Он уже чувствовал эйфорию, которая окутывала его. Мистас знал, что его рукопашка была одной из лучших, и уже чувствовал победу. Но это чувство улетучилось почти сразу после начала боя.
Ни один удар.
Сквозь защиту Доу не проходил ни один удар Мистаса. Он ухитрялся блокировать и нейтрализовать любой удар, даже тот, который, казалось, невозможно блокировать. И стиль боя.... Мистас такой прежде не видел. Точнее видел, но не так. В одну секунду казалось, что Доу использует Муй-Тай, как невообразимым образом это превращалось в Айкидо. И так множество раз, он насчитал как минимум 7 боевых искусств, но сомневался, что это были все, так как иногда Доу использовал приемы, которые не удавалось классифицировать. При том то, что больше всего раздражало Мистаса, так это то, что Джон не отвечает на удары. Первые секунды думал, что Доу сосредоточился лишь на обороне и просто напросто упускает из виду возможности для контратаки. Но когда Джон зевнул прямо во время спарринга, то Мистас понял, что противник не дерется в серьез.
О том, что бы выхватить пистолет не было и речи. Доу словно чувствовал, что солдат хочет вы аккуратно выхватить оружие во время спарринга, и ни давал не единой возможности для этого.
И спустя всего пять минут, Мистас уже сидел на полу, тяжело дыша.
- Что-то слабовата у тебя дыхалка для военного. - Усмехнулся Доу и сел напротив, так же на пол.
- Черт... как ты это делаешь? - Мистас с недоумением смотрел на Доу, который даже не вспотел, хотя в отличиеот Мистаса, был одет в странный костюм, да ещё с кожаной круткой поверх.
- Что, уже выбросил мысли о побеге?
- Не понимаю, о чем ты, - усмехнулся солдат, хотя по спине у него пробежал холодок.
- Да брось, думаешь, я не знаю, о чем ты думал все это время. Попытаться вырубить меня, забрать пушку, а потом заставить вывести тебя отсюда. На самом деле я удивлен, что ты до сих пор не пытался на меня напасть.
- Что это за стиль? - попытался Мистас сменить тему.
- Всего понемножку, - честно ответил Доу. - Это универсальный стиль. Можно сказать единое боевое искусство, совмещающие в себе все существующие виды единоборств. Конечно, и раньше существовали смеси, вроде русского Самбо и других. Но этот стиль был создан математически, с помощью расчетов. Не по принципу эффективности, а по принципу абсолютной защиты и атаки. Тут почти нет уже готовых приемов, все они созданы по кусочкам.
- Научишь?
- Вряд ли. Слишком сложно, для того что бы его освоить придется вырезать ещё достаточно приличный кусок мозга. Но если хочешь...
- Не стоит.
Наступила тишина. С минуту они сидели глядя друг на друга.
- Ладно. Думаю, ты заслужил награду, - неожиданно сказал Доу. - Хотя награда - это сильно сказано, ведь это скорее неприятная новость, но зато честно. Пошли.
Доу встал,Мистас последовал за ним. Он пытался спросить у Джона, что тот имеет в виду, но тот просто игнорировал вопросы солдата. Шли они прямо к одной из дверей. Что находится за ней, Мистас не знал. Он ожидал увидеть что угодно, тем более Доу предупредил, что увиденное может не понравиться солдату.
За дверью... был тупик. Точнее так вначале казалось. Коридор после двери длился ещё метра 2 и стена. Но пройдя через дверь, он понял, что это вовсе не тупик, а лифт.
"Неужели он везет меня на поверхность?"
Мистас чувствовал, что они поднимаются. И не прошло и минуты как потолок у лифта, словно исчез и в глаза ударил солнечный свет, от которого заболели глаза. А ещё голубое небо. Смотря в небо, он сделал шаг и почувствовал под ногами что-то шершавое, а ещё звук воды впереди. Оторвав взгляд от небес, он увидел бескрайнюю воду впереди и песок под ногами. И пальмы позади. А где то за ними лес, над которым возвышалась гора.
Это был остров. Тогда-то Мистас и понял, что бежать некуда.
- Черт возьми.... Где я?
- Теперь понял? - Усмехнулся Доу. - Вокруг на тысячи километров ни одной живой души. Мимо этого острова даже суда не ходят. Лодок нет, только... кхм... - Доу замолчал и призадумался. - Я ведь для этой летающей штуки даже название не придумал. Ну да ладно. В общем, не думаю, что ты умеешь ей управлять, так что пока что ты тут застрял.
Мистас молчал.
- Пойдем. В ближайшие дни я подробно расскажу, зачем ты тут, и познакомлю с остальными. Но обо всем по порядку. Выше нос солдат, впереди нас ждут великие дела!
***
Город спал. Чего нельзя было сказать о Марте Сайкриз, работающей уборщицей в доме видного бизнесмена Стива Бойла. Обычно график был ночным, по какой-то причине её начальник не любил, когда убираются днем и часто говорил, что от этого пыль в воздухе. Впрочем, Марта работала уже в богатых домах, так что знала, что у богатых свои причуды. Когда-то ей доводилось работать в доме одной именитой телеведущей, так у неё была страсть к пурпурному цвету. Почти все обои, вся мебель в доме былипурпурными, что посторонним людям очень резало глаза. Марта проработала в том доме почти год, но так до конца и не привыкла к яркому интерьеру.
