Спускаю ноги с кровати и пытаюсь встать, только не очень-то это получается. К тому же, сильно кружится голова и задыхаюсь по полной программе. Точь-в-точь стойкий похмельный синдром в лучшем своём проявлении…
И тут шторка уползает в сторону, и появляется жена в сопровождении бодрой востроносой дамы в белом накрахмаленном халате. Это, вероятно, и есть медсестра – главная вершительница больничных судеб. Насколько знаю, настоящие врачи появляются в палатах лишь в исключительных случаях. Если тебе приспичит с ними пообщаться, то их можно достать только в собственных кабинетах. И то если повезёт…
– Уже встал?! – охает жена. – Ложись и не смей даже думать о прогулках!
– А если на горшок понадобилось? – недовольно ворчу.
– Есть утка под кроватью. Окрепнешь – тогда топай куда хочешь. Дай косточкам срастись!
– Мне бы подельников проведать. А то умру без покаяния и буду потом в аду мучиться, мол, загубил их души невинные, сбросил в пропасть…
Последние мои слова почему-то выводят из себя медсестру, и она громко выдаёт:
– Перестаньте, больной, паясничать! Думаете, я по-русски не понимаю? Дома будете свои шуточки шутить, а здесь вам больница, а не цирк! Людям и так несладко, а тут ещё вы со своим кладбищенским юмором…
В чём-то она права. В больнице, юдоли скорби и страдания, шутить и в самом деле как-то не к месту. Хотя я абсолютно уверен, что любые невзгоды и даже боль гораздо легче переносить с юмором. Он продлевает жизнь, а вот отсутствие его – как раз укорачивает… Однако вступать в идеологические споры с этой строгой дамочкой я пока не собираюсь. Она тут на своей территории и, наверное, имеет право диктовать порядки. Пускай закончит необходимые экзекуции со мной и катится на все четыре стороны. Дальше самостоятельно разберусь, чем заниматься.
Послушно укладываюсь на простыни, с трудом затягивая гипсовое бревно поломанной ноги на кровать, и без интереса наблюдаю, как медсестра подкатывает стойку с медицинскими приборами, измеряет мой пульс, давление и ещё что-то. Движения её точны, отработаны, и можно было бы пошутить по этому поводу, только не хочется.
– Слушай, – прошу жену, – если уж мне тут париться несколько дней, то принеси хотя бы мой компьютер. А то я тут со скуки помру!
Жена вопросительно смотрит на медсестру, но та отрицательно мотает головой.
– Тогда дайте яду, – требую желчно, – чем медленно загибаться от безделья, лучше сразу…
– Долго загибаться не дадим, – впервые криво усмехается медсестра, – домой отправим. С вашим здоровьем вам ещё лет пятьдесят загибаться. И, судя по вашему поведению, столько же времени другим будете головы морочить.
– Вот спасибо, благодетельница вы наша! – Снова пытаюсь приподняться, но медсестра грозит мне пальцем, как непослушному ребёнку:
– А вот этого вам и в самом деле пока нельзя! А то кости неправильно срастутся, хромота на всю жизнь останется.
Аргумент, конечно, веский, не поспоришь. Укатив свои волшебные аппараты в угол, медсестра меняет капельницу и величаво удаляется, а жена снова усаживается на край кровати и пытается положить руку на мой лоб.
– Ой, не надо, а то заплачу от жалости к самому себе! – прошу я. – Ты же слышала, что сказала эта грымза: всё не так плохо, пациент будет жить. Лучше иди домой, отдохни. Я уж тут сам…
Жена некоторое время раздумывает, потом соглашается:
– Хорошо. Я к тебе вечером приду, поесть принесу. Я видела, чем здесь кормят.
– И ноутбук захвати, а то я без него и в самом деле помру со скуки.
После ухода жены некоторое время в палате стоит тишина. Я раздумываю, где бы мне достать костыли, чтобы навестить Диму и Швили. Но тишина в палате длится недолго, потому что спустя минуту штора, отгораживающая меня от внешнего мира, снова отъезжает в сторону, и ко мне вместе с мыльной лужей вплывает жёлтое пластиковое ведро с водой, а следом за ним пожилая тётка с шваброй. Молча и не глядя на меня, она начинает широко по-матросски драить пол, постукивая шваброй о стены и ножки кровати.
– Уважаемая, – окликаю её, – я где-то забыл костыли, не могли бы вы принести ещё одни?
Тётка исподлобья глядит на меня, потом неохотно выдаёт на ломаном иврите:
– Русский нет, иврит нет, только испанский…
– Угораздило же! – бормочу вполголоса. – Как сказать «костыли» по-испански? А заодно и по-таиландски?
Закончив мыть, тётка молча удаляется, но штору за собой не задёргивает. И на том спасибо. Попрошу кого-нибудь, кто будет мимо проходить.
