- Кодированием не занимаюсь, вас кто-то обманул.
- Да не затащишь его на кодирование, - отмахивается женщина, - Говорит, я не алкаш и всё...А люди говорят, вы чудеса творите, помочь можете...
- Кто говорит?
- Да все говорят.
- Очень интересно. Никого и никогда от пьянства не лечил. Врут ваши люди.
- Да как же так...., - растерялась женщина теребя в руках влажный платок, - вы же ребенка от маньяков спасли...Да и фотографию мужа я принесла...
И тут она разрыдалась. Держите меня семеро!
- Хорошо! Хорошо! Давайте вашу фотографию, только не плачьте! Посмотрю, что с вашим мужем можно сделать....
И свершилось чудо. Слезы прекратились, а я стал рассматривать фото мужика в годах. Забулдыгу с пропитым ассиметричным лицом и стеклянными глазами. Никаких мыслей кроме выпить и потом ещё выпить. Цель жизни. Как говорил герой Жана Рено в фильме: 'Пьянство - моё кредо!' Шучу. Про доблесть он говорил. Но суть в том, что такого типа как на фото могила исправит. Такого человека и кодировать бесполезно, поскольку кодировка лишит его единственного смысла в жизни.
- Часто пьет? - спросил я, просто лишь бы что-то сказать.
- Каждый месяц, по неделе остановится не может. Потом в ногах валяется, прощения просит, но проходит время и опять..., - шмыгнула носом клиентка.
Да-а-а, уж. Можно сказать трезвенник. Пьет само собой первый день до зеленых соплей. А второй день не только из-за похмельного синдрома, но и потому, что страшно и стыдно. Стыдно взглянуть на себя со стороны. Третий день - страшно понять в какой яме он живет. А алкоголь же в данном случае лекарство, делающее эту его жизнь в розовом цвете. Как в том анекдоте:
'Бросила мужика жена, с работы уволили. Жизнь кончилась. И решил он повеситься. Но на трезвую голову вешаться страшно. Купил бутылку. Выпил сто грамм для храбрости. Залез на табуретку. Всё равно страшно. Вернулся и выпил ещё сто грамм. Залез опять на табуретку. Петлю на шею накинул. Стоит и думает.
- Вот придут люди, увидят меня в петле, а на столе ещё полбутылки осталось...Сосед сука и допьет. Не буду никому оставлять. Сам допью.
Слез с табуретки. Допил. Вернулся. Петлю на шею накинул и тут мысль появилась: А чего это я вешаться надумал? Жизнь то наладилась'.
А вот останавливается мужик либо когда деньги кончаются, либо из остаточного чувства самосохранения, которое подсказывает, что сдохнуть от водки может.
Но что с ним делать? Чем помочь? Смысл жизни заменить нужно. Стимул нужен, как у собачки Павлова, чтобы рефлекс выработать.
Вижу, что от неприкаянности человек срывается, от безысходности. Надоедает ему всё и срывается. А так часто бывает, когда работа не любимая, когда отношения не ладятся, и смысл человек перестает видеть в своем существовании. Получает после пьянки стресс, и начинает понимать, что не так уж все плохо, а может быть ещё хуже. Сознает, что может всё потерять. Встает на путь исправления, но проходит время и всё повторяется...
- Скажите, у вашего мужа есть хобби?
- Да не дай бог..., - отмахнулась женщина, - завязал он со своим хобби, а то ещё чаще пил..
Вот уж не думал, что от хобби пьют чаще. Или у него хобби - пить?
- А что у него было за хобби такое? - интересуюсь я.
- Да на рыбалку ездил, а там без бутылки никак....
- Понятно, - задумчиво произнес я, все, пытаясь понять, что с этим человеком делать.
- А другие увлечения у него есть?
- Да какие там увлечения.....
- Знаете, что, - пришла мне в голову мысль, - купите спирта в аптеке и возьмите святой воды в церкви. Купите много, литр того, литр того. Разведите пополам, и дайте ему выпить в пятницу вечером и пусть выпьет это всё до воскресенья.
- Вы это серьезно? - недоуменно уставилась клиентка.
- Серьезней некуда, - ответил я, размышляя о том, что помочь мой совет, поможет, но последствия будут, как бы помягче выразится...., непредсказуемые.
Пятница.
- Поехали.
- Подождите, мне надо сотрудника дождаться и офис ему открыть.
- Когда он будет? Долго его ждать?
- Да сейчас с минуту на минуту должен прийти.
Ох, не нравился мне этот черный с тонированными стеклами Фольксваген, и сотрудник этот весь из себя тоже не нравился. Понимаю, что ему было велено доставить, догадываюсь, что не объясняли - зачем и почему, перед водителем обычно не отчитываются. Но вот вел себя водитель, словно этот он самая большая шишка в государственной безопасности и есть, не больше, и не меньше. Но долго рассматривать недовольного водилу мне не пришлось, нарисовалась заспанная физиономия Артема. Опять ночью в онлайн игрушки резался. Дело молодое, сам такой был, но на работу не опаздывал.
- Тема, привет!
- Здрасти!
- Остаешься за старшего. Думаю, часа через два вернусь.
- Хорошо.
И мы полетели. А чего не полететь? С таким госномером ни одна собака не остановит.