Так что этой ночью, как обычно Марта бодрствовала. В обязанности её входило готовить и подавать еду, в остальное время днем она могла отсыпаться. График был непривычным, но за пару месяцев Марта вполне адаптировалась к нему. Но к счастью, Бойл частенько отсутствовал, и в это время она могла позволить себе спокойно убраться, не дожидаясь ночи.
Ужин она подала, но хозяин дома все ещё бодрствовал. Он частенько засиживался допоздна, из-за чего вечерняя уборка становилась ещё более проблематичной, поэтому, начиная убираться, она внимательно прислушивалась к лестнице. Хозяин дома обычно неприветливо встречает начало уборки, до того как он ляжет спать. А обычно скрипучие ступеньки выдавали, когда он спускался.
Но она не услышала и не увидела, как странная темная фигура, открыла входную дверь и проскользнула на лестницу, ведущую на второй этаж. При том так, что не одна ступенька не скрипнула.
Дверь в кабинет Бойла отворилась, и вначале толстоватый с лысиной человек не понял, зачем домработнице понадобилось беспокоить его ночью, к тому же хотел отругать её за то, что не постучалась. Но открыв рот, он на секунду замер увидев темную фигуру.
- Значит ты все таки явился... - тяжело вздохнул Бойл и откинулся на кресле, а его рука медленно потянулась к пистолету в правом среднем ящике. - Пришел меня убить?
Фигура сделала шаг вперед, и теперь тусклое освящение настольной лампы дотягивалось и до него. Это был мужчина в черной одежде и в странной, то ли фарфоровой, то ли деревянной, покрытой каким-то лаком маске. Маске, изображающей лицо демона. Кроме маски на голове у него было некое подобие капюшона, но без плаща. Руки, ноги, были защищены щитками, на груди бронежилет, при том из новейших, "прототипных", разработок.
А так же ножи.
И к рукам, и к ногам, и на поясе. Ножи были везде, и ни одного признака ствола. Ножи были разные. Те, что крепились к рукам, скорее были похожи на сплющенные иглы, а к поясу крепились два самых больших ножа, можно даже сказать, что это были короткие мечи, ножны которых пересекались позади.
- Теперь я точно знаю, что это ты. Думаю, предлагать деньги или молить о пощаде бессмысленно, верно?
- Верно, - коротко ответил человек в маске.
- Но я умирать не хочу.
- И те, кто стал виной твоих злодеяний, тоже не хотели. Они молили о пощаде. Умоляли сохранить им жизни.
- Это просто бизнес, ты же понимаешь. Эти люди, просто... никто. Они бы просто сдохли на улице от какой-нибудь заразы. У них не было близких, которые бы оплакали их или стали искать. Ненужные обществу люди дают реальную пользу. Какой-нибудь отец семейства теперь сможет получить почку без очереди, и намного дешевле, чем это стоило бы, будь все "официально".
- Но они люди.
- Не хочу слышать подобное от лицемера вроде тебя.Скольких ты уже убил из Организации? 50? 100? Скольких? Наверное, ты уже и сам сбился со счета. Притом нападаешь исключительно намелких и средних сошек, не рискуя нападать на кого то из верхушки. Впрочем, не мудрено, такой охраны как, к примеру, у глав Организации, нет даже у глав государств.
Человек в маске молчал. А Бойл тем временем продолжал говорить. Он тянул время, пытаясь незаметно достать пистолет из ящика, так, чтобы убийца не заметил.
- Наверное, даже ты слышал про помощника 6-ого главы? Его, кажется, зовут Терри. Страшный человек, впрочем, это только по слухам. Я не имею достаточно высокого положения, чтобы контактировать с кем-то из верхушки. И все-таки - ты. Кем ты себя мнишь? Мстителем? Героем?
-Я убиваю только тех, кто этого заслуживает, - холодно ответил человек в маске.
- Ты трус и слабак! Ты серийный убийца, и не более того. Ты просто удовлетворяешь свою жажду крови, а все это про "заслуживает смерти", это отговорки для того, чтобы спалось спокойно. И эти ножи... если бы ты реально просто хотел поиграть в героя и избавлять мир от преступников, ты бы мог использовать более эффективные методы. К примеру, использовать снайперскую винтовку или пистолет на худой конец. Убить издалека и тут же скрыться, или тайно отравить цель. Но ты этого не делаешь. Есть сотни методов убийства.Ты же используешь ножи! Потому что ты хочешь чувствовать кровь на своих руках, видеть, как жизнь покидает человека. Скажешь, что это не так?! Тебя возбуждает вид крови, больной ублюдок! Так что держи при себе свои нравоучения! В отличие от тебя, убив одного человека, даже не лично, я могу спасти десяток.
Незваный гость продолжал молча стоять напротив.
На лице Бойла появилась легкая, почти незаметная улыбка. Одновременно от того, что, возможно, ему таки удалось задеть убийцу, пришедшего по его душу, но по большей части от того, что он таки достал из стола пистолет.
- У тебя даже нет смелости показать мне свое лицо, - решил продолжить свое "моральное наступление" Бойл. - Буквально пару недель назад прочел, что во Франции убили некого ЖерменаТресора, и убил его, судя по всему,псих вроде тебя, только вот он лица не скрывал и, как не удивительно, смог скрыться. Представь себе, заявился в суд средь бела дня, в разгар заседания, убил и ушел, как ни в чем не бывало. Его так и не поймали, хотя он был одет весьма необычно и выделялся бы из толпы, да и лицо его видело несколько десяток человек. Ты на такое не способен. Ты только и можешь, проникнуть ночью, когда человек спит, и вогнать нож ему в сердце или перерезать глотку.