Дюймовочка.
– Серьёзно? А как же всеобщее «Варя всё равно скоро сдохнет, так давайте добьём её сейчас, чтоб никто не мучился»?
– Я – не все. Я в тебя верю, как бы то странно ни звучало, – невозмутимо отзывается Вера. – Я знаю, ты справишься. Потому что во всём мире нет ничего сильнее, чем материнский инстинкт, в котором заложено стремление защитить своего ребёнка. Для этого тебе, как минимум, необходимо оставаться живой.
И с такой уверенностью говорит, что невольно начинаю сомневаться.
– Откуда тебе знать?
А вот тут я замечаю тень на её лице.
– У тебя есть ребёнок?
От Веры – тишина. И маска непроницаемости. Хотя ответ на свой вопрос я всё равно получаю. От другого участника беседы.
– Семёну – семь. У него волчанка. Это аутоиммунное заболевание. Не лечится. Но качественное медицинское обслуживание существенно облегчает его состояние. Очень дорогое качественное медицинское обслуживание, – подчёркивает Юрий.
Не отвечаю. Просто не знаю, что сказать. В наступившей тишине, в моей голове – почти апокалипсис. Низ живота снова тянет, поэтому откладываю идею с побегом, усаживаюсь на край постели. Всё ещё пытаюсь переварить. Осмыслить. Хоть что-нибудь, что поможет понять, как действовать дальше.
Не соображается. Вообще ни черта.
– Судебный процесс Глеба и Оливии будет тянуться ещё несколько месяцев. Нина об этом прекрасно заботится, продолжая собирать компромат на непутёвую, чтобы выиграть дело. Если снимешь побои, это будет твоей страховкой, – нарушает затянувшуюся тишину Вера.
– Побои? – переспрашиваю бездумно.
– Синяки. Отпечатавшиеся от рук Глеба. На твоей шее. Плечах. Запястьях. Их ведь у тебя столько, что я со счёта сбилась, пока подсчитывала, когда ты в отключке была, а мы тебя сюда везли. И в случае чего, твои показания могут сыграть существенную роль в суде. Но это будет запасным вариантом. Первоначальный – оставаться «мёртвой». Нигде не светиться. Заниматься только своим здоровьем и своей беременностью. Ни в коем случае не контактировать с Глебом.
И за это ей громадное спасибо!
Потому что где-то тут, при упоминании о Глебе и том, что я должна держаться от него подальше, во мне переключается что-то.
Всё, с меня хватит!
Наелась дерьма.
Кого ни послушай, у каждого своя версия, своя правда. А я – как долбанный мотылёк, просто бросаюсь от одного огонька к другому, где поярче вспыхивает.
– Нет. Сперва я с ним поговорю. С Глебом, – решительно поднимаюсь на ноги. – И даже не думай меня переубеждать. Если я на уговоры сестры не повелась, на твои – тем более не стану.
Обуваюсь. Ни секунды промедления больше. Стоящего на пороге мужчину хладнокровно отодвигаю в сторону, иду дальше.
– Что ж, если предпочитаешь сразу второй, пусть будет второй вариант, – флегматично проговаривает Вера, быстренько догоняя.
Не реагирую. Подхватываю свою куртку с вешалки и выхожу за пределы номера. Из кармана верхней одежды достаю телефон, собираясь позвонить тому, к кому направляюсь. Правда, прежде чем набрать, пальцы замирают. Так ведь за весь вчерашний и сегодняшний дни не решилась ему даже сообщение отправить.
Если в самом деле Глеба давно нет в стране?
Если уехал?
Что тогда?
С другой стороны, если терзать себя пустыми предположениями, и не узнаю никогда.
– Не стоит. Я знаю, где он, – замечает мои негласные метания Юрий. – Отвезу.
Становится чуточку легче.
И почему раньше не подумала о том, что если глава службы безопасности в этом городе, то соответственно и тот, на кого он работает – тоже? Совсем мозги не работают.
Пока дожидаюсь лифт, кажется, проходит целая вечность…
– То есть, у тебя сын, – решаюсь на новый разговор, обернувшись к следующей по пятам Вере, едва мы оказываемся на стоянке в подземном гараже. – И ты всё это делаешь ради его блага. А как же отец ребёнка?
– А нет его. Свалил. Как узнал, что я в залёте, так и след простыл. Я на первом курсе тогда училась. Слишком молодая. И бестолковая. Помнишь, Антон Быков упоминал о том, что мы с ним вместе учились на экономическом? Так вот, я потому и отчислилась. Из-за беременности.
Киваю. Развивать тему, связанную с сыном бывшего босса, совершенно не хочется. Так и молчу весь дальнейший путь, который заканчивается перед небольшим трёхэтажным зданием, на первом этаже которого располагается элитный ресторан. Старый район. Узкие улочки. Напоминают о первой встрече с Филатовым, когда я сперва налетаю на него, а потом свой американо на него же проливаю. Невольно улыбаюсь. И замечаю подъезжающий к центральному входу Bugatti Veyron. Так и не отремонтированный. Сердце начинает биться чаще. И замирает в преддверии встречи. Однако за рулём не сам Глеб. Служащий ресторана. Очевидно, хозяин элитного спорткара только-только собирается выйти из заведения. И он не один. Наследник «Галеон» с… Аришей.
– Какого? – вырывается само собой.
