И я рассказал ему все, что знал про «Крокет». Во-первых, он был мой друг, хотя и прирожденный опер, который оставался им в любой ситуации. Во-вторых, он мог мне сильно помочь. А в-третьих, у меня не было причин скрывать от него информацию.
Я только ни разу не упомянул Разумовскую. Впрочем, и Кошкареву на всякий случай тоже. А что делать? Сережа тоже играл со мной с лишними козырями в рукаве.
- Ну что ж, - повеселел Прядко. - Теперь есть с чем явиться пред светлые очи начальства. История, конечно, темная, да еще и политическая, но пусть сами решают. Посмотрю, как они повертятся, когда увидят, что тут каждый шаг для карьеры весьма опасен. Слушай, а хочешь, мы с тобой к этому Бучме съездим, а? Возьмем его тепленьким, посмотрим, с чем его едят? Что-то он должен знать! - Сережа опять стал прирожденным опером, понимающим, что ситуацию нужно крутить, пока не мешают и клиенты растеряны.
- Думаю, не стоит, - охладил его я. Но признаваться в том, что сам уже нанес такой визит, на всякий случай не стал. - Тут разные люди замешаны. И потом, то, что он знает, он нам никогда не скажет. У него чин такой, что нам не подступиться, пока у нас не будет всех козырей на руках. Или пока кто-то наверху не даст отмашку.
- Ну, это мы посмотрим, - бодро сказал Прядко.
И я знал, что он не просто хорохорится передо мной. Если Сережа Прядко решит посмотреть кино про убийство до конца, он разобьется, но посмотрит. Вот только кино бывает разное.
Когда я уже уходил, Сережа сказал, как бы неожиданно вспомнив:
- Да, Валь, помнишь, ты просил узнать насчет этой… Как ее? Амбивалентности, что ли?
- Эмболии, - поправил я.
На самом-то деле я видел: Сережа просто выискивал момент, когда сообщить мне это известие и попытаться по моей реакции выяснить, что сие означает.
- Ну да, - весело согласился он. - Эмболии. Так вот, следов ее в организме твоего друга не обнаружено. Ты как - разочарован?
- Наоборот, - честно сказал я. - Слава богу, что хоть так.
- Кстати, а что это отсутствие значит?
- Значит, его не пытали.
- Да, повезло мужику, - усмехнулся Сережа.
Нормальная реакция. Ждать от него другой было глупо.
Завтракал я у отца. Выглядел он неважно - вялый, осунувшийся, занятый какими-то своими внутренними болями и проблемами. Но выслушал меня внимательно. А я рассказал ему все. Только о Разумовской опять не сказал ни слова. Честно говоря, не было желания услышать от него какое-нибудь высокомудрое заключение, из которого последует, что она мне просто врет.
- Какая-то нелепая история, - сказал отец. - Как будто кто-то на пустом месте раздувает истерику, всех пугает… И всем становится страшно.
- Ну да, на пустом месте, а два трупа у нас уже налицо.
- Труп трупу рознь. Может быть, банальное, нелепое совпадение. Лет тридцать назад в Киеве пропал довольно крупный чиновник. Отмечал с сослуживцами какие-то достижения на даче, а ночью пропал. Там такое началось! КГБ, МВД, прокуратура… Шпионаж, диверсия, государственная измена! А потом выяснилось, что пошел он ночью проветрить пьяную голову и попал под случайную машину. В машине два мужика тоже пьяные были. Сбили, перепугались до смерти и бросили труп в заброшенный канализационный люк. Мы там носились, как очумевшие, столько мероприятий и экспертиз провели, что тошно уже было. Ну а нашли случайно через полгода…
Отец с легким изумлением покачал головой, будто только что об этом узнал.
- Может, и с Литвиновым так? Никакого удара тупым тяжелым предметом не было? Случайно упал, ударился головой об стол. Полы нынче на кухнях скользкие…
- Ну, это бы экспертиза сразу установила. Никаких других следов крови не обнаружено, только та, что под головой.
- Ну, не знаю, - пожал плечами отец. - Пусть еще раз внимательно все осмотрят. А то ты не знаешь, как они сейчас работают!
Спорить я не стал. На отца накатила хандра, и в таком состоянии он становился человеком тяжелым.
Потому он перебрался в кабинет, а я стал мыть посуду. Закончив, тоже отправился в кабинет.
Там я постоял у окна, полюбовался на парящий золотой купол церкви, на сей раз на фоне позднего зимнего рассвета.
- А что до идеи твоих знакомых… - проговорил вдруг отец, доселе молчаливо сидевший в кресле.
- Какой идеи? - не понял я.
- Ну, ты же сам мне только что рассказал, что у тебя есть знакомые, которые работают над планом превращения Украины в альтернативный центр… Чего ты хочешь от иллюминатов?
- Ты, я смотрю, модных бестселлеров начитался. Господи, да при чем тут иллюминаты?
- Да при том, что, как сказано в Библии, отец твой, видящий тайное, воздаст тебе явно. Плевал я на все бестселлеры, но я же явно вижу: иллюминатов давно уже нет, а дело их, как говорится, живет. Нынешние вершители судеб тоже считают, что у них есть право и возможности «двигать историю» в нужном направлении. А сами знать ничего не знают о тех, кем намерены двигать. И знать не хотят. Слушай, я тут потрясающую цитату нашел! Дай-ка вон папку на подоконнике…
Я взял синюю папку и протянул ему. Он вынул из нее пару листов бумаги.
