— Еще больше штурвал на себя! Левой ноги!..
Голос принадлежит человеку, который, несомненно, имеет право командовать. И пилот, судорожно сжимая пальцы, тянет, тянет, тянет штурвал на себя.
Вот почему только так темно и больно? Что они с ним делают? Где он?
И этот звук — визжащий, захлебывающийся звук, проникающий в самые дальние уголки мозга и наводящий ужас...
Пилот уже слышал когда-то подобный звук, вслед за которым начинаются еще более страшные — хруст ломающегося металла, лихорадочная дрожь и клубы дыма, клубящиеся за остеклением кабины... А потом удар, тишина и липкое бесконечное беспамятство...
Пилот пытается открыть глаза и глухо вскрикивает. Режущая боль снова швыряет его в небытие. Но беспамятство длится недолго. Страшнее воя идущих вразнос моторов то, что он еще не успел осознать полностью, но к чему уже прикоснулся. И что надвигается на него неотвратимо, как судьба.
— Командир, что с вами?!
— Я...
Он смолкает. Он сидит неподвижно, пытаясь привести мысли в порядок и хоть чуточку отдохнуть от боли.
— ...Штурман... в каком положении машина?..
Он спрашивает медленно и спокойно. Каждое слово — это сгусток боли. Но пилот уже не боится боли. Сейчас он знает более страшное, чем боль, — черноту. Густую, непроницаемую черноту.
Он глотает кровь.
— Падаем на правое крыло.
«Падаем! — жутью обдает стрелка. — Сбили!»
И в ту же секунду он видит тень пикирующего на них самолета, видит вспышки выстрелов.
Стрелок разворачивает пулемет. Он с яростью всаживает в тело чужой машины длинную очередь. Он видит вспыхнувший на фюзеляже язычок пламени и бьет, бьет, бьет по нему, заставляя разгораться все ярче. Пламя вытягивается, словно лента, стремительно сматывающаяся с барабана, лижет хвостовое оперение. К земле устремляется огненная комета, на несколько секунд гасящая прожекторный свет.
— На, гад, на, на, на, — бормочет стрелок сквозь зубы.
Машина, на которой он сидит, тоже несется к земле. Она опрокидывается на правое крыло. Целиться трудно. Но сержант все бьет по уже поверженному врагу, без сожаления расходуя боекомплект.
— Командир!
Молчание.
— Штурман!
Ни звука.
— На, гад, на, на, на!
Стрелок не знает, кто их сбил. Но он видит перед собой врага, который так или иначе к этому причастен. У стрелка есть оружие. И он должен полностью рассчитаться за гибель самолета, за гибель командира, штурмана и свою собственную. Ему обидно, что он так мало успел сделать, и он вымещает свою обиду на несущемся к земле самолете, полосуя из пулемета по его крыльям.
Бомбардировщик падает почти отвесно. Самолет дрожит как в лихорадке, его кидает из стороны в сторону. Стрелка отрывает от сиденья, он почти лежит на пулемете, упираясь головой в обзорный купол. Он весь выворачивается, стараясь не выпустить из прицела горящий самолет, и бьет, бьет, бьет...
Самолет противника выпадает из сектора обстрела. Стрелок бросает рукоятки пулеметов, облизывает губы и оглядывается в бессильной ярости. У него еще остались патроны. Но они уже не нужны. Вокруг — пустое черное небо и падающий в нем самолет. Стрелок чувствует, как стремительно надвигается на них земля...
...Когда они после взлета подходили к линии фронта, земля запросила:
— Где находитесь?
— Командир, земля спрашивает, где идем? — передал стрелок пилоту.
— У вас включена рация? — резко спросил тот.
— Да.
— Немедленно выключите ее, — приказал пилот.
— Но земля...
— Выключите!
Стрелок щелкнул выключателем.
— Есть. Выключил.
— И теперь до конца полета забудьте о ней. Иначе нас засекут.
Но сейчас — другое дело.
Стрелок щелкает выключателем и берется за ключ.
«МОСКВА, КРЕМЛЬ, ТОВАРИЩУ СТАЛИНУ. ДОКЛАДЫВАЕТ ЭКИПАЖ КОРАБЛЯ НОМЕР 33. ЗАДАНИЕ ВЫПОЛНЕНО. БОМБЫ СБРОШЕНЫ НА КЕНИГСБЕРГ».
Дрожащими руками он выключает рацию и вытирает пот. Затем оглядывается с недоумением и растерянностью. Что-то изменилось. Случилось что-то такое, чего он не ожидал.
Он замирает.
Самолет больше не падает. Неуверенно рыская из стороны в сторону, он тем не менее все больше выравнивается и разворачивается на восток.
— Командир! Штурман! — кричит стрелок.
Никакого ответа.
— Товарищи капитаны!
Отзовитесь! Молчание.
И тогда стрелку становится страшно. Он израсходовал почти весь боекомплект! А слева, на юге, вполнеба поднялась ослепительно яркая громадная луна. Она серебрит фюзеляж и плоскости самолета. Она превращает его в видимую всему миру мишень. Беззащитную мишень, только что прокричавшую на весь мир своей радиограммой, что она здесь, рядом с Кенигсбергом, что ее необходимо сбить.
«Я расстрелял боекомплект. Мне нечем больше воевать. Я угробил экипаж», — с ужасом думает стрелок.
Он стонет от злости и бессилия.
— Командир! Штурман!.. Да отзовитесь же вы! Командир!!!
