– А чего ты ему прямо из Бриджтауна не позвонил? – спросил Джонни, когда Лукаш тронул машину с места. – Он бы еще и вертолет прислал…
– Кто прислал? Петрович прислал? Не смешите меня, – отмахнулся Лукаш. – А звонить я не стал, ибо даже у мобильных телефоном могут быть уши. Пятьдесят штук евро – это повод перехватить машину? Нас бы выгрузили, зарыли бы где-нибудь…
– Ну, прямо мегабоевик, – Джонни попытался покачать головой, но зашипел и схватился за голову обеими руками.
– Боевик не боевик, но зачем светиться из-за ерунды? Доехали и доехали. Если бы он не позвонил, я бы до самого госпиталя сохранял режим молчания. Бывали, знаете ли, случаи…
Лукаш устал. Болела рука, но не это было самым трудным. С утра он играл балбеса, днем он играл балбеса, а потом исполнил для предателя и перебежчика монолог туповатого киллера на службе государства, сейчас все еще нужно продолжать игру и снова перед единственным зрителем. Хотелось встать под душ, смыть с себя грязь, пот и кровь, а потом… Потом напиться до свинского состояния. К девкам из миссии Красного Креста завалиться, Инга глазки вчера строила совершенно недвусмысленным образом.
Кому все это может мешать? Петровичу? Так не мешает же. Ничего не изменится, если Лукаш к нему явится не сегодня к полуночи, а завтра утром. А еще лучше – в полдень…
Перед въездом в тоннель на Двенадцатой машину остановили полицейские. Вот на них бумаги Джонни произвели самое благоприятное впечатление. Только глянув на удостоверение федерала, дородный афрополисмен подтянулся и расправил плечи, а когда посмотрел на сопроводительное письмо с требованием оказывать всемерную помощь, то сразу почтительно согнул спину, будто ожидая какого-нибудь указания и всячески демонстрируя желание помочь и даже услужить.
Наверное, если бы Джонни потребовал протереть лобовое стекло и сгонять за льдом, полицейский бросился бы приказ исполнять. В Вашингтоне в последнее время самым страшным наказанием был не штраф или увольнение с работы. Это как-то можно было пережить, а вот если тебя выкинут из города, за пределы Зеленой Зоны, вот тут и начнутся настоящие проблемы.
Полицейский вернул бумаги и отошел в сторону. Лукаш краем глаза заметил, как улыбка сползла с его лица, уступив место недоброму прищуру и брезгливо изогнутым губам. «Но в спину пока еще не стреляют, – подумал Лукаш. – Пока».
Хотя, с другой стороны, все эти изменения в поведении патрульного Лукашу могли только примерещиться. Лицедеям и лицемерам свойственно подозревать окружающих в неискренности и фальши. «Ты просто устал, – пробормотал Лукаш. – Ты устал, это пройдет. Еще один рывок. Последний. Или предпоследний…»
Тоннель был пустым – комендантский час, о котором предупредил полицейский и напоминали каждые десять минут все радиокомпании Америки, вступил в свои права. Хотя если события в городе и вправду шли серьезные, то вряд ли много народу отправится на улицу выяснить – а закончились ли перестрелки или еще можно подставить голову под пули?
Фонари на Двенадцатой уцелели, не было видно разбитых окон и витрин. «Странно, – подумал Лукаш, – затемнение не объявлено, а светящихся окон мало, люди занавешивают окна, словно шторы могут защитить от пули. Хотя, может, люди и правы, незачем привлекать дополнительное внимание к своему жилищу. В моменты катаклизмов лучше быть незаметным, слиться с пейзажем.
А когда все более-менее уляжется…»
Сдвоенно взорвались передние скаты джипа. И через полсекунды – задние. Машину повело в сторону, Лукаш вцепился в руль, пытаясь удержать автомобиль на дороге. Удар – джип приложился колесами к бордюру справа и отлетел на середину улицы.
Снова удар, на этот раз слева, машина выскочила на тротуар и боком влепила по киоску, стоявшему у проезжей части. Загрохотало, задребезжали, вываливаясь на асфальт, осколки витрины, банки и бутылки, джип снова швырнуло на дорогу. Лобовое стекло покрылось сетью трещин, что-то кричал Джонни, упершись руками в «торпеду». Сумка с заднего сиденья ударила Лукаша в спину, из-под капота вылетела струя пара, и машина остановилась.
– …в общем, обстановка достаточно стабильная, позволяющая уверенно смотреть в завтрашний день, – произнесло радио густым уверенным басом и отключилось.
– Твою мать… – выдохнул Джонни.
Лукаш посмотрел на него – лицо в крови. У бедняги снова пострадала голова, рассечена правая бровь, наверное, приложился Джонни о стойку в момент столкновения с киоском.
– Что… что это было? – спросил Джонни.
Ответить Лукаш не успел – в глаза ему ударил сноп яркого света, настолько яркого, что вспышку Лукаш ощутил почти физически, даже голова дернулась назад.
Хруст справа – разлетелось стекло возле Джонни, темный силуэт вырос около дверцы, послышался звонкий треск электроразряда – Джонни дернулся, его тело выгнулось, голова запрокинулась на подголовник, пальцы на руках свело судорогой.
– Руки! – прогремело слева, дверца распахнулась, и Лукаша выбросили на проезжую часть.
Раной об асфальт. Больно. Рукав куртки разорвался, и Лукаш проехал по шершавой мостовой окровавленной повязкой. Закричал, попытался встать, но удар снова швырнул его на дорогу. На этот раз – локтем правой руки. От боли Лукаш на мгновение ослеп.
