– Куда? – моментально реагирует Глеб, разворачиваясь.
Явно собирается уложить обратно на подушки.
– Со мной всё нормально, – протестую, выставив ладонь перед собой, чтоб не подходил близко. – Что с водителем пикапа? – возвращаюсь к насущному.
Не у Филатова спрашиваю. У Юрия. Пока он такой разговорчивый. От наследника «Галеон», понятное дело, ни черта не добьёшься.
– Да нормально всё с ним. В коме он, – пожимает плечами охранник. – Отдыхает.
– Так сильно ударился? – округляю глаза.
Точно псих!
Меня угробить собирался, а в итоге сам себя чуть не убил. На мне-то практически ни царапины.
– Ага. Сильно. Головой, в основном. Об асфальт. Раз пять или шесть. А может больше… – задумывается мужчина, игнорируя суровый взгляд своего работодателя.
Сложить два плюс два – не сложно.
– Глеб! – забываю об останавливающем жесте, сама же сокращаю оставшуюся между нами дистанцию. – Тебе одного судебного разбирательства мало что ли? – возмущаюсь. – Давай к нему ещё и угон и тяжкие телесные прибавим, как нет-то! – демонстративно фыркаю. – Ты в своём уме вообще?!
Последний вопрос – определённо риторический. Не услышан. Впрочем, всё остальное тоже проигнорировано. Филатов – непроницаемая маска равнодушия. Подхватывает на руки, запихивает обратно на кровать.
– Пол холодный. Замёрзнешь. Заболеешь.
Тон – бескомпромиссный. Взор – исполнен решимости. Рот я открываю, то так ни слова не произношу в качестве возражения, стоит ему лишь приподнять бровь.
– Одежду хотя бы принесёшь? – вздыхаю обречённо.
– Принесу, – ухмыляется Филатов, заново направившись на выход вместе с Прохоровым. – Когда выпишут тебя, тогда и принесу, – добавляет, прежде чем переступить порог.
– Ну, знаешь ли!
Ответом мне служит захлопнувшаяся за ним дверь. А про выписку – это он вовремя вспоминает. Я же больницы терпеть не могу. Да и ничего хорошего от длительного пребывания здесь мне не светит. Руки целы, ноги тоже, ничего не болит, только мигрень, да и та – не настолько жуткая, чтоб из-за неё тут оставаться.
Пора валить отсюда!
О том и думаю, пока жду возвращения Глеба.
А он всё не возвращается и не возвращается.
Хотя всего минуту кое-кто обещал!
Как итог, снова встаю с кровати, ищу тапочки. Не нахожу. Решаюсь хотя бы выглянуть в коридор, посмотреть, куда запропастился наследник «Галеон».
Пол действительно холодный. Но это для меня никакое не препятствие. Ставлю ментальную галочку напротив пункта: «Не тошнит, не укачивает, иду ровно, а значит к выписке готова», и аккуратно приоткрываю дверь, застревая на границе порога. Идти дальше нет никакой необходимости. Замечаю Глеба, беседующего с мужчиной средних лет в синей медицинской униформе. Так и застываю, едва:
– …срок беременности – чуть больше недели. Учитывая текущие показатели, на данный момент Варвара Андреевна стабильна, но всё же я бы рекомендовал уже сейчас задуматься о том, чтобы убрать плод. Я понимаю, решение сложное. Но риск слишком велик. Не затягивайте. В итоге вы можете потерять и маму, и малыша. Если желаете, направлю вас на дополнительную консультацию, – с сочувствующими нотками проговаривает доктор.
На его лице отпечатывается чистейшее сожаление. Оно же оседает в моей груди тяжёлым осадком, мешая дышать. А вот Глеб… Он вообще никак не реагирует. Смотрит на врача пустым невидящим взглядом, словно и не на него, а мимо, куда-то намного дальше, за пределы стен. Молчит. Даже после того, как собеседник скомкано раскланивается и спешит куда-то дальше по коридору.
Наступившая тишина – мой личный ад.
Не выдержу.
Слишком рано. Совсем не готова. Понятия не имею, что с этим делать. Как встретить последствия. И расплатиться за свой неумолимый грех. Разве что…
– Я не буду делать аборт, – произношу совсем тихо.
Наследник «Галеон» разворачивается в мою сторону медленно, заторможенно, неохотно. Смотрит точно так же, как на сообщившего новость. Словно и не узнаёт вовсе. Но то длится едва ли секунды две. В золотисто-карем взоре за считанное мгновение вспыхивает что-то совсем-совсем тёмное, полное необъятной ярости, будто какой-то переключатель срабатывает. Я вижу это настолько отчётливо, что инстинктивно отступаю назад. Ровно тогда, когда Филатов в несколько стремительных шагов преодолевает разделяющее нас расстояние и оказывается рядом.
Дверь в палату с жутким грохотом ударяется об стену. В неё же я оказываюсь грубо вжата спиной. Мужчина нависает сверху, заслоняет собой весь мир. Как неминуемая расплата. Всё ещё молчит. Смотрит – неотрывно. Прожигает этим своим горящим лютым взглядом. Дышит – тяжело. Как я сама. Но если я – потому что давит вина, горечь, сожаление, и до сих пор не знаю, как оправдаться перед ним. То он… Он ненавидит меня. Знаю. Чувствую. Слишком давит, даже не прикасаясь. А в тот момент, когда мужчина заносит ладонь вверх, и вовсе кажется – ударит. Не сказать, что не заслужила. Однако его пальцы сжимаются в воздухе. Будто и не в кулак. На моём горле смыкаются. Впрочем, недалеко ухожу в своих предположениях. Потому что этот самый кулак летит в стену, совсем рядом с моей головой. Вздрагиваю. Дёргаюсь в сторону. И снова оказываюсь прижата. На этот раз – другой рукой, удерживающей за шею.
