Голос глухой, шипящий с бульканьем. Ну, еще бы — видимо, и легкие пробиты, и диафрагма. Как вообще говорить умудряется?
Я присел перед ним, распластанным на суку, на корточки, чтобы наши глаза были вровень.
— Не получится… Выйти я сюда смог только потому, что все у тебя уже… окончательно. С концами, так сказать. Иначе б я на тебя не вышел. Как звать-то?
— Эмель. Ты… от Госпожи… нашей? Я пхавда… умру?
Госпожи? Ну, тут гадать и гадать — у каждого клана дроу своя персональная «Госпожа» — пантеон у них не то, чтобы сильно большой, но больше десятка. А где богов больше хотя бы трех — там беспорядок и путаница.
Дроу в темноте видят отлично, а я сейчас выгляжу, как опереточная божественная сущность — темный длинный плащ с капюшоном, мертвенно бледное по причине физического и магического истощения лицо, тлеющие угольками глаза, чуть заострившиеся клыки… Красавец!
Наверно, он принял меня за посланника из свиты Киарансали. У Ллос посланники-мужчины отсутствуют, как класс (она их в основном трахает, убивает, кушает, превращает в пауков и всячески издевается… в произвольной последовательности). Велшарун — покровитель некромагии — совершенно точно не «госпожа», а совсем даже «господин». Посланником Илистри я не могу быть из-за специализации последней — эта Леди делами мертвых не занимается… И, вообще, некромагов недолюбливает. Сильно. Смертельно.
Скорее всего, Эмель — последователь Киарансали. Той самой, на жертвеннике которой мне предлагала устроить оргию Найристри… Надо ж, как повернулось. И теперь меня принимают за Ее Посланца — как там его? — Вестник Иджуо? Идзумо? Изя? Изая? Ох, мало меня Валька по верованиями дроу гоняла! Ох, мало!
А Эмель, получается… даже чуть-чуть коллега!
Я постучал ногтем по стволу сука, на который он нанизался. Эмель скосил глаза вниз и поморщился. Понял.
— Сам все понимаешь. — Покивал я. — Но ты уйдешь без боли. Уж это в моей… компетенции. И не бойся — где-нибудь да родишься — Тропа у тебя широкая получилась. И здешние неприятности забудешь. А там — детство, юность, приключения, девушки… или мальчики. Смотря, кем родишься.
— Прихххольно! Хочу малчщиком… П'сланник… пжайста! Я готофхххх!
Он готов, надо ж… Люди перед лицом смерти ведут себя по-разному. Кто-то теряет последние крохи человечности, а кто-то взрослеет разом на десяток-другой лет и ведет себя соответствующе.
— Ты куда-то торопишься? Не торопись. Минут десять еще протянешь. А я рядом побуду, чтоб тебе скучно не было.
— Спхасибхо, П'сланник… мхне не скхущщно… — И снова скалится.
— Эмель, можно тебя попросить? Мне нужна твоя память, воспоминания. — Взгляд его стал подозрительным, даже испуганным, и я поторопился объяснить. — Просто посмотреть. Источником клянусь! Я как бы за тебя тут останусь. Если не возражаешь, конечно…
— Прихххольно! Кхххласс! Кхххуто! Мохду набей Умилью и его хххомпании! И Длинхххе — тогхе в мохххду! И моих тхххансфохххмехххов отдххай Эвелингу! А диски… — пусть Вихххитор забехххет — он вечно у меххххя их кьянчит… А Лади не вздумай обигхххать — она классная девхххёнка! Похххял?!
М-да… а ведь ему лет тридцать. Одно слово — мужчина дроу.
— Эй-эй! Погодь! Если я диски отдам, то во что же Я тогда играть буду?!
— Лахххно… дискхххи оставь.
Сколько энергии выделяется при смерти человека?
Любое разумное существо считает себя пупом земли, центром мироздания, осью, о которую трутся белые медведи. Считать себя самым-самым — возможно, это даже такое свойство разума. Такой эгоцентризм — в его природе. Главная характеристика. И нет ничего удивительного в том, что прекращение существования этого «бугра на ровном месте» в Ткани Мира другими разумным «буграм» будет считаться чем-то выдающимся.
И кто б ни рассуждал на эту тему, он начинает описывать это, как некое Эпохальное Из Ряда Вон Выходящее Событие.
Тут вам и «Звездные Войны», в которых джедаев скручивает от «возмущения в Силе», вызванной смертью разумных, тут вам и хрестоматийные некроманты, «черпающие силу в умерщвлении». И чем круче умерщвленный и чем больше он помучается перед смертью, тем больше этой самой энергии получает злодей-некромант. С молниями, воздушными ударами, световыми вспышками, парящим в воздухе мертвым телом и громогласным зловещим «муа-ха-ха!» (и каким-нибудь мощным фоновым долби-сурраунд).
Ну, что-то в этом есть, конечно. В кои-то веки эгоцентризм фантазирующего человеческого разума не ошибся и сделал правильное предположение. Частично.
В мечте о «халяве» всегда так — что-нибудь обязательно будет прописано мелким шрифтом в столбце «Примечание».
Короче, НЕТ никаких океанов высвободившейся энергии от смерти разумного. Не-ту! Уж поверьте специалисту. Мироздание совершенно равнодушно относится к такому рядовому событию, как «смерть разумного» — одним больше, одним меньше, да тьфу! Ни тебе молний, ни бьющих в лицо ударных воздушных волн, ни свечения ионизированного воздуха, ни инфернального «муа-ха-ха!»
