Гончар еще раз с сомнением оглядел черный комок плоти, под которым уже натекла скудная фиолетовая лужица. Такие гадины в Забайкалье не водились, да и Стефан не рассказывал о подобном. Получается, раньше они не нападали? Или раньше их не было?
Олег задумчиво потер лоб и пробормотал:
– Только вот есть проблемка: зайку-то бросили минимум восемнадцать лет назад. Правильная собака уже давно должна была концы отдать, а эта все еще жива и даже пытается кусаться. А ведь ей еще жрать что-то надо… Ладно, двигаемся дальше. Вопрос – куда.
Мартина неопределенно махнула рукой вперед.
– Тут должен быть собор.
Олег кивнул. Про пятый квадрат не вспоминает, и ладно.
– У тебя нет подробной карты города? – спросила она.
Гончар развел руками:
– Откуда…
– Наверное, он где-то в центре. Я помню фотографии – коричневатый такой, с невысоким шпилем.
Англиканский собор – массивное, тяжеловесное здание – действительно нашелся ближе к центру городка, возле бывшего причала, от которого вверх по холму убегала широкая улица. Даже табличка с названием сохранилась – Дин-стрит. Жилые дома здесь выглядели побогаче, на зданиях остались вывески – сувенирный магазин, турагентство, отель, бар «Виктория». Каким-то чудом сохранилась даже некогда красная, а теперь ржаво-облезлая телефонная будка – еще один символ Британии.
Здание собора, построенное из красного кирпича и серовато-коричневого местного камня, время и непогода почти пощадили – выглядело оно не в пример лучше, чем жилые дома. Даже часы на фасаде сохранились, правда, без стрелок. Но окна разбиты – значит, внутри холодно и сквозит.
– Если хочешь передохнуть, лучше выбрать жилой дом, – мягко посоветовал Гончар.
– Мне не нужен отдых, – огрызнулась Мартина. – Если уж мы оказались на Фолклендах, то навестим настоятеля.
– Какого еще настоятеля? – потерял терпение Гончар. – Все давно уехали!
– Три года назад он был в Стэнли. Я это знаю, – она сделала упор на «знаю». – И говорил, что город никогда не оставит.
– Три года – большой срок, – для порядка побрюзжал Гончар, но мысленно уже плюнул. Собор так собор. Что угодно, лишь бы не пятый квадрат.
Только подобраться к собору не получилось. Наверное, когда-то давно здание окружала лужайка с декоративным кустарником, росли цветы на клумбах, а сейчас все это мутировало в настоящую колючую «егозу».
– Осторожно, не подходи близко, шипы могут быть отравлены, – предупредил Олег.
Но было поздно – Мартина, ринувшись напролом к заросшему «егозой» входу, уже застряла. Колючки цеплялись за куртку, рюкзак, волосы, но хуже всего было то, что на ее щеке появилась царапина.
– Да стой же ты! – рявкнул Гончар.
Помогла доска, выломанная в заборе соседнего здания. С ее помощью удалось раздвинуть стебли и потом ногами примять их к земле. Осмотреть себя Мартина дала неохотно, но помощь приняла, одна бы она еще долго вытаскивала колючки.
– Надо продезинфицировать царапину, – заметил Олег, когда с колючками было покончено.
Мартина отмахнулась с досадой:
– Потом.
Внутри, как и ожидалось, стоял лютый холод. Пол был усыпан осколками стекол и кирпичной крошкой, повсюду валялись куски штукатурки. Остатки деревянных скамеек, почему-то сложенные в центре кучей, загораживали проход. Некоторые были разломаны, вернее, разрублены на куски. Наверное, иногда настоятель использует их в качестве дров, догадался Олег.
Сквозь дыры в кровле просвечивало то, что здесь называлось небом, – а ведь снаружи крыша казалось целой. Сверху по стенам спускались темные подтеки, а снизу, от пола, к ним тянулись зеленовато-черные наросты. Плесень? Лишайник? Или что-то совсем странное? Каким-то чудом сохранился настенный флагшток, с которого свешивались остатки флага Великобритании. Опознать флаг можно было лишь по характерному красно-белому кресту.
Внутри собора стояла мертвая тишина, нарушаемая лишь монотонным стуком капель, да свистел за раскрытыми окнами вновь поднявшийся ветер, однако Мартина упрямо направилась вперед. Когда глаза привыкли к сумраку, Гончар заметил у алтаря коленопреклоненную фигуру в необычной темной одежде.
Настоятель?
Шаги гулко звучали в мертвой тишине собора, однако фигура у алтаря даже не пошевелилась.
Мартина почтительно остановившись за спиной молящегося.
– Преподобный, – тихо позвала она по-английски.
И вновь ничего.
Гончар устало опустился на оставшуюся целой скамью, предоставив Мартине самой разруливать ситуацию.
– Преподобный Алварес, – вновь позвала она. – Мы специально пришли в город, чтобы переговорить с вами.
Мартина вопросительно оглянулась на Олега, словно ища помощи, но Гончар прикрыл глаза и вытянул ноги, предпочитая подремать в редкие минуты отдыха. Сквозь щелочки век он видел, как Мартина подошла к священнику и начала что-то тихо говорить по-английски. Затем перешла на испанский. Ее голос стал громче. Она уже почти кричала, Гончар сумел разобрать лишь отдельные слова: «дети», «беда», «помощь».
Настоятель молчал, даже головы не поднял. Да жив ли он?