– Не смей отворачиваться, – звучит тихо и вкрадчиво, с отчётливой угрозой. – В глаза мне смотри. Говори.
Я и смотрю. Не могу не смотреть. Слова ведь так и не подбираются. Зато слёзы позорно наворачиваются на глаза.
– Я не буду делать аборт. Я давно решила, – произношу.
Паршивое оправдание. Как и выражение того, насколько мне жаль. Что причиняю ему боль. Своим проступком. Самим своим существованием.
– Решила? Давно, – повторяет за мной Глеб, опять замолкает, а его пальцы на моём горле сжимаются сильней. – А меня поставить в известность когда собиралась? – прищуривается. – Да ни х*ра ты не собиралась, – сам же отвечает на свой вопрос. – Как ты, бл*дь, это вообще сделала? Я же видел грёбанные результаты. Как, бл*дь, ты это сделала?! На х*ра?! – срывается.
Опять вздрагиваю. С очередным ударом кулака об стену. Будто и не по бездушной поверхности бьёт. Прямо в грудную клетку. Весь воздух вышибает.
– За твои двадцать миллионов я это сделала! – срываюсь и я, отталкивая его руку, удерживающую меня. – Как, по-твоему ещё я должна была расплатиться?! Ты сам так захотел! Сам! Сам захотел ребёнка! Хотел ведь?! Хотел! Я просто дала тебе то, что тебе было надо! И не ори на меня! Не трогай вообще! Ты получил, что хотел, что тебе ещё от меня надо?! Какая тебе разница, что со мной будет?! Хотел ребёнка, получай! Мы в расчёте! – толкаю его заново.
Да только, что гору пытаться сдвинуть. Пусть он и отпускает мою шею. Но мужские пальцы тут же перехватывают часть рубашки на мне в районе солнечного сплетения, с треском комкают тонкий хлопок, тянут выше, вынуждая тянуться следом, ощутимо встряхивают.
– Я захотел? Я, бл*дь, захотел?! Один? Только я, да? – новый удар, на этот раз об дверь, и ногой. – Ты сама легла под меня. Добровольно! Я тебя, мать твою, не принуждал ни к чему!
Повторный пинок в дверь. На этот раз – резко потянув меня на себя, захлопывая деревянное полотно с вмятиной, отрезая нас ото всего остального мира. Наедине. Теперь – только я и его ярость, приправленная ненавистью. Снова прижимает спиной. К стене. До побеления пальцев. До проступивших вен, обвивающих сильные руки. С такой силой держит. Не отпускает.
– Ты же умрёшь, ты понимаешь, это? Убьёшь себя. Мною, – скатывается до шёпота.
А в глазах – чистейшая боль. Безграничная. Точь-в-точь, как живёт и в моей душе. Прикрываю глаза. Смахиваю скатившиеся с ресниц слёзы. Снова смотрю на него. И очень стараюсь, чтобы мой голос звучал ровно, максимально уверенно:
– Я понимаю.
Совсем не успокаивает. Ни меня. Ни его. А ненависть в золотисто-карих глазах вспыхивает с новой силой.
– Ты наеб*ла меня, Дюймовочка.
Обвинение. Оно же – мой приговор. Словесный. Во взгляде. Мёртвом. Ледяном, как стужа. Замёрзнуть бы в этом колючем холоде. Но это будет слишком легко. Для нас обоих. А легко не бывает. Не в моём случае.
– Какая разница теперь? – пожимаю плечами. – Всё уже. Случилось. И иначе бы не получилось. Ты бы согласился, зная, что я не настолько хороша для твоей задумки? Не настолько хороша для тебя? – спрашиваю, но не нуждаюсь в ответе. – Нет, не согласился бы. А у меня выбора не осталось. Да, ты прав, ты меня ни к чему не принуждал. Я сама согласилась, добровольно. Получила, что хотела. Обманула тебя. Для своей выгоды. Но и тебя не особо заботило. Ты за считанные минуты всё решил, воспользовался подвернувшейся возможностью. Точно также, как и я тобой – мной воспользовался, Глеб.
Да. Встречное обвинение. Подло? Низко? Возможно. Но другой защиты нет. Как и сил не остаётся. Съехала бы по стене вниз. Снова бы глаза закрыла. Уснула бы, может. Опять слишком лёгкая перспектива. Не моя. Моя – лишь боль. Физическая. Моральная. Неважно. В любом своём проявлении. Она всегда со мной. Не отступится. Не исчезнет. И я должна жить с ней. Или не жить вовсе.
Рубашка на мне снова трещит под силой его хватки. Прореха – не только на больничной одежде. В моей душе – куда обширнее, глубже, не заштопаешь, не склеишь. Но я всё равно упрямо смотрю в его глаза. Ни одной слезы больше не роняю. Не должна выглядеть слабой. Не буду. Как и чувство своей вины запихиваю в самые закрома подсознания.
– Ты хотел сына, у тебя будет сын. Я оставлю соответствующие распоряжения, когда приблизится срок, можешь не беспокоиться на этот счёт, – добавляю, стаскивая с безымянного пальца кольцо.
Никаких сцен больше. Никакого выяснения отношений. Да и что нам выяснять? Нет их у нас. Видимость. Такая же фальшивая, как розовый бриллиант. С виду красивый. Внутри – пустой. Оставляю украшение в кармане его твидового пиджака. И просто жду, когда отпустит. Хотя ждать приходится долго. Но дожидаюсь. Наряду с шумным выдохом, Глеб отстраняется. Отпускает. Так и не отвечает ни на одну мою фразу. Просто уходит.