В том числе и потому, что смерть — лишь этап в циклическом процессе… в котором имеющаяся потенциальная энергия (ну, если в терминах классической физики) обеспечивает продолжение этого самого процесса. Тут, знаете ли, не до траты энергии на всякие ненужные внешние спецэффекты.
И это правильно. Это логично. «Закон сохранения энергии» — самый главный закон после «закона подлости». Ну, откуда взяться излишку энергии в замкнутой системе? Откуда?
Некоторое количество энергии от прекращения работы системы «биологический организм некогда здорового существа», конечно, высвобождаются, а вот все остальное… Все остальное уходит на Продолжение банкета.
И вот тут начинается самое интересное.
— Пожалуйста, не отвлекайся, Альфирин! Мы сейчас подходим к сути того, что ты из себя представляешь! Я бы не хотел огорчать Мудрейшую известием о том, что ее уч… раб не в состоянии сосредоточиться на простейшем материале! Слышал, в последнее время она тобой слегка… разочарована! Цени мой гуманизм, уважаемый Альфирин! Цени! Чтобы понять все то, что я тебе сейчас рассказываю, и что ты благополучно пропускаешь мимо ушей, строя глазки моим ученицам… Так вот для этого наши предки складывали многотысячные гекатомбы, приносили многочисленные жертвы на алтарях и капищах… и творили прочие глупости. Или ты хочешь пойти по их стопам?… О! Мудрейшая! Вам не стоило отвлекаться от государственных дел, чтобы лично почтить своим присутствием мою школу! Нет-нет, не подумайте, это великая честь для меня! Нет-нет, юноша очень старательный и внимательный! И он нам сейчас расскажет все, что только что от меня услышал. Не так ли, уважаемый Альфирин? Вы же помните про мой гуманизм, не так ли? А мы с госпожой Вальянирой внимательно вас послушаем. Ита-а-ак…?
… и вот тут начинается самое интересное.
Суть некромагии. Энергия и информационная оболочка, являющиеся основой того, что принято называть «душа», «дух», «сознание». Она транспортируется к следующему носителю… но это нас не интересует (неожиданно, правда?).
Да, совершенно верно! Нас, как разумных прагматичных существ, интересует среда для этой транспортировки! А именно…
Тропа Мертвых.
Нечто нематериальное, но соединенное намертво с материальным миром. И пронизывающее все пространство, где живут — и умирают! — живые организмы!
И вот тут-то и выходят на сцену некромаги! Их Источник, в силу своей природы, просто создан для взаимодействия с Тропою. И перемещения по этой Тропе (и все-все-все, связанное с этим перемещением и сопутствующими… действиями) это и есть основной фронт работ некромагов.
Если кто не понял, сейчас были очень сжато пересказан толстенный учебник «Начала магии смерти» для нулевых и первых рангов. Издание семьдесят девятое, переработанное. Авторов, уж простите, не запомнил. Даже не пытался.
Вот и все. А вы чего ожидали? Ну, там, в учебнике, еще стишки были, пронизанные аллегориями и иносказаниями. Для лучшего понимания. В огромных количествах. И формулы. В количествах просто астрономических. Для задротов. Интересует? Оттож!
— Удачных перерождений, Эмель Эакен Эль! — Я отнял пальцы от висков и разорвал зрительный контакт с его глазами.
И бухнулся пятой точкой на листву, так как ноги уже не держали.
— Прихххольно! С-с-спасибо, Пххх'сланник!
— Развлекайся, Эмель. — Удалось прохрипеть пересохшим горлом. — Надеюсь, ты будешь мальчиком и хорошенько там повеселишься!
И кто сейчас подумал, что я ерничаю, тот мудак. Я совершенно искренен! Пожелание — это информация, «заправленная» волей. Мое, мага смерти, пожелание-напутствие… да и вообще воля, изреченная любым неслабым магом… ну, как минимум, помогает (или — наоборот — зависит от обстоятельств, при которых было вербализовано). И это — самое меньшее, что я могу дать тому, кто столь удачно и своевременно подарил мне «легенду» и дал «личину».
Теперь я — Эмель Эакен Эль… Как и ожидалось от этого «рояля». Как-то языколомно получается. Будешь у меня Емелей!
Тело погибшего подростка осыпалось сероватым прахом. От трупов избавляться — это я умею. Всплеск энергии был едва ощутим — сил у Эмеля уже практически не было.
А я принялся обустраивать место будущей сценки «пронырливый сорванец-дроу сверзился с дерева». Еще надо головой об ствол приложиться, чтобы частичную амнезию симулировать — в «Ментальном ткачестве» я еще слабее, чем в математике. Язык, социальные навыки, внешность и основные сведения о ближайшем окружении. И все. На большее не хватило ни сил, ни времени, ни мастерства. Явно недостаточно для настоящего Марти Сью, пытающегося сойти за аборигена.
Ох, ты ж! Еще ж и внешность менять! Ну, роста мы практически одинакового — тут все в порядке, цвет кожи — это совсем ерунда, цвет глаз — тоже. А вот лицо… с моими «умениями» в морфинге…
Я грустно посмотрел на ствол дерева, о которое собирался приложиться затылком. Уверен, что дерево ехидно посмотрело на меня в ответ. Будет… как минимум неприятно. Морд… лицом лупиться в ствол дерева — это всегда неприятно. Уж поверьте моему опыту!