И он снова достал фотографию другой Лизы, и теперь уже не только Алёна и Столетов, но и Эдик, и Рая, и капитан Марышев могли увидеть это лицо с тревожными глазами и словно бы обреченным взглядом.
— Это не Петропавловская! Не Григорьева! — снова завел было Столетов, однако Алекс Вернер остановил его движением руки:
— Я знаю. Однако, повторяю, именно она жила в Мезенске в июне сорок второго года под именем Лизы Петропавловской. Не знаю причин, по которым она так назвалась. Знаю одно — я никогда не узнал бы ее настоящего имени, если бы не встретил ее в ту минуту, когда она шла на смерть. Она подписалась своим настоящим именем, не владея собой. Я до сих пор вижу ее глаза — глаза человека, который уже видит невдалеке свою смерть. Поэтому она так покорно выполнила мою просьбу и написала то, что я просил. Вот взгляните.
Он перевернул снимок, и все увидели надпись на обороте, сделанную дрожащим, неровным почерком:
«Моему любимому Алексу — на вечную память. Лиза Ховрина. 17 июня 1942 года, город Мезенск, бывшая Россия».
— Бывшая Россия?! — низким, клокочущим от возмущения голосом произнес Столетов. — Бывшая?! И вы хотите нас уверить, что… эта ваша немецкая «овчарка»… эта предательница, эта шлюха, которая подстилалась под оккупантов…
— Молчите, — приказал Алекс очень тихо, но как-то так, что Столетов немедленно умолк. — Если бы не были так стары, я ударил бы вас, но я уважаю ваши годы.
Он был лет на двадцать старше Столетова, но почему-то никто не удивился его словам. А Алёне на мгновение показалось, что это говорит тот молодой мужчина, который когда-то провожал на мезенский мост любимую им женщину, даже не зная, что она погибнет, даже не зная, что будет любить ее и помнить всю жизнь… такую долгую, слишком долгую…
— Прошу вас, молчите, — снова сказал Алекс Вернер. — Она писала каждое слово под мою диктовку. Она не понимала, что пишет. Именно поэтому она написала свою настоящую фамилию — Ховрина. Так вот я говорю вам еще раз и клянусь своей слишком длинной жизнью и скорой смертью — мезенский мост взорвала Лиза Ховрина. И все же… и все же она носила в ту пору своей жизни фамилию Петропавловская. Мы не знаем и никогда не узнаем, почему она ее приняла. Но на то была ее воля. Она так хотела. Наверное, будет справедливо, если под этим именем она останется в истории… в истории войны и в истории вашего города. Я больше не хочу никаких споров на тему, чья фотография висит в музее и чьи родственники должны получить дивиденды с этого имени. Страшная, слепая и безразличная к людям Судьба рассудила так, а не иначе. Помню, я смотрел один ваш фильм… очень хороший фильм. Назывался он «Доживем до понедельника». Там был мудрый учитель, который сказал, что от многих людей в истории осталось только тире между двумя датами. От Лизы Ховриной осталось больше. От нее осталась эта фотография, которую я храню всю жизнь и которую завещал положить с собой в могилу. Понимаете, только после смерти Лизы я понял, как сильно любил ее. И только сейчас — сейчас! — понял, что ей все это — ее посмертная слава! — было бы совершенно не нужно. Может быть, Лиза даже посчитала бы ее незаслуженной. Она шла на смерть как жертва, а не как подвижница, понимаете? Я только теперь осознал это. Только теперь. Поэтому я прекращаю, как говорят стряпчие, все прения по этому делу и уезжаю завтра же. И прошу вас, господа… или товарищи, как вам будет угодно, — поправился он, заметив, как передернулся Столетов, — забыть о моем приезде. Забыть обо всех этих недоразумениях. Алёна, моя просьба касается и вас, и Кати… впрочем, я ей сам позвоню. А сейчас у меня большая просьба… можем мы с вами поехать на Ошарскую улицу?
— Конечно, — сказала несколько озадаченная Алёна. — Выйдем отсюда, сядем на маршрутку и поедем. Кажется, на сорок первой отсюда можно до Варварки доехать, остановка «Концертный зал «Юпитер», а это практически начало Ошары. Или лучше такси возьмем.
— Я вас отвезу, — вмешался капитан Марышев. — Не надо никаких маршруток, не надо такси, у меня внизу машина. А что там, на Ошарской?
— Лиза мне говорила, что она жила на этой улице до войны, — объяснил Алекс. — И я хотел бы там побывать на прощанье.
— Понятно, — сказал капитан Марышев, почему-то вытягиваясь в струнку, словно готов был стать в почетный караул. — А номер дома какой?
— Не знаю, — ответил Алекс Вернер. — Она не сказала. Но я думаю… если я пройдусь по этой улице… может быть, мне сердце подскажет? Как вы думаете, Алёна?
Она молча кивнула.
Далекое прошлое
Аврора Карамзина прожила почти 94 года. Похоронила сына — ему было тридцать с небольшим, когда он в одночасье сгорел от лихорадки, наверное, наследственной.
Однако разбирая его вещи, она нашла шлафрок Павла Николаевича с манжетами, расшитыми мелким речным жемчугом и с инициалами «ДА». Нашла — и ужаснулась, и проследила мысленно страшную цепочку роковых случайностей.
Карл Маннергейм исчез… неизвестно, кому в руки попала табакерка и какова была участь того человека.
Александр Муханов умер — кольцо легло в могилу вместе с ним. Значит, больше никто не пострадал.
А эта вышивка?! А медальон, попавший после смерти Андрея в руки неведомо кому?!
Было слишком страшно думать об этом, и Аврора думать не стала.
Жизнь она доживала одна, пеклась о заводах, о делах благотворительных, о детях сестры…
Уже начался новый век, когда умерла Аврора Шернваль-Демидова-Карамзина, одна из красивейших женщин своего времени, с отчаянием и горечью носившая титул «смертельной красавицы».