По щекам стрелка ползут слезы.
Пилот медленно облизывает губы. Потом выпускает штурвал из левой руки и трогает голову. Шлемофон изорван осколками стекла и железа. Пальцы натыкаются на большой кусок стекла. Пилот рывком выдергивает его. В мозгу вспыхивает шаровая молния. Несколько минут пилот сидит неподвижно, приходя в себя. Он чувствует, как под шлемофоном растекается кровь. Он переносит руку на лоб. И здесь осколки. Десятки мелких стеклышек, застрявших в коже и черепе.
Дотрагивается до век. И сразу отдергивает руку.
Глаза...
Он знал это, но боялся поверить. Он сжимает зубы и опускает руку на штурвал.
— Штурман... — говорит он, — штурман, вы не ранены?
— Нет. Командир, что с вами?
— Стрелок... вы... живы?
Он задыхается, но не дает боли усыпить себя снова.
— Стрелок!
Никакого ответа. А может, пилот не услышал. Потому что в голове у него работает паровой молот: бух-бух-бух...
— Командир, что с вами? — настойчиво спрашивает штурман. — Почему вы не отвечаете? Командир!.. Вы попали в прожекторный луч?
— Послушайте, штурман... — медленно выговаривает пилот разбитыми губами. — Это не луч. Они вышибли мне глаза... Я... больше ничего не могу. Приготовьтесь...
Он совершенно спокоен. Он знает, что нужно делать. Он отдает четкие, разумные распоряжения. Единственные возможные в их положении. И он успеет сделать все необходимое до того, как тело откажется ему повиноваться.
— Нет! — с яростью кричит штурман. — Нет! Командир... нас не так просто угробить! Чуть накрените машину влево и дайте левой ноги... чуть-чуть... Так! Командир, держитесь! Мы выберемся.
Чернота снова надвигается на пилота, а стенки кабины сжимают голову.
— Штурман... — шепчет пилот, — штурман... попробуйте связаться со стрелком...
Он слышит голос штурмана как сквозь вату.
— Стрелок! Сержант Кузнецов!
Отвечает тот или нет? Нужно во что бы то ни стало связаться со стрелком. Обязательно. Сказать ему что-то важное... что-то такое, без чего он не может... не может...
Ах да. Вспомнил.
— Штурман, прикажите стрелку прыгать. И прыгайте сами. Вы слышите?
— Нет! — кричит штурман. — Командир, выравнивайте потихоньку машину!.. Так, хорошо! Достаточно! Командир, мы идем домой! Вы слышите? Мы взяли курс домой! Все будет хорошо! Держитесь, командир!..
Этот неприятный, назойливый, раздражающий голос! Зачем? Он все рассчитал правильно. Тело уже не слушается его. Он не чувствует рук, не знает, чем они заняты. Он рассчитал... да, правильно, он должен был сделать единственное, что еще мог, — спасти экипаж. Все остальное он сделал. Так зачем, же этот голос?
— Командир, мы ушли от Кенигсберга! — бубнит у него над ухом, не давая отдохнуть, не давая уйти от боли. — Вы слышите? Мы идем домой! Командир, продержитесь немного. Продержитесь до Белоруссии, вы слышите? Там мы что-нибудь придумаем...
«Белоруссии... Белоруссии... Белоруссии...»
Хоть бы все это быстрее кончилось!
«Белоруссии...»
Что это такое? Что-то очень знакомое, но пилот не может вспомнить что.
«Беларусь...»
— Продержитесь, командир! Слышите? Нам нужно обязательно продержаться!.. Слышите, командир?
— Да... слышу. Штурман... в каком положении машина?
— Все в порядке, командир! Держитесь! — голос штурмана становится отчетливее. — У вас в кабине справа аптечка. Вы слышите? Справа на борту аптечка! Выпустите штурвал из правой руки и перевяжитесь! Возьмите бинт и перевяжитесь! Пе-ре-вя-жи-тесь!
«Да, да. Надо перевязаться. Обязательно».
Пилот выпускает штурвал из правой руки и тянется к борту, нащупывает бинт. Потом зубами разрывает его.
В кабине воет воздушный поток. Это сквозь пробоину. Он леденит пилота. И он же заставляет его держаться.
Пилот ощупью, осторожно вытаскивает несколько осколков, застрявших в коже щек. Потом берет конец бинта в зубы и правой рукой начинает перевязывать голову. Пальцы слиплись от крови, кровь на куртке, весь бинт пропитан ею, как губка. Голова раскалывается. Но пилот знает, что он должен долететь до Белоруссии
— Штурман, осмотрите машину...
— Машина как будто в порядке, командир, — сообщает штурман. — Пробоин, наверно, много, но жизненные центры не затронуты. Моторы работают хорошо, течи масла не заметно.
— Что... со стрелком?
Закончив перевязку, он откидывается на спинку сиденья.
— Я слышал стук его пулемета всего минут пять назад. Значит, он жив. Но с ним нет связи.
— Попробуйте... пневмопочту.
— Не работает.
— Выводите машину на курс...
— Машина на курсе, командир. Мы идем домой.
— А... хорошо.
— Продержитесь до Белоруссии, командир.
— Какая высота?
— Две тысячи. Мы долго падали.
— Да... Мы идем с набором или снижаемся?
— Идем нормально, командир.
— Штурман... командуйте... набор... Нам нельзя...
Снова чернота протягивает к нему свои щупальца и пытается выбросить из жизни.
— Набор! — кричит пилот. — Набор, штурман!