Прибыли с ветерком. У входа меня встретило знакомее лицо, которое приветливо мне улыбнулось и, взяв под локоток, повлекло в приемную шефа. Ну, и дела....Да я похоже пошёл на повышение. По крайней мере в их глазах. Раз меня сам полковник или подполковник лицезреть жаждет (не знаю какое звание у начальника местного отдела бывает). Походу пьесы, настало время для второй части Марлезонского балета.
- Мы к ..., - льстиво улыбаясь, подмигнул мой сопровождающий секретарше.
- Заходите. Павел Маркович ждёт, - отозвалась она.
- Разрешите войти? - риторически спросил комитетчик, заглянув в кабинет.
- Валяй....А вот и наш кудесник программист, - обрадовано провозгласил Павел Маркович, - Заходи. Присаживайся. Разговор будет долгий. А ты Шумилов можешь быть свободен... пока...
- Слушаюсь, - вытянулся Шумилов и бесшумно удалился.
- Солдафон, - поморщился Павел Маркович, делясь со мной своим личным отношением к сотруднику, - Но исполнителен!
Маркович поднял указательный палец. А затем он перешел к тому, для чего меня вызвал. Описывать содержание беседы прямо сейчас не буду. Мало ли что....как всё оформится, расскажу, может быть. Если конечно живой ещё буду к тому времени. Но операция по свержению Эммануила Викентьевича с трона началась.
Суббота.
Субботний день выдался не по-осеннему теплым. Невесомая и почти невидимая паутина полетела по дворам. Во дворах народ зашевелился. Кто-то вылез просто погреться на солнышке, кто-то заторопился в лес по грибы. А некоторые рванули на дачу, дабы завершить теплый сезон последним прощальным шашлыком. Понежился немного на диване, благо выходной, затем свернул постель и пошёл на кухню молоть кофе. Мысли про Ирку не давали мне покоя. В голове не укладывалось. Жили себе, любили друг друга и вдруг на тебе. Конечно, нужно было собираться и бежать к ней домой. Валяться в ногах, выпрашивать прощения. Только вот за что? Что я такого сделал? Разумеется, сделал. Подстроил несчастный случай сатанисту проклятому. Но жене-то я не изменял, не пил, не гулял, а напротив, любил и последнее время всячески оказывал знаки внимания. И именно вот с этого ракурса я был совершенно не виновен. И хоть понимал, что нужно кается, чтобы простила и всё вернулось как было, но в душе вырос и ощетинился серый ежик, который в отличи от меня четко понимал, что если я попрошу прощения за то, что не совершал Ира меня простит. Но по-прежнему уже не будет, поскольку о моей мнимой измене она не забудет никогда. Такая вот дилемма...
- Бум! Бум! Бум! - забарабанили в железную дверь. Кого это нелегкая принесла? Написано же на дверях: 'Суббота - Воскресенье - выходной'. Может не открывать? Ну, их в сраку! Пойду к Славке, да съездим к нему на дачу, шашлык замутим. Опять таки...какой без Ирки шашлык? И придется все Славке объяснять, и оправдываться, и перед Юлькой его оправдываться. К Сашке сходить? Та же песня начнется...
Не хочу сейчас ни с кем ничего обсуждать, а оправдываться тем более не хочу. Пойду, открою. Может комп принесли. Будет чем себя занять.
- И-и-и, - интеллигентно произнесла дверь, и на пороге возник спортивного вида парень.
- Привет! Ты Олег?
- Ну, я.....Привет. Чего хотел?
- Дело есть на миллион, - без улыбки сказал спортсмен в застиранном камуфляже. - Можно пройти?
- Заходи, только миллион не забудь.
- А это от тебя зависит, будет он у нас или нет, - серьезно продолжил парень, присаживаясь на гостевой диван, - Ты Олег говорят экстрасенс, поэтому твоя помощь нужна. Если поможешь, поделимся по человечески.
- Заманчиво. Только чем помочь?
- Ты про купца Кубрина слышал?
- Хм...а кто не слышал? В его бывших лавках до сих пор магазины существуют.
- А про клад его?
Про клад я не слышал никогда. Купец Василий Кубрин был человеком широких взглядов. Широко раскинул лавки по всему уездному Н-ску, да и по всей губернии (первой гильдии был купец), посадил широкую аллею в центре города, построил с размахом усадьбу (ныне краеведческий музей Н-ска), прятал в семнадцатом году своего друга от жандармов (беглого революционера), а в восемнадцатом году его революционеры расстреляли. Думаю, он такой подляны никак не ожидал и клад сделать не успел. Да и не было в городе никогда разговоров про Кубринский клад. Слышал, правда, что когда одну из лавок ремонтировали, нашли скрытое помещение в подвале. Там говорят было полно рулонов парчи, шёлка и бархата, но всё порядком попорчено крысами. Так, что разговор этот про клад мне казался чем-то из разряда дешевой фантастики, или сказок.
- Честно? Сомневаюсь, что такой был.
- И зря, - ответил гость, - По нашим данным расстреляли Кубрина не за то, что буржуй, а потому, что не сказал, где его деньги и драгоценности. И расстреляли его не просто большевики, а большевики, ставшие потом махновцами. Улавливаешь разницу?
- Хэх! Понятно где ценности! Жена его в семнадцатом году выехала с детьми в Париж, она ценности и увезла.
- Не угадал, - помахал головой гость, - Есть воспоминания Женевьевы Моруа по первому браку Женечка Кубрина, в которых она пишет, что если бы не скупость её покойного мужа, ей не пришлось бы познать нужду, и выйти за муж за булочника.