Что-то загремело рядом с головой, Лукаш заметил пистолет, «глок». «Все-таки вылетел из-за пояса, – подумал Лукаш. – Лежит рядом, только руку протяни. Руку. Протяни».
Лукаш схватился ладонью левой руки за локоть правой и закричал. Ему больно. Так больно, что он ничего не соображает от боли. Какой тут пистолет к чертям собачьим? Если он только попытается схватиться за оружие, только потянется к нему – его тут же убьют. Походя, может быть, даже с сожалением, но точно всадят пулю между лопаток, а потом в голову, на всякий случай.
Их же не хотят убивать. Если бы хотели, то Джонни угостили бы не электрошокером, а чем-нибудь огнестрельным. Пуля в голову – и нет проблем. Есть голова – есть проблема… Нет головы…
Кто-то шагнул к Лукашу, отфутболил пистолет в сторону, к тротуару. Пистолет прошуршал по асфальту и остановился. Лица нападавшего не видно. Он в маске, в самом популярном в мире головном уборе – «балаклаве». Он не хочет, чтобы его узнали.
Это очень естественное в данной ситуации желание.
Лукаш, не переставая стонать, перевернулся на спину, оглянулся.
Возле их машины возились двое. Один открыл багажник и что-то делал с телом генерала. Лукашу показалось, что слышен треск разрезаемой пленки и мешка для трупов. Второй вытащил из салона сумки генерала, поднял их над головой и показал тому нападавшему, что стоял над Лукашем. Видимо, тот был главным.
– Это все вещи Колоухина? – спросил, наклонившись, человек в «балаклаве».
– Что? – не сразу разобрал Лукаш.
– Было только две сумки? – нападавший пнул Лукаша ногой в бок.
– Две! – выдохнул Лукаш. – Две… Синяя и серая – не его… не генерала… моя и…
– Только две?
– Только две…
– Ноутбук?
– В большой… в большой сумке…
– Посмотри! – приказал старший напарнику.
Тот поставил меньшую сумку на крышу джипа, открыл большую, заглянул вовнутрь.
– Тут! – крикнул он старшему.
– Уходим, – сказал старший. – Что с телом?
– Это он, – третий нападавший захлопнул багажник. – Генерал Колоухин.
Из-за угла выехала машина, светлый фургон с открытыми задними дверцами.
Забросив сумки в машину, нападавшие вскочили вовнутрь. Фургон взревел мотором и скрылся за поворотом.
– Вот ведь… – пробормотал Лукаш и попытался встать. – Твою мать…
Асфальт под ногами качался. Перед глазами плавали клочья черного тумана.
– Стоять! – приказал себе Лукаш. – Стоять!
По левой руке текла кровь, капли падали с кончиков пальцев. Кап-кап-кап… Лукаш посмотрел на темные пятна под ногами, осторожно переступил через них.
Открылась дверца в джипе, и на дорогу медленно выбрался Джонни. Сел, прислонившись спиной к колесу.
– И это… – начал Джонни, но губы подчинялись ему слабо, пришлось сделать паузу.
– Что – это? – спросил Лукаш и сел рядом с федералом.
Посмотрел на пропитавшуюся кровью повязку, положил на рану ладонь правой руки.
– И это – в Зеленой Зоне… – выговорил, наконец, Джонни. – И ведь нас ждали… Нас, а не кого другого…
– Не находишь, что это была плохая идея? – спросил Лукаш.
– Поджидать нас?
– Дурак? Брать с собой тело Колоухина…
– Так оно им… им оно и не нужно… – с трудом произнес Джонни. – Так, глянули… Им вещи нужны были… комп…
– Это да… – согласился Лукаш. – А звонить по телефону – это очень плохая идея… Совсем-совсем плохая.
Кровь сочилась между пальцами его правой руки. Надо бы перевязать…
– Интересно, кто это был? – сказал Лукаш. – Ваши? Цээру? Аэнбэ? Говорили по-американски. Даже друг с другом…
– Сам ты… аэнбэ… – Джонни поднес к своему лицу руки, посмотрел на дрожащие пальцы. – Ты, видать, здорово приложился… не расслышал. Хотя… ты и сам с акцентом говоришь…
– До тебя не жаловались…
– С акцентом, с акцентом, – Джонни уронил руки на колени ладонями вниз – скрюченные пальцы подергивались, скребли по ткани брюк, будто кисти пытались куда-то уползти, не обращая внимания на хозяина… или утащить его куда в темноту, подальше от опасного места. – И эти парни тоже говорили с акцентом. Думали, что чисто, а на самом деле… Арабы. На слух – легкий арабский акцент. Может, даже зона Персидского залива… Не уловил?
– Нет.
– А я… у меня была специализация – арабский язык, – Джонни полез в карман пиджака. – У них – очень характерный акцент… Слушай, Лукаш, у тебя мобильник работает?
– Не знаю, – сказал Лукаш.
– Ладно, я со своего… – Джонни с трудом достал телефон из внутреннего кармана. – Куда позвоним – в полицию или в «Скорую»? Или твоему Петровичу?
– В жопу моего Петровича, звони в полицию… – Лукаш закрыл глаза и почувствовал, что проваливается куда-то в темноту.
Ему показалось, что прошло не больше секунды, ну двух. Вот он прикрыл глаза, а вот волна резкого запаха вырывает его из забытья. Лукаш открыл глаза и обнаружил, что на улице – людно. Справа мигают фонари полицейской машины, слева – «Скорой помощи», над Лукашом склонился врач и держит в руках шприц.