В отчаянии Мартина ухватила преподобного за плечо, и фигура в странной черной одежде рассыпалась в прах. На пол со звоном упал нож. И стало понятно: то, что Олег принял за облачение священника, оказалось вовсе не одеждой, а черным затвердевшим монолитом, обхватившим человека почти до самых плеч. Точно таким же, как у овец. Сейчас этот «монумент» выглядел опустевшей скорлупой.
– Да что же это такое! – Мартина чуть не плакала.
Отступив, она закрыла лицо руками, а Олег, наоборот, подошел к останкам священника. На черную «скорлупу» он старался не смотреть, зато от него не укрылись грязно-бурые пятна на некогда белой альбе, сейчас свободно лежащей на полу.
Олег поднял клинок. Лезвие тоже было покрыто бурыми пятнами. Рукоятка комфортно легла в руку, указательный палец сразу нашел место под упором. Да, непростой нож – хороший баланс, полуторная заточка, серрейтор на обухе. Получается, настоятеля убили? Только вот вопрос – убили до того, как он превратился в памятник себе, или это ранение вызвало такую реакцию? И что за мутации такие, когда после смерти даже скелета не остается? И нож почему оставили, хороший же нож? Или священник сам умолял каждого вошедшего, пока еще мог говорить, чтобы избавили его от подобного существования? Но в христианстве любые испытания нужно принимать со смирением, все, что ниспослано, – все свыше. И просить другого убить себя никак нельзя – грех это. Или уже можно? Потому что – какая же это жизнь? Гончар чувствовал, что запутался. А еще вертелась в голове мыслишка: что общего у священника с овцами, раз Аномалия их вот так вот?.. Впрочем, философствовать можно долго, да только не время сейчас для рефлексий.
Пора было уходить, но Мартина словно взбесилась. Она то порывалась куда-то бежать, то возвращалась обратно, причитая: «Что же делать? Что же делать?!» Наконец ее лицо приняло решительное выражение.
– Надо все обыскать, он может быть здесь! – крикнула она.
Кто «он»? О ком она? Если об убийце преподобного, так это случилось не меньше полугода назад. Хотя, может, и позже, и раньше – кто знает, сколько времени тут занимают процессы разложения?
– Идем, быстрее!
Мартина выбежала наружу. Даже рюкзак свой забыла, пришлось Олегу тащить оба. И выглядела она сейчас – как будто вляпалась в «гриву», только ведь нет тут никакой «гривы». Хотя… «Гривы» нет, а что-нибудь похожее наверняка есть. Царапину ведь она так и не дала обработать…
Ветер крепчал. Кидал в лицо брызги, срывал с мутировавших черных деревьев мутировавшую черную листву и гнал, кружа, по улицам. Грохотали оторванными кусками шифера кровли домов, громко стучали пустые оконные рамы, одну даже сорвало с петель, отбросило в сторону и, протащив юзом, впечатало в забор. Но Мартине было все равно. Она металась по городу, бросаясь от одного здания к другому, а Гончар с двумя рюкзаками плелся следом. «Что она надеется здесь найти? А может, она просто сошла с ума? – думал он. – Сначала Симанский, затем Лазерсон, теперь она… Мы все тут скоро спятим…»
Сильный порыв ветра швырнул Мартину на асфальт, в трещинах которого топорщились черные кристаллы. Она осталась лежать на земле, только плечи вздрагивали от рыданий.
– Вставай, замерзнешь. – Гончар и сам с трудом оставался на ногах. – Надо найти укрытие, иначе нам конец.
Нагнуться и ухватить женщину за плечо оказалось непросто. Еще сложнее было поднять ее с земли – пришлось обнять за талию и прижать к себе. Так, плечо к плечу, они доковыляли до ближайшего дома, на удивление почти не пострадавшего – по крайней мере, внешне.
Мимолетный взгляд зацепился за джип с надписью «Лучшие туристические экскурсии». Жил себе человек, имел небольшой бизнес, дом хороший построил – все окна целы, – но все накрылось медным тазом из-за Аномалии. Если бы еще дверь не запер, совсем бы был молодцом…
Расположились они на кухне. Брикеты торфа, найденные Олегом, давали достаточно тепла, а вот с печкой пришлось повозиться. В шкафчике нашлись пара стаканов и непочатая бутылка дешевого виски. Пообедали обычными консервами, правда, разогретыми. И ели не прямо из банок, как в предыдущие дни, а словно белые люди – с тарелок.
– Главное, чтобы виски не мутировало, – пошутил Олег, разливая спиртное, но Мартина шутки не поняла. Молча выпила и подошла к окну, за которым буянил ветер.
– Это надолго?
– Я что, эксперт? – фыркнул Гончар.
– Я видела, ты курил перед выходом…
Олег достал из рюкзака пачку и перебросил Мартине.
– Оставь себе.
– А ты?
– Я не курю в Зоне, не хочется. – И пробормотал, уже больше для себя: – Если Зона и меняет человека в лучшую сторону, то мне повезло не сильно.
Сигарета давно потухла, но Мартина осталась стоять, прижавшись лбом к стеклу. Ее спина легко вздрагивала.
Все-таки сломала ее Аномалия. Сейчас в Мартине ничего не осталось от той целеустремленной и уверенной в себе фемины в черных очках, которую он увидел несколько дней назад. Нет, Зона не для женщин, думал Гончар. Была б его воля, он бы вообще запретил пускать их туда. Грязь, страх, опасность, кровь, смерть – это противно самой их природе. Не должны женские глаза видеть, как перемалываются кости попавшего в «расколотку», как сходят с ума запутавшиеся в «гриве», не должны их уши слышать предсмертные, полные ужаса крики жертв «химеры». Ходить в Зону – мужское дело.