И вдруг жуткая мысль пронзает меня. Если жена не оставила мой телефон, то мне полная труба. Я уже привык, что он всё время под рукой, и невозможно обойтись без него даже короткое время. Наша жизнь так или иначе сконцентрирована вокруг этого дурацкого и благословенного изобретения двадцатого века. Автомобили, ракеты, компьютеры атомная бомба – всё это чепуха на постном масле. Мобила – вот главное изобретение человечества! Даже когда я, извиняюсь, сижу на горшке, она всегда со мной, без неё и там неуютно! Человеческое общение, без которого мы не в состоянии прожить на этом свете, сегодня сузилось и ограничилось до бесед по этому аппарату. Отбери у современного человека сотовый телефон, и всё – он умрёт от одиночества…
Лезу в тумбочку, и – слава тебе, Г-ди! – в пакете с яблоками и апельсинами обнаруживаю свой маленький и ненавистный, но такой любимый и необходимый мобильник. Теперь я на коне, сломанная нога не помеха, ведь у меня осталась возможность общаться со всеми, с кем захочу! И телефон тоже радуется встрече со своим хозяином – разражается бурным ржанием моцартовского «Турецкого марша» – такой звонок вызова я установил на нём. Но кому я понадобился спозаранку?
– Аллё-у, – раздаётся вкрадчивый бархатный голос. – Лев? Ты меня узнаёшь?
– Нет, – признаюсь честно.
– Это Мусса тебя беспокоит. Не ожидал?
Мусса – один из наших работников. Но не простой охранник, а старший над целой группой бедуинов, работающих в нашей конторе. На ответственные места, где необходимо находиться с оружием или есть вероятность прямого контакта с арабами, их, естественно, не ставят. И в религиозных поселениях их на дух не переносят, потому что поселенцы достаточно натерпелись от мусульман, изучая историю арабо-израильского конфликта не по книгам, а на собственной шкуре. Оттого и не идут даже на самый невинный компромисс с ними. Это понятно и объяснимо.
Шеф иногда ставит бедуинов на объекты в городе – магазины, учреждения, увеселительные мероприятия. В городе к бедуинам относятся лояльней, чем на территориях, да и не везде требуется оружие. И хоть Меир прекрасно общается с ними на арабском и берёт на работу только тех, кто отслужил в израильской армии, он тоже доверяет им не до конца. При кажущейся простоте и открытости, эти ребята всё равно сами себе на уме. И тут ничего не поделаешь – свои суровые шейхи значат для них куда больше, чем самый разлюбезный Меир со своими щедротами.
Поначалу я относился к коллегам-бедуинам с настороженностью и старался их избегать. Что между нами, спрашивается, общего? Пресловутое братство народов, вдалбливаемое советскому человеку с детства, здесь не прокатывало никак. Если уж нашему шефу, привезённому ребёнком из Марокко и впитавшему арабский язык и арабскую ментальность с молоком матери, общаться с ними не всегда комфортно, то что говорить о нас? Мы и между собой с завидным постоянством принимаемся выяснять, кто из нас «русский», кто «украинец», кто «кавказский», кто «бухарский», – и выяснять вовсе не из дружеских побуждений, то что говорить о бедуинах?!
Но коли мы вынуждены сосуществовать вместе, рано или поздно всё-таки приходится определять место бедуинов в собственной шкале приоритетов. Что касается меня, то я успел не раз убедиться, что они не самые плохие экземпляры среди человеческих особей, встретившихся на моём пути. К сожалению, попадались похуже и среди соотечественников…
– Как дела, Мусса? – интересуюсь вежливо стандартным набором приветствий. – Давно с тобой не общался. Как живёшь, как здоровье? Как жена? Как дети?
– Всё нормально, – отвечает Мусса. – У тебя, я слышал, проблемы? Сам в больнице, машину разбил… Как себя чувствуешь?
– Скоро, надеюсь, выпустят, – распространяться о собственных болячках мне не хочется, тем более, перед ним. – Как дела у Швили и Димы, пока не знаю, но, надеюсь, ничего серьёзного.
Мусса некоторое время молчит, только сопит в трубку, потом говорит:
– Слушай, у меня к тебе небольшое дельце. Надо бы встретиться…
– Нет проблем! – беззаботно отвечаю, а сам уже настораживаюсь: какие у нас могут быть общие дела, если мы за всё время общались максимум два-три раза, не больше? – Вот меня выпишут, тогда созвонимся и встретимся.
– Нет, это поздно. – Голос Муссы всё ещё мягок, но в этой мягкости не стремление к компромиссу, а всего лишь стандартная вежливость. – Ты не возражаешь, если я к тебе в больницу сегодня приеду?
– Такая срочность?
– Да, лучше не откладывать. В твоих же интересах. Договорились?
– Ну, если так, то приезжай. Друзьям я всегда рад.
– Вот и замечательно. Через час буду у тебя. До свиданья!
Что ему всё-таки от меня понадобилось? Странно. Никаких общих дел, повторяю, у меня с ним никогда не было, да и по работе мы почти не пересекались. Но… чего голову ломать: может, человек искренне сочувствует чужой беде или вообще по натуре добрый самаритянин! Бывает, наверное, такое в нашем жёстком и до предела рациональном мире! Даже среди посторонних людей…
А сам я? Смог бы, например, посочувствовать постороннему человеку, попавшему в автомобильную аварию? Тому же самому бедуину?.. Ох, лучше не задавать себе таких вопросов. И так я о себе не очень высокого мнения…
Мусса грозился прийти через час, и пока у меня есть время совершить вояж от своей кровати до кроватей Швили и Димы. Да и в туалет, кстати, не мешало бы по дороге заглянуть. Это только герои классических романов никогда нужду не оправляют или оправляют тайком, пока автор книжки не видит, чтобы подцепить их в неприглядном виде на своё золотое перо… А я никакой не герой, скорее наоборот, и писать обо мне можно всё. Привлекательности мне это, безусловно, не прибавит, но что есть, то есть.