Сознание пытается выстроить хреналион теорий и предположений, почему эти двое – вместе, именно здесь и сейчас. А меня саму буквально примагничивает к идущей слишком близко друг к другу парочке. Смотрю на них, не моргаю вовсе. Ладонь тянется к дверной ручке скорее машинально, нежели осознанно, пока разум на полном автопилоте отмечает, с каким трепетом моя близняшка смотрит на своего спутника, с какой нежностью касается его плеча, что-то шепчет ему на ухо, потянув на себя, ласково улыбаясь.
– Вот же… Дерьмо, – ругаюсь.
Из машины так и не выхожу. Ритм участившегося сердцебиения буквально оглушает. И я едва ли разбираю собственный голос, когда разворачиваюсь к водителю.
– Вы знали. Что он с ней.
Не мог не знать, мать его!
Но тогда почему не сказал?
Почему не предупредил?!
Тогда бы я была готова…
Или же нет.
В любом случае.
Просто потому, что…
– Знал, – болезненно морщится Юрий. – Но если бы сказал, всё равно бы не поверила. Лучше своими глазами увидеть.
Да, вижу. Только всё равно не понимаю.
И не хочу понимать!
– У неё даже оттенок волос такой же. Как у меня.
Когда успевает сменить?!
Цвет. Меня. Саму.
Зачем?!
– Нет, – машу головой в отрицании. – Тут что-то не так. Она не может. Ариша не такая… – мямлю вряд ли достаточно внятно.
Паника. Она накрывает безжалостным штормом. Путает мысли в моей голове, превращает в непроходимый лабиринт. Заблудишься. Сгинешь. А я отказываюсь от каждой. Не хочу. Видеть. Верить. Всё ищу и ищу оправдание тому, что происходит. Ведь Ариша – она же моя близняшка. Не просто зеркальное отражение. Как часть души. Моей. А я – её. Неотъемлемо. С самого рождения. Всегда так было. Это же как саму себя предать.
Невозможно…
– Глеб Михайлович не хотел, чтобы вы знали, о тех деньгах, которыми он выкупил вашу сестру… Она виновна. Состояла в сговоре с Третьяковым. При допросе во всём созналась следователю. Подробно описала, как они это провернули, и данные подтвердились, так что никаких сомнений в лжесвидетельствовании быть не может. Потерпевший забрал заявление только потому, что предложенный Филатовым вариант – единственный, при котором он возместил бы полученный ущерб. Третьяков с помощью вашей сестры взял четырнадцать миллионов, решив не делиться с ней обещанной долей. Она попалась только поэтому. Ждала его. Не знала, что все деньги уже забраны из сейфа, а тот давно скрылся. Рассчитывала, что из страны сбегут вместе. Тот адвокат, с которым вы приезжали в участок, он ознакомлен с материалами дела, если желаете, можете узнать все подробности у него. Он… – всё говорит и говорит, а прошлое обрастает новыми подробностями, всё более и более жуткими.
Слова постепенно превращаются в монотонный фоновый шум, что сопровождает удары моего грохочущего пульса. Ничего уже не слышу. Лишь, будто конченная мазохистка, смотрю, как Глеб реагирует на очередную манящую улыбку моей близняшки, перехватывает её ладонь, почти коснувшуюся его щеки, в два шага прижимает хрупкую фигурку к стене, до боли знакомо обхватывает за шею, вынуждая оставаться на месте и не шевелиться. Вместе с его действиями мой рассудок вспыхивает адовым пламенем, рассыпается в пепел. Но и это ещё не всё. Наследник «Галеон» склоняется ниже, тоже что-то шепчет ей в ответ, вновь пристально смотрит в лицо девушке. А я прекрасно знаю, что будет дальше. Испытывала на себе множество раз. И будь я проклята, ведь ни за что на свете не хочу убеждаться ни в чём подобном. Трусливо зажмуриваюсь…
– Не, ну не похожа же всё равно. Даже с идентичным цветом волос. Особо и приглядываться не надо, – задумчиво протягивает тем временем Вера. – У неё зад толще, чем у тебя. Грудь не такая…
Её тоже не слушаю.
Слишком больно!
Боль захлёстывает. Удавкой на моём горле. Быстро затягивает безжалостную петлю. Душит. Лишает крох кислорода. Уничтожает. Она – моя самая верная неотвратимая погибель. Не выбраться. Не освободиться.
Да и не хочу.
И нет меня…
Лишь боль.
Ни грана воздуха.
Я в ловушке из этой всепоглощающей боли.
Всё. Мир больше не существует. Как и я сама.
– Эй… Эй, Варя! Варя! Не смей, слышишь?! Не смей умирать! Открой глаза! Дыши! Ну же, давай, возвращайся! Варя… – всего лишь обрывки реальности.
Холодный воздух на моей коже тоже не ощущается. Как и другие прикосновения. Частые и давящие, почти удары в районе солнечного сплетения сомкнутых в замок чьих-то сильных рук. Время превращается в ничто.
– Остановка сердца…
– Разряд!
– Асистолия…
– Ещё разряд!
– Не реагирует…
И никакого света в конце тоннеля.
Тут тоже сплошной обман.
Да пожирающая тьма…
Глава 29
– Варя! Варя! Я тебя почти догнала!
Звонкий радостный голос близняшки разносится на весь сквер, залитый яркими лучами. Я вдыхаю запах сирени, жмурюсь от солнца и улыбаюсь, прибавляя усилий и скорости. Восьмилетняя девчонка с растрепавшимися косичками позади меня тоже изо всех сил крутит педали двухколёсного велосипеда, с задорным смехом несясь по аллее. Сегодня – впервые самостоятельно, без помощи родителей.