- Вот послушай… «Среди его жителей трудно найти хотя бы одного, чье смирение не было бы притворным и чьей душе не было бы свойственно тщеславие и хвастовство. Они презирают иноземцев и по отношению ко всему, что не принадлежит им, проявляют презрение и высокомерие. Каждый из них в своей душе убежден, что весь свет ничтожен в сравнении с их городом. На всей обитаемой части Земли они не почитают никакой другой страны, кроме своей, и убеждены также, что и для Аллаха нет другой страны и других поклоняющихся, кроме них.
Они надменно и высокомерно влачат полы своих одежд, но не отрекаются от неверного мнения ради божественной сущности, считая, что высшая слава и состоит в том, чтобы влачить свои одежды, и не думают о том, что попадут в ад… Чужеземец не встречает у них никакого снисхождения, его обрекают на двойные расходы. Все жители Багдада относятся к нему не иначе как с лицемерием, будто бы трясут дерево, стремясь получить пользу или выгоду. Кажется, что приверженность к этому скверному занятию является у них условием мира и доброго согласия. Недружественное отношение его сыновей к чужеземцам как бы затмевает прекрасную природу их неба и их вод и уменьшает веру в слышанные здесь предания и увещевания».
- Что-то я не понял - это про что?
- Это описание вечного города Багдада и его жителей… XII век… Как сказано?
- А кто автор?
- Абу-ль-Хусаин Мухаммад ибн Ахмад ибн Джубайр аль-Кинани! - с удовольствием провозгласил отец.
- Мне встать? - осведомился я.
- Сиди, - махнул он рукой. - Был в Испании такой арабский мыслитель и путешественник. XII век…
- А при чем тут Багдад?
- А при том, что американцы, прежде чем лезть в Ирак, могли бы и почитать такие сочинения. Как и перед тем, как создавать на Украине альтернативный центр. Ведь украинцы - народ самостийный.
- А зачем им? - махнул я рукой. - Я тут с американской журналисткой разговаривал. Говорю: нехорошо бомбить другие страны и народы по собственному усмотрению и капризу, это на преступление похоже. А она в ответ: я за Буша не голосовала и даже допускаю, что американская политика может быть неидеальной, но… Но, говорит, вы должны понимать, что американская политика рождается из добрых, а не злых намерений! Представляешь? Какая-то младенческая наивность. Состояние сознания - доисторическое! Как будто ничего не было до них, а слова «Благими намерениями вымощена дорога в ад» никогда не были произнесены. И вообще, бесчисленных примеров того, как «добрые, а не злые» намерения оборачивались чудовищными злодействами…
- Да, - уклончиво сказал отец. - Но с другой стороны, вероятно, как раз духовная неискушенность и вот такая прямолинейность и лежат в основе американского духа. Который, заметь, торжествует во всем мире. Сомневающиеся и размышляющие редко оказываются на вершине. Тоже, между прочим, исторический опыт. Впрочем, бог с ними. Давай я тебе лучше про самостийную оранжевую Украину пару цитат зачитаю…
Отец покопался в папке и достал несколько листков.
- Ну, слушай, что не самые глупые люди когда еще писали: «Ограничение поля единой культуры может быть желательно только для бездарных или посредственных творцов, желающих охранить себя против конкуренции…
Такие люди и будут главным образом оптировать против общерусской культуры и за вполне самостоятельную украинскую культуру. Они сделаются главными адептами и руководителями этой новой культуры и наложат на нее свою печать - печать мелкого провинциального тщеславия, торжествующей посредственности, трафаретности, мракобесия и, сверх того, дух постоянной подозрительности, вечного страха перед конкуренцией…»
Он посмотрел на меня и значительно поднял палец.
- «Новое государство - это множество новых возможностей: депутатских кресел, дипломатических постов, министерских портфелей.
Скромный гимназический учитель в новой столице может рассчитывать на звание академика, ротный командир - на место начальника Генерального штаба…
Искусственная выделка нации, при неизбежном на первых порах безлюдье, всегда на руку слабым, неудачникам, в масштабе прежнего большого государства не преуспевшим…»
Я хотел тут кое-что возразить, но отец строго посмотрел на меня, и я прикусил язык.
- Ты слушай, слушай… «Эти же люди, конечно, постараются всячески стеснить или вовсе упразднить саму возможность свободного выбора между общерусской и самостоятельно украинской культурой. Они постараются запретить украинцам знание русского литературного языка, чтение русских книг, знакомство с русской культурой».
Какое-то время мы обдумывали услышанное, а потом он спросил:
- Ну как?
- Ибн Джубайр отдыхает, - честно сказал я. - Даже покруче будет. А это кто?
- Николай Сергеевич Трубецкой… Вот такие мрачные прогнозы оставил он нам, и я молю Бога, чтобы эти предсказания остались только на бумаге. Знаешь, я сам, когда они отделились, думал: а вдруг они какую-то новую идеологию родят, которая и нам, русским, что-то новое откроет?