сергей. Соберу, пусть еще посмотрят. Надо все собрать…
Полковник наклонился и начал собирать оставшиеся гильзы, Варяжцев сунул свою в карман и мы начали осторожно спускаться вниз, к машинам…
— Что думаете?
— У тебя ведь разряд по стрельбе? — вопросом на вопрос ответил Варяжцев
— Да
— Вот и скажи, к примеру — смог бы ты повторить действия этого стрелка?
— Из автомата… Нет, не смог бы.
— Вот и я о том же. Ты заметил — он не стремился подстрелить кого-то из нас. Я уверен, если бы захотел — подстрелил бы. А тут — он выстрелил — причем одиночными, быстрой серией, и положил четко между нами, по достархану, один в один.
— И кто это мог быть?
— А черт его знает. Ты кому-нибудь из афганцев говорил о том, куда именно собираешься поехать?
— Да нет…
— А советским?
— Вроде нет.
— Вроде или нет? Вспоминай.
— Нет…
— Точнее вспоминай. Просто так «вроде» не говорят. Вспомнишь — скажи…
— Нам надо будет найти место для встреч. Такое, чтобы нас не особо видели.
— Точно… — Варяжцев задумался — давай, так сделаем. Ровно в двенадцать часов ты выходишь в туалет в том здании, где ты сидишь — я там и буду. Не на улице…
— Вам не пройти в здание, там пропускной режим. Это режимный объект, он серьезно охраняется — то ли от угрозы нападения сил контрреволюции, то ли еще от чего…
— Я пройду. Главное — ты не засветись…
Афганистан, КабулВечер 28 сентября 1978 года
Отдохнули…
Отдых на афганской природе был быстро свернут, после обстрела было уже не до достархана и прочего. Быстро свернулись, выехали к городу. Одна из машин с царандоевцами пошла за нами — на случай, чтобы на нас не напали во второй раз, а получилось что этот рычащий и пыхтящий, еле едущий драндулет только задерживал нас. В конечном итоге до Кабула мы добирались вдвое дольше, чем ехали из Кабула…
Выгрузив из машины недоеденные явства — собрали, чтобы вечером не готовить, я поднялся к себе на этаж, открыл дверь, прошел на кухню — и выпустил все из рук. Весь пол в кухне был залит водой. Текло сверху…
Да что же за день то сегодня такой, а… Мало того, что холодильник сдох — так теперь и сверху залили. Что за б…ство то такое…
Вспомнил, кто живет сверху, скривился — Мащенко. Подполковник Мащенко, замполит, который из Главпура, неприятный такой товарищ, высокомерный, наглый, скрывающий тупой требовательностью свою полную некомпетентность. Работал он в Главпуре[48] и творил такое… Я уже немного был в курсе, чем живет колония, и знал, что именно Мащенко выдвигает самые бредовые идеи. Например, как-то раз он предложил резидентуре КГБ собрать всех «сознательных афганцев» (читай осведомителей) и провести с ними… чтение и обсуждение книги Брежнева «Малая Земля». Нормально? Вот такое вот, от нечего делать приходило в голову замполитам…